И признанья слышала волна?
В том, что все окончилось так быстро
И любовь, как прежде солгала,
Помнишь ту знакомую нам пристань,
От которой лодка отплыла?
Сниться мне любовь твоя и море,
В теплой неизведанной стране,
Среди всех испытанных историй,
Эта сказка всех дороже мне.
Этих волн, прибрежное шептание,
Потревожит душу средь ночи,
Скрипнет дверь, но больше на свиданье,
Не придешь ты в пламени свечи.
Вновь горит восток зарею новой,
Взявшись за руки, мы смотрим в небеса,
И луна прозрачною подковой,
Заставляет верить в чудеса.
Процесс творения
Скажи мой друг, когда стихи великих,
Читаешь ты, как «отче» на зубок,
Не говоришь ли, что они безлики?
Не думаешь, что сам такое б смог?
Не потому ль, что имена известны
И критика их не дала бы прок?
А аргументы были б неуместны,
От тех, кто захотел им дать урок?
Конечно, нет, ведь дело лишь в творенье
И по нему мы судим о творце,
Его рукой водило проведенье
Оно и он – слились в одном лице.
Скажу тебе, как тайну, по секрету,
Стихи нельзя сложить, как новый дом,
Они не могут быть приправою к обеду,
Они растут в душе, как снежный ком.
И вдруг внезапно падают лавиной,
Слова ложатся в рифму и строку,
Создателя признав за господина
Из уст его с покорностью текут.
Струятся изумительным потоком
И заполняют, как брега листы,
И не понять, что служит им истоком,
И, где рождаются столь дивные мечты
Не рассчитать количество куплетов,
Не угадать наличье гласных букв,
Как ураган, незнающий запретов,
Приходит вдохновенье с божьих рук.
Мосты
Тебе одной я посвящал сонеты,
Тобой одною жил все эти дни,
Ради тебя решился быть поэтом,
