Когда прилетит ворон
Лишь однажды я услышала, как он спускается по ступенькам, как хлопает входная дверь. Слышала, как скрипит снег у него под ногами у нас во дворе. Видела в окно, как он покупает в киоске газету и пачку сигарет.
Я пробовала бежать следом. Но, кроме ветра и снега, на улице не было никого.
Но однажды я всё-таки успела схватить его за край плаща.
Браги удивлённо обернулся и улыбнулся.
– Ты кто? – спросила.
Но он лишь приложил палец к губам. И опять исчез, пропал, даже шаги не были слышны под окнами.
– Ты видела кого-то? – спрашивала бабушка.
Но я качала головой.
– Нет, конечно!
Кто захочет признаваться в том, что по вечерам на нашей кухне рисует парень, похожий на Орландо Блума.
Бабушка вздыхала и шла стелить постели, а я ждать маму по скайпу. Хотя она не звонила. И значок «Нет на месте» висел у неё в профиле уже вторую неделю.
Говорят, там плохая связь. Хотя никто не знает, где это «там». Я злилась на маму, на её работу, на бабушку и таинственного художника. Но больше всего я злилась на себя. На свои сны. На чёрных воронов, что кружили за окном и заглядывали за занавеску.
Я злилась на уроки. На школу. На Йолю.
И даже на Сергея. Хотя Сергей тут был вообще ни при чём.
Сейчас ни при чём.
– Это всё твои причуды, – сказала бы мама.
Но мамы не было. Её всегда не было, когда она была нужнее всего.
* * *Как-то мы встретились с Йолей в Старом городе.
Случайно.
Как раз заканчивался год моего удалённого обучения в новой школе, я собиралась вернуться в прежнюю, к Йоле, и опять скупала тетрадки и ручки в каждом канцелярском магазине, пока не забрела в «Офис».
Раньше здесь магазин для вязальщиц был. По вечерам они собирались тут за большим столом, пили чай, вязали. Я часто видела их в окно, когда проходила мимо.
Я вообще люблю в окна смотреть.
Йоля, пожалуй, тоже любит, иначе она бы не заметила меня тогда.
– Сильва! – её кудрявая голова высунулась в стеклянную дверь. – Эй! (Ох, уж это её «эй»! Особенное, Йолино.)
В «Офисе» даже кофе особенным был. Скорее всего, из-за того, что Йоля была там. Кофе с корицей, с лимоном, с мёдом, даже латте с капельками шоколада сверху.
– Возвращаешься? – спросила Йоля.
Я кивнула.
– А почему уходила?
Неожиданно я рассказала ей всё: и про маму, и про бабушку, и про чай с чабрецом, и про травлю в последний год, и про канал на YouTube, и даже про ворон.
Думала, сейчас она возьмётся меня поучать, советовать, как все взрослые, когда им секреты рассказываешь, но Йоля только головой покачала:
– В школе нелегко! В школе вообще всегда было нелегко. Особенно белым воронам, не знала?
Я знала.
Вернее, я вдруг почувствовала в себе ту самую ворону. Белую, ту, что Аполлон сжёг в ярости, когда она рассказала ему о предательстве любимой.
Я ощутила, как мои белые перья превращаются в угли, как пламя жжёт меня изнутри, рвёт на части и подбирается к сердцу. И тысячи, тысячи огней рисуют на моём теле какие-то замысловатые руны и знаки.
Кажется, Йоля говорила ещё что-то, но голос был незнакомый, хриплый, простуженный.
– Не так просто белому стать чёрным, – говорил она. – Сначала надо по-настоящему опериться. Хочешь, познакомлю тебя с моими мальчиками?
Я даже вздрогнула.
– С мальчиками?
На ладонях всё ещё горели руны. Я всё ещё видела их, расползающихся по линиям жизни красными молниями.
– Да, у меня есть мои мальчики. Хочешь познакомиться?
Она улыбалась.
