Как прежде в пути
Как прежде в пути
Сергей Степанов-Прошельцев
© Сергей Степанов-Прошельцев, 2023
ISBN 978-5-0059-6490-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Конечной остановки нет
САНЧАСТЬ
Вдали от всех насмешек и похвал,в плену улыбок санитарно-женскихя от всего земного отдыхалв оазисе внезапного блаженства.Я забывал здесь, что такое зло,что есть весна, что скоро будет лето,и я парил, почти как НЛО,над сонным миром, не узнавшим это.Я абсолютно был тогда здоров,но я страдал синдромом странной боли:я был пришельцем из других миров,всего лишь только странник, и не боле.Пойму я это позже, не сейчас,и это будет, кажется полезней:ведь тот оазис с вывеской «Санчасть»спасал меня совсем не от болезней.Спасал он лишь от всяческих забот,от липких будней топкого болота.Я чувствовал, что в путь меня зовётбродяжий дух свободного полёта.* * *Не нужно искать мотивы,начало любых начал:мы – дети Большого взрыва,и всех нас огонь зачал.Никто и не знает толком,как выжить внезапно смогв кромешной ядерной топкезелёный живой росток.И я, непрямой потомоктого живого ростка.не выношу потёмок,но мало света пока..* * *Неба туга чалма,месяц – ночной пастух.Красной звезды алмазсловно кровью набух.Это совсем не сон.В толк никак не возьму:вроде, пророчит онгибельную войну,где уступить врагупроще, чем победить.Жаль мне, что не могуэто предотвратить.Видно, пришла пораточку поставить здесь:чёрного зла дырамир наш проглотит весь.* * *Яркий сноп электрических грознад троллейбусом вспыхнет дугой.Он – последний. И снова — мороз,снова ветер с колючей крупой.Никого — ни людей, ни машин,погружается город во тьму.Я, как сторож на складе, одинвыхожу. Для чего — не пойму.Ветер в ноги сугроб мне надул.Этот ветер, как я, одинок.Может, в нём себе друга найду,что никак отыскать я не мог?* * *Всё, что теперь, — подобие обрата,а это – поражение, разгромПока не поздно, поверни обратно,пока не поздно, думай о другом.Ведь то, что было, улетело дымом,забылось, как сварливый птичий грайНельзя, наверно, быть непобедимым,когда ты знаешь сам, что проиграл.Что впереди? Не очень-то и много:быть может, только пот стереть со лба,и эта, вся в колдобинах, дорога,извилистая, как твоя судьба.* * *Мне судьба сдаваться не велелаколдунам, врачу и палачу,я скриплю, как старая телега,но ещё куда-то я качу.От былого – только лишь воронка,как от взрыва динамита след.Как боец невидимого фронта,я без отличительных примет.Из меня не делали колосса,я платил налоговый оброк,и буксуют лысые колёсав липкой хляби мартовских дорог.Я привык давно к засилью вьюги,это обнаружилось не вдруг:я сверну на север, если флюгерповернул решительно на юг.Ничему-то я не научился,вновь душа настойчиво зовётв край, где всё всегда предельно чистои прозрачно, словно первый лёд.В путь! Осталось вроде бы немного,и не ждут ни слава, ни хула,только не кончалась бы дорога,только бы в тупик не привела.* * *Неправда, я не баламут,меня надежда лечит:быть может, крылья прорастут,они расправят плечи.Не стал я фоном для икон,гарантом дел победных,но я не преступлю закон,не украду у бедных…Проходит так за годом год,ждал от судьбы я милость,но всё, увы, наоборотнамеренно случилось.Я на изломе был крутом,где поджидала старость.Но не тоскую я о том,чего мне не досталось.И путь не изменялся мой,финал его не розов:жизнь – это ветер штормовой,помноженный на грозы.Но там, где молний хоровод,судьбе я не потачу:я знаю, что ещё сверкнётнадежда на удачу.* * *Октябрь метлою елозит,простуженный ветер осип,и осень кровавые слёзыроняет у скорбных осин.Пусть в жизни не узнано много,но пусть будут новые дни,как эта без края дорога,как встречные эти огни.Моя Азия
