Ксенон

Каждый достоин будущего, которому хочется улыбаться

Рекламный текст на упаковке контрабандной зубной пасты

I. Совершенный болеутолитель

Москва, юго-восточный «Муравейник»1, понедельник, 6 марта 2062 года, 06:30

Эротические грезы R6 прерывает плашка с издевательским текстом во весь экран:

И это на самом-то интересном месте… Он снимает с лица маску, отлепляет от висков присоски с датчиками, с тоской закрывает приложение «Сны под заказ» на голофоне, вздыхает. Прощай, незнакомка с голубыми волосами. Может, еще когда-нибудь приснишься – если повезет с подборкой снов. Наконец-то Триумвират2 соизволил расширить обязательную подписку – от бредовых и дешевых сюжетов про его всемогущество уже воротит. Неужто в кои-то веки услышали жалобы жильцов. R6 поднимается, с хрустом потягивается. Металлический свет с улицы эмалью покрывает обшарпанную комнатушку.

Привет, новый день.

Чертов новый день.

Шесть протяжных гудков СОН3-вышки, резонируя в окнах, сотрясают пространство, будят сонный «Муравейник»:

Вниманию жителей юго-восточного «Муравейника»: начинается новый рабочий день. Приготовьте к осмотру территориальные идентификационные карточки. Повторяем: жители юго-восточного «Муравейника», начинается новый рабочий день, приготовьте к осмотру личные территориальные идентификационные…

И так, как долдон, по кругу одно и то же. Что ждет сегодня?.. У R6 на сборы минут десять, не больше: опоздание на ежедневное построение приравнивается к уклонению от обязательной работы и карается по всей строгости Регулирующего Закона Триумвирата. Наспех вливает в себя паршивый синтетический кофе, грызет безвкусный хлеб с мясозаменителем, наспех умывается ледяной обеззараженной кисловатой водой из ведра, служащей раковиной, надевает убожество, прах: серый верх, серый низ, серую обувь. Как будто из пепла поднятый. Все искусственное, липкое, противное. Натуральное – под запретом4. Но можно через контрабанду достать, если уж очень надо и не отпугивает риск. В общем, особо не помодничать. Носи, что положено.

Дверь на ключ. Лестничная клетка третьего этажа. Мочой несет так, что глаза щиплет. Дыры размером с мяч в полу, в стенах, оскалились арматурами. С потолка сочится ржавая вода, каплет на мигающую фиолетом фосфорную лампу. Вот-вот потухнет. Валяются бутылки, банки. Глотка мусоропровода забита до краев, рядом воняют тухлятиной пакеты из биопластика. Вторую неделю никто не убирает. И, надо думать, не уберут никогда. Под ногами мешаются жирные черные кабели, питают электричеством кокон прожорливого демона сновидений – общедомовой генератор цифросна, он же ОГЦ. Творение темных магов Триумвирата. Чудо-дом, что сказать. Никак не привыкнуть. Не хочется привыкать. В подъезде – свежий гротескный граффити на голом бетоне во всю стену, краска еще не впиталась даже: мать с грудничком на руках сидит на дымящейся кирпичной кладке, лица закрыл серый целлофан. Ниже текст:

Выглядит завораживающе, звучит ужасающе. Есть над чем подумать. Когда успели? Кто?..

На улице моросит, временами дует промозглый ветер. Прошлый март такой же выдался. Потихоньку подтягиваются на построение здешние жители: и молодые, и старики, и дети… У всех при себе «бирки»5. Тоже все в сером, с серыми лицами, квелые, оборванные, обезличенные. Ходячие цифронимы. LT78, FQ1094, N603… За ними, зависнув в небе, черными точками пристально следят два триумвиратовских «пастуха6», пикают голубыми пикселями: ежесекундно сканируют, изучают, как лабораторных крыс, мимику анализируют – не дай бог кто-то что-то замышляет. Передовая разработка, новая игрушка Триумвирата. Лучше хотя бы подобие счастья на лице изобразить сейчас перед ними и резких движений не делать, а то живо «разозлятся». Хотя у этого и «плюсы» есть, если жизнь такая осточертела. Так сосед один из пятнадцатого дома решил «на ноль сходить»7: булыжником замахнулся на них – и фаршем стал. Разрывными пулями били, чтоб наверняка. Вот такие дела. С «отклоненными» обходятся жестко, без прелюдий. Как говорится, все на благо людей.