– Пойдёшь? – Йоля потянула меня за руку.
Руны исчезли. Как и огонь внутри, что почти добрался до сердца.
Я поспешно встала из-за столика.
Ничего.
Пусто.
И на ладонях ни одной линии жизни. Стёрто.
«Абсолютная чистота!» – сказал бы Сергей раньше. Хотя, возможно, он уже и не говорит так. За целый год от него ни сообщения, ни звонка. Как в воду канул. Каплей или камнем. Грузом. Мешком, набитым камнями. Сбросили в воду и пошагали себе дальше налегке.
Вот я и шагаю рядом с Йолей к её мальчикам.
Я шла и думала о Сергее, которого не видела целый год, хотя я должна бы была не думать и не вспоминать. Не слышать, не помнить, не чувствовать.
– Иногда легче быть слепым и глухим, – говорит Йоля, открывая калитку во двор. – Проще.
Смотрю на неё с удивлением: иногда кажется, она читает мысли. Как будто прислушивается к тебе, вчитывается в твои мысли, заранее знает, что скажешь, что сделаешь.
На уроках тоже так было: обязательно спросит, если не подготовился, или, наоборот, передумает писать запланированную контрольную.
Скажет:
– Ладно, вижу вы ничего писать не хотите. Напишем в другой раз!
Хотя, кто вообще хочет контрольные писать? По-моему, тут и суперсилой обладать не надо, чтобы понять, что контрольная на седьмом уроке – это нонсенс.
– А вот и мои мальчики! – оборачивается ко мне у террасы. – Красавцы, да? Знакомься!
Два чёрных ворона сидели прямо на столе.
Огромные. С острыми массивными клювами. Поглядывали на нас круглыми чёрными глазами.
– Хугин и Мунин! – представила их Йоля. – Давно здесь живут. Не помню даже, когда прилетели.
– Как у скандинавского бога Одина, – говорю.
Йоля смеётся.
– А чем я не Один? Нравятся?
Киваю.
Хотя я не знаю, нравятся ли мне вороны. Ворон на подоконнике – это к большой трате денег. Встретил ворона на камне – к опасностям. Увидел, как из леса вылетает целая стая – голод, несчастье, мор.
Я помню, что бабушка говорила: чёрные вороны – чёрные маги.
Но вряд ли Йоля верит в бабушкины приметы. Хотя никто не знает, во что она верит? В Одина? В Аполлона, в Гелиоса, в Афину? Каждый год ездит в Свентокшиские горы2 поклониться Лелю и Ладе? Или в Штеттинский замок3, где был храм бога Триглава?
Зачем ей вороны?
– Ну, не прогонять же их! – отвечает Йоля. – Захотят, сами улетят. Я им еду оставляю. Кашу или суп. Пусть едят!
Вороны бродили по двору. Важно. Поглядывали круглыми чёрными глазами. Искали что-то среди травы, взмахивали большими крыльями.
– Сказка есть. Про двенадцать братьев, что превратились в двенадцать воронов. Сестра их по свету искала, хотела спасти от злых чар. Читала? Мне кажется, сестра их до сих пор не нашла. А я нашла. Двоих. Поэтому и не гоню.
Я не читала сказку. Я вообще не любила сказки. Хотя согласна, что в сказке ложь, а в ней намёк, добрым молодцам урок.
– Почитаем как-нибудь на собрании, да? – Йоля улыбается. – Ты же запишешься в студию, надеюсь? Сергей приходит. И ещё три девочки из вашего класса.
Киваю. Неуверенно, но киваю. Из-за Сергея хоть на край света. Когда-то могла, теперь не знаю.
Непросто простить предательство. Вообще непросто простить что-либо, но предательство сложнее всего.
Глава 6. Йоля
(Записки о воронах. Одиночество. Письмо)
В туннелях я поняла, что слышу и понимаю всё вокруг.
Чужие мысли всегда двухцветные: белые или чёрные. Я собираю их по одной, чувствуя, как они звенят во мне, словно монеты в моей старой кошке-копилке.
