Весеннее обострение пера. Прозаэзия гортанзии
Весеннее обострение пера
Прозаэзия гортанзии
Сергей Редков
© Сергей Редков, 2016
ISBN 978-5-4483-1843-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Что чувствует снег…»
Что чувствует снег,раздавленный пасмурным небом?Расстрелянный вьюгой,раскатанный валиком ветрапо мертвой шершавой земле, называемой «полем»,но больше похожей на брошенный с облака тортс испорченным кремом,засохшим цукатом,изгрызенным мышью орехоми птичкой, свалившейся на бок в застывший сиропиз грязи столетней, покрывшейся корочкой льда.Что чувствует снег,увязший в морщинах проталин?Что снится ему в этой белой, забытой пустыне?Какими хрустальными грезами вечность заполнить?А после, проснувшись, какое занятье найти?Молиться морозам? Бояться, как смерти, весны?И тело терять, растекаясь по черным канавам?Что чувствует раненный снегна исходе зимы?Рассеются серые тучи, и ягода солнцастанцует, себя распаляя, на самом высоком,на самом засыпанном сахарной пудрой сугробе,и каждый зародыш зеленою ножкой забьетсяв скорлупки семян,согретых в утробе планеты…Да так уж ли важно теперь,что чувствовал тающий снег,когда напоил он собою цветущую Землю?Как я нырял в прорубь
Я расскажу вам, что я чувствовал, когдаПришлось мне прыгнуть в прорубь на Крещенье.Сподвиг меня к тому «духовный гуру» —Работник бани с крестиком нательным,Поющий мантры Васудеве КришнеИ льющий в печь березовый настой —Языческому божеству подарок.«Ныряй! Да с головой» – сказал он мне:«Представь, что погружаешься ты в Бога.Не важно, как его зовут – имен не счесть! —Ты просто верь и ничего не бойся»Не бойся!? Я, простите, не пингвинИ мне в обычной жизни ни к чемуОжоги тела минус третьей степени!Пытался я сбежать, но… не успел —Меня столкнули в ледяную воду…Дыхание… Вы жили без дыхания?Оно исчезло. Тело растворилосьВ квадрате черном Вечного Малевича.Взорвалось «Я». Бессмертный наблюдатель —Моя душа – испуганно взиралаНа дивный мир, где быть еще мне рано,Где нет ни времени, ни радости, ни боли,И где меня, пока, никто не ждет.И – слава Богу! Красные насосыВ животное мое всосали воздух.С дыханием в меня вернулась жизнь,И я воскрес. Но тело – не вернулось:Оно знакомилось с промерзшею землею,Лопаткой пятки разгребая снегИ стеклами зрачков вбирая дали.А мозг спинной скомандовал: «В парилку!»И там, калачиком свернувшись поудобней,Как в материнском теплом животе,Я грелся, обрастая новой плотью,Чтоб снова в жизнь войти. И выпить квасу…А кто сказал, что дважды не рождаются?– А может быть и трижды?– Может быть…Метафора
Бог – это единая душа всего живого. Она похожа на воду, заполняющую собой всю землю, океан и небо…
У воды есть три формы: жидкость, лед и пар.
Весенним дождем капелька-душа падает в каждого родившегося на согретой солнцем земле и, подобно семени, пробивается сквозь небытие зеленым ростком, превращаясь в причудливый цветок новой жизни.
Но в трудные, недобрые времена душа замерзает от остывших, холодных и равнодушных сердец и превращается в лед.
Так и живет человек с острым осколком души, пока горячая пуля, обжигающие языки совести или пламя Страшного Суда не растопят его.
И тогда душа превращается в пар и поднимается к небу, где и становится тем, чем и была всегда – частичкой вечного Бога…
Гайка о душе
Душа – как запах:Почувствовать лишь можно,А потрогать – нет.Йога
Его правая рука
дотяну-у-у-у-улась
до Северного Полюса,
а левая нога —
до Южного.
Когда он замер в Шавасане —
остановилось время.
Ф-ф-ф-дохнуф-ф-ф-ф-ф
ф-ф-ф-себя
ф-ф-ф-фоздух-х-х-х-а-а-а,
он лишил Землю атмосферы.
Все живое застыло от страха.
– Будете ли вы заниматься йогой? – спросил он у всего живого.
– Да! Конечно, будем! – задыхаясь, ответило все живое.
– Вот и хорошо! – обрадовался он и медленно,
смакуя каждое мгновение,
ф-ф-ф-в-выдохну-у-у-л-х-а-а-а… содержимое своих закаленных, натренированных легких прямо в астральный мир…
Атмосфера вернулась на Землю, и жизнь была спасена…
Так что, занимайтесь, граждане, йогой!
Йога – это жизнь!
О любви к жизни
Я так полюбил жизнь,
Что перестал убивать комаров…
З-з-з-звоном раз-з-з-с-с-ско ло т та ти-и-ишина.
Летииииит.
Сел.
Кусай меня, милый.
Пей мою кровушку.
Моя кровь – шампанское для тебя,
А кровяные тельца – беляши,
Сытные,
С мясом.
Пей на здоровье
Да закусывай, брат.
Знаю, не со зла делаешь это —
Ты тоже любишь жизнь.
И жизнь тебя любит.
И меня…
Тоже…
Может быть…
Зачем нужна археология
Археолог!
Не руби мои кости
Ржавой лопатой!
И перестань щекотать
Мой череп
Своей кисточкой —
Это вызывает во мне смех,
От которого
Мне самому
Становится жутко.
Ха-ха-ха-ха-ха
Ха-ха-ха-ха
Ха-ха-ха
Ха-ха
Ха
Зачем ты снял с меня
Мое пуховое одеяло.
Смотри,
Оно рассыпалось
В твоих руках
Горсткой земли.
Ты говоришь,
Я нужен тебе
Для диссертации?
Хорошо тебе
В твоем институте,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги