Будь Со Мной

– Зачем?

– Затем, что я отвезу тебя домой.

Она топчется на месте, поджимая губы, но все, же садится. Я врубаю печку, чтобы Самара немного согрелась и поддаю газу.

– Я не проститутка. – Говорит она, когда мы проезжаем мимо автомойки.

– Рад за тебя. – Сворачиваю налево, выкатывая на общую дорогу, приостанавливаясь на светофоре.

Я и так понял, что она не шлюха. Только не понимаю, зачем она ведет себя, как ночная фея? Может, она кайфует от этого? Фетиш? Мания? – Так, как ты оказалась среди, – я подбираю слово, но на ум, почему-то приходит… расширитель и оторопелые взгляды молодых практикантов-гинекологов, впервые увидевших престарелую мохну. Я отмахиваюсь от тупых мыслей и нажимаю на газ. – Вообщем, чего ты там забыла?

– У меня там подруга. Она привела меня с собой.

Какие, однако, добрые подруги. Не только попить на халяву зовут, еще и потрахаться.

– А этот Маркус… он твой друг?

– Вроде того.

Мы едем и молчим, словно женаты и нам не о чем поговорить. Я смотрю на дорогу, Самара в окно, плотно завернувшись в мою куртку.

Вскоре, я проезжаю череду жилых домов и магазинов, приближаясь к воротам. За ними, возвышается строение в семь этажей, с двумя прилегающими постройками. Ярко-рыжая крыша, в сумерках, кажется неправильной. Кривой. В окнах горит свет. На улице, замечаю несколько девчонок, что лежат на газоне.

Я торможу, заглядывая в окно, читая то, что написано на табличке, прицепленной на стену, рядом с воротами.

«Общежитие Лейптруд».

Это же… черт, это же общежитие колледжа. Перевожу взгляд на Самару.

– Спасибо, что подвез. – Она выходит из машины. Я спешно выбираюсь на улицу, следуя за ней.

– Ты – что, студентка?

– Да. – Самара улыбается мне.

– Сколько тебе лет?

– Двадцать.

Она-мать-его еще и несовершеннолетняя.

– Тебя это шокирует?

– Да, нет. – Я пожимаю плечами. Хотя, есть немного. Я… ну, у меня были девушки ее возраста и даже чуть меньше. Но сейчас… это чувствуется совершенно по-другому. Как будто я растлитель малолетней.

– Поцелуешь меня? – она прижимается спиной к воротам.

– Чего? – я вскидываю брови. Такой настырности я еще не встречал.

– Я некрасивая?

Засовываю руки в карманы джинсов.

– Красивая. – Бурчу я.

– Может, у меня плохая фигура?

– Хорошая.

– А ноги короткие и толстые? – смеется она.

– Слушай, зачем ты меня спрашиваешь об этом? И так знаешь, что привлекательная.

– Тогда поцелуй. – Самара хватает меня за футболку и притягивает к себе. Она закидывает голову, и наши губы в дюйме друг от друга. – Если поцелуешь, я расскажу тебе еще одну правду.

– С чего ты взяла, что меня это интересует?

– Я нравлюсь тебе.

Да, дедукция у нее отменная! Мисс-мать-его-Марпл в неглиже!

– Охренительный аргумент. – Усмехаюсь я.

Мой взгляд падает на ее приоткрытые губы. Ее глаза закрыты, ресницы дрожат. В свете фонарей, ее лицо отливает матовым, как на тех картинках, где женщины только одним своим видам возбуждают мужчин.

– Спокойной ночи, – я стягиваю с нее куртку и отворачиваюсь, шагая к машине.

– Настанет день, когда ты захочешь меня трахнуть, а я пошлю тебя в задницу.

Качаю головой, смеясь.

Ну-ну.

ГЛАВА 8

Днем, у меня встреча с психотерапевтом Линдой Смарт. Именно она посоветовала мне записаться в группу для «не дееспособных».

Я прихожу к ней уже второй раз за месяц, чтобы рассказать о своих успехах в личной жизни. Но, рассказывать особо нечего. У меня ничего не изменилось. Я остался прежним неудачником с истерзанным мужским либидо.

