Деблокадный Сёрф 1. Разведка с Боем. Неизвестная Война – 1. (Попаданцы в СССР)

От автора:

На сбор информации для этой книги я потратил три месяца. Раньше бы это казалось мало с уётом работы с бумажными архивами в библиотеках. Сейчас в век интернета и скоротечности информации это много, больше уходит на обдумывание и обработку материала. Реальных историй из военных лет моего деда оказалось мало. Я знаю, что он был разжалован и отправлен на фронт искупать чужую вину своей кровью. Дядя мне рассказывает, как дед несколько раз ходил за языком, чтобы с него сняли "сняли ШтрафБат", но все разы терпел неудачу. Матушка моя помнит, как лежал он восемь месяцев в госпитале после контузии под Выборгом, как потом, после войны, ему предлагали остаться жить в Ленинграде, а дед мой рвался домой, к жене и детям.

Пришлось штудировать архивы, отслеживать перемещение частей Красной Армии, чтобы воссоздать по крупицам бои тех лет и солдатский быт.

Кто-то мудрый сказал, что красть истории у одного человека – это плагиат. Воровать у многих – это уже исследование. Для описания приключений своего деда в Штрафном Батальоне под Ленинградом я использовал истории, рассказанные мне пользователями чата "Рулетка", когда в лоб их спрашивал: "Можно задать Вам нестандартный вопрос для этого чата? У Вас воевал кто-нибудь из родственников в Великой Отечественной Войне?" Большинство собеседников тема ставила в тупик, многие отказывались припоминать. Лишь примерно каждый из ста охотно, но смутно вспоминал рассказы своего деда или прадеда. Так, по крупицам и удалось воссоздать картину приключений, не описанных ещё в книгах, не рассказанных в аудиоспектаклях, по которым ещё не сняты фильмы.

Большая благодарность за военную и поэтическую редактуру председателю нашего ЛИТО "Белый Камень" Вырвичу Александру Леонидовичу, Члену Союза Писателей России и Приднестровья, участнику миротворческих операциях в Чечне, Приднестровье, Южной Осетии и Абхазии, кавалеру ордена Мужества и ордена «За службу Родине в Вооружённых Силах» III степени, а также множества медалей СССР, России, ЧССР, Южной Осетии и Приднестровья.

Предисловие. Сёрфер по времени

По заборам внук не лазит,

Увлечён он книжками

То Историю украсит,

То заменит фишки там.

Ух-ты, ах-ты!

Темпо-космонавты!

Вам часто приходится драть зубы? Нет, не как Зубная Фея пальчиками, и не как Зубной Рвач щипцами, раздвинув широко Ваш рот. Хотите испытать незабываемые впечатления? Попробуйте удалить пломбу зуба через нос! Поверьте, мне эту пломбу вот так предстоит удалять!

А, ну я, вообще-то, не об этом. Напомните, чуть позже расскажу про такой увлекательный процесс. А сейчас…

Как часто Вы путешествуете во Времени?

Да, конечно, умники сейчас скажут, что мы все движемся во Времени со скоростью шестьдесят секунд в минуту, иногда и шестьдесят минут за час, в зависимости от того, кто в каком темпе живёт. А у некоторых вся жизнь пролетает и того быстрее, они не успевают отсчитывать не только дни, но и календарь еле поспешают перелистывать, отрывая месяц за месяцем.

Но я, повторюсь, сейчас о другом. Хотите Вы окунуться в Прошлое? Ведь каждый же мечтает это сделать? Да? Подсказать себе самому, какую роковую ошибку не совершить, подстелить из будущего себе любимому соломку в прошлом. Скажу Вам по секрету, это вполне возможно. Только тот Мир, в котором Вы поступите по-другому, будет уже не Вашим. Даже более того, не надо Вашего участия из будущего. Каждое мгновение и так дробится на множество вариантов развития события. Только некоторые из этих случайностей живут недолго, затухая то молниеносно, то по-инерции через какое-то время, порою продержавшись даже года. Но всё равно затухнут. А есть и ответвления, длящиеся одновременно с Вашим основным очень и очень долго. И ошибается тот, кто считает, что можно прыгать из одного Времени в другое. Даже если Вам это удастся, это будет не один из этих Миров, а уже следующий, сотворённый Вами только что. И, возможно, он исчезнет, как только Вы переместитесь в очередной.

Но я опять не об этом. Я сейчас хочу напомнить Вам о тех скольжениях в прошлое, когда Вы ничего поменять не можете, а остаётесь лишь сторонним наблюдателем. Каждый же во сне переживает тот или иной момент в своей жизни? А порою даже по несколько раз? Нет? Странно. Мне кажется, что у всех такое случается.