Когда-то уютный дворик со спортивной площадкой – ныне плац, огороженный колючей проволокой. Дом к дому, подъезд к подъезду – каждый человек вдоль белой линии, в своей колонне теснится. Перед собравшимися, окружив себя охраной, красноречиво выступает новый Инспектор труда – очередной паразит Триумвирата. Краснощекий, с утиным носом, с тремя алыми перевернутыми треугольниками на погонах – почетный выпускник Школы Инспекторов при Академии УВД Триумвирата. Говорит красиво и складно, плюясь в микрофон, про гражданскую ответственность, про «вклад каждого из нас», про то, как важно работать на благо Корпораций. Вербовщик, ораторствующий перед военнопленными. Его этому учили годами: мастерски загаживать мозги, затуманивать умы. Все слушают внимательно – а сами ненавидят, прячут гнев внутри, согревают его там, лелеют, пока еще голова свежа, пока еще не вкололи ксенон.

Наконец приступает озвучивать девятичасовые «наряды». Страшный момент. Здесь всякий раз – лотерея, решается судьба: никогда не знаешь, какой вытянешь билет. R6 вновь «выпадает» «МосКиберТех»8 – завод по ремонту микроэлектроники и электронно-оптических приборов для нужд «АВТ-Сферы». Попасть туда – большая удача… И вот снова. R6 напрягается. Так по-крупному «фартит» уже третий год подряд. Совпадение? У него всерьез складывается ощущение, что его занесли в какой-то особый список. А если и так, то с чего бы? Привилегия? Но за что? Мутные дела. Не то чтобы грех жаловаться: в тепле, под крышей, даже обедами кормят… но как-то подозрительно все равно выглядит. В чем подвох? Хотя, может, его тут и нет вовсе. С прошлой работой, например, тоже, можно сказать, «повезло»: меняй себе изоляционные прокладки резонаторов на СОН-вышках и в ус не дуй – вот только в холода непросто приходилось. Да и приелось одним и тем же заниматься почти за двадцать лет.

Что ж, сегодня ему вновь предстоит целый день паять микросхемы дронов. При всей кажущейся сложности работа считается низкоквалифицированной, конвейерной: раз старший мастер K65 показал, что, где и как делать, а дальше наблюдай за ним да повторяй. Буквально через месяц R6 познал все тонкости этого нехитрого ремесла и стал развивать впечатляющую скорость, успевая иной раз отправлять на ленту по тридцать микросхем при норме в пятнадцать.

Остальные же жильцы двадцать третьего дома уже не так «удачливы»: московский военный госпиталь «АВТ-Сферы», куда в последнее время все чаще свозили покалеченных солдат с фронтов Третьей Кибервойны9, ЛЭП, локальные аэрационные станции и даже могильник ядерных отходов… Последнее – сродни казни. Все это понимают.

– Ну что, сука, пронесло тебя опять, да? – с желчью шепчет сбоку R6 знакомый голос. Сосед по этажу. Кажется, O43 или O44. Никак не запомнить. – А меня вон в самую радиацию…

– Сегодня тебя, а завтра и меня могут.

– А у меня больше нет этого завтра! Лучше сейчас сдохну!

И с кулаками – на охранника. Его укладывают тут же, месят ногами, скручивают. Но не убивают. Пока. Волочат, рычащего, брыкающегося, к припаркованному «дозорщику»10. Смельчак, отдать должное. Инспектор провожает того безразличным взглядом, потом убирает заготовленный текст в папку, защелкивает кнопочкой и, с пафосом символично подняв высоко три пальца левой руки, как трезубец, – указательный, средний и безымянный, – заканчивает пластмассовым сектантским напутствием, похожим на горячечный бред:

– И помните: наша великая «АВТ-Сфера» и наши друзья – «Метафарм Юнис» и «Новака» – наш щит, наша вера, а мы – их кулак из черной стали, которым сокрушим всех, кто не согласен с ними.

И со свитой охраны удаляется. Конец? Если бы. Близится утренний «десерт». Подтягиваются «иглоукольщики» из «Метафармы» и «Новаки» в темных защитных медицинских комбинезонах, лиц не видно – впереди «инъекция трудоспособности». Сейчас по очереди засунут в вену каждому холодную иглу и загонят стандартные полмиллилитра ксенона с какими-то питательными добавками – и жизнь до конца рабочего дня наладится, забьет ключом. Так теперь анестезируется боль. Так теперь иллюзиями усыпляется рассудок. Двадцать первый год уж пошел, как этим дерьмом каждодневно накачивают мозги, тушат негатив, замещают его стерильным бесформенным счастьем. И сколько так будет еще продолжаться? Пока новым позором не закончится третья бессмысленная десятилетняя война за доминирование над Сетью? Или пока Москва окончательно не превратится в мировой фармацевтический полигон из-за военных просчетов и амбиций «АВТ-Сферы»? Или вечно?

