Директор подписывает мой стандартный договор (между прочим, даже не читая: большинство его коллег бизнесменов ведут совершенно наоборот, что может затянуть весь процесс (хоть в чём-то мне здесь везёт)), вызывает к себе главного технолога предприятия – некую Марину. Вероятно, моего куратора на время исполнения мной на заводе обязанностей крысолова. Марина оказывается высокой кобылкой, сексуальной тёлочкой лет 35. Зрелая красавица. Точёные ноги с выдающимися икрами растут, банально говоря, от ушей. Конечно, подтянутая, выпуклая смачная жопа, высокая, тесно стянутая бюстгальтером крупная грудь (почему-то мне кажется, что и без его поддержки она сохранила бы свою форму и уныло бы не обвисла). Носик маленький, а рот большой, с заходящим дальше от полукружий губ в щёки незаметным разрезом (я такие очень люблю, в такой рот много чего поместиться может). Лицо овальное, глаза карие, большущие, сверкающие, блестящие, пылающие, такие вместо фар дальнего света ночью использовать можно. Кожа на руках и шее загорелая, золотисто-коричневая, а на лице белая… или нет – скорее матовая. Одета секс-бомба в короткий белый халат (прям, как медсестра из моих неприличных фантазий), каштановые волосы забраны под белую косынку, на ногах чёрные чулки. Несколько портило впечатление то, что волосы чуть дальше, чем того требовали пропорции, заползали, вклиниваясь густой порослью на лоб, такой же "дефект" я наблюдал и у директора, и у поварихи. Что это? Отличительная черта местного этноса? Ерунда: от этого мои чресла от возбуждения гореть не перестали. Идёт Мариночка каблучками шпилек постукивает, крутыми бёдрами крутит. И, ко всему прочему, держит за щекой Чупа-чупс. Подсасывает его. Ну и как здесь остаться равнодушным? Хорошего гида подкинул мне директор. Спасибо.
Как мы покинули кабинет её непосредственного начальника, я не запомнил. Очнулся уже в сортировочном цеху. До этого момента она мне говорила какие-то слова, но я просто кивал в ответ и строил планы по продолжению знакомства с Мариной вне стен завода. И всё же мне пришлось отвлечься от фантазий (как оказалось потом несбыточных – Марина была замужем и предпочитала старомодную верность своему избраннику легкомысленной ветрености, что согласитесь, само по себе, по нынешним бл*дским временам, вызывает уважение) и задать мой традиционный вопрос:
– Много у вас крыс?
– Много. – Марина останавливается и, повернувшись ко мне, смотрит прямо в глаза. – Знаете, они нам не мешают. В чаны с фаршем не лезут и на готовый продукт не покушаются. Они на нашей помойке жируют. Честно, нам не привыкать.
Я не верил своим ушам.
– Крысы вас не беспокоят???
Марина, спохватившись, вроде как сболтнув лишнего, принялась объяснять:
– Паразиты, конечно, потенциальные переносчики заразы всякой. Понимаю. Ловите их, возражать никто не станет. Но, сдаётся мне, вам, всё равно, нас всех не уничтожить.
"Что? Я не ослышался? Она сказала "нас". О чём это она?"
– Марина, вы сказали – "нас всех не уничтожить". Да? – я уточнил, не мог не уточнить.
Мой экскурсовод досадливо вздыхает, так будто надоедливый школьник сморозил очередную глупую шутку.
– Я сказала, – произносит она раздельно и медленно, чтобы дошло и до дебила, например, до такого как я, – крыс всех не уничтожить. На редкость живучие твари.
"Слуховые галлюцинации? С чего бы это?"
– Для того, чтобы с ними справиться, такие специалисты, как я, и существуют. Не беспокойтесь – фирма гарантирует.
– Вы в этом уверены?
– Да.
Моя твёрдая убеждённость не может поколебать её скептицизма, наверняка я не первый крысолов на этом заводе. Марина презрительно пожимает плечами и ведёт меня дальше.
За разговором мы миновали один цех и вошли в плохо освещённое помещение – что-то навроде проходной временной кладовой. Здесь на паллетах стояли пятилитровые бутыли толстого стекла. Их заполняла тёмно-коричневая, почти чёрная жидкость. Слабо, но вполне явственно откуда-то тянуло тухлой селёдкой. За одним из паллетов я увидел первую крысу. Она, заметив мой к ней интерес, юркнула между бутылок, развернулась, присела на задние лапки и забликовала на меня острыми бусинками чёрных глазок. Неприятное ощущение, надо сказать, когда на тебя вот так нагло смотрит и ничего не боится крыса. Но сейчас меня гораздо больше интересовало содержимое бутылок, а не случайный рядовой разведчик семейки пасюков. Раньше на мясокомбинатах я таких, похожих на чистую химозу, жидкостей не встречал. Указав пальцем на бутыли, я поинтересовался:
– Что это?
