Это по любви
Устало потерев переносицу, уговариваю себя подняться с кресла. Ненавижу новогодние корпоративы! Не-на-ви-жу! Каждый чертов год одно и тоже! Василий Сергеевич опять нажрется, Алла Георгиевна будет танцевать на столе, неприлично задирая и без того короткое платье, Лариса начнет клеиться, и все, абсолютно все, вспомнят, почему я так не люблю этот праздник. Мне не нужна их жалость. Зачем вспоминать то, что было сто лет назад? Рана ведь почти затянулась. Почти.
– Мне нужно найти кое-какие сведения о человеке. Попроси Сергея, пусть зайдет перед обедом.
– Хорошо, – делая пометку в планшете, соглашается Лариса, а потом многозначительно кашляет, и я нехотя поднимаюсь.
Вместе спускаемся на восьмой этаж, где собралась основная группа сотрудников компании – так называемые организаторы мероприятия.
– У вас пять минут, – машу рукой, падая в кресло во главе стола.
Честно? Дико хочется крикнуть, чтобы проваливали к черту со своим корпоративом! К чему это обезьянье представление? Неужели нельзя найти другой повод, чтобы нажраться и поприставать к коллегам противоположного пола? Тоже Восьмое марта или День Конституции. Чем не повод?
Нет, раньше мне тоже бывало весело на подобных мероприятиях. Я любил предновогоднюю суету, покупку подарков, разноцветные огни и запах мандаринов. Пока однажды не застал свою невесту в туалете компании, весело прыгающую на моем заместителе в самый разгар торжества. О, эти глаза до сих пор преследуют меня по ночам, как и ее унизительное выступление после, где с какой стороны не посмотри, виноват только я: я на нее забил, мне работа важнее, она устала, а я козел. Бла-бла… Стерва!
Может, сорвать праздник в этом году? А кто мне запретит? Я начальник. Совру, что урезали финансирование, и максимум, что нам светит, это шиш с маслом.
Уже почти открываю рот, как в кармане начинает вибрировать телефон. Киваю Василию Сергеевичу, занимающемуся поставкой алкоголя, а сам исподтишка скашиваю глаза на экран смартфона. Серега. Быстро он. Время еще даже не обед.
– Я сейчас, – киваю Ларисе и вылетаю из кабинета. Душно. Как же душно от этих заискивающих, предвкушающих нехилую пьянку, взглядов. – Слушаю.
– Грих, Ларка сказала зайти, но я не в городе сейчас. Забыл, что оправил меня в Самару?
– Чёрт, – прижав пальцы к переносице, поднимаю глаза к потолку.
– Говори, что нужно узнать. Пара часов у меня есть.
– Нужно… – вздыхаю. – В общем… Даже не знаю, что с чего начать…
– Имя? – подсказывает Серега и хмыкает. И все-то он знает. Недаром это волосатое чудовище под два метра ростом является моими лучшим другом.
– Я не знаю, как ее зовут, – обречённо выдыхаю.
И на что надеялся, идиот?
– Говори, что знаешь. Разберусь.
Вкратце пересказываю о вечере, когда впервые встретил Звёздочку. И о том, как случайно – действительно, случайно! – перехватил ее около университета. И про поход в кино.
Серега пару минут молчит, а потом начинает ржать как конь.
– Звёздочка? Серьёзно? Грих, тебе сколько лет?
– Нет, блядь, новогодний стендап репетирую! Серьезно, Волк. Найди хоть что-нибудь.
– Ладно-ладно, не ворчи, – уже спокойно одергивает друг. – Будет тебе инфа. Жди, – и сбрасывает.
Что же, Серый, не подведи.