Кабинет у мисс Смарт обставлен со вкусом старого реставратора. Ничего лишнего в деталях. Чтобы не отвлекало от бесед. Кресло, кушетка, журнальный столик с вазочкой конфет. Ее письменный стол левее от двери. Пару черно-белых картин не известных мне, художников.

Я устраиваюсь на кушетку, мисс Смарт в кресло.

Она привлекательна. В мини-юбке, и блузке, которая просвечивается, показывая бюстгальтер.

Впервые, мисс Смарт встретила меня в брюках и была смущена. Все теребила строгую блузку. Я не обратил на это внимание, сославшись на то, что я ее новый пациент.

Сегодня же, она смотрит на меня так, будто я ее любовник.

– Как поживаете, Дэррил? – она закидывает ногу на ногу, играя стопой.

– Нормально.

– Как рука?

Я хмурюсь.

И чего всем так интересно, что с моей рукой? Уже третий спрашивает.

– Посещаете собрания? – продолжает она.

– Да.

– И как вам? Нашли друзей?

Друзей? Я бы сказал, влез в кучу абсурдного дерьма. Все только и делают, что плачутся.

– Так. Общаюсь.

– Как собираетесь налаживать сексуальную жизнь? – вдруг спрашивает мисс Смарт, спешно пересев ко мне на кушетку.

– Эээ… никак. – Или она забыла, что это не только не в моих силах, но и не в моих планах. Стал бы я отрезать себе член, чтобы после пришивать его?

– Дэррил, – мисс Смарт поворачивается ко мне всем телом. – Вы красивый мужчина. Вы нравитесь женщинам и девушкам. Зачем лишать их и в первую очередь себя, удовольствия испытывать наслаждение? Секс – это природа человека. Он идет вровень с голодом и выживанием.

Погодите, разве психотерапевт, знающий проблему своего пациента, не должен поддерживать его, а не давить, чтобы разбудить совесть? Получается, я должен признать, что совершил ошибку? Я должен ужаснуться, осознать всю масштабность проблемы – ах, я же не успею перетрахать всех баб за отведенное мне время, и бегом бежать к доктору с мольбами – пришейте мне член, у меня назначено свидание!

– Мисс Смарт, вы не могли бы, – я киваю на ее руку, что лежит на моем бедре.

– Ох, простите. – Она нисколько не смущена. Думаю, это был тот трюк, который и провоцирует на секс пациента с его врачом. – Вам нужно это, Дэррил.

Я наклоняюсь к ней достаточно близко, чтобы учуять легкий запах мятных конфет.

– Вам нужно, чтобы я вас трахнул, мисс Смарт?

– О, – она краснеет, но глаза вспыхивают от предвкушения. Мисс Смарт облизывает губы. – Дэррил, я…

– … нет, серьезно? Чем я вас буду трахать? Пальцем?

– Вы… о, боже… – мисс Смарт нервно проводит рукой по волосам. – Это так не правильно.

Ой, да неужели? Прозрение наступило?

– Думаю, сегодня мы закончим раньше. – Я поднимаюсь с кушетки, как мисс Смарт хватает меня за джинсы и разворачивает к себе. – Что за…

– … тише. – Ее руки спешно возятся с пуговицей и молнией.

– Вы в своем уме? – я отталкиваю ее жадные пальцы, отскакивая назад. – Чокнулись?

– Я захотела вас, как только увидела. – Мисс Смарт поднимается и шагает ко мне, по пути, расстегивая пуговицы на блузке. – Я хочу вас, Дэррил.

Да, они помешались на мне что ли?!

– Спокойно, мисс Смарт. – Я выставляю руку вперед, останавливая ее. – Примите… валиум или что-нибудь из этого. – Я отступаю к двери. Слепо ищу ручку, поворачиваю ее и выскакиваю из кабинета, пулей несясь прочь.

На улице, перевожу дыхание. Пах ноет. Черт, может это последствие стресса? У бабы совсем мозги сварились, бросается на мужиков, как голодная собака!

После, иду в кафе выпить кофе.

