Вы не авторизовались

Войти

Зарегистрироваться

Memoria. Стихотворения

Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить

Оценить:

Рейтинг: 0

Добавить отзывДобавить цитату

Memoria. Стихотворения

Memoria

Стихотворения

Артём Ершов

Немного музыки. Немного

Бессонной памяти моей.

Александр Сопровский

ISBN 978-5-0055-9622-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мор

Предвосхищенье

В передвижной читальне кутерьма.Вагон несётся, лязгают колёса,Два слабых огонька скрывает тьма —Сжирает тьма два отблеска белёсых.Ветвящаяся чёрная река —Подземных вод вместилище в грядущем.Ещё вчера ласкавшая рукаНе ровен час одарит нас удушьем.Сегодня всё, как прежде, день как день,Но всё же каждый смотрит с подозреньем:Когда над миром нависает тень,Дневным созданьям изменяет зренье…Из хищных чувств страннее всех одно —Предвосхищенье худшего: в итогеЗаглатывает полностью оно,Сперва лишь нежно обвивая ноги.11.03.20

Власть страха

Слух царапает вновь говорком площаднымСплетня, царская дочь в эту пору:Догорающий дом да чернеющий дым,Ветер с моря, поветрие мора…Люди падают наземь, сливаясь с землёй,Рассыпаясь на спички и крупы,Нарушают границы, прощаясь с семьёй,Отделяются, сходятся в группы,Наблюдают из окон за жизнью вещей,Без присмотра оставить не в силахПостепенно пустеющий, тихий, ничейМир металла, стекла, керосина,Обставляют квартиры по типу гробниц,И лишь скрип отворившихся ставен,Отдалённо похожий на пение птиц,Замереть на мгновенье заставит.18.03.20

На привале

Всё проходит, а мы – пара путников на берегу.Что-то типа свистульки в твоём завалялось кармане,А в моём – раскладной медальон, я его берегу…И чернеет густеющий дым над косыми домами.Ещё час или два, и опять наползёт темнота.Тишина, между тем, и сейчас пробирает до дрожи —Посвисти, что ли, в эту свистульку иль как её там, —От такой тишины сам себе расцарапаешь рожу!..Он спускается вниз, набирает воды из реки,Что-то там копошит, осторожно взбирается снова…Что за штука такая? А ну-ка давай извлекиПару звуков: «фьють-фьють», «чик-чирик» – что-то типа такого…Раздаётся протяжный и сложный, волнующий звук.Дивный свист… И намного приятнее дикого крика,Воя волка, гудка паровоза, что брал на испуг,Заставляя бежать без оглядки, спасаясь… Гляди-ка!Это что там вдали? Неужели проклятый корабль?!Ох, и дёрнул нас чёрт тут рассесться!.. Давай же! Уходим!..Поглядели на свет, да уж, видно, знать меру пора б…Да не выронь ту штуку свою – пригодится в походе!..27.03.20

Соседи

То ли улица, то ли проспект.Старый мост через грязную речку.Ни в тумане, ни в палой листвеНе укрыться тебе, человечку.Ветер дёрнет тебя за рукав,Как разбойник, срывающий шубы.Ты запнёшься, его обругав,Не соперник дорожному шуму.Пьяный вечер исполнен огней.Окна стёклами битых бутылокРазлетелись, застряв меж ветвейКлёнов, дышащих дому в затылок.Горизонт догорает в дыму.Небо поймано в чёрные сети.Обратили жилище в тюрьму,Подселившись сперва, как соседи.Не родник, а нечищеный сток.Вместо радуги – в лужах разводы.Ветер бросит тебя, как листок,Целовать эти чёрные воды,И раздастся пронзительный вой,И далёкого грома раскаты,Разорвав над твоей головойЗатхлый воздух, промчатся куда-то.07.07.20