POV Надя
До конца смены еще два часа, а я так ужасно нервничаю, потому что сегодня у нас с Гришей первое официальное свидание, что все просто валится из рук. Чувствую себя ужасно неловко. И дело вовсе не в том, что Гриша старше на десяток лет, и даже не в том, что до этого я толком-то ни с кем и не встречалась, просто… все так серьезно, что ли. Мне кажется, рядом с ним должна быть взрослая, умная женщина с ногами от ушей и явно с большим опытом, чем два слюнявых подростковых поцелуя. Такая, чтобы под стать ему, а он почему-то выбрал меня – робкую, серую мышку, едва-едва сводящую концы с концами.
Директор «Сладости» замечает мои метания и тяжело вздыхает. Лезть не лезет, но, когда уже начинает дёргаться глаз, вежливо предлагает уйти пораньше. Естественно, о причинах такого поведения я ничего сказать не могу, да он и не спросит, однако соглашаюсь, быстро напечатав Грише сообщение, что забирать меня нужно из дома, а не с работы.
Быстро переодевшись в новенькую шубку, шапку и прочее, подхватываю пакет со сменной одеждой и выбегаю на улицу. Атмосфера подступающего праздника приятно будоражит сознание: то тут, то там слышатся радостные крики и смех, всюду мигают яркие лампочки, а продавцы мандаринов стоят прямо на улице, обложившись ящиками, и задорно зазывают покупателей. Я люблю Новый год. Несмотря ни на что, хотя причин для грусти у меня предостаточно.
Тяжело ввалившись в квартиру, бегло осматриваюсь. Ну, в целом, порядок. Не сказать, что идеальный, но хотя бы книги на своих местах, одежда не вываливается из шкафа, а в холодильнике есть палка колбасы, сыр и бутылка «Шардоне».
До встречи с Гришей остается еще полтора часа, поэтому, проверив баланс на карточке, решаю, что успею сгонять до ближайшего торгового центра и прикупить ему подарок. Я, к сожалению, не миллионер, но и он не просит ничего взамен. Наоборот, со мной Гриша ведет себя сдержанно и мило. Всегда подает руку, открывает двери, а на прощание целомудренно целует в щеку. И чем больше времени мы проводим вместе, тем больше он мне нравится. Думаю, маме бы он тоже понравился.
Однако, вопреки ожиданиям, прогулка по магазину оказывается не такой короткой, как хотелось бы. Народу – тьма! С трудом выбрав подарок – новый шарф, потому что свой он отдал мне – запихиваю покупку в пакет и несусь обратно, с ужасом осознавая, что опаздываю. Девушкам, конечно, не в новинку опаздывать на свидания, но не когда кавалер мерзнет под подъездной дверью.
– Привет! – выкрикиваю запыхавшись, и Гриша изумленно приподнимает бровь. Опять он без шапки! Да что это такое! – Шапка где? – выпаливаю, прикладывая таблетку домофона к панели.
– Нету, – весело отвечает Гриша, а я, из последних сил сдерживая смешок, до боли прикусываю губу. Кажется, мы поменялись местами.
– Ну-ну.
Поднимаемся на лифте до квартиры. Гриша вызывается подержать пакет, но не отдаю, опасаясь того, что он может заглянуть и увидеть подарок раньше времени.
– Проходи, – неуверенно покосившись на мужчину, отхожу в сторону и указываю на узкий коридорчик своей не менее крошечной квартирки. – Чувствуй себя, как дома. Мне нужно пару минут.
– Спасибо, – Гриша мило улыбается, скидывая ботинки в прихожей.
– Проходи на кухню, – кричу из ванной. – Сейчас чайник поставлю.
– Хорошо.
Заглядываю в зеркало и в ужасе шарахаюсь. Красотка! Щеки красные, глаза горят, губы потрескались. И что он во мне нашел?
Кое-как расчесавшись, выскальзываю в коридор, хватаю заранее приготовленное для свидания платье и опять исчезаю в ванной. Переодеваюсь, мажу губы заживляющим блеском. Ну, с Богом!..
Через десять минут сидим за столом, оба глядя куда угодно лишь бы не друг на друга. Неловко. Вот разве так бывает: с ним и стеснительно и уютно одновременно? Гриша поджимает губы, косится в мою сторону, пока я чищу мандаринку, бросая в его сторону ответные взгляды. Хмурится.