Только твои мысли я не читаю. Я не хочу знать заранее, что ты скажешь. Не хочу знать, какое слово ударит меня ещё больнее, и я превращусь в соляной столб, как жена Лота.
Это время одиночества.
Одиночества и воспоминаний.
Помнишь?
Твои шаги звучат внутри стен Святой Анны, как эхо. Кажется, что на голове у тебя бумажный мешок, а руки связаны за спиной. Нет даже прорезей для глаз. Ещё чуть-чуть и задохнёшься.
Слишком пронзительно одиночество, пропитанное тобой насквозь.
– А тебе было когда-нибудь горько, а? – Я сяду перед тобой на корточки, стяну с головы шляпу.
– Горько? – Зачем-то ты смотришь мимо. Как будто в самую пустоту, куда-то поверх головы, на часы или отрывной календарь.
– Горько, что хотелось завыть волком, понимаешь? Горько потому, что некуда идти. И больно, потому что не к кому.
Мне кажется, что я засохший комок глины. Царапаю кожу и смешиваюсь с выступившей кровью.
Во сне ты проводишь рукой по моим волосам, почти незаметно, как будто смахиваешь невидимую пылинку.
– Я знаю, Йоля. Ведь я как ты.
– Тогда скажи, как мне уйти, чтобы не вернуться? Как уйти?
– Из чужой головы не так просто сбежать. Если успеешь за считанные секунды, то, считай, спаслась, а нет – так и будешь кочевать среди чужих мыслей, снов, слов. И не изменишь ничего. Совсем ничего.
* * *Иногда в мыслях-снах появляется облако, мягкое, как перина на бабушкиной кровати. Проваливаешься, как сквозь землю. Солнце рядом. Теперь каждое утро светит в глаза, в нос, в рот. Греет затылок. Не спрятаться.
Ветер звенит старыми стёклами, а колеса разбрызгивают солнце в разные стороны, а ещё шумит море. Хотя я точно знаю, что его нет.
Но ноги уже в тёплом песке. Горят, как будто кто-то поставил обе ступни на раскалённую печь.
Море расстилается бескрайним чёрным покрывалом.
А ночью волны с грохотом обрушивались на старый пирс. С визгом замирали где-то в воздухе и, поднимаясь ещё выше, со стоном падали вниз. Шли ровной белогривой стеной прямо на берег. Заливали все палатки, качели, рыбацкие сети.
Дождь заливал подоконники, стучал по жестяным крышам, как будто шёл напролом, наугад.
– Как будто звучат барабаны, да?
Димка сидит рядом. В мыслях он всегда рядом. Смотрит, как пони жуёт сухую траву наверху в дюнах. Наверное, он будет часто приходить сюда потом. Без меня. Будет ждать шторм, слушать, как в ушах звенит ветер.
– Барабаны в чужой голове? – усмехаюсь. – Хорошо, что летом многие мечтают о море. Ищут янтарь, прячут в них голоса и сердца. Бить в барабаны не лучшее занятие во сне.
– Не заблудись только, хорошо? В чужих мозгах лучше не копаться. Свихнёшься.
Улыбаюсь.
С Димкой не страшно. С Димкой вообще не страшно. С Димкой и в огонь, и в воду, и в чужие мысли.
– Ты обещал, не умрёшь? – говорю.
– А я и не умер! – он щурит весёлые серые глаза. – Как можно умирать, если вокруг такое творится, а?
Как можно умирать?
А ведь умирать, оказывается, проще простого.
Особенно, если это сон.
Глава 7. Сильвия
Меня давно предают. Сначала мама, когда уехала неизвестно куда на какую-то непонятную работу. Потом лучшая подруга Инга, когда начала травлю из-за моего веганства. Затем Сергей, когда бросил меня в парке одну. А теперь вот Йоля, потому что исчезла.