Надо бы сменить психотерапевта на мужика. Он, хотя бы не станет приставать ко мне… если, конечно, не окажется гомиком.

Заказываю кофе и сажусь за столик у окна.

Сегодня солнечно и тепло. В кафе немного душно и пахнет жареными зернами кофе, и выпечкой.

Черт, только мисс Смарт могла назначить встречу в субботу, когда большая часть персонала еще дрыхнет в постелях. Теперь понятно, что ею двигало. Хотела затрахать меня, а потом обвинить во лжи, что только притворялся. Ни хрена подобного. Зачем мне это нужно?

Двери кафе ходят туда-сюда. Вместе с симфонией уличных звуков, помещение заполняется трепом посетителей.

Вечером, надо идти на день рождение к отцу.

Как же мне не хочется.

– Ты преследуешь меня? – раздается у меня над ухом.

Я поворачиваю голову на голос, чертыхаясь.

Кто еще кого преследует. Город не такой уж и маленький, чтобы судьба сводила мужчину и женщину, когда вздумается кому-то там.

Самара целует меня в щеку и садится рядом. Напротив, устраивается еще одна девушка. Она и Самара, чем-то похожи, только у той, волосы на пару тонов светлее и глаза карие.

– Это Брэнда, моя подруга. – Говорит Самара, тесно прижимаясь к моему плечу. – А это, Дэррил, упрямец о котором я тебе рассказывала. Не желает признать то, что я ему нравлюсь.

Брэнда хихикает.

Я передергиваю плечами, чтобы Самара отлипла от меня. В ответ, она тыкает меня локтем в бок.

– Кофе пьешь? А нас угостишь?

Я строю недовольную рожу.

– У тебя языка нет? Заказывай сама.

– Какие мы сердитые. – Бухтит она, и салютует официантке. – Что у тебя случилось?

– Ты пришла. – Я допиваю кофе. Лезу в карман за бумажником.

– Не уходи, – Самара кладет свою руку на мою. – Останься, поболтаем.

– У меня дела.

– У тебя нет дел. – Настаивает она.

Я открываю рот, чтобы сказать что-нибудь резкое и грубое, но поджимаю губы, косясь на подружку Самары. Ну, Брэнда не виновата в том, что эта прилипала не имеет понятия, что такое дистанция.

И вообще, я чувствую себя маменькиным задротом, выполняющим любую команду.

В данный момент, Самара только что указала мне на место. Сидеть, псина непослушная!

– Ты не заболел? – Самара тянется к моему лбу. Я отталкиваю ее руку.

– Отвали.

– Я же говорила тебе, что он упрямец и гордец. – Говорит она Брэнде. Та, улыбается. Ее взгляд бегает по моему лицу, как морда крысы, унюхавшей съестное. – Мы ходили по магазинам.

Вау! Меня это должно – что, обрадовать? Довести до эйфории? Коматоза? К чему она говорит мне об этом?

– Я купила себе кучу нижнего белья. Хочешь, покажу? – ее тон, как обычно пропитан вызовом, с толикой издевки.

Откидываюсь на спинку кресла.

– Когда наденешь, тогда и покажешь. – Говорю я с ядовитой улыбкой. Самара закусывает нижнюю губу. Ее глаза прожигают мои. Она шумно выдыхает.

– Кое-что, уже на мне. – Самара опускает молнию на кофточке и распахивает половинки ткани в стороны.

Я притворно поджимаю губы, с видом ученого, изучающего насекомое под микроскопом. Но, неожиданно, ощущаю болезненную пульсацию в пахе. Опять. Неосознанно, я сравниваю ее со стояком.

– Неа. Не очень. – Вот, дерьмо. Что со мной происходит?

Она улыбается.

– Ну, да, так я и подумала. – Застегнув молнию, Самара снова прижимается ко мне, кладет голову на плечо, ее рука обнимает меня за талию.

Если честно, не понимаю, почему она привязалась ко мне? Что такого во мне, чего нет в других? Или она тупо издевается надо мной? Высмеивает?

