О чём поёт таёжный дрозд

Глава 1

Иногда, закрывая глаза, я все еще вижу тёмные, непроходимые дебри тайги, клубы призрачных туманов над болотами, красные, словно капельки крови, ягоды клюквы. Слышу звонкий, пронзительный, будто плач, крик дрозда. Он больше не споёт своей песни, тайная скорбь по погибшим – вот удел его жизни. Этой жизни…

Часть I Я не твой сын

1

Я стояла в узком школьном коридоре, выкрашенном светло-зеленой краской и разглядывала рисунки учеников на стендах: веселых медвежат на роликах, жирафа в шарфике и шапке, пожарную машину, осенний лес, радугу над озером и улыбающееся солнце с букетом цветов. Рисунки были по-настоящему милыми, но меня они не трогали. Я стояла и думала: «Зачем я здесь? Какого черта стою здесь, когда на работе полный завал?»

Я вновь взглянула на часы. Вот уже пятнадцать минут я ждала, когда меня пригласят. Ольга Петровна, классная моего сына, позвонила и таинственным голосом попросила срочно приехать в школу, не объясняя причины. Даня учился во втором классе, оценки приносил хорошие, с поведением проблем не возникало, поэтому оснований для вызова меня в школу не было. Но почему-то, стоя перед дверью, я жутко нервничала.

Через минуту дверь кабинета открылась, из нее вышла полноватая женщина с пышной прической – директор школы. Мы поздоровались, и она, цокая каблуками, медленно поплыла по коридору, растворяясь где-то за поворотом.

— Мария Витальевна, - позвала меня классная руководительница, чье худенькое морщинистое и добродушное лицо выглядывало из приоткрытой двери. – Прошу вас, заходите.

Я прошла в чистенький, уютный класс – цветы на подоконниках, легкие занавески, кремовые стены. Учиться в таком приятном классе одно удовольствие.

— Извините, что пришлось ждать. У директора возникли срочные вопросы, - Ольга Петровна жестом пригласила меня присесть.

Я примостилась за первой партой.

— Мария Витальевна, - начала учительница, доброжелательно заглядывая мне в лицо. – Я вот зачем вас пригласила, я беспокоюсь о Дане.

— Почему? – я насторожилась. Начало не сулило ничего хорошего.– Что-то случилось?

— Пока ничего, - Ольга Петровна сделал акцент на слове «пока». – Но кто знает, что может произойти…Вы в курсе, что ваш Данил ни с кем не общается? У него нет друзей.

— Ну, знаете, – я улыбнулась. – Я тоже по жизни одиночка. И ничего, как видите, многого добилась.

— Это похвально, – снисходительная улыбка коснулась её тонких губ. – Но вы взрослая, а он ребенок. Ему необходимо общение.

— Не могу же я заставить его дружить. Возможно, он еще не нашел товарищей по интересам. Ему только восемь и всё еще впереди!

Но Ольге Петровне не понравился мой настрой, лицо ее сделалось серьезным, а морщины более заметными.

— Мария Витальевна, если бы проблема была только в этом... – она вздохнула. – Да, бывают дети-одиночки. Некоторые из них сторонятся общества из-за каких-то внутренних проблем, другим просто нравится одиночество. Но причину лучше выяснить, нежели оставлять все как есть. Вы со мной согласны?

Я кивнула. Тут она была права. Я тоже сторонник находить выход из сложных ситуаций, а не пускать всё на самотек, тем более, когда речь идет о ребенке. Однако что-то в ее тоне мне не понравилось. О каких внутренних проблемах она говорила? Неужели намекала, что я плохая мать? Да, я ращу Даньку одна, но у него есть все, что необходимо и даже больше. Для этого мне приходится торчать в офисе по двенадцать часов!

— Как я уже сказала, – продолжала она, – проблема не только в том, что ваш сын замкнутый. Меня больше беспокоят фантазии Данила. То он рассказывает, как собирал орехи в тайге, то, как топил печь-буржуйку…

— Не понимаю…

— Вот и я не понимаю, - закивала Ольга Петровна. - А сегодня он заявил, что его родителей убили.

