не прячет спешно в недрах капиталы.
Плывут, плывут по небу тихо облака,
не ожидая на пути вокзалы…
«Тихо. Душа говорит шёпотом…»
Тихо. Душа говорит шёпотом.
Мысли бегут прочь.
Над миллионным городом
Снова повисла ночь…
Жалкие мыши таращатся.
Спит беспокойно дочь.
Выживет ли родящийся,
Сможет ли Бог помочь?
Тихо. Сердце стучит боязно,
Стынет по венам кровь.
На доле нашей осознанно ли
Подёргивается бровь?
Ещё расцветут ли цветущие?
Вернётся ли к людям любовь?
Напойте мне, птицы поющие,
Увижу ли мужа я вновь?
«Вдоль дорог качает ветер ковыль…»
Вдоль дорог качает ветер ковыль,
По стеклу капли позднего снега.
До тебя – ещё сотни миль,
А с тобой больше, больше полвека.
Мысли трепетно кружат вальс,
Солнце ярче этой весною.
На веранде слышен рояль,
Моцарт льётся, льётся рекою.
Вдоль дорог фонари, зверя след.
Нет счастливей сейчас человека.
До тебя – ещё ночь и рассвет,
А ещё я простился с Эго.
Бросив плащ, как древо лист,
Я босой ногой шагаю,
Я бегу, я лечу – фаталист.
Я в безумной любви утопаю.
Вдоль дорог за спиной, поодаль,
Край родимый, родимый остался.
Сердце в трепете: радость, печаль.
С ним вчера допоздна прощался…
«Пещерные будни летучих мышей…»
Пещерные будни летучих мышей.
Тоннелями стелются жизни маршруты,
Где воздух студёный из жутких щелей,
Где мрак вековой и отступы круты.
Навстречу ползёт не спеша сталагмит,
Ему улыбается скудно сосулька.
Природа не дремлет, природа творит,
С величием носит призвание – скульптор.
Озёра не плещут, застыл водопад.
Не красит подземное царство и хвоя.
И грот мёртвым взглядом своим наугад
Зовёт тех, кто ищет в руинах покоя.
Причудливо тени рисует скала.
Безмолвно уснули глубинные камни.
Не важно им, ходит ли homo стопа,
Дивятся ли дивными чудесами…
И льются легенды, но залы молчат,
Как будто скрывают правдивые карты,
Как будто пещеру свою сторожат
Час-день, года-миллиарды…
«Бугатти крадётся по моим следам…»
Бугатти крадётся по моим следам,
кручу рулетку в казино и знаю:
ты больше не веришь моим словам,
а я не спешу, не жду – играю.
Бессмертные ходят по головам,
застилают праздно дорогу к раю.
Флиртуют, кричат охмелев: «Мадам!»,
невольно напоминая волчью стаю…
Шелка ласкают изгиб бедра,
шлейф аромата уходит в полночь.
Под свет луны уснула страна,
в подворотне притихла сволочь.
Мысли нитью плетутся в вуаль,
каблуки цокают по асфальту.
А бугатти крадётся по моим следам,
