– Что вы имеете в виду? – процедил он. – Где и что я поменял? И что я вам должен был сказать? – Затем сыщик все-таки не сдержался и выкрикнул: – Да кто вы такой вообще?!
Незнакомец снова поднялся со стула. Теперь в глазах его появилась растерянность другого рода. Он наконец посмотрел на Брока с испугом. Но боялся парень определенно не пистолета в руке сыщика, а скорее того, что прочитал в его взгляде и что услышал из Броковых уст. Помимо испуга и растерянности, его взгляд выражал, пожалуй, еще и сочувствие.
– Олег Константинович, вы не волнуйтесь, право слово! Давайте я врача вызову.
– Рано еще врача-то, – буркнул сыщик, не зная, что и предпринять в этой нелепейшей ситуации. – Я ж не стрелял пока.
– А… будете?
– Смотря как вести себя станете.
– Я хорошо себя буду вести, вы только не волнуйтесь, – словно с маленьким ребенком, заговорил очкарик. Сыщику это не понравилось.
– Вы тут не сюсюкайте! Садитесь и четко отвечайте на мои вопросы. Руки медленно положите на стол прямо перед собой. Вот так. Если дернетесь – стреляю без предупреждения.
– Сажусь, сажусь! – закивал парень и, вытянув руки, стал медленно опускаться на стул. – Все, сел. А руки – вот они, – осторожно пошевелил он пальцами. – Спрашивайте, пожалуйста. Я готов.
Брок снял наконец пальто и шапку, вытер шарфом вспотевший лоб, затем выкатил кресло из-за стола и уселся напротив незнакомца. Целиться он в парня перестал, хотя по-прежнему крепко сжимал рукоять пистолета.
– Итак, – четко и сухо бросил сыщик, глядя прямо в стекла очков странного посетителя. – Ваша фамилия?
– Андратов.
– Имя? Отчество? Пол?
– Мирон Игоревич. Мужской.
– Вы ж сказали – Андратов, – нахмурился Брок.
– Д-да… – хлопнул челюстью парень.
– А теперь говорите – Мужской. И что еще за Мирон? Кличка? Блатное погоняло? – Каждое слово сыщика щелкало подобно хлысту. И собеседник после каждого щелчка стал вздрагивать, будто и впрямь принимая удары.
– Н-нет!.. – проблеял он. – Меня зовут так – Мирон. А мужской – это пол. Вы же спрашивали пол.
– Я спрашивал вас, а не пол. Зачем мне спрашивать пол? Вы что меня, за дурака тут держите? – стал закипать Брок.
– Нет-нет, я вас не держу! – испугался парень.
– Ах вот как? – Ноздри сыщика раздулись от накатившего гнева. – Вы меня не держите? Может, мне уйти? Чтобы вы закончили свои черные делишки?!
Пистолет запрыгал в руке Брока и уставился зрачком ствола в лоб парню. Тот внезапно уронил голову на руки, и плечи его затряслись.
На сыщика это подействовало отрезвляюще. «Что же это я? – подумал он. – Совсем нервы ни к черту. Навалилось все сразу: Сашенька, Костик, теперь Мирон еще этот! Но ведь я-то кто? Я ведь сыщик, а не просто так пострелять вышел! Надо же как-то брать себя в руки! Или… это уже старость?..» Брок так испугался последней мысли, что даже убрал пистолет. Привстал и склонился над плачущим парнем.
– Ну-ну, будет… – скупо выдавил он. Вытянул руку и коснулся трясущегося плеча. – Приношу свои извинения за грубость. Я сейчас дам вам воды.
Сыщик двинулся к застекленному шкафу, где обычно держал минералку. Саша много раз намекала, что пора бы обзавестись небольшим холодильником, но Брока душила жаба. На оргтехнику он денег не жалел, а вот на холодильники-чайники всякие… Минералку можно и теплой выпить, а обедать они все равно домой ходят, продукты держать в офисе незачем. Чай же превосходно готовится в обычной банке с помощью дешевого кипятильника.
