Музыка в зимнем лесу. Стихи за 2019-2022 годы
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Музыка в зимнем лесу. Стихи за 2019-2022 годы
Музыка в зимнем лесу
Стихи за 2019-2022 годы
Вера Дмитриева
© Вера Дмитриева, 2023
ISBN 978-5-0059-5484-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Музыка в зимнем лесу
Стихи2019—2022 года
У Храма Новомучеников и исповедников российских в Строгино
2019 год
Любовь. всегда любовь
Мой Ангел – он поэт,он мне диктует строки,хотя все вышли сроки,но он еще поёто пламенной любвии о сердечной муке.Зачем они старухе?Зови иль не зови —ушло и не вернуть,но нервы, словно струны,и чувства снова юны,и распирает грудьлюбовь.Всегда любовь.К кому – другое дело.Горят душа и тело,и обретаешь вновьглубинный жизни смысл,а он в любви. И сновалюбовь рождает слово.И пусть банальна мысль,но я взываю вновь:мой Ангел, дай мне силыпылать неугасимои воспевать любовь.Ночная прогулка
Гулять по улицам пустыннымдолжно быть, только ночью можно.Зима, мороз, и сердце стынет.Но вдруг коснется осторожноего мой ангел легкокрылый,и встрепенется птица сердца,из клетки, ангелом открытой,порхнет.Но как ему согреться,над городом замерзшем рея,с восторгом, нежностью и болью?Зима, мороз, но в то же времятепло, согретому любовью.Пространство для любви
Мне просто хорошо, что я живу на свете,что солнышко взошло, и я его люблю,что расцвела сирень, здоровы внуки, дети,и пенсия пришла. Подарки им куплю.Мне просто хорошо порой до изумленья,распахнута душа, в ней май и соловьи.И всё же не скажу: «Остановись, мгновенье!» —есть впереди ещё пространство для любви.Зима в обители Творца
Россия – дивный зимний крайснегов и света.И почему мы видим райна фоне лета?Все сад, да сад! А, может, лесбез летних красок,где мир серебряных чудес,хрустальных сказок?Затейлив инея узор.По тайным тропам,по облакам гуляет взор,иль по сугробам?А, может, правда облакаспустились с неба?Как стихотворная строка —следы по снегуведут к деревне, где народлюбовью светел.Мой снежный ангел у воротменя там встретил.А за деревней без концаполя без края…Зима в обители Творца,в пределах рая.Снежная тишина
Новогодье,пусть где-то пора распродаж,суета, развлечений мельница.Но шагни за порог суеты, и пейзажсменится.От небес до земли снегопад,как стена,и за ней ждет зима безбрежная.На Руси есть особая тишина —снежная.Нет стрельбы,телевизор не бьет по мозгам,окружает здесь тишь нездешняя.Я как будто вхожув удивительный храм,грешная.И меня накрывает явление слов —строки из обжигающей повести.Это голос небес, или голос снегов?Совести!Я сквозь стену пройду,не видна, не слышна,лишь душа серебрится нежная.На Руси есть особая тишина —снежная.Ода новогоднему столу
Пост в Новый год! Еды как мало!Хотя ведь не в застолье суть…Креветки, мидии, кальмары,ну, может, устрицы, чуть-чуть.Лосось под красною икоркой,икра летучей рыбы есть,и с крабами салаты горкой —и всё! Ну что там, право, есть?!А чайный стол? Одно мученье!Где нам найти таких услад:торт постный, постное печеньеи очень постный шоколад?Из вазы с фруктами, послушай,Призывно так глядят на насИ виноград, и киви с грушей,И… все же зелен ананас.На молоко – благословенье.А сыр? На нем уже слеза.Нет, это все же объеденье,не буду резать пармезан!Ни ветчины и не рокфора!Увы, стол новогодний прост.Застолье, смех и разговоры,но не танцуем. Все же пост!У телевизора постимся,ночь новогодняя длинна.К утру слегка приободримсябокалом сладкого вина.Объедки уберем стыдливо,мы ублажили естество.Пост в Новый год! Несправедливо!Скорей бы, братцы, Рождество!Лунная ночь
Лунный свет, настоенный на травах,наполняет до краев бокалночи, что в безумствах и забавахмчится, оставляя по бокамбесконечной трассы без названьяосторожность, трезвость и расчет.Не поможет нам ни бездна знаний,и ни опыт, он уже не в счет.Закружилась, что-то захмелелаголова седая. Мыслей нет!Исчезает грубый кокон тела,и душа является на свет.Музыка в зимнем лесу
В зимнем храме моёмзажигаются звёзды, как свечи.На колонны стволовопускается купол небес.Пред звездой-алтарёмя стою, опустив низко плечи.И молитва без словобнимает рождественский лес.Пусть слова не звучат,но играет небесная лира.И мотив, как снежинкавитает, узором маня.В нём любовь, и печаль,и восторг от величия мира.И желанья свежи, какнетронутый снег, у меня.К нам приходят поройэти звуки из мира иного.Это воздух звенит,и трепещет морозная высь.Да, прибудет со мнойи с тобою всесильное Слово.Улетает в зенит —обращенная в музыку мысль.«Не предавай вовек кумира!..»
