А мудрец сжимал в руках отточенные стихи —
Чтоб продираться в зарослях проз.
Балет – верное дело
Для тех, кто примирился с сутью вещей.
Ведь каждый из нас не только часть целого,
Но и сам по себе ничей.
И они ехали – такие прекрасные прямо с утра,
Не оглядываясь, потому что знали: мы идём следом,
И говорили друг другу: Это дорога добра,
Это дорога до Бра.
А в этом
Заброшенном городе Бра
Всегда лето.
Несколько слов, услышанных в шуршании опавших ноябрьских листьев
*
Посадил дед репку,
Выросли реплоиды…
Хочется им в небко —
Мол, «пути намолеты».
Улыбаюсь: «Может, намолены?»,
Да что взять с семерых репчат?
Они и так обездолены,
Сложили крылышки, и молчат.
Взяли их за руки,
Полетали над лужком.
В рассветном зареве
Ходит месяц с рожком.
Гудит о чуде, что скоро
Ожидает всех нас.
Мы ж помним: из одной споры
Вырастает Парнас.
А дед смеётся в бороду,
Хмыкает в усы.
Говорит, что скоро нам —
Полный Пы Сы.
О великая Мать Репа,
Все мы – чуть репьи.
Жизнь мелькает зеброй.
Хватит, не ряби!
**
Дорога петляла, шла,
Мы долго бродили тут.
Смотримся в зеркала —
Неужто они не лгут?
Шагали мы по земле,
А вот – на самом краю.
Но пока мы в седле,
Мы до сих пор в строю.
Осыпался циферблат,
На наших часах – отлив.