Мне, скажу я Вам, посчастливится попасть в прошлое. Но не своё, а своего деда. Скажете – невозможно? А Вы возьмите старый семейный альбом с фотографиями и полистайте его внимательно. Только не как тот чудик месяца́ на календаре словно вентилятором шуршит, еле успевая их отрывать. Смотрите на каждую фотографию внимательно, постарайтесь изучить мельчайшие детали Истории.

Это сейчас на фотоцифру мы щёлкаем всё, что ни попади, кадров по пять, чтобы выбрать потом из всех более удачную композицию. А в былые времена, когда в обычной плёнке фотоаппарата нарезано всего тридцать шесть кадров, любой, даже начинающий фотограф ценит каждое мгновение, которое он хочет запечатлеть. Выбирает тщательно ракурс, высчитывает выдержку, следит, не моргает ли кто, особенно если это групповое фото.

Вот и я сейчас листаю фотоальбом, внимательно рассматриваю своих родственников. Иногда на тыльной стороне подписано кем-то мудро: кто же там есть кто.

Для чего мне это нужно? Меня жена давно пилит – составь для детей Генеалогическое Древо. Пусть дети и внуки знают, кто кто кому и кем в их роду приходится, да передадут эти знания своим потомкам. Ведь если мы это не сделаем, никто другой не оставит огромный след наших поколений в Истории рода.

Из моих предков мало кто сейчас есть в живых. По линии отца вообще утеряны связи. Лишь с двоюродными сёстрами иногда перекидываемся поздравлениями. Но и они ничего не могут сказать о предках.

Зато по линии матери собрано немало информации. В своё время мой дядя, её брат, также решает заняться сбором информации обо всех родственниках. Он-то и составляет набросок Древа. Ценные све́дения по линии их матери и отца. Мне предстоит лишь оформить это грамотно и красиво, чтобы можно будет потом в рамку повесить и хвастаться перед гостями, насколько поколений мы знаем наш род.

С Дедом своим я часто вижусь в детстве, беседую, пишу за него письма родным и друзьям, когда приезжаю в гости. Порою остаюсь ночевать, чтобы пообщаться подольше со своими друзьями с его двора. Иногда на Деда накатывают воспоминания, и он с жаром рассказывает мне о былых подвигах товарищей в далёкие времена Великой Отечественной. Но я успешно всё забываю, не придавая значения обыденному для нас в то время подвигу защитников Отечества.

Став взрослее, поступив в институт во Владивостоке, реже вижусь с дедом, лишь иногда заглядываю в гости к нему в Находку. Когда у меня появляются уже свои дети, мы переезжаем в одну из деревень Приморского Края, а деда забирает к себе во Владик его младший сын, мой дядя Валера. Но и опять мы видимся редко. Дед умирает в Восемьдесят Четыре года, как ни странно, не запачкав сединой волосы, хотя проходит всю войну, а частично и в Штрафном Батальоне, получает контузию, проводит в госпитале восемь месяцев. Он до последних своих дней горячо любит Сталина, хотя и схлопотал срок во времена его правления. Когда дед берёт в руки гармошку, первой его песней всегда звучит:

В года моего детства Дед часто рассказывает мне, как приходилось простым солдатам воевать в тяжелейших условиях. Но я не очень внимательно его слушаю. Тогда, во времена СССР, об этом говорят везде. И в Школе, и по телевизору, и в книжках. Нам это не кажется чем-то невероятным, скорее всего, даже обыденным, рутинным. Всех Пионеров Героев мы знаем на перечёт, подвиги Героев Советского Союза, хоть ночью разбуди, расскажем…

Сейчас современные школьники знают меньше, их жизнь не пропитана Историей, как наша. Да и мы забываем понемногу о былых подвигах, о тех страшных днях…

И кто бы мог подумать, что я сам окажусь в гуще тех событий. Да, да. Как сёрфингист проскольжу через волны Времени и окажусь на гребне Девятого Вала Истории.

Глава 1. Рву зубы через нос. Бесплатно

До чего дошёл прогресс!

Медицина – просто класс!

Хочешь, мозг прошьют чрез пресс,

Хочешь, вставят через глаз.

Ух-ты, ах-ты!

Чудо-мозгонавты!!

Вы всё ждёте, когда я расскажу Вам, как выдирают пломбу зуба через нос? Не верите, что так делают? Тогда Слушайте.

Щёлкает как-то у меня ухо. Нет, не зуб, а именно ухо. Ну, как полагается, записываюсь я к врачу. Живу я за ЦКАДом, недалеко от Домодедово, но ближе всего мне к Растуново, наше СНТ как раз относится к Растуновской поликлинике. Записываюсь по и-нету к ЛОРу. Или как он сейчас называется – отоларинголог. Млин, с первого раза выговариваю, надо же! Прихожу к нему на приём. Там сидит такой мужичок. Э-э-э… Небольшого роста, полненький, чем-то недовольный. Стал заполнять анкету на меня.