Не предавай вовек кумира!Но что же делать, если то,что было дорого и мило,исчезло, превротясь в ничто?Погасло трепетное чувствок стихам, что стали не близки.В изобразительном искусствене мысли вижу, а мазки.Картины, что меня качали,кидая в ужас и восторг,померкли. Облако печалиоставили. Пустой листоктеперь одна моя отрада.Там и картины, и стихи,там и надежда, и награда,и покаянье, и грехи.Пустой листок – таит он славу.В нем и сомнения нарыв,и обжигающая лавалюбви. И ненависти взрыв.Коснись его – ряды проснутьсястрастей, им имя – легион.К листу я медлю прикоснуться,пока он чист – безгрешен он.Святки. Колядки
Солнце правды встало,в сердце торжество.Будем неустаннославить Рождество.Славьте же усердно,радуйте Христа.«От избытка сердцаговорят уста».Отворились святкисловно в небо дверь.Песни да калядкихороши теперь.Дети со звездоюходят по домам.Близкое, простое,душам и умамсветлое веселье,старина и новь.Верим в Воскресение,и в Его любовь.Христе Боже, радуйся,мы спасенья ждем,и «звездой учахуся»,за Тобой идем.Вся земля украшеназвездным серебром.Это праздник каждого.Люди, с Рождеством!Тапочкам
Солнышко выползло доброе,нас на природу маня.Тапки с собачьими мордамигрустно глядят на меня.Мол: «Ну, куда же ты, душечка?!Холодно, снег за окном.А на диване подушечка,с ней ты забудешься сном.Верные сторожевые,сон мы твой будем хранить.А на окне кружевныешторки. Их нужно закрыть».Лапочки, мои тапочки,вы не ревнуйте меняк валенкам, к вязаной шапочке,к прелестям юного дня:к зимнему солнцу, к метели,к радуге в искристом льду…Вы мои ноги одели —думали я не уйду?Ну, не одели – обули.Или же наоборот?В общем, неважно, тапули,морды собачьи, вперёд!Прыгнем в сугроб, не иначе!Молоды мы и крепки!Вы же из шерсти собачьей,значит, до смерти щенки.Зря вы, друзья, приуныли?Что нам метель и мороз!?»Тапки у двери застыли,страшно им высунуть нос.Пусть их сидят на крылечке,Я же – в объятия дня…После больную у печкитапки лечили меня.Дары волхвов
Он родился! Он родился —в яслях Богочеловек.Шар земной остановился,и замедлило свой бегвремя на краю эпохи,начиная календарь.Новорожденному крохемудрецы несут свой дар.За звездою звездочеты —из восточных дальних стран,сделав сложные расчеты,снарядили караван.За звездой, что шла от домачерез Иерусалим,Божью мудростью ведомы,шли, чтоб положить пред Нимладан, золото и смирну,и, оставив колдовство,помолиться тихо, смирно,наполняя естествоверой в Бога Иисусаи в пророчество о Нем.Чародейное искусствобыло вовсе не причем.Шепот звезд небесных слыша,знали – это Божий глас.Тайна им открылась свыше,их дары – Его наказ.Ладан истинному Богу,золото – царю царей,в смирне нет нужды до срока,смерть нуждается лишь в ней.В человеческом Он телепринял вещие дары.Царь и Бог на самом деле —стал Он смертным до поры.Будет суд, потом голгофа,и распнут, но не сейчас.А сегодня Он – Бог Слово —воплотился ради нас.Бог родился! Знаем, верим!Пусть все сложно впереди…Рождество – открыты дверив царство Божие. Войди!.За звездою, за звездоювсе идем мы с той поры.И дорогой непростоюмы несем Ему дары.Обелиск «Строгинцам погибшим в годы великой Отечественной войны»
Из родной деревни, сердцу близкойУходили, и вернулись строемНе в дома – на плиты обелиска,что поставлен воинам-героям.Поклонимся до земли строгинцам,что «за други» жизнь свою отдали.Поименно помним и гордимся!Слышим вас из вашей дальней дали.Храм Новомучеников и исповедников российских в Строгино