* * *Раздвину времени я поля,чтоб вновь испытать восторг,когда цветастым ковром полянпестреет степной простор.И этот воздух — упругий, какветер, несущий шторм,и участь цветка печально-горька:сломан он ни за что.Но что цветок? Не сломаться бы —на солнце кипит вода.И тут не спрячешься от судьбы —в степи далеко видать.Не встретишь тут крикливых ворон,не видно шиферных крыш,и потому здесь со всех сторонбезлюдный простор открыт.Я ветром пахучим степным дышал.у жёлтой Ишим-реки.И знаю: летела моя душас тем ветром вперегонки.* * *Во все стороны разлегласьстепь – вместить её взгляд не мог, —и такая густая грязь,что нельзя отодрать сапог.Мы живём, где ни крыш, ни стен,но постройки здесь не нужны:эта плоскость, чьё имя степь —исправление кривизны.* * *Когда, обессилев, я падалв пустыне, в барханах её,и видел, как тухлую падальтерзает вдали шакальё.И как-то не верилось в чудо.Я знал, что себе я не лгу,и если я сильным не буду,то дальше идти не смогу,Всё было открыто и прямо,как будто я предан суду.И в сон я валился, как в яму,про явь забывая в бреду.Но вновь поднимался, и снова,услышав, как лает шакал,шептал я заветное слово —«дойти!» – и, как пьяный, шагал.Барханы пылили, просеявпесок через сито ветров,но брёл я упрямо на север,к мерцанью больших городов.Но здесь среди шума другого,где женщины ходят в манто,«дойти!» – повторяю я снова,когда не поможет никто,когда без конца и без краяя чувствую в мире вражду.«Дойти – а куда? Я не знаю.Не знаю, но снова иду.* * *Тут от солнца я словно ослеп,от безводья, как дерево, чах.Как в духовке поджаренный хлеб,под ногами хрустел солончак.Солнца свет краски яркие стёр:видел я только облачный дым,да немыслимый жёлтый простор,охраняемым ветром одним.Я ложился, безмерно устав,к саксаулу, что медленно сох,и учился терпенью у трав,пробивающих ржавый песок.То терпенье я долго копил,чтоб пройти буераки и рвы —ведь у всех нас немерено сил,как у той безымянной травы.* * *Край этот есть рассадник пандемий —вмиг захвораешь, если ты неловок.Застыла степь, а в ней застыли мы,напоминая маленьких полёвок.Открыт ветрам чернеющий угор,простор ошеломительный, бескрайный.Пусть этот мир, как нищий, рван и гол —не в этом ли естественность и тайна?Здесь столько дней расплющено зазря,на времени безумной наковальне.Окраина. Бесплодная земля,а вместе с тем загадка вековая.Здесь выцвела небес голубизнаи, говорят, недалеко от ада.Я здесь, признаться, даже и не знал,что выжить можно, если очень надо.* * *Эй, синоптик, ты никакой пророк,ты пургу нам гонишь опять,Я готов теперь за дождя плевокполовину жизни отдать.Душно так, что хоть океан обрушь,не остынет это тепло,и на много вёрст дышит жаром сушь,превращая весь мир в стекло.И на сотни вёрст здесь владенья зла(о хорошем мечтать не смей),и где зрел урюк, где росла трава,там лишь только логово змей.Я здесь ноги свои до крови стёр,и меня не надо стыдить,что июльский солнечный тот костёрне пытался я остудить.Выбрал я свой путь, как всегда, кружной,где полынь одна да осот.Словно знал, что этот палящий знойочищение принесёт.* * *Можно, наверно, сойти с ума,если тот час настал,если вокруг ветров кутерьма,Северный Казахстан.Степь та в белёсой траве мертва,ждёт, как сурка питон.Здесь бы напиться воды сперва,а умереть – потом.Глаз устаёт. Тут простор сквозной.Солнце не может сесть.