Рейтинг:
0
Книга вторая.
- Кто отец твоего ребенка? Артур?
Я молча закипаю.
- Как ты мог так подумать? Никита - твой сын.
У Марка отвисает челюсть.
- Как мой? Но ведь я...мы... семь лет...
- Никите шесть лет. Я уехала в Париж беременной...
Семь лет боли, грусти и одиночества снова привели меня в Россию. К женатому любимому мужчине.