– Ты живешь одна?
– Да, – киваю, разделяя фрукт на дольки, и протягиваю парочку Грише. Он задумчиво смотрит на оранжевые кусочки, хмыкает, а потом закидывает все сразу в рот. Морщится. – Кислые?
– Угу.
– Прости.
Как-то все это странно и неправильно. Свидание. Кажется, он собирался куда-то меня отвести, а теперь что, передумал? Сидит, мнется, мандарины кислые точит. Может, хочет уйти, да не знает, как сказать, чтобы не обидеть? Где я и где он? У него же люксовая машина, дорогая одежда и безлимитная карточка. Стрижка стильная, модная нынче щетина, возможно, даже маникюр. А я? Серая, тихая мышь без рода и имени.
– Звёздочка, можно вопрос?
– Конечно, – судорожно выдохнув через нос, откладываю мандаринку и поднимаю на Гришу глаза.
– Сколько тебе лет?
– Девятнадцать, – по глазам вижу, что не удивлён. Знает уже, так зачем спрашивает?
– И ты живешь одна?
– Я детдомовская, – пожимаю плечами. – Родители умерли несколько лет назад, тридцать первого декабря. Авария.
Я столько раз рассказывала об этом, что уже практически ничего не чувствую. Именно поэтому каждый год прикладываю столько сил, чтобы сделать все правильно. Именно поэтому улыбаюсь, когда выбираю подарки Варьке, ем мандарины и смотрю «Иронию судьбы». Именно потому, что боль никуда не денется, но нужно жить дальше. Морально приготовившись, смотрю на Гришу в упор. Сейчас будет тот самый взгляд. Они всегда так смотрят, когда рассказываю. Жалостливо, удивлённо, понимающе.
Противно.
Но нет. Гриша только вздыхает. Скребет подбородок, выпрямляет спину и неожиданно просит:
– Иди сюда.
Поднимаюсь, недоверчиво заглядываю в глаза. Делаю робкий шаг навстречу, неуклюже огибая стол. Гриша тянет меня за руку, пока не падаю ему на колени. Краснею. Я такая маленькая по сравнению с ним, глупая и совершенно неопытная.
– Хочешь расскажу, почему я не люблю Новый год?
– Это вовсе не обязательно, если не хочешь.
– Ты поделилась своей историей, а я расскажу свою. Не хочу, чтобы между нами были секреты, – устроив мою голову на своем плече, Гриша на пару минут прикрывает веки. Гладит мои спину и волосы, дышит прямо в макушку.
А потом рассказывает. Всё, с самого начала. О том, как был счастлив, как планировал свадьбу с любимой девушкой и как застал ее в объятиях одного из лучших друзей прямо посреди новогоднего корпоратива. О концерте, устроенном ею прямо при подчиненных. О жалостливых взглядах, том, что прошло уже много лет, а он все никак не может отпустить злость и потому так люто ненавидит Новый год, который, словно издеваясь, снова и снова напоминает ему о перенесенных боли и предательстве.
Складывается впечатление, что все это он копил в себе долгие-долгие годы и только сейчас нашел человека, которому наконец-то смог открыться. А мне и больно, и радостно, что этим человеком оказалась именно я. Потому что понимаю его, как никто другой. Потому что мои страхи такие похожие и при этом такие диаметрально противоположные по сравнению с его, но такие же настоящие. У меня сердце болит. Губы начинают мелко дрожать. Гриша молчит уже некоторое время, а я только спустя еще минуту замечаю, как всхлипываю.
– Звёздочка моя, прости, прости, пожалуйста…
Шепчет в мои волосы. Баюкает в объятиях, прижимает крепче. И мне вдруг в голову будто стреляет. Поднимаю на него покрасневшие глаза. Что-то щелкает где-то там, глубоко внутри, тянет отчаянно. Шмыгаю носом, робко улыбаюсь.
– Ну что ты, милая?