Наш храм, с утра народа полный, —всему району голова.Его кокошники, как волнынесут златые купола.Прохладно в зной,тепло в нем в стужу,и ночью благостно и днем.И новомучеников душиприсутствуют незримо в нем.Здесь с Богом дивное слиянье,Святых нас окружает рать,вскипают слезы покаянья,нисходит в душу благодать.Как долго ожиданье длилось!Когда ж строгинский храм возник,то вся округа изменилосьс ударом колокола вмиг.Младенец-храм. Века и войныв нем не сплетаются хитро.Течет бульвар Строгинский в пойму,глотает жителей метро.Машины рявкают натужно,с площадки музыка слышна,там детвора резвится дружно…А в нем покой и тишина.Умирение страстей
Как счастливы они —живущие по плану,не надо думать им,что выбирать из дел.Их распорядок дняпроверенный и плавныйот выбора спасет.Порядок – их удел.А тут и не поймешь,куда тебя заносит,что делаешь ты здесь,и как сюда попал.Смешная молодежьздесь воду ситом носит,и в зареве огнейгудит страстей накал.Живу, не дую в ус,за прошлое не каюсь,давно я не смеюсь,а только улыбаюсь.Порядка нет в делах,но и страстей не стало.Исчез куда-то страх,и гнева тоже мало.И лозунг: «Жизнь – борьба»мне больше не подходит,не то, что б я слаба,а просто мне угоденсегодня каждый миг.И мне светло на свете,в душе любовь и мир,и дорожу я этим.Петух в Барвихе
Петух поёт, диковинка какая!Я так давно не слышала его.Поёт победно он, не умолкая,с надрывом хриплым. Слышно далеко.Среди коттеджей, башенок сверхмодных,среди павлинов, пальм и чайных розорёт петух, сзывая всех безродныхкопать, косить, раскладывать навоз.Так кто же здесь среди аристократовзавёл себе простого петуха?Наш горлопан совсем не для богатых —разбудит в пять – пойдёт на потроха.Но, слушайте, несется: «Ку-ка-рЕ-ку!».Он есть, всё остальное – чепуха.Хвала и честь сегодня человеку,встающему под пенье петуха.Момент у моря
Долгий пирс, знакомый профиль четкий,Кара-Даг вобрал в себя навек.Я давным-давно уж не девчонка,время мчится, убыстряя бег.Над лазурным колыханьем морялепесток лазоревой зари.Опадают волны, сердцу вторя,будто в море ходят косари.Косят, косят, и ползет на берегшелест свежескошенной воды.Кто с косой? Соратник иль соперник?Польза или вред его труды?Жизнь в полоску – черное за белым.Я сама, как будто, ни при чем.Личный демон за плечом за левым,личный ангел справа за плечом.Глупых мыслей и страстей ораватает, как видение во сне.Та, с косой, не слева и не справа —точит косу острую во мне.Мир свернулся на косе песчаной,время встало, хоть идут часы.Будто в вечность с радостью печальнойя бегу по лезвию косы.Старость пополам
Встану утром на заре,пробегу босой по лугу.Луг в росе, как в серебре.Опущу тихонько рукув ароматную волну —луговое разнотравье,и найду траву одну,соберу ее во здравие.Заворю и напоюдруга милого отваром,он, на радость на моюникогда не будет старым.«Ведь не страшно бабкой быть,страшно с дедушкою жить».Мне твердят: «Ты не права!Кто ж такое чудо тратит?Это редкая трава,на двоих ее не хватит».Буду тихо я стареть,мне отвар совсем не нужен,только больно мне смотретьна молоденьких подружек,что порхают вкруг него,да и он в улыбках тает.А чтоб мне порхнуть легко —молодости не хватает.Что ж, быть может мне самойвыпить и омолодиться?Но тогда любимый мойбудет дедом для девицы.Время, времечко спешит,и немного нам осталось.Будет пусть, как Бог решит —пополам любовь и старость.Склерозная пастораль