– Секретный ингредиент для нашей колбаски, та самая вкусняшка. – Марина улыбнулась. – Шучу. Ладно, пойдёмте дальше.
Так и не удовлетворив моего любопытства, Марина продолжает знакомить меня с устройством колбасного производства. Под конец мы снова выходим на улицу. Пройдя шагов пятьдесят, заворачиваем за угол котельной: там стоит сторожка – сарай, обитый ржавым листовым железом. Мне учтиво объясняют, что на ближайшую неделю эта халупа будет моим рабочим офисом. Внутри сторожки лежит разный хлам, стоит стол, два стула. Есть электрический чайник, стакан, тарелка и вилка. Из удобств в сторожку проведена холодная вода. Так что я могу ополоснуться над грязной раковиной после трудов моих праведных. Ничего так, сойдёт. Жить я здесь всё равно не собираюсь (поселюсь в гостинице «Три Шишки» – рядом с заводом и далеко ходить-ездить не надо), а как временный склад, чайку днём попить самое то.
Дело к вечеру и терять время я не собираюсь. Вежливо интересуюсь:
– Марина, подскажите, а где у вас в городе можно хорошо провести время – поужинать, потанцевать?
– В ночном клубе «Колобок» и в ресторане «Боровик». Если проголодались, то советую «Боровик». Кормят там лучше. Местечко не такое парадное, для своих, зато цены вполне умеренные и обслуживание на уровне. Опять же отсюда недалеко, всего два квартала, как выйдете из ворот – направо, вниз по улице.
– Спасибо. А вы, Мариночка, что после работы делаете? – Мой лёгкий подкат больших (хе-хе, чего уж греха таить, немаленьких) намерений. Но… не прошло. На меня посмотрели, как на вошь, и, как мне показалось, не разжимая зубов, с ехидством (вроде как даже кривляясь) процедили:
– Домой, к любимому мужу и детям. Куда же ещё? Не шестнадцать лет. Нам провинциалам, несмотря на воскресный день, завтра на работу.
– Жаль, а то могли бы мне показать город, а? – не терял надежды я.
Её рот растянулся в саркастическую усмешку.
– Еловск – городок маленький, не заблудитесь.
С этими словами не прельстившаяся прелестями молодости столичного кавалера (кобеля), непреступная красотка Марина, отдав мне ключ от навесного амбарного замка, оставила меня одного.
Выйдя с территории завода, я первым делом поспешил в гостиницу. Прописался, получил ключ от номера, а затем, оставив мотоцикл стоять на приколе, отправился в ресторан. Не то чтобы я чувствовал себя шестнадцатилетним (отвратный возраст и денег никогда не было, не хотел бы я вернуться обратно в сопливую, гормонально безумную юность), но моя кровь бурлила и отливала от головы к паху, тяжелила. Раздразнила меня зрелая проказница Марина. Ничего мы ей отомстим и найдём кого-нибудь помоложе и посвежее. Пусть и не такую эротичную (такие экземпляры дважды за вечер-неделю-месяц не встречаются), но уверен тоже любительницу пососать леденец за чужой счёт.
Выйдя из проходной, замечаю нескольких женщин, формирующих очередь к воротам завода. А! За свежей колбаской притопали.
Иду, не спеша по проспекту Будённого, гляжу по сторонам. В набегающих золотистых сумерках дома мне кажутся таинственными, приглашающими в них войти, заглянуть, сыграть в прятки, выиграть в лотерее и найти нечто нужное и всё объясняющее.
После пяти минут неспешной прогулки начинаю волноваться: "А правильно ли я понял слова Марины? А что, если повернуть надо было в другую сторону?", – такой уж я сомневающийся во всём человек. Мне срочно потребовалось подтверждение правильности выбранного мной направления. Тут, как раз, ко мне навстречу чешет пухлощёкая тётка с маленькими, близко посаженными монетками глаз; нос, что карманная пуговка. В руках пустой пакет из Магнита. Вот она-то мне и подскажет. Я к ней:
– Простите, подскажите, как мне к ресторану "Боровик" пройти?