Даже не знаю, кого начать прощать в первую очередь.
Маму?
– Дороже мамы никого нет! – говорила Йоля.
Тогда мы читали «Разноцветную бабочку»4 в книжном клубе.
Каждый из нас по строчке. Получалось, что притча звучала разными голосами. А потом тихонько всхлипывали, чтобы Йоля не видела. Я даже не знаю, как она сама не плакала.
Нас в книжном клубе семеро, и все шмыгали носом, даже Сергей, а Йоля стояла у окна спиной к нам и молчала.
Скажет потом уже, когда появятся Хугин и Мунин:
– А ведь бабочка у Платонова не мечта вовсе.
– А кто? – удивлюсь.
– Предатель.
Я всё думала, что предать – это оттолкнуть. Это выдать, раскрыть, отдать. Оказалось, предать – это бросить.
Заманить и бросить.
Как Сергей.
* * *Сначала мне всё снился тот день. Понедельник. Сразу после выходных.
Я шла и мечтала, как именно в этот понедельник я открою свой шкафчик с учебниками и не найду там записки «Дура, съешь мясо!». А в столовой на длинной перемене никто не тыкнет в лицо сэндвич с тунцом.
Инга не прошипит мне вслед что-то обидное, а Сергей пригласит в парк после занятий.
Сейчас я помню только то, что в тот понедельник я ела траву, которую девочки запихивали мне в рот.
Я помню Ингу, которая стояла и смеялась.
Помню куртку Сергея, которую он забыл на лавочке.
Помню свой рюкзак, который пинали вместо футбольного мяча.
Я помню.
Помню, что уже через неделю бабушка перевела меня на дистанционное обучение в другую школу.
Йоля сказала бы тогда, что я сдалась.
Но тогда я ещё не знала Йолю.
Не знала Йолю настолько, чтобы читать теперь её «Записки о воронах».
Не знала, где её встретить. Не знала, как позвонить, куда ехать, как сказать.
Я ничего не знала.
Четырнадцать – это возраст взрыва.
И взрывается всё сразу, а главное – сердце.
Разрывается на тысячи маленьких сердец, которые кто-то неловкий топчет прямо у тебя на глазах.
А ты плачешь.
Без слёз.
За тот год я научилась плакать без слёз. Беззвучно. Совсем так, как учила Йоля. Так, чтоб не узнали, не услышали. Не сломали ещё больше.
Глава 8. Йоля
(Братья-вороны. Туннели. Сны)
Сначала нас было двенадцать.
Тех, у кого город жил в каждой клеточке тела.
Мы чувствовали, как город вползает в развалины замка вместе с темнотой. Крадучись, останавливаясь, чтобы перевести дыхание. Вкрапливается по чуть-чуть, чтобы потом вдруг, осмелев, разрастись и наброситься, рыча и ворча от восторга победившего.
А я оглядываю похоронный зал.
Молча, по колено в воде, упираясь спиной в мокрые стены, не вздрагивая, когда кто-то, причитая, падает прямо в воду (размазывает кровавое по щекам).
– Ну что же ты, маленькая? – оборачиваешься. – Что же ты, девочка? А может быть, ему не надо было умирать? Кажется, ты решаешь «да» или «нет».
И я ощущаю, как рассыпаюсь бисером прямо по воде. Падаю на дно мелкими крошками, и вода идёт горлом, и я, кашляя, не зову на помощь, а только хватаю ртом воздух, как рыба. Бью невидимым хвостом, покрываюсь серебристой чешуёй, ныряю, ноги и руки – опять сплошной клубок – не чувствую.
Я говорила, знала, мы больше не будем прежними.
– Понимаешь, мы больше не будем прежними. Совсем никогда. Понимаешь?
На груди у Димки флаг.
На запястьях браслет. Так мы находим друг друга в толпе.
Или среди стен, баррикад, голосов, песен.
По браслетам.
По флажкам.