Все задирают рукава, выставляют белые исколотые правые руки-ветви с фиолетовыми венами. Удивительная покорность. Подгоняют «скотовоз»11. Кто получает свой «лучик солнца», отходит за красную линию, ждет команду на погрузку. Руку R6 хватают жестко, как будто перед ним не человек, наспех протирают спиртом, делают укол. Жгучая неведомая розовая химия течет по жилам, на миг расслабляет тело, делает пластилиновым, податливым, а через несколько секунд в голове поселяется безмятежность, всему вокруг будто прибавляют яркости, небо голубеет, тучи растворяются. Странное чувство удовлетворения всем происходящим разливается внутри. Искусственное, подложное. R6 понимает это, но ничего не может с этим поделать. Никто не может.

«МосКиберТех» – первая остановка на маршруте. До завода минут двадцать, если пешком, а на «скотовозе» и вовсе за десять уложиться можно. Конечная – фонящий ад: могильник. На севере где-то. До них почти три часа. Обреченные все осознают, радуются… Дикое зрелище. Овцы на заклание. Зачем им люди там в таком количестве? Техники, что ли, нет? Безумие. Проезжают трущобы. R6 в окно видит тех, кого эта «солнечная» отрава уже истощила и превратила в бледняков12, как их любят называть триумвиратовцы, а годы «нарядов» – в беспомощных калек. Они, грязные, смердящие, полуголые, спят в лужах и на голой земле, толпой ютятся на картонках под теплотрассами, прячутся от дождя в полуразрушенных неотапливаемых одноэтажках и жгут мусор в бочках, чтобы согреться. Отверженные, про́клятые. Отработанное сырье. Им осталось недолго. R6 дебиловато лыбится им, не может иначе, словно заставляют им улыбаться, степлером закрепив лицевые мышцы. Его провожают стеклянными глазами, кто-то беззубо щерится вслед, свистит: ничего, мол, еще чутка – и к нам присоединишься, рядышком присядешь. Так и случится, но позже. А пока их разделяет целая пропасть. Они друг для друга – два отдельных мира, два измерения.

07:00.

Территория завода «МосКиберТех».

Гудит забор под напряжением, слегка искрится голубым от дождя. На проходной хмурый охранник из бойцов Триумвирата в расстегнутом шлеме, докурив, требует «бирку», пару секунд, наверное, пялится в нее, потом кивает – топай давай. Быстро как-то изучает написанное, не вникая будто. Турникет зеленеет – пора на работу. На парковке – сплошь «дозорщики» Триумвирата: черные, бронированные, с пятиствольными пулеметами на крышах. От одного их вида еще недавно бы пробирала жуть. Какая нелегкая их сюда притащила? У дальних ворот пыхтят два грузовика со свежей партией сбитых дронов, ждут отмашку на разгрузку. Видимо, обед сегодня сильно запозднится… Новые камеры моргают красным под главным входом. R6 останавливается перед ними, машет зачем-то, радостный. Телом как будто не он управляет, а какой-то мозговой паразит. Химия в крови комкает голову, как бумагу. Набивной игрушкой делается, идиотом.

07:05.

R6 прикладывает ладонь к биометрическому сканеру, слышит шаблонное автоматическое «Доброе утро, R6, продуктивной работы!» – проходит внутрь. В лицо дышит припоем, жженой пластмассой, резиной. Родные запахи… Стоит ритмичный грохот от конвейерной ленты. В его небольшом ремонтном цехе потихоньку начинается работа, понемногу раскачивается народ: как всегда, энергичный H12 при помощи крана укладывает на грузовую аппарель двухметрового «шмеля»13 с раскуроченным брюхом, молчаливый MR3153, сильно сутулясь, паяет микросхему бортового компьютера «дозорщика», поглядывает в монитор, а S89, насвистывая, везет телегу, с горочкой заваленную «пастухами». А вот это что-то новенькое. Это кто же их в таком количестве уже нащелкал? Неужто «Теневой Альянс»14?