– Гриш…
Не даю ничего сказать, прижимаясь к его губам своими порывисто и совершенно не к месту, но чувствую, что ему это нужно не меньше, чем мне. Гриша отвечает. Запускает пальцы в волосы, слегка надавливает на макушку, и я послушно открываю рот, позволяя углубить поцелуй. Он на вкус, как мандарины. Улыбаюсь сквозь поцелуй.
– Прости, – нехотя отодвигаюсь, но Гриша прижимает обратно. Снова утягивает в поцелуй, и сопротивляться совсем не хочется. Только чувствовать вкус его мандариновых губ.
– Звёздочка, ты как хочешь, а я забираю тебя насовсем, – улыбается он, пока пытаюсь прийти в себя. – Как сказал один писатель: «Каждый дурак знает, что до звезд не достать, а умные, не обращая внимания на дураков, пытаются». Я свою звезду достал и отпускать больше не собираюсь.
– И не надо, – смутившись, отвожу взгляд, но Гриша мягко прикасается пальцами к подбородку и снова тянет на себя. – Меня Надя зовут, кстати.
– Знаю.
– Я знаю, что ты знаешь, – хмыкаю, позволяя себе окончательно расслабиться в его теплых объятиях. – Я тебе подарок приготовила.
– Подаришь на Новый год. – Гриша пожимает плечами, хмурится на мгновение, но потом его лицо разглаживается, приобретая умиротворённое выражение. – А я вручу тебе твой.
– А мы будем отмечать?
– Конечно.
Конечно, да.
Случайности не случайны
– Да где эта чертова папка?! – уже в десятый раз перерывая ворох бумаг на столе, кричу, надеясь обнаружить потерю, пока вдруг не вспоминаю, что оставила ее дома. – Да твою мать! – стону, проклиная свою забывчивость, и падаю лицом в стол. Бьюсь пару раз лбом, а потом все же вскакиваю и срываюсь прочь из кабинета.
Матерю себя, нерасторопных пешеходов, Чикагские пробки и весь мир в целом, с силой выжимая педаль газа. Если еще хоть пять минут простою на чертовой Север-Линкольн-авеню, я взорвусь. Вряд ли мистер Ли скажет мне спасибо, когда устрою аварию прямо в центре города и опоздаю на презентацию, но сил моих больше нет. Рычу, несколько раз со злостью ударяя по рулю, и, о чудо, машина впереди начинает движение.
Сворачиваю на светофоре, решив немного сократить путь до дома, и уже через секунду понимаю, что это идея оказалась большой ошибкой. Резко бью по тормозам, шины визжат, а потом корпус машины врезается в чье-то тело, и я в панике зажмуриваю глаза. Сижу, до боли в костяшках сжимая пальцами руль. Сердце ломает ребра, а я, кажется, вообще не дышу, пока до мозга доходит, что я только что… Сбила человека?
Боже! Я. Сбила. Человека!
Колени трясутся, но все же решаюсь выйти, тем более возле машины уже собирается толпа, а сзади слышатся недовольные протяжные гудки клаксонов. Дрожащими пальцами отстегиваю ремень безопасности, представляя ужасные картины того, как я в оранжевой робе сижу за решеткой, а охрана тихо посмеивается, облизывая мою фигуру сальными взглядами. Передергиваю плечами.
Первый шаг дается нелегко. Слышу, как собравшиеся обсуждают происшествие, и молюсь всем богам, чтобы сбитый оказался жив. Обхожу автомобиль, замечая сначала черные мужские ботинки, а потом и всего несчастного целиком. Он лежит на спине, молча глядя в хмурое небо. Тонкая полоска крови стекает по виску, губы набирают синеву. Дрожу, понимая, что впадаю в истерику. Подхожу ближе, неуверенно присаживаясь около пострадавшего на корточки. Симпатичный мужчина примерно моего возраста, шатен. В другой ситуации я была бы не прочь с ним познакомиться и может даже сходить на пару свиданий. Но…
Он неожиданно дергается, словно в судороге, а потом хватает за руку и переводит взгляд на мое испуганное лицо. Губы дрожат, хочу узнать, как он, но не получается. Какое-то время мы просто молча смотрим друг на друга.