У меня отвисла челюсть.

— Он, правда, так сказал? – переспросила я.

— К сожалению. Если бы не Вика Смирнова, которая уверила, что видела вас утром, когда вы подвозили Даню, я бы поверила. Когда я спросила его, зачем он выдумывает такие ужасы, он не ответил. Даже слова ни вымолвил. Я считаю это у него от недостатка общения. Когда дети не имеют возможности высказаться, они начинают фантазировать. Попытайтесь поговорить с сыном. Вы его мать, вам он должен открыться. Расспросите, что его тревожит. Но только спокойно, без давления. Иначе вы его спугнете, и тогда он закроется еще больше. Ну, а если у вас не получится, тогда нужно обращаться к психологу. К сожалению, в школе у нас нет специалиста, иначе я бы уже это сделала.

«Недостаток общения, – крутилось в голове. – Вот и моя мать твердит о том же, что я мало времени провожу с сыном. Все из-за работы. Я забыла, когда последний раз валялась с книгой на диване, выходные и те все в бегах: то туда нужно съездить, то сюда забежать».

Прозвенел звонок. Я подумала, догадается ли Даня подождать меня внизу. Это был его последний на сегодня урок – физкультура. Я говорила ему, что заеду в школу, но мальчишки такие забывчивые.

— Я поняла вас, Ольга Петровна, – сказала я, поднимаясь. – Обязательно поговорю с Даней.

— Вот и хорошо, – классная руководительница улыбнулась и встала, чтобы проводить меня до двери.

Попрощавшись с ней, я отправилась прямиком в спортзал. Из головы не выходили ее слова о Данькиных фантазиях. Неужели сын мог такое сказать!

—Мама!

Даня вышел из раздевалки, увидел меня, подбежал и обнял.

—Привет, солнышко! – я наклонилась и поцеловала его в рыжую макушку.

— Ты за мной? – его веснушчатое лицо озарилось улыбкой.

— Да. А еще я была у Ольги Петровны.

Мы пошли к выходу из школы. Даня нес за плечами ранец, и я не могла не отметить, как он маленький и хрупкий, сутулится под тяжестью своей ноши.

— Зачем ходила? – спросил он.

— Она беспокоится, что у тебя нет друзей, – начала я издалека. – Это так?

— Они дебилы.

— Что, все?

— Ага.

Двое мальчишек, выше меня ростом пробежали мимо и чуть не сбили нас с ног. Я еле сдержалась, чтобы не выругаться. Может, Даня прав, и все они действительно дебилы…

— Поехали, завезу тебя домой, – сказала я.

— А ты? – спросил Данька и как-то уж совсем тоскливо взглянул на меня.

— А мне еще сегодня предстоит поработать.

Он сразу скис. Но что я могла поделать?

Поговорить в тот вечер нам так и не удалось. Я вернулась домой поздно. Сын уже был в кровати. Перед сном он спросил:

— Мама, подаришь мне на день рождение «Никон»? Хочу, как отец, стать фотографом.

— Фотографом? – я рассмеялась. – Твой отец, кроме как баранку крутить, ничего не может. Он же всю жизнь водителем на «скорой» проработал. И ты это прекрасно знаешь.

— А я не том отце.

Улыбка враз сошла с моего лица, и я с подозрением посмотрела на сына, не шутит ли он. Даня спокойно лежал в постели и рассматривал маленького пластмассового робота, которого взял с собой спать.

— А о каком? – осторожно спросила я.

— О другом, о настоящем.

— Не выдумывай! – сердце мое бешено заколотилось. – Что за ерунда! Да, отец редко к нам приезжает, у него своя жизнь, но он твой настоящий отец!

— Я не выдумываю, – серьезно произнес Даня.

— Может, скажешь, что и я не твоя мать?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.