Рутина

Не боись, это только вначале такой кавардакИ звенит в голове, и темнеет в глазах год от года,А потом ничего – не становится лучше, а так,Привыкаешь, смиряешься, чаще страшишься ухода.Говоришь себе сам, мол, не может же вечно не в масть.Посмеёшься, поплачешь, поедешь с утра на работу,И подземный тоннель раскрывает беззубую пастьИ с другого конца выпускает тебя, идиота.Светофор поломался, не выдержав этой возни,А тебе поломаться нельзя, ибо спишут, не глядя.Обязательств повышенных лучше побольше возьми —Вот уж скажет спасибо начальник, лысеющий дядя.Он и сам полысел неспроста, от великих трудов:Попилить, подмахнуть, а по крайнему случаю – сунуть…Он исчезнет, едва загорится, и будет таков,А шарашка в банкротстве закроется, нечего думать.Только ты не боись: безработица, биржа труда —Страшно только на слух, а по сути – обычное дело.Ты же тёртый калач, ты же знаешь: любая бедаЗакаляет наш дух, до костей истирая нам тело.Говоришь себе сам, мол, должно же хоть раз повезти.Думать попросту некогда – есть ведь другие заботы:Каждый день, когда малая стрелка подходит к шести,Посмеяться, поплакать, поехать с утра на работу…25.10.20

Фарисеи

Они не пашут и не сеют,Но учат жизни всех вокруг —Потомки древних фарисеевРеванш за пращуров берут:Сладкоголосы и опрятны,Они укором тычут в нос,Но кто из нас сильней запятнан —По-прежнему большой вопрос;Они земною мерой мерят,Толкуя всё наоборот,Они уже почти не верят,Но по привычке крестят рот,Они, роняя мишку на пол,Доводят дело до конца,Для них Господь – воскресный папа,Пустой советчик без лица.28.11.20

Остракизм

Пустые окна. Сонный городок,Накрытый смогом – нет, не смогом – снегом.Скажи, какой пошёл тебе годок,Шаг времени уже сменился бегом?Иль ты давно в подсчётах изнемог?И древний полис, взяв приставку «мега»,Уж преподал жестокий свой урок —Изгнанье, о котором ты не ведал?Толпа гудит и требует к себеОтступника, исполненного воли,Но нет, не преуспевшего в борьбе.Он проиграл… с мечтой о лучшей доле:Остаться одиноким в чистом поле,Вдали от стен, наперекор судьбе.22.10.21

Автопортрет с закрытыми глазами

Тот, кто сидит в пруду

Я склонился над тёмной водой,И в меня непонятное что-тоУпирается мордой седой,Непохожей на Крошку Енота,Ухмыляется из темноты —Едкий смех пузырится на глади.Почему это именно ты?..Я сыграл и остался в накладе.О награде такой не мечтал,Но, очнувшийся на пьедестале,Пригляделся сквозь дымку – а тамПеременены цифры местами,И цветы не в руках, а в ногах,И труба завывает унылоНе о мной побеждённых врагах —Обо мне: то не пруд, а могила,Дождь заполнил её до краёв,Что кабину твоей карусели…Не затем ли ты вырыл её,Чтоб мы вместе с тобой туда сели,Тот, кто прячется в тёмном пруду,И отправились в бегство по кругу?..Час настанет, когда я придуИ пожму тебе руку, как другу,Но, прости, – не сейчас, не сейчас.Прервалась шестерёнок работа,И в руках у меня не свеча,А простой карандаш – и всего-то, —И костюм я ношу каждый день,А не только по случаю, значитТы ошибся, приняв мою теньЗа меня, – я ошибся иначе.12.01.20

По железной дороге

Николаю Ващенко

Свет волну тугую гонит,По стеклу, как шёлк, скользя.Я пишу стихи в вагоне,Прислонившись где нельзя.Помнишь юность? В это времяВытворяли чудеса:Ни копейки не имея,Обнимали небеса,Ели крохи, пили росы,Но, живее всех живых,Не заботились вопросомДотянуть до выходных.А теперь – не то уж, право,Был запал да вышел весь,Цепь крепка – иду направоЗачинать унылу песнь:Невесёлая дорога,Колокольчик, две шлеи,Безотчётная тревога,Снег заносит колеи —Я гляжу на них несмело,Будто ставки на кону…Может, мне пойти налево,Сказку рассказать кому?..17.02.20