– Вы… Вы в порядке? – хриплю наконец не своим голосом, осознавая, что это очень тупой вопрос. Как он может быть в порядке, когда я пять секунд назад сбила его! Идиотка! – Потерпите немного, сейчас вызову скорую.
Хочу выдернуть руку, однако мужчина не дает этого сделать, сильнее сжимая пальцы на моем запястье. И откуда только силы берутся? Ему же явно нехорошо. Сдаюсь, вспоминая, что телефон лежит в кармане блейзера, поэтому тянусь за аппаратом и кладу прямо на асфальт, чтобы набрать 911. Одной рукой очень неудобно, но по-другому никак.
– Как вас зовут? – вдруг еле слышно спрашивает незнакомец.
– Аманда.
– Джон, – быстро произносит он и отключается.
Кажется, я скоро сгрызу ногти до мяса, но ничего не могу поделать с этой дурацкой привычкой, потому что безумно волнуюсь. Стоило бы позвонить своему психотерапевту, но меня и так знатно трясёт, и слушать идиотские успокаивающие речи мисс Олсен – последнее, чего я хочу. Мимо проходят врачи, медсестры, пациенты… И только я нервно грызу ногти, застыв на стуле в приемной, и жду вердикта: свобода или тюрьма. Только бы выжил, Господи!
В какой-то момент понимаю, что не позвонила боссу и вообще никак не обозначила свое отсутствие на работе, но, если честно мне на это наплевать. Конечно, будет обидно, если меня уволят, но причина прогула вроде уважительная. Уважительная. Хмыкаю. Простите, мистер Ли, но я не смогла почтить вас своим присутствием на презентации, потому что забыла документы дома, а когда ехала за ними, едва не убила человека. Всего-то.
– Мисс Бейли? – вздрагиваю. Поднимаю глаза, встречаясь взглядом с мужчиной в белом халате. Вскакиваю со стула, едва не потеряв равновесие от внезапной смены положения, и умоляюще смотрю на доктора. – С мистером Райтом все в порядке. Он просил вас зайти.
Выдыхаю, внутри ликуя и вытанцовывая джигу-дрыгу, но внешне остаюсь спокойной, лишь слабо улыбаюсь и следую за врачом до палаты. Он открывает, жестом приглашая меня пройти, а потом уходит. Запираю, на мгновение прижимаясь лбом к холодной белой двери, пока не слышу хриплый кашель за спиной. Медленно оборачиваюсь, ощущая, как на глазах начинают собираться слезы. Джон выглядит просто ужасно. Голова перемотана, все лицо в синяках и ссадинах, бледное, как у призрака.
– Вы живы, – всхлипываю, осторожно приближаясь к мужчине. Он дёргает уголком губ, пристально глядя на меня, а потом тянет руку. Неловко пожимаю ее, присаживаясь на стул рядом. Неосознанно поглаживаю большим пальцем кожу, стараясь принести этим незатейливым действом облегчение. Не знаю, что сказать, поэтому решаю для начала отделаться стандартными фразами. – Простите меня…
– Я буду в порядке, – улыбается Райт, – не беспокойтесь, я не собираюсь подавать на вас в суд. Сам виноват.
– Что? – удивленно округляю глаза, глядя на него, как на умалишённого. Похоже, все же сильно приложился головой, раз говорит такое.
– Мисс…
– Аманда, – напоминаю, хотя не уверена, что он вообще помнит момент, когда я представилась в первый раз. – Просто Аманда.
– Хорошо, Аманда. В общем, я хотел сказать, что сам виноват в сложившейся ситуации. Вы ехали по правилам, а я бросился под колеса, не убедившись в безопасности маневра. За что и поплатился. Врач сказал, что подержит меня еще пару дней здесь, а потом я могу вернуться домой.