R6 машинально сует «бирку» в ридер, встает за стол, надевает бинокулярные лупы, натягивает перчатки, включает настольную лампу, подкручивает держатель с увеличительным стеклом, закрепляет на нем первую за сегодня «плитку»15 и приступает филигранно раскладывать на подносе инструменты, как хирург перед операцией, «под себя»: бредборды, паяльник с припоем – справа, щипцы, тонкогубцы – слева, отвертки с набором бит, кисточки, спецрастворы, флюс – перед собой. Каждое действие за столько времени отточено, выверено, доведено до автоматизма. Хоть в пример ставь. Менеджмент «АВТ-Сферы» бы, наверное, оценил такую скрупулезность, но его здесь, по понятным причинам, никогда не окажется – таких сумасшедших просто нет.

– По тебе часы сверять можно, паря, – не поворачиваясь, своеобразно приветствует его старший мастер с цифронимом K65, бородатый черноволосый инженер-электроник лет шестидесяти, когда-то давно обучавший R6. Желтоватые глаза неестественно увеличены роговыми очками, одна дужка перемотана изолентой. И, закусив губу, продолжает паять полетный контроллер выпотрошенного «пастуха», похожего на жука-переростка. У промышленного дизайнера «Сферы» явно какая-то нездоровая любовь к насекомым. Как это уродство может нравиться? Потом негромко интересуется: – Видал, сколько этих в черном съехалось?

– Да, их трудно не заметить, – вполголоса отвечает R6, тоже не смотрит на него.

– Мужики из цеха утилизации шепнули, что эта ночь у Триумвирата выдалась жаркой: кто-то корпоратам здорово поднасрал.

– Так, а мы тут при чем?

– Теперь всех трясут. И нас в том числе. Так что не суетимся и работаем как работали, но будем на чеку.

– Только этого не хватало…

Херовые новости. Очень херовые. Ксенон в крови хоть и притупляет чувство опасности, но что-то внутри от слов напарника все же приходит в движение, расшатывается. Ладно, главное, успокоиться, R6. Это наверняка штатная проверка, ничего особенного. Посмотрят тут все, понюхают, позадают парочку вопросов – и уедут. Да-да, так и случится…

R6 что-то еще хочет спросить у старика, но поздно спохватывается: поднимаются рольставни, в цех проходят три вооруженных «калашами» триумвиратовца, вырубают электричество. Темнота обступает всех как-то внезапно, оглушает. Распотрошенный «шмель» так и остается валяться на конвейерной ленте, не доезжает до ремонтников. Те зажигают подствольные фонари и, светя всем в глаза, идут рядами, приказывая: «Прекращаем работать, выходим строиться…»

Всех отводят к дальней стене, велят встать на колени, сложить руки за затылками. Не очень похоже, что собираются разговаривать по душам. Скорее казнить. R6 и K65 – рядом: дышат в унисон, под мышками мокро, ладони – лед. Инъекция, кажется, не справляется с таким напряжением, «волшебство» улетучивается: страх усиливается, нагревается. Лучше антирекламу этой «вакцине» не придумать. Ну что, неужели все?.. Идет перекличка. S89, R6, MR3153, H12. Как будто какой-то длинный пароль называют. Старик почему-то в самом конце списка. После один из триумвиратовцев трубит через лицевой щиток:

– Сегодня ночью в ходе спланированных действий группа боевиков, курируемая «Теневым Альянсом», уничтожила собственность Корпораций «Метафарм Юнис» и «Новака» на сумму свыше полутора миллиардов этерия16: крупный склад ампул с ксеноном. Осуществить такую атаку без точных координат невозможно. По нашим сведениям, на заводе «МосКиберТех» работает информатор, передающий террористам закрытые данные из банков памяти дронов. Поэтому сейчас каждый из вас пройдет процедуру ретроспекции, чтобы помочь нам сузить круг подозреваемых. Она не отнимет много времени. Потом, если не возникнет дополнительных вопросов, сможете вернуться к своим прямым обязанностям.

У R6 внутри все как обрывается. Сознание от прилива адреналина яснеет, пульсирует перед глазами темнота, становится похожа на бурлящую нефть. Этого палача Брейнсерфера17 притащили сюда! Это приговор. Это смерть. Сейчас каждому по очереди начнет прокалывать любой понравившийся глаз своей длинной иглой и проникать в мозг, чтобы в подробностях рассмотреть воспоминания. И не нужно никаких лишних действий, не нужны свидетели и прочая волокита. Раз – и готово. «Сможете вернуться к своим прямым обязанностям…» Лапша на уши, дуреж. Куда вернуться предлагает, в морг? Наверное, думает, что ксенон еще делает из них на все согласных болванчиков.

