Говорят, случается это раз в столетие! —
Цифры три сплетаются в редкое соцветие.
Календарь стирается, но какая дата!
В памяти врезается. Разве ты не рада?
Припев.
Как судьбе противиться, коль пора настала —
Три счастливых дюжины – много или мало?
А еще по стопочке! Обжигает взглядом…
По заветной тропочке мы шагаем рядом.
Припев
100 на двоих
Как-то мы невесело живем,
Что-то мы вздыхаем больно грустно…
Разве нам нехорошо вдвоем?
Или мой компот такой невкусный?
Что же ты нахмурившись сидишь
И улыбку глубоко так прячешь?
Мне скажи: «Люблю тебя, Малыш!»
И не вздумай говорить иначе!
А пойдем-ка вечером в кино
На последний ряд для поцелуев!
Никуда не ходим мы давно…
Что ж мы как дед с бабкою тоскуем?
Хочешь в цирк, а может – на концерт?
Я надену то… до пола платье,
Чтобы ты, как опытный эксперт,
Сразу заключил меня в объятья!
Нам уже и дома хорошо?
А кто говорил, что это мука…
Ой, к нам кто-то кажется пришел?
Дети принесли водиться внука!
А куда Вы сами? На концерт?
Нам из дома как-то неохота…
Скушайте твороженный десерт
С кружечкой грушового компота!
Ну, чего вздыхаешь, старый дед?
Внук уснул и с кем теперь водиться…
На двоих с тобой нам сотня лет!
Это ли не повод, чтоб напиться?
Надо же… и ухом не повел!
Выпьем, разумеется компота…
Творожок неси скорей на стол,
Что-то больно кушать мне охота
«Pinot Noir»
Твои глаза опять на мокром месте…
Вино сухое вряд ли их осушит.
Ну, почему нам не дано быть вместе,
Коль друг без друга жить не в силах души?
И ты опять твердишь как заклинанье:
«Давай забудем все, начнем сначала…»
Но как забыть нам первые свиданья?
И тонкий аромат «Пино-Нуара».
Это вино, видать, придумал дьявол…
Он постоянен был в непостоянстве.
И мы с тобой ведем войну без правил,
Притом, на ограниченном пространстве!
Глаза в глаза! Они все ближе, ближе…
То жаром пламень, то мороз по коже!
И в той войне я без тебя не выжил,
Но есть надежда – в плен был взят, похоже.
И эти слезы, влагу на ресничках
Я осушил горячим поцелуем.
Не зря «Пино-Нуар» я взял в кавычки!
Сидим вдвоем, вдвоем вино смакуем
А компот?
Я не то чтоб гурман, но покушать любил.
И тряхнуть стариной был не против…
Заглянув в кабачок, чуть помедлив спросил:
«Фуа-гра, де флопэ и компотик…»
Соляным столпом замер, бледнея, гарсон,
Что пытался всучить круассаны…
– Эти русские, кажется, держат фасон?
Спрячьте, мсье, кренделя в целлофане!
Он готов был простить мой невинный каприз,
Пять минут пребывая как в грогги…
Бедолага – застряло в зобу «Сильвупли!»
И, к тому же, не слушались ноги.
Наконец, бормоча что-то, в кухню ушел.
Час томленья. Взревели фанфары…
И победно сияя, мне ставил на стол
Он два блюдца и что-то в бокале.
Указав на паштет, прошептал: «Foie gras!»