Он улыбается, и я думаю о том, что скорее всего ему вкололи очень много обезболивающего. Взгляд сам перемещается на стоящую около кровати капельницу. Рядом – на экране кардиомонитора – отображается пульс и еще какие-то параметры, в которых я ничего не смыслю. Мои познания в медицине ограничиваются просмотром сериала «Клиника». После быстрого осмотра снова перевожу взгляд на мужчину, понимая, что его начинает клонить в сон. Должно быть и здесь не обошлось без лекарств. Нужно уйти и оставить его в покое, но я не могу просто убежать, чувство вины все еще гложет, поэтому осторожно уточняю:
– Я могу навестить вас завтра?
– Конечно, – вяло отвечает Джон. – Буду рад вам в любое время, Аманда, – его рука выскальзывает из моей, и мужчина мгновенно отключается, погружаясь в медикаментозный сон.
***
Избежать увольнения удаётся чудом. Мистер Ли отчитывает меня, как маленькую, потому что ему «пришлось перенести презентацию на несколько дней вперёд, чему он не рад», а потом просто машет рукой.
Мы оба прекрасно понимаем, что без меня он не справится. Проектом целиком и полностью занимаюсь я. У начальника банально нет времени на такую ерунду, как презентация новой линии товара, но он вдруг соглашается дать мне дополнительный выходной, чтобы оправиться после аварии, который я планирую провести сначала дома и хорошенько выспаться, а потом у Джона в больнице.
Вина из-за случившегося никак не желает отпускать, и я не могу придумать ничего лучше, чем прийти к мужчине и попытаться хоть как-то облегчить его и мои страдания. Думаю, стоит купить корзину фруктов и, наверное, оплатить его лечение. Мне это по карману, да и совесть будет чище.
Вечером после работы еду домой, стараясь не впадать в панику, ведь ужасно боюсь снова кого-нибудь сбить. Вмятина на бампере выглядит более чем красноречиво, напоминая о моей невнимательности.
По прибытии в квартиру быстро бегу в душ, чищу зубы и сразу же падаю на кровать. Сил и желания что-то делать нет, поэтому мгновенно засыпаю.
Утро начинается не с кофе, а звонка Алекс – моей младшей сестры, которая вечно попадает в неприятности. Последний раз она сбежала из дома с бандой байкеров, заявив, что влюбилась в главаря. Двадцать лет, а ума, как у… гусеницы. Хорошо, что мой друг Стив тогда был проездом в Чикаго и помог вернуть беглянку домой. Стив – полицейский и по совместительству мой бывший.
– Ал? В каком ты участке?
– Очень смешно, – кисло отвечает сестрица и ненадолго умолкает. – Я дома, Эми, но планирую заявиться к тебе. Приютишь любимую младшую сестру на пару дней?
Закатываю глаза. Я предполагала, что примерно так и будет. Что она отчебучила на этот раз?
– Опять поругалась с мамой? – спрашиваю обречённо.
Алекс – настоящий ураган. Боюсь, что во время её присутствия моя квартира превратится в барахолку, потому что эта девчонка тащит домой все, что плохо лежит. Начиная дурацкими розовыми блокнотиками и заканчивая блохастыми котами.
– Крошечная татуировка! – возмущается Ал. – Малюсенькая, а мама закатила такой скандал, будто я забила себе пол лица! Беспредел!
– Когда тебя ждать? – отвертеться не получится. Вздыхаю, выслушивая поток несвязной речи, и мысленно прикидываю, чем бы занять сестру, чтобы не путалась под ногами. Работу никто не отменял. А ещё Джон.
– Завтра с утра. Увидимся, Эми! – кричит Алекс и бросает трубку.
Нет, я люблю её, просто… Просто с Ал очень сложно. У нас десять лет разницы. И если, пока мы были младше, это особо не доставляло дискомфорта, то теперь стало слишком заметно.