– Они за мной пришли, паря, – вдруг шепчет K65 страшное признание.

– Что ты такое говоришь?..

– Это я через сына данные «Альянсу» передаю. Я. А он с ними… Ради общего дела стараюсь, ради светлого будущего для всех. Уже несколько лет так. И передавал бы и дальше… Потому что нельзя так жить больше. Нельзя жить в страхе.

– Ты нас всех прикончил… Понимаешь хоть это?..

– Тогда я нас всех и вытащу…

И, выждав момент, когда боец Триумвирата поравняется с ним, резко вскакивает и неумело, с рыком набрасывается, вцепляется в вороненый «калаш» обеими руками. Сумасшедший старик!.. Чем он думал?.. У R6 выбора не остается: наваливается следом. Сообща кое-как с ним расправляются, разоружают. Остальные триумвиратовцы мешкаются, отупело направляют на них стволы, дергают затворы, но выстрелить не успевают: S89, MR3153 и H12 с криками швыряются на них, сшибают с ног, неистово, как-то даже по-звериному молотят кулаками, металлическими отломками, цепями – всем, что под руку попадается… Лопаются забрала, осыпаются стекла, чавканье, горячая кровь на руках, лицах, одежде… Что же натворили?.. И что теперь будет?.. R6 пятится от трупа тараканом, нервно, со свистом, дышит, таращится на свои трясущиеся руки, не узнает их – чьи-то они, не его. Старик расстегивает карманы разгрузки, выгребает запасные магазины. Делает это уверенно, знающе. Впечатляющая собранность. H12 выворачивает. MR3153 и S89, завладев оружием, светят подствольными фонарями по сторонам, будто ищут кого-то, еще ждут продолжения схватки. Их колотит, глаза в темноте мерцают по-кошачьи. Все одурели от завоеванной свободы. Точнее, от ее иллюзии. Каша заварилась крутая. Как же теперь расхлебывать-то?..

– Мы теперь не просто «отклоненные», а террористы, – нарушает удушливое молчание R6. – Это ранг посерьезнее.

– Зато живые! – вставляет обрадованный MR3153.

– Нет, ну ты, дед, бешеный, конечно… – с каким-то ошеломленным почтением произносит S89.

– Делать-то теперь что?.. – спрашивает оробело H12. – Не сиднем сидеть же тут.

K65 протирает от крови очки, хотя только сильнее пачкает, потом надевает, выдыхает и заявляет:

– В Затон – он к нам ближе всего. Триумвират туда соваться опасается, так что можно попробовать пересидеть у «Изгоев» пару дней. К завтрашнему утру доберемся, если выйдем сейчас. Заночевать лучше в «Лесном» – поселение такое на окраине, Затон от него в считаных часах. Местные нас примут, не выдадут. Точно знаю. Сын рассказывал. А дальше посмотрим…

От таких подробностей, осведомленности все столбенеют. Ох и дал дед жару, конечно. От прошлого его откровения про сына бы в себя прийти еще. А тут Затон. «Изгои». «Лесное» какое-то вдобавок. Если про ветеранов Второй Кибервойны18, обосновавшихся в пересохшем русле Москвы-реки, R6 слышал хоть краем уха, то про поселение – примерно ничего. Открытие целое.

– И знать не знали, что у тебя сын есть, – роняет MR3153. – Живой?

– Живой. В «Теневом Альянсе» сейчас… Думаю, за взрывом склада стоит он. Ему данные передавал. По мою душу здесь Триумвират-то и появился. Простите, что из-за старого дурака чуть не погибли…

Все – к нему, пламя в глазах, разорвать жаждут, но R6 встает между ними и стариком стеной, руки – вперед.

– Так, стоп. Без самосуда только давайте, – примирительно просит он, хотя самому после всего хочется расправиться со стариканом не меньше. – Мы все теперь в одной лодке. Успокаиваемся, все. Что сделано, то сделано.

– Вариант с Затоном так-то норм, – после недолгой паузы молвит MR3153. – Только что-то мне подсказывает, что именно оттуда и начнут наши рожи искать.

– Да нас теперь после такого замеса будут круглосуточно по всем «Муравейникам» искать, – заверяет того S89. – Так что давайте-ка туда и выдвигаться, хули делать-то еще.

