и картинки прошлого выстраиваются в ряд…
Но не прошлым нужно Жить…
И опускаюсь…
Я на землю грешную с небес,
и в вечерней луже отражаюсь,
но не я уже…
А мой фамильный бес…
Тот, кто понял всю тщету страданий,
в равномерном будничном пути,
тот, кто бродит, словно призрак, между зданий,
и не знает, куда дальше бы пойти…
Возвращаюсь, закурив трилистник юга,
улыбаюсь, и присев на край скамьи,
до меня доходит…
Пусть и туго…
Нереальность расторжения семьи…
Не заметил смены времени тех суток,
пытаясь обелить отдельный миг,
– прошла пора воров и проституток…
Вдруг упал я и безжизненно поник…
16.07.1999.
12. «Смерть»
«Это абсурд, враньё… Череп, скелет, коса… Смерть придёт, у неё… Будут твои глаза…» Хочу придумать свой образ смерти… Такой, чтобы он не внушал ужас и ощущение безысходности… Наоборот… спокойствие…»
© Екатерина Платонова
«Жизнь – не Жизнь, и Сон – не Сон!»
– Кричим мы в унисон…
Все молчат, услышав крик,
а извне – смертельный лик,
в каждом есть, ведь каждый глуп,
– ждёт со ржавой косой труп…
Что ни день – новый покос,
– остров скорби в море слёз…
Косит ржавая коса,
раздвигая небеса,
и ложаться в землю те,
незаметно кто к черте,
к той, к последней подошёл,
оглянулся и взошёл,
на свой личный эшафот,
– труп довольно руки трёт…
Время бьёт точно в мишень,
человек и его тень…
Придёт день, а может, ночь,
– кто – то потеряет дочь,
иль трагично сын умрёт,
– под машину попадёт…
У всех собственный удел,
вряд ли много кто успел,
в жизни, что таит упрёк,
– «добру молодцу урок…»
Всё спокойно, внешне мир,
где – то траур, где – то пир,
– равномерен ряд полос,
белых, чёрных…
Но покос,
руки со ржавою косой,
представляет: жёлтый гной,
деревянных стен кошмар,
(то червям бесценный дар…)
бесполезность всех идей,
коли власть отдали ей…
Дрожь в руках, бескровность губ,
– ждёт с ухмылкой старый труп…
Но не надо век дрожать,
– на всех чёрная печать…
В списках жертвенных имён,
справедлив и честен Он,
– кто взирает сверху вниз,
и не шутка, не каприз,
правит случаем для нас,
– то продуманный баланс,
мать – природы…
Кто отец?
Явно скоро мой конец…
Ведь не даром труп с косой,
по пятам идёт за мной…
07.07.1999.
13. «Солнца Зайцы»
Солнца зайцы сквозь квадраты,
ржавых прутьев на окошке,
крутят па с животным матом,
под ноги, попавшей кошки…
Знать судьба… Опять больница…
Запах хлорки по углам…
Я пишу ещё страницу
про палаты, вонь и хлам…
Хлам моральный… Как – же, как – же…
Здесь отбросы всех мастей,
