– Скоро увидимся.
Рыков провожает их пристальным взглядом.
– Рома, – говорю я, – это она?
Он поворачивается ко мне:
– Да, это моя бывшая жена. Нам придётся уйти. Я должен сделать одно важное дело, и как можно скорее. Идём.
В этот момент к нам подходит Протоков.
– Роман Григорьевич, – легко склоняет он голову, – вы хотели поговорить.
– Извините, Эдуард Германович, я вынужден идти. Я не отказываюсь от разговора, но сейчас мне очень надо уйти.
Роман берёт меня за руку и я успеваю заметить, как Протоков несколько раз обескураженно хлопает глазами. Мы спешим к выходу, пробираясь сквозь толпу весёлых и беззаботных людей. Рома на ходу достаёт телефон и велит водителю подъезжать.
Мы пролетаем через большой бальный зал, оказываемся в фойе и спускаемся по лестнице. Выйдя через большие красивые двери, мы торопимся спуститься по мраморным ступеням крыльца. Я едва поспеваю и отчаянно стараюсь не оступиться и не наступить на подол платья.
Мы уже идём по дорожке и я вижу подъезжающий автомобиль, когда слышу за спиной мужской голос:
– Рыков! Рыков, не так быстро!
Дальнейшее происходит как в замедленном фильме. Я оборачиваюсь и в грузном бородатом человеке в смокинге узнаю Сурганова. Его глаза горят, а лоб закрывает пластырь. Его лицо искажается гневом и, как в дурной постановке, он начинает дико хохотать. В свете фонарей капельки слюны, вылетающие из его рта, кажутся похожими на безумный фонтан.
Он медленно вынимает руку из внутреннего кармана, и я вижу зажатый в ней пистолет. Его ствол направлен на Романа. Я поворачиваю голову, Рыков выглядит уверенно и спокойно. Он, так же медленно, выкидывает руку и задвигает меня себе за спину.
– Сдо-о-охни! – кричит Сурганов и его голос растягивается, как застрявшая магнитная плёнка.
Затем следует яркая вспышка, и он вдруг нелепо кренится и неспешно падает на ступени, и катится вниз. В тот же момент Роман дёргается всем телом и валится к моим ногам.
В моих глазах темнеет, ноги отказываются держать меня и последнее, что я вижу – это мелькающие огни и кружащийся, переломанный и искажённый мир.
9. Бунт на корабле
Первое, что я вижу, когда открываю глаза, это обеспокоенное лицо Рыкова, склонённое надо мной. В памяти вспыхивают события вечера и мне становится страшно. Но вот же он, рядом… Значит, всё хорошо, значит он жив.
Я хочу заговорить, но язык не слушается. Может быть, мы оба умерли? Во рту очень сухо и страшно хочется пить. Рома угадывает моё желание и подносит к губам пластиковую трубочку, торчащую из стакана. Я делаю несколько жадных глотков и мне становится легче.
– Ты живой? – хриплю я.
– Ага, – кивает он. – Со мной всё хорошо.
– А со мной что?
Я поворачиваю голову и осматриваю помещение. Это больничная палата. К руке тянется пластиковая трубка капельницы.
– С тобой тоже всё хорошо. Ты упала в обморок. Нервы не выдержали. Но сейчас уже всё в порядке. Врач сказал, что мы сможем поехать домой сразу как ты проснёшься.
– А что мне капают?
– Просто физраствор.
Ладно. Значит Сурганов его не застрелил… Но я помню, что Роман упал после выстрела.
– Расскажи, что произошло.
Роман берёт меня за руку. Он сидит на краю моей кровати и держит меня за руку. Как мило.
– Этот идиот стрелял из музейного револьвера, но что-то пошло не так. Оружие взорвалось у него в руке и сам он получил серьёзные ранения. Сейчас лежит в реанимации, и шансы не очень высокие. Он, оказывается по психиатрии имел диагноз.
– Но ты упал, я помню. И кровь была.
– Да, от взрыва полетели осколки и один из них выбил кусок мрамора с крыльца. Этот кусок ударил меня по голове.
Роман поворачивает ко мне голову левой стороной и я вижу небольшой аккуратный шов.
– Ничего страшного. Главное, тебя не зацепило. Как ты себя чувствуешь?
Он наклоняется ко мне и легко и нежно целует в висок. Я закрываю глаза.
– Да хорошо вроде.
– Голова не кружится?
– Нет. Надо встать, тогда ясно будет.
– Погоди, не вставай пока, я схожу за врачом.
Он уходит и через несколько минут возвращается с доктором. Тот разрешает мне подняться, просит закрыть глаза и дотронуться кончика носа, проверяет пульс, мерит давление и, наконец, говорит, что мы можем уходить и что я в полном порядке.
Когда мы выходим из больницы, уже начинает светать.
– Ну и видок у тебя, – говорю я. – Сразу видно, вечеринка удалась. На голове шрам, бабочка на боку, смокинг весь в пятнах крови.
– Удалась, не то слово. Видела бы ты себя. Волосы всклокочены, платье перекручено, рука залеплена, но бриллианты на месте.
Мы начинаем смеяться, сначала тихонько, потом погромче и, наконец, хохочем во весь голос, глядя друг на друга.
– Нам сегодня ещё предстоит давать показания полиции, но это не сейчас, можно и позже.
– Куда ты так торопился вчера? – спрашиваю я.
– Да, – машет он рукой. – Поспешишь, людей насмешишь. Надо было проверить кое-что. Сегодня всё спокойно сделаю. Сейчас отвезу тебя домой и поеду на совещание, а потом и этим делом займусь.
– Ты что, меня на совещание брать не хочешь?
– Нет. Тебе надо отдохнуть, прийти в себя.