Здесь до серёдки прожарит зной,если серёдка есть.Здесь я осунулся, одичал…Дело, наверно в том,что, как тифозник, степь по ночамдышит горячим ртом.Скулы ей судорогой свело.Это – какой-то шок.Ей, как и нам с тобой, тяжело,превозмогать ожог.Всё измолотит своим цепомлютых ветров отряд.Этот свирепый антициклонлюди не победят.И не покажется вовсе – нет! —вялотекущим сномэтот совсем настоящий бред,этот жары дурдом.* * *Ветер, как сыщик, рыскалнизких глухих басовв зарослях тамариска,сдерживавших песок.Не выносящий тени,рос из последних силюжный двойник сирени(здесь его звать жынгыл).И в той бескрайней шири,там, где недель бурда,происходило в мирето же, что и всегда.Ястреб – лишь он не дремлет.юрких мышей гнобя…Я, как жынгыл, всё времясдерживаю себя.Майские ждёт он грозы,чтоб посреди песковвдруг распуститься гроздьюласковых лепестков.Снова любуюсь ими,и когда дремлет зной,знаю: меня обниметтёплый ветер степной* * *В палатке вьюгу я стерпели онемел, когда я выжил:глаза тюльпанные степейраскрылись по команде свыше.Ещё местами снег лежал,и лету не было резона,но душу резал без ножатот алый свет – до горизонта.За что я это заслужил?Я только без году неделя.Я был всего лишь пассажирна мокрой палубе апреля.И жаркий солнечный огоньв минуту осушал болотца…Я ждал мгновения того,когда та кровь в мою вольётся.Наверное, всё дело в том, —и в этом вовсе нет обмолвки, —что мне хотелось стать цветком,который вечно в самоволке.* * *Висит тошнотный этот день,нельзя нигде охолонуть.Жара, как в преисподней, гдеот зноя закипает ртуть.Палатка — душный саркофаг,и дело в том, и дело в том,что солнце здесь не друг, а враг,который вялит нас живьём.Но это солнечное бране заслужило бранных слов:чтобы постигнуть суть добра,знать надо, что такое зло.Оно коварно, как шайтан,само себя не тратит зря.Оно таится где-то там —за равнодушьем сентября.И, костенея на ветру,я думаю, что дьявол с ним,мне всё равно, ведь я помру,не путая одно с другим.Времена года
ОКТЯБРЬ
Он нагрянул нежданно,
как и раньше наметил,
мимоходом в каштаны
бросил пригоршню меди.
И в вокзальное зданье,
заглянув на минуту,
поездов расписанье
до весны перепутал.
А когда все смешалось,
затаился в аллеях…
Так за детскую шалость
мы стыдимся, взрослея.
* * *
Время тает, как снег на припёке,
наполняется мир синевой,
забурлили весёлые соки
под ожившей на солнце дресвой.
Так и мне бы гульнуть, как когда-то,
если милость окажет мне Бог,
чтоб душа не страшилась утраты,
ожидая какой-то итог.
* * *
Как в спринте, дни
стремительно несутся,
и вновь, от сна оправившись едва,
каким-то
непонятным безрассудством
на пустыре охвачена трава.
Она весны превысила все сметы,
она ещё у января в плену,
истосковавшись по теплу и свету,
как ленинградец,
выживший в войну.
* * *
Я жду, когда придёт
опять пора такая,
когда растает лёд
и солнце припекает.
Когда намечен план
всеобщего загула,
чтоб сразу поплыла
зимы архитектура,
чтоб растворился вмиг —
такая вот концовка —
могучий снеговик,
осталась лишь морковка.
Но очень важен он —
скульптуры той излишек —
добыча для ворон,
для голубей и мышек.
* * *
Май был неправильным,
волглым, нищим,
а облака – волокна мочал.
Злой от бессонницы, словно Ницше,
я заратустровал по ночам.
Дрожью от холода часто било,
но из себя одинокий весь,
я возвращался к тому, что было.
как возвращается всё, что есть.
Я окунался всё в ту же реку,
пусть та река уже и не та:
как философствовать человеку,
если вокруг – одна суета?!
Май для такого не предназначен,
тут колдовской, не иначе, сглаз.
