Зажигаются в окнах огни,
Но под мутною млечной вуалью
Тускло смотрят на город они.
Фонари после спячки проснулись,
Чтоб приветствовать город ночной,
Но увидев его, ужаснулись —
Он стоял перед ними стеной.
Кто же этот и жуткий и мерзкий,
О нем песни в народе поют,
Он бывает и ласков и дерзкий.
Ну, а люди туманом зовут.
Про жизнь и деньги
Мне кукушка куковала, мало лет я проживу,
И цыганка то сказала, глядя на руку мою.
Линия жизни та не длинной на руке моей была,
– Жизнь твоя будет в мученьях, – заявила мне она.
– И за что мне эти муки? – задал я вопрос такой, —
Не в крови ведь мои руки, да и чистый я душой.
А она, в глаза не глядя и с акцентом говоря:
– Положи мне в руку, дядя, не пятак, не три рубля,
А зеленую бумажку, да была, чтоб поновей,
Портрет чтоб Джорджа Вашингтона улыбался
мне на ней.
– Я шахтером отработал, много лет, – так ей сказал, —
Но таких бумаг зеленых я в руках и не держал.
Я их видел на картинках иль в кино – боевиках,
У кого их было много, знаю кровь, что на руках.
Мне не надо эти страсти и греха на душу брать,
Жизнь прожить хочу спокойно и стихи свои писать.
Свой век
Я никогда не соглашусь,
Не променяю своё бремя
На жизнь спокойную и пусть,
Ушли года, ушло и время.
Пусть я не молод и прожил
Уже полвека, ведь скажите,
Но всё ж за хвост я ухватил
Свою летевшую жар-птицу.
Я не боюсь её держать,
Обжечься голыми руками,
И всё, что надо мне сказать,
Сказать умею я стихами.
О войне
Нос курносый и в веснушках,
Струйка крови на губах,
Ну, конечно же, он – русский
И одет он в камуфляж.
А ему неполных двадцать,
До весны ещё служить,
И лицо на небо смотрит,