На невымытых ботинкахпрошлогодняя трава —сразу в солнечных картинкахутонула голова.Пахнет скошенной травоюперед домом наш лужок,там гуляем мы с тобою —– «козочка и пастушок».И как будто звук свирели —что всей музыки милей —это птички нам запели,или петли у дверей.Пасть в траву, поддавшись лени,но внезапно кинет в дрожь:белка прыгнет на колени,сунется под юбку еж.А водичка из колодца,как янтарная слеза:плещется в ведерке солнце,как оно слепит глаза!На душе светло и мило,а могла бы все забыть.Хорошо, что я забылаобувь летнюю помыть.На свидание
Я иду на свидание,что ж, тряхну старинойДля меня испытаниетоп с открытой спиной.Виноградные лозыукрашают наряд,и пиджак – «пепел розы»тихо радует взгляд.Пусть пропах нафталиномгардероб. Не беда!Не ходила я в длинномникогда, никогда.До колена юбчонка —надо будет менять,ведь уже не девчонка,если за …двадцать пять.Ну, за сорок, и славно.Правда, сын подкачал:он полсотню недавношумно так отмечал.Ладно, юбку иль брючкия, пожалуй, найду:покопаюсь у внучки —на часок уведу.Желтых локонов стружкупосильней закручу.Все, готова старушка,побегу, полечу.Дай окину я взглядом —отраженье на пять.Поликлиника рядом,клюшку можно не брать.Развевается локон…Ба, смотри-ка, народ —бодрячком мимо оконмой любезный идёт.И рукою мне машет.Что ж, вдвоем посидимв поликлинике нашей:врач у нас с ним один.Видения в граненном подсвечнике
Здесь багряные зоринад зеленой рекой,что течет в сине-мореи несет непокойи лавину предчувствий.Святозарный узор,смесь восторга и грусти,неизвестности зов.Так граненый подсвечникловит пламя свечи.Мне незримый поспешникотдал к сердцу ключи.Не стеклянные грани ясозерцаю, а мир.В нем и радуг играние,и «сияние лир».Белый луч раскрываетсясловно веер, и вот —в семицветье слагается.В нем виденье плывет:и рожденье, и тризна,и любовь, и печаль.А всего только призма,да малютка-свеча.Молитва при свечах
Сегодня в радужном сияньепредстал мне дивный город Твой.И глаз, и слух, и обоняньевосприняли вдруг мир иной,такой загадочно-прекрасный,как нескончаемый салют.Он здесь, доколе не угасласвеча.Я слышу, как поюттак далеко, а, может, близко.И ангелы со всех сторонПодходят и, склоняясь низко,стоят у трона, там, где Онв одеждах светлых восседает.Прекрасен лик, и ясен взор.Свеча угасла, тает, таетград горний.Замолкает хори тонкий аромат куренья.Молитвенный окончен труд,и только искорки виденьявесь день в душе моей живут.«Я всё пропустила: пролески в апреле…»
Я всё пропустила: пролески в апреле,черёмухи буйной шальной аромат.Я всё пропустила: цветенье сирени,кукушкин рассвет, соловьиный закат.И что я скажу, ту весну вспоминая?Не помню, была ли гроза или нет.Вот, кажется, снег был на первое мая.А впрочем, прошла уже тысяча лет.А может быть год.Время в прошлом сомкнулоряды своих дней и слило в один миг.Когда ты ушёл, будто свечку задуло.С тобою был свет, дальше —мунковский «Крик».Я всё пропустила: жила, как в тумане,жевала резину бессмысленных дней.И вдруг я очнулась,и жизнь снова манит,любовь и надежда, и вера есть в ней.«Пожар души весной рождён…»
Пожар души весной рождён.той, что упала прямо с неба,когда впервые вместо снеганас ошарашила дождём.Начало бытия
«Я альфа…», – Он сказал. А, значит Он – Начало.
