– Подойди сюда, – позвала я парня, не отрывая взгляда от шишечки на спинке кровати.
Той самой, где сидела удивительная бабочка.
Степа настороженно приблизился.
– Как ты спал?.. – осторожно спросила я.
– Слава богу, нормально. Наверно, дядя дописал ноты, – прибавил племянник, понизив голос и покосившись на приоткрытую дверь.
– Тебе ничего… странного не снилось?.. – опять задала я вопрос, чувствуя учащенное биение сердца под тонкой рубашкой.
– А что? Тебе приснилось что-то?
Я посмотрела сквозь Степу.
Перед глазами отчетливо всплыла подземная комната, и тишину словно вновь прорезал леденящий душу громоподобный крик:
– КОРОЛЕВСКИЙ ФЛЕШ!!!
– Мне? Нет… Такое чувство, что не приснилось. Что я была там…наяву.
Неожиданно Степа рассмеялся.
– Нигде ты не была наяву! Спала как убитая!
– Откуда ты знаешь? – насторожилась я.
Степа покраснел и ничего не ответил.
– Ну, говори! – поторопила я.
Парень помялся, потом неохотно произнес:
– Ну, в общем, я тебя брал ночью за руку, как ты просила – помнишь? Ну, чтоб я тебя не отпускал.
– Ну?
– И знаешь, ты почему-то была очень холодная. Даже пульса почти не было. И дыхание такое легкое-легкое, еле уловимое…
Я помолчала. Потом вновь посмотрела на светловолосого мальчишку.
– А что ты красный такой?
Степа опустил глаза, и, наконец решившись, признался:
– Я испугался, наклонился и стал слушать дыхание, и… в общем, я тебя поцеловал. Как-то незаметно… Ты была такая красивая, прямо как панночка! Лицо белое, волосы распущенные… Ну, и… А ты лежишь себе, как статуя… и почти не дышишь…
От услышанной новости я даже забыла, с чего начался разговор, и сурово взглянула на рассказчика.
– Ты что это себе позволяешь?!
Степина скромность вдруг куда-то девалась.
– А что? – неожиданно бессовестно заявил нахал.
Я вылезла из постели.
– А ну прочь отсюда, я оденусь!
Степа склонился в дурашливом поклоне.
– Будет исполнено, ваше высочество…
Я быстро надела оливковый сарафан и туфли и, не глядя на него, пошла через зал к выходу.
– А каша? – донеслось в спину.
Реплика прилетела вслед за хлопком входной двери, и я услышала ее уже с лестничной площадки.
«Вот негодяй!» – закипела я праведным гневом, открывая дверь своей квартиры и слыша, как опять разрывается настойчивым звонком телефон.
– Дашка, выручай! – раздалось из трубки, когда я, нахмурившись, бросила на пол пакет с ночной рубашкой и поспешила к аппарату. – Это Марк Смилевич!
Чем, интересно, я могу выручить однокурсника Марка?..
– Что случилось?
– Понимаешь, такое дело… Срочно нужна гитаристка, и не простая, а супер-пупер. Ну, в общем, такая, как ты.
– Зачем? – поинтересовалась я, чувствуя, как начинает посасывать под ложечкой. Зря я отказалась от каши. Надо было сначала поесть, а уж потом уйти с гордо поднятой головой…
– Нужно срочно сыграть на свадьбе. Да там ерунда… – начал увещевать Марк.
– Какая ерунда?.. Говори яснее, – потребовала я, и Марк стал сбивчиво излагать суть дела.
– Сегодня у одного крутого мэна состоится свадьба. Жених приготовил невесте подарок – музыкальную шкатулку, а внутри – две крохотных статуэтки: жених играет на скрипке, а невеста – на гитаре.
– Интересно… – пробормотала я, хотя мне было совершенно неинтересно.
– И после вручения подарка он хочет, чтобы шкатулка типа ожила. И тут появляетесь вы…
– Кто – мы? – уточнила я.
– Ты и Димка Кортнев. Нужно, чтобы пара была очень талантливой и очень красивой. Они заплатят прилично, в обиде не будешь!.. – продолжал убеждать Марк.
Проигнорировав замаскированный комплимент, я выслушала предложение с кислой миной на лице.
– Ты знаешь, у меня сейчас другие проблемы… – начала я.