– Если бы ты был деревом, я вырезала бы твои инициалы у тебя на боку. И ты бы не почувствовал боли.
– Я бы почувствовал.
Ты пульсируешь между рукой и ладонью, провожаешь каждый сантиметр, каждую линию – запоминаешь? Протягиваешься вдоль лица, будто пересекаешь.
Я знаю, это сон.
В снах смешивается всё. Всё, что знаешь, всё, что любишь, всё, что ощущаешь.
* * *Белые халаты смотрят на меня откуда-то свысока, поглядывают на мониторы и считают секунды.
Шесть километров проводов вдоль и поперёк моего неподвижного тела. Прозрачные ленты по стеклу. Выпорхну, вдыхая свежесть, хотя от солнца осталась всего лишь красная точка, устроюсь рядом, пожму горячую руку. И может быть, мне станет лучше.
– Скальпель!
Наверное, пришло время расставить все точки и запятые. Я обязательно нарисую картину и перережу запястье, ведь у каждого своё хобби, даже если оно кажется странным. Я не истеку кровью, я обязательно спасусь и отправлюсь на крышу. Опять возьму тряпку и вымою небо. Чтобы всё было без пятен и не осталось разводов.
Кто-то из двенадцати опять посмотрит на меня из глубины зеркала.
– Простая контузия!
Напудренное лицо мима.
– Снайпер c гвоздём в башке – это весело! – крикнет мне кто-то.
И боль, действительно, растворится где-то внутри меня. Застынет где-то под кожей и подберёт щупальца.
Я не знаю этого сна.
В туннелях сны пробираются в меня случайно.
Выглядывают из тёмных углов, хрустят битым стеклом под ногами.
– Чей это сон, а? – потяну за рукав Браги. – Кто вообще смотрит такие сны?
* * *Упаду в подушки.
Почувствую Димку через простыни и одеяла.
И голос прозвучит эхом, наполнит звенящую пустоту запахом, движением и жестом. Отмахнётся от сигареты, отодвинет кофе, покружится на белеющем подоконнике.
– Почему мне не надо, чтобы ты летала в своих снах? – засмеётся. – Нет ничего хуже бабочки или птицы.
– Почему?
– Потому что люди всегда закрывают глаза заранее, так и не разглядев полёта. Они как рыбы, и у них немая душа.
– Тогда что мне делать?
Димка пожмёт плечами.
– Иди дальше! Где-нибудь будет выход.
Я отыщу свой кособокий рюкзак и шагну на качающийся мост.
Два самурая встретят меня на той стороне и нальют саке.
Дымящаяся гильза крутится в руках.
– Попала? – удивляются.
– В глаз попала, а могла в сердце.
Лежу потом на холодном лунном грунте, делю звёздное небо на части.
Щека к щеке.
– Интересно, а на Луне холодно?
Димка смотрит на меня и улыбается.
Он всегда улыбается.
Один из двенадцати.
Один.
* * *Двенадцать.
Впереди нас поля, утыканные телеграфными столбами, и потрескавшийся асфальт с еле заметной разделительной полосой.
Ноги вязнут в мокром грунте.
– Ты давно с нами? – один из двенадцати кладёт мне руку на плечо.
– Год или больше. – Отворачиваюсь.
У него ковбойская шляпа и позолоченная маска с птичьим клювом.
– Послужной список большой? – Его рука на плече тяжелеет.
– Короткий!
Белеет коробок придорожной закусочной.
Браги – голый, с обломками крыльев за плечами, с ног до головы покрытый рубцами и язвами, равняется с нами. На шее у него ошейник. Белая чёлка свисает на глаза. Из остатков крыльев торчат полые кости.
– У тебя ещё всё впереди, – его глаза смеются. – Совсем всё!
Утро опускается за горизонт, и солнце оказывается прямо на ладонях. Огромный шар из дутого жёлтого стекла.
Сажусь на корточки, и солнце катится по пожелтевшей траве куда-то в овраг.