– Эй, тормозите, народ. Вы че? А пацаны из соседних цехов? Их кинем, что ли? – засыпает вопросами H12. – Так не делается, мы же не твари…

– Тебе автомат дать? Или врукопашную пойдешь Триумвират ради них мочить?.. – накидывается на него с претензией S89. – О своих шкурах сейчас думать надо, ясно?! О своих!

– Он прав, – с горечью выдыхает R6. – Придется идти без них. Иначе всем хана. В спасателей играть некогда. Увы и ах.

– Супер! А выбираться-то как отсюда будем, умники херовы, а? Вы придумали? – бесится H12, зыркает злобно на всех. – Невидимками сделаемся, что ли, или на прорыв пойдем?

«Невидимками». А что-то в этом есть. R6 косится на ближайший труп триумвиратовца, хмыкает, потом обводит всех прищуренным взглядом и говорит:

– Есть одна идейка, но нужна ваша помощь…

II. Комплексные меры

R6 все еще не верит в случившееся. Старик – пособник «Теневого Альянса». Вот же хренов крот! И ведь ни за что на него не подумаешь. Черт бы его побрал. Из-за него чуть всех не убили…

Голова кружится, кровь стучит в ушах, все время маячат перед глазами жуткие образы нового будущего: бега, преследование, жизнь в постоянном страхе – и страшная участь, если Триумвират все-таки поймает его, притащит к Брейнсерферу и… Потом отпускает на секунду-другую – и вновь по кругу, по кругу все…

Все надеются, что трюк R6 сработает. Нет, не надеются даже – молятся. MR3153, S89 и H12, переодевшись в изрядно окровавленную потрепанную экипировку триумвиратовцев, выводят его и деда на улицу, под камеры, такая в затылок холодными дулами автоматов. Со стороны все выглядит вполне правдоподобно: рейд прошел успешно, информатор с сообщником задержаны, хотя те и оказывали ожесточенное сопротивление, – осталось только доставить обоих в Триумвират да передать в лапы психопату Брейнсерферу – пусть развлекается, допрашивает, копается в мозгах. Каждый думает лишь об одном: чтобы бойцы снаружи клюнули на этот маскарад и не стали задавать лишних вопросов.

Впятером двигаются к припаркованному «дозорщику», звенят ключи. У R6 все трясется внутри, дрожат ноги: если раскусят – положат всех тут же. Все идет более-менее гладко, пока один из триумвиратовцев, рассевшись на капоте своей бронемашины на перекур, вдруг не бросает им:

– А нормально так, гляжу, вас отмудохали-то! Ха-ха, че, сноровку потеряли совсем, пацаны? Забыли, как бледняк заламывать? Опа! Их че, двое было в итоге?.. Это хер этот старый вас так? Ха-ха. Вот вы долбоебы-то, – и, сделав затяжку: – А че нам про одного тогда говорили? Ну ладно, по херу вообще. Хоть не проторчали тут полдня из-за этого мудачья – и ладно. Где хоть ныкались-то? А чего они глазастые такие? Брейнсерфер че, в мозгах не рылся, что ли?

– Нет. Приказал везти их в Триумвират, – на ходу выкручивается переодетый MR3153, правдоподобно как у него это получается, прирожденный талант. – Сделку им какую-то предложить хочет.

– Ага… значит, живодер собирается их помариновать, прежде чем за иголку свою браться. Ясненько. Ну и маньячелло…

– Ему виднее. А свою работу мы здесь закончили.

– Вот же утырок. Как же меня задрали эти ебучие Брейнсерферы. Брейнсерферы – то, Брейнсерферы – се. Считают себя до хера важными шишками. Типа, носят черное пальтишко со смарт-очками, таскаются с планшетиками своими сраными, суют людям иголки в глаза с каменными мордами, как законченные садисты, и думают, что, блять, на них-то и держится весь Триумвират, что они элита! А они просто ебанутые на всю голову психопаты… – заводится триумвиратовец, с силой стучит себе по виску двумя пальцами, потом смачно сплевывает и, состроив задумавшуюся рожу, вдруг решается навязаться в сопровождение: – Слушайте, пацаны, может, с вами прокачусь, а? Ну не охота мне геморрой насиживать тут и жопу мочить в такую погоду. Так хоть какой-то движ будет. Ну че, возьмете?

– Извиняй, братан, но у нас четкий приказ от Брейнсерфера: въехать в Триумвират должна одна машина. А в нашей мы все не поместимся тогда. Если только на капот тебя посадить…