* * *
В этом мире не найти тепло —
календарь тут явно оплошал.
Я хотел согреться, но – облом:
насмерть обморожена душа.
И мгновенно изменился мир,
много в нём печального всего,
и морозной свежестью зимы
всё сильнее веет от него.
Где же вы, горячие сердца?
Или в мире слишком много слёз?
Как ему оттаять до конца,
если погружён в анабиоз?
Это не превратности судьбы,
не её авария, не сбой.
После смерти, кем бы кто ни был,
не распоряжаются собой.
Ну, а тут душа… Она с душком.
Оживить её никто б не смог.
Так бутон с засохшим черешком
не преображается в цветок.
* * *
И не зима, а так – кошмар,
но было и прошло.
Кончается бесполый март,
и к нам спешит тепло,
когда снегов в помине нет, —
не жизнь, а разлюли, —
когда такой жемчужный свет
по всей земле разлит,
когда обнимет колли кот,
а хомяка – гюрза,
и неба синий приворот
в распахнутых глазах.
В том мире невозможна смерть
и всякая болезнь.
И я пойду. И буду петь
сиреневую песнь.
* * *
В небе, чёрном как уголь,
тучи вьются, как осы.
Исполняется фуга
под названием Осень.
Листьев ломкий пергамент,
гром, что чем-то разгневан…
Слышу голос органа,
или это во мне он?
Заглушает моторы
и все звуки иные…
Отчего так минорна