– Запомнишь хоть нас? – Один из двенадцати заглядывает мне через плечо: – Или ты только сны запоминаешь? Хотелось бы, чтоб помнили.
И Браги достаёт мольберт.
Глава 9. Сильвия
YouTube
Silva_vlog
– И опять привет, мои дорогие! С вами я, Сильвия!
Подписывайтесь на мой канал! Вместе нам будет интереснее!
Выключаю камеру.
Стираю с губ помаду.
Почему-то снимать «видеоболталку» сложнее, чем готовить еду в прямом эфире.
Понимаю фуд-блогеров, они могут снять все видео заранее и «выкладывать» потом на канал по расписанию.
А вот «болтать» в прямом эфире гораздо сложнее, хотя и продумываешь темы заранее и даже текст пишешь отдельно, чтобы подглядывать потом.
На минуточку мне даже показалось, что язык перестал ворочаться. Как будто я стала немой и все слова распухли в горле.
Вспоминать – это как на байдарках плыть против течения. Быстро выбиваешься из сил, весла всё тяжелее и тяжелее, кажется, ещё чуть-чуть – и нырнёшь под воду. Разве что только какая-нибудь невидимая сила может помочь.
Йоля говорила, что в такие моменты надо подумать, что кому-то сейчас тяжелее, чем тебе. Намного больнее. Страшнее. Мучительнее.
Почему-то теперь я вспоминала и думала лишь о ней. О том, где она теперь. Насколько далеко? Где она ночует? Обнимает ли её кто-нибудь, когда страшно?
Не потерялись ли в пути Хугин и Мунин?
Нашлись ли те двенадцать братьев-воронов? Тех, о которых она писала в своих записках.
Узнали ли они друг друга? Столько лет прошло, столько зим. Да и правда ли, они эти вороны?
Одна только Йоля знает.
Глава 10. Йоля
(Всё ещё вороны)
Сажусь на мокрые ступеньки прямо под дверью. Вытягиваю ноги.
Ветер звенит стеклом вчерашнего солнца. В трещинах между стенами сквозняк.
Ёжусь.
– Ты ищешь кого-то здесь? – Человек в ковбойской шляпе выныривает откуда-то из темноты.
Пожимаю плечами.
Он садится рядом со мной, расстёгивает рваную куртку. На груди у него огромная фляга в форме сердца. Он снимает её, отвинчивает крышку и жадно пьёт, кашляя и утираясь грязным рукавом.
– Война не скоро закончится, ты ещё успеешь найти. – Прислоняется плечом.
Поля шляпы закрывают прорези глаз в маске.
– У тебя есть имя? – спрашивает вдруг. – Или ты тоже безымянная, как все вокруг?
Позолоченная маска с птичьим клювом съехала набок, обнажив худые серые щеки.
– А у тебя?
– У меня проще. Я солдат. Повезёт – убьют тут. Не повезёт – выберусь и опять начну жить обычной жизнью.
Он смеётся, толкает меня плечом.
– Не дрейфь! Мы доберёмся! Это ещё не самое плохое место.
Замок плавает уже где-то между облаков. Серые шпили то исчезают, то появляются на поверхности. От каменных часов на башне осталось лишь крошево. Ветер, набежав, перекатывает волны пыли.
Кто-то грязно ругается. Хромая, бегает по плацу и грозит небу тростью.
На нем парадный мундир оберфюрера. Усики, словно траченные молью, торчат клочьями.
Рядом три солдата вскидывают руку в приветствии.
Флаги тихо шлёпают на ветру.
Это опять чей-то сон.
Сон, который случайно бросили мне под ноги, а я так же случайно подобрала.
Оборачиваюсь. Бело-голубым пламенем вспыхивают прожекторы, рассекая черноту сгустившихся сумерек.
– Ложись!
Кто-то рванул меня за руку и опрокинул на землю. Волна пыли набилась в рот.
Отплёвываюсь.
