Сложили голову свою,
Сиротами остались мы с тобою,
В уральском каменном краю.
Но если бы остались они живы,
И кто-то б с поля боя убежал,
То где бы был фашист чванливый,
Россию б нашу гад топтал.
Отцы оставили нам память
И совесть чистую свою.
Стоит в Москве гранитный камень,
А души их живут в раю.
Здесь каждый день цветы живые,
Здесь чтут потомки праотцов.
Счастливые и молодые,
Жизнь повторяют вновь и вновь.
Здесь мой отец лежит средь равных,
Он, как и все, сражен в бою,
Тут нет ни младших и не главных –
Все пали за страну свою.
Среди них ссыльные Сибири,
Крестьяне – сталинские кулаки,
Их и ссылали, и садили,
Но своей Родине служили мужики.
Здесь есть у каждого свой номер,
Записан в памяти святой,
Боец погиб, но он не помер,
Мы помним – значит, он живой.
2000
***
Скорбный праздник Великой Победы.
Отковали медали живым,
Ну а мёртвые взяли их беды,
Похоронки раздали родным.
Слава Богу, живут ветераны,
Но их братья убитые спят,
Не болят их смертельные раны,
И их души на землю глядят.
Второпях их, убитых, зарыли,
Безымянный стоит монумент.
Скоро, скоро погибших забыли,
Не хватило для них кинолент.
Только вдовы со стоном поплачут
И тихонько бредут на закат.
Жизнь вдовы потекла бы иначе,
Если б с фронта вернулся солдат,
В сорок пятом, их всех наградили,
Всех участников прошлой войны,
Но погибшим медали забыли,
Мёртвый стоит всего полцены.
Подрастают потомки, их внуки,
