И в заблужденьи тверже чем гранит,
Мой добрый антиквар меня простит.
Ведь я об этом просто напишу:
Пока не исправляюсь – я живу
В стремленье…
Забытая любовь, что может быть скучнее
Забытая любовь… Что может быть скучнее!
Зеленоватый мох на трещинах коры
У головного мозга. Заботы поважнее
Закрасили по новой всю прелесть той поры.
Ещё в неровных вздохах последние страницы
Коротеньких историй из книги моих снов,
Но всё трудней цепляться за звуки и за лица…
И за угол уходит забытая любовь.
Рукой прикрою сердце – оно еще бунтует!
Оно стучать готово всем фактам вопреки.
Мне стало чуть теплее, как после поцелуя —
Быть может, я не умер для той своей любви?
Нет!
Гаснут отголоски взволнованных свиданий,
Подаренные вещи не хочется носить.
Забытая любовь… Что может быть желанней?
Когда есть время вспомнить,
А может быть, забыть…
ЦИКЛ «СКАЛЬП СЕЗОНА»
СКАЛЬП СЕЗОНА…
Три демона
Три демона из прошлой жизни
Пришли сводить со мной счета.
Мне бы сказать, как раньше: «Брысь!» им,
Да не сверсталась голова.
Один ревел, взъерошив холку,
Что посрамил гордыню я,
Сложил достоинство на полку.
В друзьях не ангел, а свинья!
Второй за клёкотом противным
Меня корил за мирный лад:
Мол, позабыл былые битвы
И дома отсидеться рад.
А третий серой чешуёй
Вил кольца и в глаза шипел,
Что был Иудой я с тобой
И о любви нечестно пел.
Вздохнул я, плечи подрасправив,
Ответил первому:
– Мардук,
Меня судить отныне вправе
На небе Бог, под небом – друг.
И если мне свинья лопочет,
Что благородней нет меня,
Во мне достоинство клокочет
И честь нетронута моя!
Второму я под клюв подсунул
Свои запястья и сказал:
– Твой богатырь, коль век не спутал,
Давно своё отвоевал.
Смотри, как, немощь призывая,
Считает пульс остатки дней,
И на запястьях расцветает
Синюшних вен пучок корней.
А третьему подзадержался
Я дать ответ и промолчал:
В эфире хлипком рисовался
В ночи заброшенный причал,
Две тени, нежных волн шипенье,
Мерцанье звезд, твоя рука,
В полунамёке откровенье
О том, что песня есть одна:
Там слов немного про фиалки,
Про блеск любимых серых глаз,
Про то, что сто миров не жалко
Отдать за миг, смутивший нас…
Я повернулся к полке пыльной,
Ловя далёких дней каприз,
Ударил третьего несильно
И произнес незлобно: «Брысь!»
