мифы, легенды,
с книгой вике?нды,
звёзды на потолке,
рифмы и нервы,
мыслей цистерны,
грозно шипящие.
птицей катиться
стило?м по странице
и докатиться до неба,
не оступиться,
забыть о границе,
как рыцарь рубиться мне бы.
мне, как жонглёру,
не надо корону,
крамо?лу я не хочу,
вечно заго?ры,
зато?ры, заборы,
за сло?во я – не за парчу?.
эта поэзия
вам не гортензия —
не прихотлива она,
в кучке агрессий,
депрессий, регрессий
будет всегда, как весна.
вязко фиаско
на шею завязкой
исто ложится другим,
сказкой прекрасной,
не паствой, но пастой
лишаю реалии сил.
ма?нит волшебно
торшером, как жерло
то, что в долине от точного,
слышу стиха пятисотого щебет —
щебет стиха неоконченного.
2019 год н.э.
А месяц ныне не тот…
А месяц ныне не тот:
устал, улёгся на бо?к,
распух, слегка покраснел,
но стал ещё красиве?й.
Луна теперь, видно, за
губы и мимику рта,
сверкает водный канал,
а в нём вселенной оскал,
как ряд заснеженных скал,
к волне пришедших на бал,
а, может, кот там бывал —
оставил след и бывай,
а звёзды ярко горят,
будто веснушек отряд,
из них сложился наряд,
одна в одной – миллиард.
и светят вместе они,
и на моём все пути,
и только месяц, родной,
улёгся спать надо мной.
ему спою колыбель,
он такой маленький ведь —
пусть, натянувши колпак,
погрязнет в сладостных снах.
2019 год н.э.
Кри?стен Стю?арт
С рекламной афиши лишь мне
улыбается Кристен Стюарт,
может, сейчас в Лос-Анджелесе
сидит она в свете студий.
даже не знает о том, что
в России её поклонник
ходит в измятой кофте
и кучке потёртых шмоток,
камни пинает по «Мира»,
давит ногами бычки,
смотрит в глаза картины,
как священник в глаза богородицы.
может, какой-то мужчина
ей преподносит цветы,
а я бы с ней в поле вышел
и сказал: «всё твоё, держи»,
а комплименты (уверен)