«В Начале было Слово». Да, Слово было в Нём.
И всё, что стало быть, а не было сначала,
всё словом Он творил, не взрывом, не огнём.
А, впрочем, может быть, творил Он взрывом тоже.
Но взрыв тот начал быть по слову, по Его.
И так Он день за днём, свои творенья множа,
мир создавал для нас спокойно и легко.
И день шестой настал. Велик был Логос-Слово,
программа бытия, идея во плоти…
Глаза открыл Адам. Закрыл, открыл их снова,
и увидал того, кто душу освятил.
И только в день седьмой, задумавшись глубоко,
оставив все дела, ловил Он каждый миг
творенья своего. И радовали Бога
и первые шаги, и даже первый крик.
Любовь опять хлестнула плеткой,
и плётка резвая с оплёткой
такую причинила боль,
что из груди не стон, а вой,
и никакой любви не надо.
Но в этой боли есть отрада:
болит, и, значит, ты живой.
Любовь из детства
А был ли мальчик? Девочка была ли?Давно когда-то был осенний день,глаза светились, губ костры пылали,и он кольцо на палец мне надел.Всё закружилось в золотой метели,И звездопад был словно листопад.И мы кружились, падали, летели…Куда? Возможно в рай, а, может, в ад.Как тут понять, когда все в красной гаммеи в золоте с вкраплениями звёзд,когда вскипает небо под ногами,и радуги парит висячий мост?Что было дальше? Я не помню, право.Была зима и, видно, не одна.Случались вёсны, лет прошла орава.Катилась жизнь, что свыше нам дана.Любовь из детства где-то затерялась,забылись даже имя и лицо.Колдунья-осень в памяти осталась,да это самодельное кольцо.И только листья начинают падать,и звёзды вниз срываются, дрожа,Взрывается внезапно бомба-память,и на губах, как в юности, – пожар.Ширли-мырли
Мы, русские, горды своим славянством,но сколько в нас намешено иных.Плодимся мы с завидным постоянствомот черных, желтых и других цветных.О, этот взгляд кавказского красавца,спустившегося в сердце прямо с гор!Не нравится!? – Не будем мы касатьсякрамольной темы, что рождает спор.Но как красив студент из Гватемалы!Базальтовый, несокрушимый торс,и бицепсы… Что, этого вам мало?Добавьте царский титул. Не вопрос.Загадочность учтивого японца —как к этой тайне равнодушным быть?!Его улыбка вечная, как солнце,не даст такого «ниньзю» не любить.А Чингачгук? Ах, он такой романтик!Да, мало ли красавчиков иных:в полосочку, в горошек, «с боку бантик»,что клюнешь на кого-нибудь из них.И, вот, что интересно: в наших детяхвсегда звучит славянская струна.И где бы ни был ты на белом свете —тебе тот час откликнется она.Учусь играть на гитаре
Алене Лосевой, которая пыталась
научить меня игре на гитаре.
Благодарю, что, радости полна,
я звуки извлекаю, и при этом
мелодия слагается.
Она
живёт во мне, звучит зимой и летом.
С трудом, но пробивается мотив
сквозь плевелы ошибок, корку фальши.
