Опускаю взгляд на деваху и даже сам удивляюсь, насколько пристально она на меня смотрит, посасывая пальчик.
– Давай все-таки без этого, вишенка, – осторожно за рукавчик оттягиваю руку малышки ото рта. Ожидаю, что она капризно скривит мордаху и закатит скандал, что всякие страшные дядьки ей тут удовольствие от жизни мешают получать, а она заливается хохотом и снова хватается ладошками за мое колено. На котором, кстати, с прошлого раза осталось два роскошных сладких отпечатка.
– Ну и как тебя зовут, мелочь? – спрашиваю, выжидающе поглядывая на приближающуюся женщину. Хочется продлить это дивное знакомство по совершенно необъяснимым причинам. Никогда не замечал в себе тяги вот так вот трепаться с чужими детьми, но вот сейчас желание такой силы, что прикусить язык просто не получается.
– Калолина Юйевна, – ужасно важничая и неожиданно развернуто сообщает малышка, солидно пряча лапки за спину.
И ведь правильно важничает. Имячко-то замудренное, длинное, да еще и с отчеством, а ей на вид – года два. Не все её сверстники в её возрасте слово «пингвин» сказать могут.
Повезло какому-то папе Юре, однако. Такая красота у него по дому топает.
– Извините, пожалуйста, – родительница «потеряшки» наконец до нас добирается и устало опирается на спинку скамейки, – Кара, отпусти дядю. Ты его испачкала.
– Кафетой, – соглашается малышка и осторожно, пальчиком трогает шоколадное пятно на моем колене.
– Да-да, конфетой, золотко, – рассеянно кивает женщина и заглядывает в сумку, проговаривает уже для меня, – сейчас, подождите, у меня были салфетки.
– Это не страшно, – мне не хочется её напрягать, но она категорично покачивает головой.
– Нет, нет, сейчас я найду. Подождите только. И не давайте Карамельке вас снова пачкать, она может.
– Значит, тебя зовут Карамелькой, – перевожу взгляд на малышку, которая не торопится ни на горку, ни на качели, – что тут скажешь, тебе подходит. Настоящая конфета.
– Де кафета? – с совершенно непередаваемым детским акцентом озадачивается прелесть.
– Кара, никаких больше конфет, – строго откликается женщина, забираясь рукой явно на самое дно своей сумочной преисподней, – твоя мама меня съест, если ты сладкого переешь.
Мама?
А я-то думал…
– Карамелька…
Резкий оклик перебивает мои мысли. Резкий оклик будто служит ударом во внутренний гонг.
Холера…
Ошибиться нереально.
Увы, я точно знаю, на кого настроены все мои внутренние датчики.
Она-то тут откуда?
Она пролетает сквозь кусты, забив на цепляющиеся за платье веточки.
Она сгребает малышку в охапку и отпрыгивает вместе с ней от меня, будто я могу отравить одним только косым взглядом.
Немые сцены бывают разными.
Бывает и такая.
Я смотрю на Холеру, мягко говоря, охреневая. Что она тут устроила? За каким чертом она хватает чужого…
Щелк…
Будто невидимый пазл встает на нужное место, и до меня медленно начинает доходить.
Перевожу взгляд на стоящую рядом со скамейкой и вытаращившуюся на внезапную Холеру женщину. Господи, какой же я идиот…
Да, я не общался с матерью Холеры по учебе – во время старого скандала в учебной части горло драл её батюшка, но… Они так похожи, что то, что я не понял их родство – действительно маркер космической моей тупости.
– Мама, мы уходим, – голос Холеры неожиданно дрожит, и сама она не двигается с места.
– Катя, подожди, я обещала дать мужчине салфетки. Каро его испачкала, – Иванова-старшая укоризненно покачивает головой.
– Мы уходим! – настойчиво повторяет Холера и делает шаг от меня.
А я поднимаюсь на ноги.
Потому что есть две вещи, которые в моем мозгу работают даже тогда, когда все функции отказывают ввиду близости этого моего проклятия с крыжовниковыми глазами.
Первое – чутье.
Второе – калькулятор.
– Ты не говорила, что обзавелась дочкой, – проговариваю медленно, глядя в глаза Холере. А они – отчаянные, точь в точь как в те секунды, когда я ловил её на лаже в курсовиках.
– Это не ваше дело, Юлий Владимирович. Вы мне никто.
Я почти восхищен её самообладанием. Даже сейчас, когда под ногами у неё горит земля, она продолжает непримиримо скалить зубы и упорно мне выкает. А может – она делает это просто назло. Меня ведь всегда это бесило.
– Никто, говоришь, – улыбка у меня получается, мягко говоря, раздраженной, – так может, ответишь мне на последний вопрос, Холера? Как у твоей дочери отчество? Юрьевна? Или Юльевна?
Она не могла знать, просто не ожидала, что сама её кроха мне все это сдаст.
Холера молчит. Мертвеет лицом. Отступает от меня еще на шаг и прижимает малышку к себе еще крепче.
Что ж, это тоже ответ. Весьма красноречивый!
Слова…
Слов нет.
Только кипучий огонь в легких.
Что ей сказать? Как не убить прямо тут? И как самому на ногах удержаться, потому что мир трясет.
– Мама, забери Каро, – голос Холеры звучит неожиданно твердо, – идите в номер. Я скоро буду.
