И опять уходим в мир надежд, тревог,
Оставляя сердце, забирая память
У порога детства, и больших дорог.
Лето 78 г.
Ностальгия
Давно далёко от России милой,
Но, по ночам, и, вдруг, средь бела дня,
Душою вечно юной, легкокрылой,
Лечу как птах в края, где вся родня.
И всякий раз, на майский снег черемух,
В июньский дым негаснущих ночей,
Где тот мальчишка всё ещё не промах
Любить зарницы девичьих очей.
Где память кружит вальсы, без вопросов,
По набережной, в парк, и, дальше, в лес.
Там всё поют: Русланова, Утёсов,
Муслим, Шульженко, Зыкина, Бернес.
Давно пусты на речке все причалы,
И лодки разбрелись по всей воде.
Гитары, песни, смех… Любви начало…
Ах, ночи белые, о, юность!.. Где вы?.. Где?!
Всё – там, всё – в том, что в прошлое минуло,
Где дров берёзовых дымком курит труба,
И, в ночи долгие, в сугробы затонула
До самых окон, ветхая изба.
Где сказки детства шепчет та избушка,
И мама, бесконечно молода,
С улыбкой шутит: «Я уже старушка.
Вот-вот умру. Куда же вы тогда?..»
А мы куда?.. Мы, маму, обнимаем,
В нас жар любви и добрый альтруизм…
Взрослея, мы, всё это, забываем.
С годами, нас горбатит эгоизм.
Весна 2002 г.
Памяти души
Когда томит расплав наитий нежности,
И тих забот сплошной круговорот,
Я ухожу за дальние безбрежности,
За памяти миражный поворот.
Я уплываю в мир фантасмагории,
В причудливом соитии времён,
Где вне цены иные категории
Прикосновений, взглядов и имён.
Где нет страданий, лжи, тоски, банальности,
Чумных аккордов, мрака пустоты,
Но всё в своих глубинах ирреальности,
Пространства абсолютной чистоты.
Былой души тот мир, преобразованный
Под спудом наслоившихся годов,
Он, как графит, в алмаз кристаллизованный,
Не досягаем для чужих миров.
Ему пожары чужды и грабители,
Он не приемлет нынешних сонат,
Не распахнуть ворот в его обители,
Не выставить, как редкий экспонат.
Но грянет час – свершатся все пророчества
И, не достигнув всех земных вершин,
Прорвётся оболочка одиночества,
И Бог коснётся памяти души.
Осень 95 г.
«Мальчишка не был палачом…»
Мальчишка не был палачом,
И не злонравный был проказник.
Узнал, фунт горечи почём,
Что жизнь – не мёд, не долгий праздник.
Но, расшибаясь от падений,
Не резал крыл своих парений.
Не научась терпеть обид,
Чинимых слабым, и неправо,
(Хоть знал, порой, что будет бит)
Шёл в бой, не мудрствуя лукаво.
Как на живую рану соль —
Не мог терпеть чужую боль.
В душе, не будучи бойцом,
Отважно дрался, но без злости.
Частенько, с порванным лицом,
Не размышлял – целы ли кости…
Но даже в схватке, сгоряча,
Боялся бить в лицо сплеча.
Гнушаясь спевок за углом,
Брезглив был к тем, кто тёрся в своре.
Не резал сколотым стеклом,