Гитарный перебор, как перелив
хрустальных струй,
но он всё дальше, дальше.
С оптическим прицелом
Моя гитара первая —
чехол, как для оружия,
скрывает куртка серая
гитары полукружия.
И слышу, сзади шепотом:
«Бежим, пока что целы,
смотри, у «чела» что-то там…
с оптическим прицелом».
Мне старость ухмыляется,
она грозит клюкою,
но, а душа влюбляется
и манит жизнь рукою.
И нет прекрасней дара,
чем юным быть и смелым.
И за спиной гитара…
с оптическим прицелом.
А старость лезет в уши,
как тать, лишает зрения,
и музыка всё глуше,
теперь уж не до пения.
Но я от ведьмы старой
уйти стараюсь целой,
ведь за спиной гитара
с оптическим прицелом.
Как молния меж нами
по пальцам бьёт пребольно.
Ми ля си до си ля ми —
острей свинца в обойме.
Я знаю, что недаром
братаемся со сценой,
ведь за спиной гитара
с оптическим прицелом
Стареющему сыну
Храни тебя моя любовь!
Храни тебя моё участье.
Болезни, горести, несчастья
я разделю с тобою вновь.
Превыше всех красивых слов
дела любви, святые часто.
Глаза надеждою лучатся,
ум сердцу следовать готов.
Мой мальчик, вслед тебе смотрю.
Спина сутулится и гнется,
не просто и тебе даётся
груз лет.
Я время не корю.
Нелепо, видимо, искать
черты беззубого младенца
в суровом муже.
Призрак детства
ушёл. Что толку окликать.
Иди, иди, седой малыш,
а я тоску из сердца выну,
тебе перекрещу я спину,
и ты любовь мою услышь.
Было сладко
Спальник да палатка,песни до утра.Ах, как было сладконочью у костра.Ночь плыла над нами,словно день бела.Нынче вспоминаю:я ли то была.Не сидела сиднем.Жизнь, как вечный бегиз конца Россиипо разливам рек,по дорогам топким,по седым лесам,по заросшим тропками по небесам.Северные дали,южные края,всё мы повидали,молодость моя.Юность в белом платье —на закате днейесть, что рассказать ейстарости моей.Храму в Строгино
В шатровом храме голос улетаетвысоко, к барабану и во вне,и там за облаками тихо тает,но продолжает он звучать во мне.Мерцает свет в рубиновых лампадах,струится цвет одежды золотой,и в солнечных купаясь водопадах,душа летит с молитвою домой.Наш дом не здесь, а у Его престола.Достойны ль мы его – не нам судить.Пример любви и жития простого,святого очень трудно повторить.Как за оградой храмовой тревожно,и даже днем порою в сердце – ночь,но в храме нашем кажется возможными всех простить, и каждому помочь.Мне в храме даже стены помогают,курится ладан, запахом маня.Огонь свечи приветливо кивает,святые лики смотрят на меня.И среди них святые страстотерпцы.Прекрасна венценосная семья,и, кажется, единое в них сердце,и смерть их – продолженье бытия.Великие в своей любви и вере.Все общее – и радости, и боль.Детей растили на своем примере,готовые пожертвовать собой.И видя в нас пожары мук сердечных,приходят, откликаются на зов.И молится за нас простых и грешныхроссийских новомучеников сомн.И первым государь готов вступитьсяза нас, просящих благодати всей,его супруга, дочери-девицы,надежда их – царевич Алексей.В шатровом храме голос улетаетвысоко. К небесам уходит взгляд.Хранит приход и храм семья святая,за ними новомучеников ряд.У тихой речки
Дом у тихой речки,на окне две свечки,в доме две гитары,песни, тары-бары,и застолье дружное,ой, какое нужное,чтоб оттаяла душа,затаилась в камышахкрякала бы уточкой,иль сидела с удочкой.Не все то золото
Октябрьское солнце не сдается,сквозь тучи пробивается, лучась.К чему оно лучом ни прикоснется.все золотом становится тотчас.Знакомы мне танталовые муки,но только все совсем наоборот.Ну, не дается золото мне в руки,а норовит вскочить лисичкой в рот.Смущает подосиновиком рыжим.Чего же лучше? Только я опятьодни лишь слитки золотые вижуна месте солнцем спаянных опят.Я рада золотым осенним листьям,не вечны, но бесчисленны зато.Но, как бы ни кичилась бескорыстьем, —мечтаю о металле золотом.Орган предчувствия
«Чувств просвети простую пятерицу».