Если быть точным, то это значит,
что я закончил десятый класс.
* * *
У весны есть такой закон:
измочалить на крыше жесть,
всё сломать, но найти зато
смысл всего, что на свете есть.
И тревожиться перестань,
от дремоты очнулся мир,
скоро высохнет, как тарань,
зла холодный горький пломбир.
И начнётся такой бедлам,
когда люди лишатся сна.
Только разве это беда,
если имя её — весна?!
* * *
Хватит, зря я весну аукал —
март уносит свои оглобли,
вновь метель и такая скука —
даже мухи все передохли.
Люди спрятались в свои ульи.
вновь тепло запоздало с юга,
и снежинок полёт патрульный
выясняет готовность к вьюгам.
Мир в броню изо льда закован,
полотенцем тумана душит.
Я тоскую о васильковом
ветре из суетливых мушек.
Это, честное слово, нечто,
не дойдёт никак до сознанья,
как мне дороги бесконечно
те пронырливые созданья.
* * *
Вернуть бы лето. Но это как
в игольное лезть ушко.
А, впрочем, вовсе ешё пока
тепло от нас не ушло?
Не превратилось в снежный омлет,
хотя к тому на пути,
хотя октябрь голосистей флейт
выводит зимы мотив.
Он весь ветрами насквозь продут,
их свирепеет рать,
а я всё жду, чего и не ждут,
чего невозможно ждать.
* * *
Ах, зима, ты такая подлая:
Вместо ростепели – дубарь.
Утверждение это спорное,
что вернётся пуржить январь,
что отучит он от наивности,
от обиды, что не прошла,
и добавит своей стерильности,
чтоб микробы погибли зла.
Но вот мучит меня вопрос теперь,
как дождаться большой любви,
чтоб поверить в другую ростепель —
в отношениях меж людьми?
* * *
Апрель. Ветров голодный вой.
Но потекла заснеженность.
Деревья с будущей листвой
в берлогах сна разнежились.
Не разбудил их запах трав,
что над землёю стелется.
Им нелегко, глаза продрав,
во всём удостоверится.
* * *
Порыв весны иссяк. Опять дуван —
так гаснут вдруг огни
в притихшем зале.
И вновь зима, как чёрная вдова,
стучит в окно, хоть мир водою залит.
Замёрзшая, она прозрачным льдом
наутро станет,
впав, как раньше, в кому,
и мы опять отложим на потом
свою тоску по времени иному.
И вновь тепла объявленный кредит
исчезнет бледным призраком из вида,
когда мечта потерянно молчит,
как замолкают, если панихида.
Весна ещё не отдаёт концы,
но накрепко увязла в снежном иле,
и эти дни, как братья-близнецы,
как макароны, что переварили.
* * *
Откуда эта хлынула грусть,
не знаю я даже сам,
когда тревога растёт, как груздь, —
не днями, а по часам?
Ещё не время дождей сплошных,
не желтизны завал.
Ещё на какой-то мышиный шмыг
отсрочку зима взяла.
Ещё не скажет никто навскид
о времени белых птиц,
но этот запах зимней тоски —
как запах старых больниц.
И прошлой болью хворают сны,
и занесена тоска,
кривая как ятаган луны,
как скальпель у кадыка.
* * *
На улице – весна среди зимы,
всё потекло, и слышен град капели.
Но разве нам оттаять, если мы
к себе самих ничуть не потеплели?
Ещё один ушёл в отвалы год,
но ничего с того мы не имеем.
А дальше что? Что с неба упадёт,
погибнем ли мы молча, как
Помпеи?