Растрепанному, шмыгающему покрасневшим носом Мирону, судя по всему, и теплая минералка очень понравилась. Даже очки отпотели, а пунцовое минуту назад лицо стало потихоньку принимать естественный цвет. Брок же расщедрился настолько, что порылся в глубинах стола и вытащил начатую пачку сигарет. Сам он смолить давно бросил, но для посетителей запасец держал – у некоторых это снимало излишнее напряжение.
– Курите, – положил он сигареты перед Мироном.
– Не имею такой привычки, – буркнул тот. – Вы же знаете.
– Да откуда я могу это знать?! – всплеснул руками Брок, вновь начиная раздражаться, но тут же опомнился, взял себя в руки и снова опустился на стул. – Ладно, продолжим. Готовы?
– Готов, – опустив глаза, кивнул парень. Похоже, ему было очень стыдно за слезы. Но, тряхнув шевелюрой, он все-таки поднял голову и сказал Броку с обидой: – Только не надо меня на «вы», Олег Константинович. Чем я уж так-то перед вами провинился?
Брок неопределенно мотнул головой, хотел возмутиться, но передумал. Он решил избрать иную тактику, более мягкую: по возможности соглашаться с очкариком. Если парень ненормальный, это его успокоит. А если ведет хитрую игру… Что ж, хитрости и ему не занимать. Все-таки раза в два постарше этого лохматика будет. И поопытней, соответственно. Приняв такое решение, сыщик полностью успокоился. Широко улыбнулся и кивнул:
– Ничем ты передо мной не провинился, Мирон. Что ты! Ну, залез ненароком в чужой офис, с кем не бывает. Типичный, знаешь ли, случай.
– Да Олег же Константинович! – подскочил Мирон, но, вспомнив о том, что дергаться не велено, рухнул на место и с отчаянием вцепился в шевелюру. – Ну что же вы такое говорите? Куда я залез? Неужели вы меня не узнаете?
– Узнаю-узнаю, – не переставая улыбаться, замахал руками Брок. – Ты же Мирон. Правильно?
– Правильно, – неуверенно улыбнулся парень.
– Вот видишь, мы уже почти пришли к согласию. Осталось выяснить мелочи. Например, кто ты такой?
– О-о-о-о-о! – вскинул Мирон к потолку руки. Потом жалобно посмотрел на сыщика и простонал: – Я ваш помощник.
– В каком смысле?
– В производственном.
– То есть? – Брок продолжал улыбаться, потому что губы отчего-то перестали его слушаться. Равно как и мысли. Они разлетелись по закоулкам сознания и, похоже, протрубили отбой.
– Вы – сыщик, глава и владелец сыскного агентства «Бритва Оккама», – механическим тоном, устав, видимо, от потрясений и сдавшись непонятным обстоятельствам, заговорил парень. – А я – помощник сыщика. И заодно, по неофициальному совместительству, секретарь, курьер, уборщица, техник-программист, агент по особым поручениям и прочая, прочая, прочая…
– Не-ет! – замотал головой Брок. – Это моя Сашенька – помощница, секретарь и прочая-прочая… – Упомянув имя дочери, сыщик побледнел вдруг, и брови его поползли к переносице. – А ты, часом, не хахаль Сашенькин? Это не она тебя впустила? Вы тут не шашни тайком от меня крутите?!
Брок спрыгнул со стула, встал на колени и быстро-быстро пополз по полу, заглядывая под столы и стулья. Потом вскочил и пробежался по периметру кабинета, распахивая дверцы шкафов.
– Так-так-так-та-ак!.. – тяжело дыша, произнес он и застыл посреди комнаты, продолжая обшаривать взглядом помещение. – Где она?
– К-кто? – вякнул Мирон. Стекла его очков опять запотели.
– Саша.
– Н-не знаю. Здесь ведь ее нет…
– А где есть? – Брок подошел к столу дочери и, уперев в него руки, навис над Мироном.
– Да не знаю я никакой Саши, Олег Константинович! Не надо так на меня смотреть, право слово! – взмолился тот. – Может, она раньше у вас работала, до меня еще?
– Раньше она точно у меня работала, – прищурился Брок. – Вот до этой самой минуты в штате числилась. Но если это ее проделки, то уже не работает, факт. Так ей и передай.
