Я выдернула руку.
И с достоинством произнесла:
– Вот еще!
Степа, однако, не понял причины моей аристократической надменности, снова схватил за руку и поволок наверх, шепча:
– Там у дяди черт знает что творится! Иди сама посмотри!..
Поняв, что у парня пробел в воспитании, я хотела было сообщить ему об этом как-нибудь поманернее, но не успела, так как, тащимая Степой, очень быстро оказалась на двенадцатом этаже, перед дверью Бориса Тимофеевича.
Когда я вновь увидела дверь, весь искусственный гонор моментально слетел с меня, и я, уже не сопротивляясь, вошла в квартиру вслед за племянником антиквара.
– Ну, и что тут у тебя творится?
– Сейчас увидишь… – зашептал Степан, скидывая ботинки, похожие на две огромные лодки, и волоча меня за руку в большую комнату.
Он сказал что-то еще, но последние слова я пропустила – меня вдруг опять охватило все то же необъяснимое чувство, оно нахлынуло на меня, как нежданная огромная волна посреди спокойного голубого моря.
Комната мне знакома.
Я бывала здесь, и не раз.
И… бывала с какой-то целью…
– Эй! – вернул меня к реальности парень.
С трудом отрываясь от некоего глубинного воспоминания, я медленно повернула к нему голову. Выглядел Степан неважно – лицо перестало быть круглым из-за появившейся легкой впалости щек, а покрасневшие веки выдавали бессонную ночь, и едва ли единственную. Взгляд, который бросил на меня парень, показался затравленным.
– Что с тобой?.. – испугалась я.
– Дядя… – произнес Степа страшным голосом.
– Что – дядя?.. – невольно понизив голос, спросила я, приблизившись к нему.
– По-моему, он не умер… – едва слышно проговорил тот.
Я отпрянула назад.
И, несмотря на очевидную несуразицу произнесенного, внезапно почувствовала легкий прилив страха.
Но прилив этот относился не к покойному дяде, а к самому Степе.
Пока я стояла столбом посреди комнаты, тот неожиданно метнулся из гостиной в маленький коридор, ведущий в удаленную спальню, и оттуда послышалась знакомая фраза:
– Иди сюда!
Отгоняя странное ощущение, я беспрекословно двинулась за племянником Бориса Тимофеевича через гостиную и несколько забитых сундуками и тюками закутков и, наконец, оказалась в угловой комнатке, точной копии моей собственной спальни, перед стоящим у окна небольшим письменным столом.
Степа вытянул вперед веснушчатую руку и указал на лежащую на столе продолговатую черную ручку.
– Видишь, ручка?
Чувствуя, что ситуация отдаленно напоминает утро в палате сумасшедшего дома, я, тем не менее, покорно подтвердила:
– Вижу.
И ощутила острое желание вернуться домой.
С невыразимой тоской я покосилась на выход.
Но Степа не заметил этого.
– И скомканный лист в урне – видишь? – Он подтащил меня к стоящей под столом корзине для бумаг.
– Вижу, – повторила я, как попугай, чувствуя поднимающееся раздражение.
– Он там что-то пишет по ночам, – тихо заключил Степа, когда мы вернулись обратно в гостиную, и я вспомнила, как мама в детстве учила меня никуда не ходить с незнакомцами.
Я пропускала ее наставления мимо ушей, и вот результат – я нахожусь в чужой квартире, передо мной стоит едва знакомый молодой человек с явным психическим отклонением, и как выбраться отсюда, чтобы не навлечь на себя его гнева, я не имею ни малейшего понятия.
Степа посмотрел на меня. В его взгляде затаился страх.
Осторожно подойдя ближе, он взял меня за руку и сказал:
– Я понимаю, ты мне не веришь. Но вот переночуй тут хотя бы одну ночь, и сама увидишь! Он ходит, он садится за стол, и перо начинает скрипеть…
И рука парня вцепилась в меня еще крепче.
Ночь в квартире усопшего со сдвинувшимся Степой! Этого еще не хватало!
– Пусти, – я вызволила руку и сочувственно произнесла:
– Тебе надо уезжать отсюда…
– Да некуда мне уезжать, гости там… – заскулил Степа. – Сорок дней обязательно здесь пробыть придется…
Сорок дней. Какое-то… неприятное число…
– Подай мне ложечку для обуви, – попросила я, подойдя к двери и пытаясь натянуть на ноги тесные туфли на каблуке, выбранные специально для несостоявшегося экзамена.
Увидев, что я ухожу, паренек заметно расстроился. Он вздохнул и с отчаяньем человека, который никак не может доказать очевидное, повторил:
– Ну останься хотя бы на одну ночь, и тогда мне поверишь! Он не умер!
Я вспомнила венок, купленный Надей на собранные деньги, и траурную ленту на нем.
«Борису Тимофеевичу от соседей…»