– Ой, – восклицает Брэнда и быстро вскакивает с места. – Я сейчас. – Она убегает в уборную. Я скрещиваю руки на груди. Самара тут же убирает руки и копирует мою позу.

– Что. Ты. Делаешь?

– Ничего.

– Опять представление? Специально для подруги? – я поворачиваюсь к ней. Самара лениво бросает на меня взгляд и закатывает глаза.

– Когда я сказала, что пошлю тебя в зад и не дам себя трахнуть, я не шутила.

– А я не хочу тебя.

– Да? Тогда, что делает твоя рука на моем бедре?

Я опускаю взгляд вниз. Дьявол. Точно. И как я так не заметил?

– Видимо, дурной пример – заразителен. – Я убираю руку.

Возвращается Брэнда. Она садится на свое место и смущенно улыбается. Хм, у нее такой вид, будто она вовремя успела сменить прокладку.

– Ладно. Я пошел.

Самара выпускает меня из-за стола. Пару секунд раздумываю и, ухватив ее за подбородок; до этого, она насуплено ковыряла носком кафель, целую ее в губы. Не так, как это было у меня дома, страстно и жестко. Наоборот, медленно и порочно.

– Пока. – Я улыбаюсь, ошалевшему взгляду Самары и румянцу Брэнды.

Как-никак… но, это моя маленькая победа над паршивой овечкой.

ГЛАВА 9

К восьми, в доме отца, собирается куча народа.

Мне это сборище напоминает вечеринку Маркуса, но лишь с одним отличием – тут все сдержанно. Никакого разврата и кричащего музона. Джаз, соул, фокстрот. Купленные швейцары, открывают двери гостям. Официанты в белом, разносят напитки и закуски. По левую сторону, стоит шведский стол с обилием еды и выпивки, там же бармены в бабочках, наливают напитки.

Как только меня увидела мама, она сразу накинулась на меня с объятиями и поцелуями. Ее сладкие духи пропитали мою кожу, вытеснив мужской одеколон. Теперь, от меня несет Шанель и еще чем-то ванильным. Посыпались расспросы, как я? Что я? Спросила, что у меня с рукой. Я ответил, что ничего страшного. Наверное, порезался, когда резал мясо.

– Ты такой красивый, мой мальчик. – Не унималась мама. – Папе, очень понравился твой подарок. Правда-правда.

Кстати об этом.

Пьедестал, рядом со столом, забит подарками. Разноцветными коробками, а мой презент, карикатура отца, на фоне сладких палочек Твикс, дешевка.

Я художник, и рисую комиксы для мультфильмов. Правда, мой отец всегда мечтал, что я займу его место и стану президентом кондитерской компании. Буду ходить в фартуке, и снимать пробы с конфет и шоколадок. Уж, извините, но у меня на сладкое аллергия еще с детства. Лгу, конечно. Мне просто неинтересна работа трутня или пчелки-матки.

– Когда ты познакомишь нас со своей невестой?

Вот, черт.

Никогда, мама. Ни-ко-гда.

– Ты же знаешь, как я разборчив. – Неумело вру я. Мама кивает. Она сегодня светится, как никогда. На ней белое, шифоновое платье с жесткой полоской лифа. Дряблую кожу на шее, скрывает шелковый платок. Гидроперитные волосы, уложены в высокую прическу. В мочках сверкают бриллианты. На правом указательном пальце кольцо с ониксом, на левом, безымянном обручальное из платины с изумрудом.

– Знаю. Но, хотелось бы уже. – Она поправляет и так идеальную, накоксованную лаком, прическу. – О, а ты видел пассию Леонида?

Друга моего отца?

Я ищу мистера Ротца в толпе гостей.

– Нет. А что?

– Ему лет, как Филиппу, – моему отцу. – А он нашел себе молодую.

Ого. Ну, не знал, что дядю Леонида тянет на свежее мясцо.

Моему отцу сегодня пятьдесят три, а он, как клещ, крепко держится за юбку моей матери. Возможно, это и есть настоящая любовь. Да, уж, особенно, после того, как папочка поцеловал на моих глазах, мать в засос. У меня чуть мочевой не свело от… бррр…

Примечания