Тайна

И даль свободного романа

Я сквозь магический кристалл

Еще не ясно различал.

А.С. Пушкин

Мысину нездоровилось. Слово, в процессе болезненного своего танца изрешетившее сыростью и без того заплесневелые страницы его записной книжки, заставило его лицо принять форму слипшегося фолианта. Забусило. И где здесь ударение? Если на и, то, вероятно, оно пришло из оторванных от отверстий фуэ фаланг пальцев. Если на у, то снаружи циркониевое небо, наконец, разбилось и освежило прахом времён опошленную Мысиным землю. «Всё-таки на у», – подумал он, и его отпустило. Он окончательно успокоился, когда выписывал очередное слово, чья судьба определялась только рукою творца. Фальшивое тем временем таращилось на него. Как и всегда, Мысин видел точную свою копию, в которой не было изъянов, и оттого эта копия выглядела особенно отвратительной. Где-то далеко-далеко напоминало о себе окно, в схематично построенную раму которого была врезана мозаика с участием хрустальных шариков, стальных облаков весом, должно быть, с килограмм и чернильного неба, пробуждавшего в памяти Мысина рисунок, который он долго-долго дорисовывал, а затем, придя на урок, получил за него тройку из-за небрежности происходящего. Подумаешь, небрежность! Это потому что берега были другими, но никому их теперь, увы, не узнать, потому что начёсанный и напомаженный учитель не оценил гернического порыва. Впрочем, и Мысину их теперь узнать нельзя: всё это давно выцвело, стёрлось, и не осталось ничего, кроме блёклого воспоминания, мутного отражения в жухлой воде, которому он старался придать несвойственную живость, воскрешая рисунок в пределах одного только лишь слова: «забусило».

Мысин встал, надел плащ, преданно вилявший пояском, и, минуя потушенного светильника коридоры, пахнувшие почему-то следами ремонта, вышел, чтобы прогуляться, взяв за руку свою маму в нежно-голубом дождевике, всего секунду назад случайно прищемившую его подбородок, после чего царапина была остужена слабым дуновением, и ничего после этого не нужно было. Когда мама и сын возвращались обратно… когда мама с сыном возвращались обратно. Или возвращалась? Так или иначе, перед Мысиным проплывали магазины, где семья покупала продукты и бытовую технику наподобие кофемашин или каких-нибудь миксеров, будораживших воображение мальчика. Это всего лишь пятый класс, а всего через каких-то шесть лет он, может быть, переедет в другой город, найдёт друзей или дело своей жизни. Всего шесть лет, и всё. Небо уже взбилось до неузнаваемости. Когда он завернул за угол, слабо, однако, вообразимый, он оказался на крохотной, как утиная буква х посреди журавлиных о, улице. Сначала он зашёл в букинистический магазин, где поддержал для нравившейся ему девочки книги, чтобы те не упали, а затем подарил ей берестяной браслет, пузырившийся янтарём. Она хранит подарок до тех пор, пока Мысин о ней помнит. Никто из особенно близких о ней не знал, но это не помешало ему делиться своими чувствами с его приятелями, в опаловых глазах которых он, наверное, искал одобрения его не совершённых шагов, что в свою очередь не отменяло его стремления не распространяться о своей любви фанатично (в духе галантного трубочиста и никудышного трубадура), если дело, конечно, не касалось самой его любимой. Юноша остановился и начал наблюдать за прохожими. Неужели Бога нет, если есть в мире такая красота! Все эти люди на улице, сновавшие мимо, ожидавшие на трамвайных остановках – какое собрание тайн, поразительных профессий, невероятных воспоминаний. Вот этот, например, крайне примечательный тем, что в котелке и с моноклем – быть может, он помнит какую-нибудь фантастическую ночь, спортивный холодок… почему чужого человека непременно нужно наделять собственным своим воспоминанием? Можно ведь предположить и всякое другое, – что прохожий этот завтра едет в Китай, или что он знаменитый сыщик, или акробат, или мастер на лыжах прыгать, или написал замечательную книгу. Ничего не известно, и все возможно. Он вернулся домой, снял пальто, покормил пылью поясок и снова сел за стол. Ничто ему не было известно, и всё для него было возможно, и если всё, что велико, лежит позади него, то он непременно должен начать с себя. Но отчего же так никчёмны порою его воспоминания? Почему он здесь, среди колонн, вырезанных из нотного листа, в глуби ветвей, образующих занавес? О чём именно он должен написать? О чём хочет сказать, и в чём заключается тайна главного из его текстов?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.