Первый миг

Я гляжу, но как будто насквозь,Мимо всех близлежащих предметов —Это издревле так повелось(Самый верный и действенный метод),Это значит, что приступ настиг:Лишь бы только успеть ухватитьсяЗа перо и бумагу, а стихНеминуемо должен родиться…Только нет под рукою пера,Вся бумага исписана вязью —Имена, адреса, номераВ их чудовищном однообразье:Строки ровные, точно в стихах,Но, увы, не стихи даже близко…Я искал телефон впопыхах,Сунув палец в отверстие диска.Как эпохи минувшей предмет,Я его поместил в эти строки,Чтоб ярчайшей из прочих приметОбозначить конкретные сроки:Это было, когда проводаИзвивались спиралями, это —Помутненье в былые года,Первый миг пробужденья поэта.Я тогда без труда отмахнулНакатившую было тревогуИ пластмассовый диск повернул;И, в себя приходя понемногу,Я за праздной беседой забылОтзвук бездны, холодной и тёмной, —Но в руках у меня уже былК вдохновению ключ обретённый.24.02.20

Озарение

Так не пишут, не дышат, не знаются люди друг с другом, Так не любят, не плачут, не лгут…Отправлялся в далёкий поход, но прошёл полукругом — В точку разницей в пару минут.Оглянись: в этих нескольких метрах тугого пространства, Душном воздухе, полном золы,Ты увидишь – но нет, не себя, а того, кто остался Экспонатом в кусочке смолы.Это время, сгустившись, впечатало прошлое в вечность: Тот, другой – это ты и не ты…Погляди на него и беги, ибо губит беспечность, Сохраняя не суть, но черты.Чей-то образ размытый, из прошлого весточка, камень, Расколовший стекло забытья,Промелькнул закоулками памяти или веками, Точно над облаками летя.Приземлившийся ровно по центру зеркального круга, Он избавит сознанье от пут:Вот, как пишут, как дышат, как знаются люди друг с другом, Вот, как любят, как плачут, как лгут…12.05.20

Мысль

Этой тоненькой книжки страницы,Эти странницы в мире вещей —Через них моя мысль разлетится,Певчей птицы беспутная дщерь.Что ей горы, леса и болота,Плеск воды и полуденный зной?Никакие мирские красотыНе прельстят её к жизни земной.Ей постыло скитаться по свету…Выше, выше – к вместилищу душ,Где в дрожащих огнях силуэты, —Двух миров пограничье нарушь!..Там, где звёздный колышется невод,Говори на земном языке —И кометой по тёмному небуПрокатись, как слеза по щеке.22.05.20

Или нет

Строить планы смешно. Выхожу и гляжу на дорогу.Или нет: никуда не хожу, а гляжу из окна.Словно карты в колоде, тасую покой и тревогуИ сдаю их, пока не останется карта одна.Сквозь стекло наблюдаю за жизнью, текущей снаружи.Или нет: наблюдаю за жизнью, застывшей внутри.И, движенье неясное снова в себе обнаружив,Я его заглушаю, считая в уме: раз, два, три……девять, десять, одиннадцать… двадцать один… тридцать восемь…Или нет: восемнадцать, семнадцать, шестнадцать, пятнад…Вперемежку, как дети, конфет и прощения просимУ того, кто всегда в нашей зоне слепого пятна.Я прошёлся по комнате. Было туманное утро.Или нет: была ясная ночь, и я лёг на кровать.Всё – безумье; но звёздное небо придумано мудро,Чтобы разом и светом, и тьмой с головой накрывать.Я уснул, но не понял, когда, на оборванной фразе…Или нет: я проснулся, чтоб фразу закончить свою.Мне неведом тот путь, по которому движусь, но развеНе поэтому вновь я на пыльной дороге стою?..28.05.20

Утро в деревне

Моей матери

Я, как прежде, часами трудился над парою строк,Словно путник, идущий по морю сквозь бури и грозы,Но, закончив писать, я кладу карандаш на листокИ, окно распахнув, возвращаюсь в реальность из грёзы.Тишина и покой. Жизнь замедлилась, словно во сне.Горизонта черта заалела, как свежая рана.В ухо матери-ночи сопит неокрепший рассвет,Разметав по земле белый пух одеяла-тумана.Преисполнена тихой заботы о слабом птенце,Над косыми домами летит одинокая птица.Я устал, словно луг, просыпаться с росой на лицеИ хотел бы, как эта роса в жаркий день, испариться.Как всегда, я ещё не ложился, а скоро – вставать.Догорают последние звёзды, и день нарастает.Обними меня так, как умеет одна только мать, —Дай мне силы продолжить идти, когда сон мой растает.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Вы ознакомились с фрагментом книги.

Для бесплатного чтения открыта только часть текста.

Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:

Полная версия книги

Авторизация