Мой нос морские нотки ловит.
И заливает цвет аквамарин
Истосковавшееся нутро,
Мерцает блеском из глубин,
Стеклянным ярким перламутром.
Вот памятник достойный, чтоб почтить,
Увековечить мелкого моллюска,
Что прожил без прикрас. Почти.
С лимоном вкусная закуска.
Минутки
Разбросанные стрелочки-минутки
В нелепом хаотичном беспорядке —
Надуло ветром, ветреная шутка,
Не штука даже, – семечки крылатки.
Вот так, в минутах, пролетело время
А думаем сейчас о каждом часе,
Который, оказалось, был потерян.
Из семечки ведь может выйти ясень.
Не ясно же, конечно, всё, что будет,
Тем более, что вовсе не случится.
Меня назавтра кто-нибудь разбудит,
Крылаток, раз, и расклевали птицы.
Товар
Был долгий рост к цветенью, но ж
Закончено всё будет резко,
Наточен уж садовый нож,
Ещё не финиш, только срезка,
Приложенные силы, труд
Не делают живое вещью,
Товаром лишь. Уже идут.
И видно, как цветы трепещут.
У смерти доброе лицо,
Творец свои творенья любит,
В миру началом и концом
Являясь. Трупики их купят.
Сегодня
Как помехи на тёмном экране,
Раздражающе плотная рябь,
Не сказать, что нежданный и ранний,
Нежеланная жижа и хлябь
Этот снег, в общем-то, умаляют.
Будет грязно. А если мороз?
И машины, едя и вихляя,
Поколотятся жестью вразнос.
Снег ведь что? Ну, наверно, осадки.
Осаждает пленённую земь,
Ведь зимою он до земи падкий,
Чтоб земли и не стало совсем,
В смысле видно. Собой подменяя
Эту землю, реальность, потом
Заснежится картина иная:
Всё в сугробах под толстым пластом.
Коктебель
Ложное чувство свободы.
В шуме прибоя волнам
Телом расслабленным отдан
Вне ощущения дна,
Будто оторван от суши,
Море, лежу на спине,
Между нахлынувшим слушав,
Слыша, накрыло и не.
Слаженность всех сочетаний,
Лунная звёздная ночь,
В общем, гармония. Ранее
Было ли не было – прочь.
Мерно качание моря,
Древняя всех колыбель.
В память запало, историю.
2002. Коктебель.
Пианино
Белые, чёрные, чёрные, белые.
Пальцы разбросаны, прыгают, бегают,
И по костяшкам косточки стукают
Мягкой подушечкой, с ритмом и музыкой
Доредиезно с бимолью фасольною,
Сидо и сидя, играючи сольную
Партию, линию за партитурою,
Форте и пьяно культурного уровня.
Выпью, и тянет к каким-то искусствам,
Главный мотив, что на сердце не пусто,
Раз побуждают к музыке ноты,
Два-три, смотри, не совсем уж говно ты.
Мыслимое
Я не бывал в полнейшей тишине,
Ведь мысли – это тоже звуки.
Подобно лопнувшей струне,
