Стирка, глажка, два пацана…»
«А жена?» «Я вдовец». «Боже мой…»
Год промчал, пролетел, прошёл.
Снова осень вступила в права.
«Пацаны, пёс на вас, хорошо?!
Мы в роддом. Нам рожать пора!»
Они
Они друг другу пишут письма.
И отсылают их по почте.
Нет-нет! Не электронкой в смысле,
А честные, что на листочках.
Они друг другу отправляют
Записочки и валентинки.
Стихи бывает сочиняют,
Рисуют от руки картинки.
Раз в день звонят по телефону,
О пустяках щебечут мило.
И говорят игривым тоном,
В котором чувство не остыло.
Свиданья назначают, встречи.
И в месяц раз – коньяк, конфеты.
Вдруг, приобняв её за плечи,
Он начинает петь сонеты.
А вечером, ложась в постели,
Они прощаются друг с другом.
(А вдруг…) Полвека пролетели,
Как венчана она с супругом.
Ты ушёл, растворясь в темноте
Ты ушёл, растворя?сь в темноте.
Не оставив и капли надежды.
Знаю, точно не будет, как прежде.
Мы с тобою давно уж не те…
Зачеркнув наше общее «ДО»,
«ПОСЛЕ» каждый писать будет лично.
А прилично оно, неприлично –
Если честно, то мне всё равно.
Осуждения я не боюсь.
Не хочу только, чтобы жалели,
И участливо в спину смотрели.
На душе и без этого грусть.
Ты не думай, я вовсе не злюсь.
Выбор сделан. Захлопнуты двери.
Слава Богу, мы всё же не звери.
За тебя, как и прежде, молюсь.
Он раздражён…
Он раздражён всегда безмерно.
Чуть что, и всё ему не так.
Весь дёрганый какой-то, нервный.
Его выводит и пустяк.
Сто тысяч едких замечаний