Напрасно сожаленье, как и гнев,и выхода не знает даже гений.В своей душе, навек окаменев,мы спрятались от собственныхсомнений.И только понимание растёт,что не найти теперь нигдеотдушин,хотя надежды слабенький ростокещё холодным пеплом незадушен.* * *Облака сбились в плотную пахтув обрамлении голых ветвей,и могильною сыростью пахнетгеоргин поздней жизни моей.Не вернуть уходящее лето,оно выпито махом – до дна.В этой осени много секретов,их уносит в могилу она.* * *Чему названья вовсе нет,придумали мы сами.Но поглощает солнца светтуманное цунами.Пойми, что мир давно остыл,в нём холодно и страшно,и бродит по полям пустымлишь призрак дней вчерашних.Как-будто краски кто-то стёрв Москве, Сибири, Крыме.Природа, как плохой актёр,не думает о гриме.* * *С истерикой психопата,такой непосредственный враль,бесшумно, как тень снегопада,стремительно тает февраль.И что у него за погода?Он слякоти только король.Кому он исполнил в угодучужую какую-то роль?Зачем представлялся пустышкой,каким-то невзрачным пятном?Актер он совсем никудышный,но сам он уверен в другом.Уверенность эта тупая…Конечно, он жулик и плут,и всё-таки он уступаетдорогу весне и теплу.Весна – это, правда, не лето,но только сомнения нет,что, в общем, уступчивость этадобро порождает в ответ.* * *Профиль её рисуетбелый фломастер вьюг,иней такой курчавый,словно агар-агар.Черный графит и сурик,холод и неуют,песня моей печали —горькой, как смех врага.Господи, дай мне силы,чтобы поверить в май,чтоб позабыть, как труденпуть, как он всё трудней!Блудному дай мне сыну,в сердце надежду дай —всё остальное будетлишь приложенье к ней.Знаю: будильник тикатьбудет, вернётся боль,будут опять тревоги,новой зимы пыльца…Господи, дай мне тиховзять это всё с собой —все в никуда дорогив мареве чабреца.Путь тот не обозначен,
но уловил я суть:
не разделить на части —
это такая ложь —
взлёты и неудачи,
сердце не обмануть,
ведь называют счастьем
время, когда живёшь.
* * *
В этом мире не найти тепло —
календарь тут явно оплошал.
Я хотел согреться, но – облом:
насмерть обморожена душа.
И мгновенно изменился мир,
много в нём печального всего,
и морозной свежестью зимы
всё сильнее веет от него.
Где же вы, горячие сердца?
Или в мире слишком много слёз?
Как ему оттаять до конца,
если погружён в анабиоз?
Это не превратности судьбы,
не её авария, не сбой.
После смерти, кем бы кто ни был,
не распоряжаются собой.
Ну, а тут душа… Она с душком.
Оживить её никто б не смог.
Так бутон с засохшим черешком
не преображается в цветок.
* * *
И не зима, а так – кошмар,
но было и прошло.
Кончается бесполый март,
и к нам спешит тепло,
когда снегов в помине нет, —
не жизнь, а разлюли, —
когда такой жемчужный свет
по всей земле разлит,
когда обнимет колли кот,
а хомяка – гюрза,
и неба синий приворот
в распахнутых глазах.
В том мире невозможна смерть
и всякая болезнь.
И я пойду. И буду петь
сиреневую песнь.
* * *
В небе, чёрном как уголь,
тучи вьются, как осы.
Исполняется фуга
под названием Осень.
Листьев ломкий пергамент,
гром, что чем-то разгневан…
Слышу голос органа,
или это во мне он?
Заглушает моторы
и все звуки иные…
Отчего так минорна
эта полифония?
И тревожно на свете,
где у мокрого сада
петь пытается ветер
на слова листопада.
* * *
Приход тепла всегда нечаян,
но пусть прогнозы неясны,
природа празднует начало
не календарной, но весны.
Уже пустила почки липа,
уже проклюнулся пион.
Зима, как будто вирус гриппа,
уходит в прошлое, как сон.
* * *
Исполосованный дождём,
я был испуган маем,
хотя испуг совсем не в том,
чего не ожидаем,
а в том, что не найти нигде
надёжного заслона,
и места б не было беде,
коль подстелить соломы.
Казалось бы, секрет раскрыт,
но только я всё лето
испытываю этот стыд
за свой испуг нелепый.
* * *
Мир затих после зимнего штурма.
Я такой не встречал никогда
неподвижности этой скульптурной
монолитно застывшего льда.
Спит в холодной постели округа,
тишина и покой у леска.