И обратилась в нём голубкой кроткой.
Тебе покорность вовсе не нужна.
Я это поняла, но слишком поздно:
Не возвратится осенью весна,
Ведь мир иллюзий был тогда мной создан.
Душа от боли тихо так скулит:
Твой силуэт растаял в серой дымке…
Наш старый клён, грустя со мной, молчит,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