Тётя остановилась и глупо заулыбалась мокрыми губами. Уставилась на меня, стоит и молчит.
– Э-э, извините, "Боровик", знаете?
Молчит и лыбится. – "Что сегодня в дурдоме день открытых дверей?". – Увидев достаточно, понадеявшись на чутьё завзятого путешественника, я двинул дальше. Пока не завернул за угол, несколько раз оборачивался – интересно всё же. Тётка с пакетом стояла на прежнем месте (провожала меня), смотрела мне вслед и, конечно же, улыбалась. Паноптикум!
Кабак нашёлся как раз за углом. Одноэтажное здание со стеклянными стенами и большим, кое-где облезлым, белым пластмассовым грибом, прикреплённым прямо над входом, подсвеченным неоновой зелёной надписью – "Боровик". В ресторане, зря что субботний вечер, имелись свободные столики. Я выбрал столик у стены-окна. Ко мне сразу подошла официантка – сутулая дамочка с сонным лицом, отягощённым лишним пудом косметики. Принесла меню. Я его быстро пролистал и выбрал себе еду тоже быстро, благо под каждым названием присутствовала не только цветная картинка блюда, но и описание исходных продуктов, из которых его готовили.
Мой заказ: фирменный салат "Сосновый Бор" (а как же! Конечно!), состав – маринованные маслята, картофель, яйца, укроп, сладкий лук и майонез (уверен, что на соус здесь не пожадились), на второе я взял жареную картошку по-домашнему с луком, плюс плотвичку, запечённую на углях. Из напитков мне приглянулось пиво "Барное" – местной пивоварни (люблю янтарный напиток, особенно свежий и в меру охлаждённый), одной кружечки для утоления жажды будет вполне достаточно. А из серьёзного, расслабляющего и способствующего аппетиту взял – 300 граммов водки "Белая берёзка". Я хотел заказать мясной нарезки: уж очень меня колбаска с дегустации порадовала, но её в меню почему-то не оказалось. Хотя она, как гордость городского производства, просто обязана была присутствовать в меню.
Отпустив официантку, принялся осматривать убранство и гостей кабака. Пышностью обстановки ресторан отличался, не баловал гостей всякими там бархатными рюшами и бархатом: всё так демократично – грубые деревянные столы, сколоченные из толстых, внушающих уверенность досок и такие же стулья, люстра, железная, на цепях, стены обляпаны наждачной штукатуркой и перетянуты деревянными рейками. И никаких украшений. Вот публика меня удивила – никто не курил, громко не разговаривал и на меня не засматривался, что для заведения, пользующегося исключительной популярностью (со слов Мариночки) у местных, несколько обескураживало. Обычно в таких местах на чужаков обращали гораздо больше внимания, чем приезжим бы того хотелось.
Ещё в Боровике играла вообще не типичная для таких мест музыка. Вместо гремевшего в провинциальных жральнях обычного шансона или на крайней случай репертуара советских поп групп конца восьмидесятых, здесь, так ненавязчиво, фоном, звучали записи Юрия Антонова. Неожиданно, но мне понравилось. Колорит Еловска. Пока эта музыка меня радовала в этом ресторане, да, что уж греха таить, в городе больше всего. В конце зала стояла маленькая чёрная вся в голубых блёстках сцена, а над ней висели огни цветомузыки. Хорошо – значит, у них и танцы предусмотрены, чуть попозже, когда гости подопьют. Правильно. Этим можно воспользоваться.
Сейчас рядом со сценой танцевали всего две барышни, надо думать из самых отчаянных. Обе крашеные блондинки, одна в синем, другая в зелёном облегающем фигуру платье. Грудастые, плотно сбитые, но не жирные, а эротично мясистые, гладкие. Танец их состоял из затейливых па русской плясовой вперемешку с движениями, взятыми ими из примитивного диско конца семидесятых. Выходило чудесно, нелепо обворожительно, чувственно, желанно. Пока я ими любовался, ко мне за столик неожиданно подсел местный перец – коротко стриженный (машинкой под одну насадку) парень в кожаном пиджаке, гавайской рубашке и солнцезащитных очках. Начал он с места в карьер:
– Раньше я тебя здесь не видел. Привет.
"Ох ты, ну надо же, какой экземпляр".
– Это потому, что раньше меня здесь не было. Привет.
Не заметив мою довольно плохо скрытую иронию, он продолжил допрос:
– В отпуске?
– Нет, на работе.
– Чем занимаешься?