Мечи прожекторов, пошарив по небу, останавливаются, замерев у лунной тропы к замку.
– Не двигайся! – рядом локоть солдата в ковбойской шляпе. – Ты что? Дура! От храбрости ошалела, да?
Помост мерцает зелёными и жёлтыми подсветками.
Вскидываю тяжёлую снайперскую винтовку.
– Не промажь! – ковбойская шляпа щекочет мне щеку.
А стеклянные бисерины повисают в воздухе.
* * *– Расскажешь, как его звали?
Мои руки всё ещё дрожат. Прячу их в карманы, втягиваю голову в плечи.
Птичий клюв позолоченной маски утыкается мне в плечо.
Отворачиваюсь и зажмуриваюсь, потому что миллиарды глаз опять распахнулись по всему телу.
– Его Димкой звали. Он меня прятал от танков.
– А теперь где он?
– Пропал.
Мой голос звучит эхом, наполняет звенящую пустоту запахом, движением и жестом. Чувствую, как вплетаюсь лентой в косы, сжимаюсь, чтобы запомнить, чтобы вынести на коже хотя бы частицу того далёкого уже прошлого.
– Вороны не плачут! – поля ковбойской шляпы касаются щеки. – Запомни, ладно? Ты же из них, да? Из воронов?
* * *А потом под ногами уже слоистый лёд, редкая снеговая плешь.
На ногах «кошки» с шипами, на головах капюшоны.
Где-то впереди голос инструктора:
– Не торопиться, не отставать! Сохранять дистанцию!
Солнце выкатывается прямо под ноги.
Город внизу. Почти на ладони. Острые шпили и коробки-небоскрёбы.
А прямо за перевалом лунная тропа.
Тёмные квадраты. Мы наступаем на собственные тени.
Не обернуться.
Шелест крыльев прямо над головой.
Вороны. Сбились в кучу.
Я прячусь.
Мелькаю среди колонн, ныряю в мозаичные плитки, разбиваю колени и царапаю локти. Падаю на дно мелкими крошками, и вода идёт горлом, и я, кашляя, не зову на помощь, а только хватаю ртом воздух, как рыба. Бью невидимым хвостом, покрываюсь серебристой чешуёй.
– Зачем тебе вороны? – спрашиваю у ковбойской шляпы.
А он прицеливается, и за его спиной распахиваются большие чёрные крылья.
– Меня Сигурд зовут! – говорит, не проворачивая головы. – Я обычный рыбак из деревни.
Глава 11. Сильвия
У нас с Йолей был тайный язык.
Тот, который никто не знал. Мы сами его придумали. Хотя языком его сложно назвать, просто какие-то отдельные слова, знаки, жесты.
Например, слово «хорошо» мы показывали: скрещивали два пальца, как на удачу. «Привет» – это поднятая кверху ладонь. «Нет» – просто закрыть глаза.
Мы даже словарик завели, куда записывали всё придуманное. Йоля говорила, что тайный язык можно создавать годами, поэтому мы особо не торопились, всего десять слов придумали. Для начала надо самим всё запомнить, а потом уже другим показывать.
Толкин ведь тоже эльфийские языки не сразу придумал.
Допустим, вэнья, язык эльфов Валинора, в Средиземье стал «эльфийской латынью», языком, на котором произносились торжественные речи.
Был даже язык гномов – кхуздул. Тоже непростой, кстати.
И не думаю, что Толкин придумал эти языки за ночь, так что у нас с Йолей впереди было много-много времени.
Но десять придуманных слов всё же было. И мы часто «перешёптывались» по утрам в коридоре.
Было так смешно видеть, как одноклассники непонимающе поглядывают на нас. Думаю, они мысленно даже пальцем у виска крутили, в открытую не решались – Йоля же учитель. Можно и замечание схлопотать: оставят после уроков или родителям позвонят.
Но Йоля, конечно, вряд ли бы замечание написала. Не любила жаловаться, и все это знали, даже хулиганы.