Песни ноября
Никита Егоров
Никита Егоров – современный поэт, язык которого, впрочем, далёк от современного, а стихотворный мир пронизан сквозными образами и символическим самоанализом.Эту книгу, с некоторой натяжкой, можно назвать наиболее полным сборником автора. В неё вошли как новые вещи, так и старые стихотворения, часть которых была значительно переработана.
Песни ноября
Никита Егоров
© Никита Егоров, 2023
ISBN 978-5-0060-5793-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Мы очень мало помним. Кажется, что у нас полно воспоминаний о жизни, а на деле мы забываем такое количество вещей, что иногда становится страшно. Читая старые переписки, просматривая завалы фотографий, слушая рассказы близких, только диву даёшься: а что ещё я не помню? Как можно быть уверенным, что я – это я, если значительная часть моей жизни от меня ускользнула? Улетела пылинками по ветру, осела чешуйками на дно морское.
Говорят, глубоко в океане постоянно идёт снег. Это оседают частицы бесчисленных существ, которые когда-то жили. В каком-то смысле, мы все живём посреди этого страшного снегопада.
С некоторой натяжкой, эту книгу можно считать наиболее полным моим сборником. Сюда вошло как то, что было написано после «Птиц», так и то, что было издано раньше (но не всё из этого выходило в печатном виде). Некоторые старые стихотворения содержат серьёзные правки, так что их и не узнать.
Я постарался собрать под этой обложкой вещи, за которые не стыдно. Результат вышел спорным, но темы некоторых произведений показались достаточно важными, чтобы включить их в книгу, отражающую личную историю автора с её действующими силами, внутренней мифологией, декорациями и попытками создать что-то, кроме пыли.
Песни ноября
Начало осени
Параллельный аллей аллели,
детский город в осеннем сквере.
Будто жёлуди под ногой
дни хрустят.
И шумит прибой,
отмывая меня от грязи
из которой выходят в князи,
округляя и вороша,
то, чем мучается душа.
Шорох камушков еле слышен.
Мы как дети: на стенах пишем,
мутим воду и топчем мох,
принимая глоток за вдох.
Мысли на малой родине
В прозрачном подмосковном сентябре
я утопаю, столь же в нём типичен,
как лужа на раздолбанном дворе.
Его прохладный воздух мне привычен.
В нём вся моя судьба растворена,
её истоки и её извивы.
Из этой точки вся она видна,
ведь это точка схода перспективы.
В других местах (и я себе не вру)
я приживаюсь псом худым лохматым.
А если не пришёлся ко двору,
и гонят – не беда, вернусь обратно
в холодный воздух, золотистый свет.
Не то чтоб я любил здесь находиться.
Здесь перспективе дальше хода нет,
а надо ж ей куда-нибудь сходиться.
Здесь ностальгии горькое вино
прохладною рекой меня уносит.
И если дна достичь мне суждено,
то это будет где-то здесь же, в осень.
Любовь моя
Любовь моя, я был к себе жесток,
и слабость, как всегда, тому причина.