Тот исполинский смысл, который
Почти не мыслился в листве,
Основа пятерни матёрой,
Оттиснутой на синеве.
Там, на изнанке голых истин
Ещё прозрачней и мощней
Работает в осенних высях
Свет перевёрнутых корней.
И мысль пронзит: а чем всё это
Держалось, на пределе света,
Весь лепет птиц, весь листьев бред,
Листка сгоревшего скелет,
Весь в проступивших жилках лета?..
Есть в круговой поруке света
Рука, в которой кружит свет.
НОЯБРЬ
Стрелками злых холодов, точно усами, задвигав,
Входит Ноябрь, как в некрополь, в прямой индевеющий сад,
Часы продолжают учёт умирающих маленьких мигов,
А белые стены спокойно четыре молчанья хранят.
Оторопь сирой листвы. Леденеют железками грима
Вмёрзшие в лужи доспехи Золушек и Королей.
Светят седые глаза окончательно и необоримо.
Стынет на синих губах глагол перерытых ролей.
Песня! Октябрь золотой!.. Позаметало долины,
Белой страной Декабря луч поутру опушон,
Круговращенью времен, где погребены исполины,
Быть иль не быть, пустячок, ну конечно же Быть, возражён.
Грозно и грузно гремя, отбродяжит Ноябрь по надгробьям
Цинковых лат костюмерных, брошенных в грустный черёд,
И, подгребя к Декабрю, золотым музыкальным подобьем,
Вслушайся в ключ, разомкнёт дверцу в Солоноворот!
Все повторится, глагол
Быть
В тысячный раз проспрягают,
В прямоугольном саду затрепещут соцветия рук…
Стрелки морозных лучей световой горизонт обегают.
Белые стрелы ветвей упираются в солнечный круг.
ДЕКАБРЬ
Грохот корявых ворон,
коронующих тополь пирамидальный,
Серый, прод рогпшй и одинокий
как брошенный в старости Лир,
Это – ворвавшийся в жизнь
и по жизни уже
поминальный
Верующий в календарь,
и уже ни во что, разумеется, более,
Пир.
Средь декораций, легко приглушённых
декабрьским слежавшимся снегом,
Полный развал отношений, премьер,
и несыгранных набело пьес,
Пахнет скандалом, недобродивпшм вином,
и, кажется, пахнет побегом
В новую драму,
а там – в хитросплетенье чудес.
Ха! Чудеса наяву,
это знаемо каждым и всяким,
Каждый, быть может, и жив
лишь надеждою на чудеса,
Верою в быт,
в постоянство его,
и двояким
Ладом земли и небес
точно звучат голоса.
Начерно сыграна роль,
начерно сыграна пьеса,
Набело сыграна жизнь,
и теперь не вини календарь,
Если всю жизнь лишь в него,
придающего прошлому веса,
Веровал свято как тот,