У меня к тридцати годам уже есть хорошая высокооплачиваемая работа, своя квартира, небольшая, но все же, к тому же почти в центре города, нормальная машина – которую нужно сдать в ремонт – и вереница бывших парней.
У Ал же – вечные пьянки, странные дружки, ссоры с родителями, брошенный университет и страсть к приключениям на пятую точку. Словно небо и земля.
Ох, и тяжко мне будет ближайшие пару дней.
***
Попасть в больницу к Джону не удаётся ни на следующий, ни на другой день. Алекс заявляется на порог моего дома в безбожную рань – семь утра – и с этого же порога заявляет, что у нас начинается трехдневный «алко-клубный марафон». Морщусь, представляя себя в каком-нибудь ночном клубе, лихо отплясывающую и держащую в руке банку пива. Мне тридцать, а не тринадцать!
Но сестра остается непреклонна. По обыкновению, делает большие щенячьи глаза, добавляет щепотку печального «ну да, конечно, кто я такая, всего лишь младшая сестра, которую ты бросила и сбежала в Чикаго». И я сдаюсь. Черт с ней! Тем более мистер Ли с чего-то решил дать мне еще пару дополнительных выходных.
О Джоне решаю умолчать. Ведь если быть совсем откровенной: не хочу портить репутацию идеальной Аманды, у которой не жизнь, а сказка. Лучше оставаться гордостью родителей до победного. Пусть это эгоистично, но я знаю Алекс. Она может сболтнуть об аварии при них, и тогда серьёзного разговора не избежать.
В конце третьего дня – первые два вообще смутно помню, ибо Ал не только сама слишком много пьет (бухает, я бы сказала!), но и отлично умеет спаивать других – заваливаюсь в свою маленькую уютную квартирку и падаю на кровать. Я слишком стара для этого дерьма!
Ал отчалила еще вчера, сразу после убойной вечеринки какого-то из ее друзей, а я проснулась черт знает где, черт знает с кем, но, убедившись, что за эти адские три дня все же умудрилась ни с кем не переспать, выдохнула, собрала манатки и свалила домой.
Из отпущенных мне выходных остается один. Намереваюсь провести его в больнице с Джоном, но тут меня ждет огромное разочарование. Его выписали, а вредная медсестра с ресепшена отказалась выдавать контакты. Шанс на прощение упущен.
Ничего не остается, как забыть эту историю, словно страшный сон, и снова влиться в рабочие будни, что я и делаю.
Утро понедельника наступает внезапно. Хотя раньше я такого за собой не замечала, но просыпаюсь нехотя и с тяжелой головой. Вечером я позволила себе выпить пару бокалов вина, чтобы хоть как-то отвлечься от невеселых мыслей. Только вот похмелья как такового нет, да и я – ого! – проспала почти двенадцать часов. Видимо, в этом и кроется причина моего отнюдь не приподнятого настроения.
Привычный крепкий кофе без единой ложки сахара, строгая юбка-карандаш, блуза, застегнутая на все пуговицы, лакированные лодочки и чулки. Естественный макияж немного освежает лицо, и я через силу улыбаюсь началу нового дня.
Покидаю пределы своего жилища, пешком спускаясь к подземной парковке. Никогда не любила лифты. Особенно после того, как пару раз там застряла. Ну их к черту!
Около машины – когда-нибудь я отгоню её в автомастерскую, да-да – ждет неожиданный сюрприз. Джон собственной персоной. Едва не выронив сумочку от удивления, порывисто приближаюсь к мужчине и приобнимаю за плечи, но, смутившись, тут же делаю шаг назад.
– Доброе утро, мисс Бейли, – бодро здоровается Райт, а я улыбаюсь, сама не зная почему.
Смотрю на мужчину из-под полуопущенных ресниц и цепенею. Прекрасен! До чего же он прекрасен. Будто само божество спустилось с небес, дабы почтить меня своим присутствием, и даже пара едва заметных ссадин и небольшой синяк над глазом не в силах испортить его лика. И как сразу не разглядела?