Благодарственные молитвы по Святом при-
чащении. Молитва 3-я, Симеона Метафраста
Слышите, как снег идет?будто бы дитя лепечет.Этот лепет душу лечит,и она идет на взлёт,и летит к Нему навстречу.Слышите, как снег идет?Видите мерцанье звезд?Млечный путь – скорее, снежный —давний, дальний, неизбежный,в никуда зовущий мостот Земли святой и грешной.Видите мерцанье звезд?Ветра легкое касанье,и прикосновенья рук —что они напомнят вдругв миг земного угасанья?И восторг в них, и испуг.Ветра легкое касанье.На губах солёный вкус.Может, кровь, а, может, слёзы.Соль земли, любви угрозы,поцелуй или укус?Результат анабиоза?На губах солёный вкус.Запах ночи и весны.Город пахнет дымом, домом,чем-то грустным и знакомым.Ароматны даже сны.Пахнет лунный диск лимоном.Запах ночи и весны.Ухо, глаз, язык и кожа,нос. Но что-то есть у нас,что важней ушей и глаз,что любить и верить можети предчувствовать подчас.Сердце – всех оно дороже!Осенние птицы
В ноябре в лесутишина стоит.Держит на весустарый дуб зенит.Виден только он —горизонта нет.Лес со всех сторон,только сверху свет.И река шумитгде-то под горой,и тропа скользитзмейкой под ногой.Ох, какая тишь!Птицы ни одной,черный ворон лишькаркнул надо мной.Захожу домой —под окном поют.Птицы, Боже мой!все из леса тут.Сойки, воробьии синицы в ряд —клювами они,знай, в окно долбят.Сыплю крошки, да,режу сала кус.Ждали ведь, когдаиз лесу вернусь.Ходишь за мечтойв дальние края.А придешь домой, —здесь мечта твоя.Тадж-Махал*
Агру сумрак вечности окутал,но не скрыл он чуда из чудес.Кажется, что парашютный куполопустил сокровище с небес.Ночь качнула звёздным опахалом,и в волшебном оке, посмотри,розовое тело Тадж-Махалавыплыло из утренней зари.Бриллиант архитектуры мира.Упиваюсь нежной красотой,что другие чудеса затмила.Мавзолей – не монастырь святой,и не храм, но здесь любви обитель,потому он близок небесам,и любовью покоренный зрительо Мумтаз-Махал мечтает сам.Стихотворно, как поэма, здание,и читаешь по нему без слов:грусть потери, радость обладания,благодарность небу за любовь.Умереть в рассвете чувства стоило,чтобы стать восторгом и тоской,женщиной, которая достойнапросветлённой памяти такой.*Тадж-Махал -Дивный памятник архитектуры мавзолей-мечеть, находящийся в Агре, ИндияПоследняя любовь
Почти забыта первая,любовь моя безмерная.Вторая дымом кажетсяугасшего костра.А третья и четвертая,как надпись полустёртая…Последняя покажетсяи спрячется остра.Забудете, оставите,но вновь тигрица памятииз лап пушистых выпуститтот коготок любви.И сердце вздрогнет бедное,и выплывет заветноевоспоминанье с привкусомвосторга на крови.Любовь любовью лечится,последняя же – вечная.И мук ее не смоетиной любви поток.Последняя, желанная,за что и кем нам данная?Она всех прочих стоит,она – судьбы итог.Но, вот, что интересно —живому неизвестнопоследняя ли эталюбовь. Кто даст ответ?Пока в нас сердце бьется,любовь нам в дар дается.Пока ты жив – не знаешь,последняя иль нет.Авторизация