– Кем работаете? – спрашивает устало, не отрываясь от компьютера и не переводя на меня взгляда.

– Писатель я, – скромно развожу руками, как бы извиняясь, что тунеядец.

– Ух, ты ж! А про меня книжку напишете? – резко он поворачивается ко мне и глаза его вспыхивают от восхищения.

– Конечно же, напишу, рассказывайте, – не верю я в искренность его интереса.

– Что рассказывать? – озадаченно замирает доктор.

– Про себя рассказывайте. Как же я про Вас напишу, если я ничего не знаю про Вас? – подталкиваю врача к откровению я.

– Вполне резонно. Так, давайте познакомимся. Меня зовут Толкун. Толкун Асранович Жоев, – доктор протягивает руку, обмениваемся рукопожатиями. – Я приехал сюда из Киргизии. Зарплата маленькая, приходится работать в две смены. С утра в Михнево, после обеда здесь, в Растуново. С детства обожаю Россию. Учился в русской школе. Хотел и жену взять себе русскую, но здесь не сложилось. Зато детей назвал русскими именами. Вот…

Я обожаю знакомиться с новыми людьми. Порода у меня такая. Писательская. Выпытываю подробности, а потом вставляю в свой рассказ их характеры. У меня большая коллекция копится за всю мою жизнь.

– А как Вы относитесь к нам, азиатам? – прищуривается Толкун Асранович.

– Да, очень даже напрямую! – ответ у меня уже готов, отрепетирован на многих неоднократных подобных знакомствах. – У моего деда азиатская кровь в предках. Бурятская. Он из Сибири родом.

– А… Тогда понятно. А то нас, азиатов, не очень-то и жалуют здесь, – разводит ручками Толкун Асранович.

– С чего это Вы взяли? – подыгрываю я. – У нас многонациональная страна! У нас…

– Да ладно! – машет рукой доктор. – Полноте Вам. Вижу. Постоянно вижу, как к нам относятся. Вечно хотят притеснить.

– А вот это неправда! – пытаюсь я защитить своих земляков. – Говорю же – дед у меня был азиатской внешности, хоть и по паспорту русский. Никто никогда его не притеснял. А если б и посмел, несдобровать бы тому было.

– А почему же мне тогда такое выпадает? – как Гамлет вытягивает вперёд руку целитель, словно вопрошая невидимый череп на ней.

– Есть примеры? – прищуриваюсь теперь я.

– Да! Есть! Вот, кстати, – азартно приосанивается мой собеседник. – Вчера я возвращаюсь домой. Заскакиваю в "Пятёрочку". Люблю там выпечку покупать. Подхожу к лотку со своими любимыми булочками. Там их мало осталось. И как раз возле них стоит мужик с бабой. Русские. Я замираю возле них, жду, пока отойдут. Слышу, баба шепчет мужику: "Гриша, забери все булочки, чтобы этому чурке не досталось!"

– Прямо так и сказала "чурке"? – наигранно удивляюсь я, заранее зная ответ.

– Ннн… Не помню, – доктор явно в замешательстве. – Какая разница? Может, и не сказала, а подумала… Суть же не меняется?

– Очень даже меняется! – продолжаю убеждать его. – Может, Вы сами себя накручиваете? Давайте я расскажу, как выглядела эта ситуация с их стороны?

– Ну-ка, интересно. Рассказывайте! – доктор складывает в ожидании руки на столе.

– Пришли Маша с Гришей в магазин. Булочки купить себе к чаю. Стоят и думают – "Взять на один раз или сразу впрок?" Пока совещались, сзади ещё какой-то тип подкрался. Стоит и пыхтит возле них. "Чего ему надо? Подслушивает, о чём мы шепчемся?" И тут этот тип, явно гастарбайтер со стройки, лапу свою немытую к их булочкам протягивает, представляете?! Маша не будь дурой, отталкивает его и шепчет мужу: "Гриша, бери все! А то нам на завтра не достанется!" Могло быть так?

Толкун задумывается, почёсывает подбородок.

– Возможно. Не подумал я про это, – собеседник мой явно озадачен. – Действительно, я торопился, а они, как на базаре, стояли и примерялись. Чего там думать? Бери или не бери.

– А, может, они и "чуркой" Вас не называли? – подмигиваю я уже по-приятельски лекарю.

– Может, и не называли, – задумыватся Толкун Асранович. – Не помню.

К слову сказать, сдруживаемся мы с этим Толкуном. Обмениваемся телефонами. Встречаемся потом не раз. Даже однажды я отвожу доктора к его земляку, который лежит при смерти. А потом сам Толкун как-то приезжает к моей внучке на дом, когда у неё неожиданно заболит горло.

Но поражает меня другое. Когда я в тот день уже собираюсь уходить, он протягивает мне направление на томографию.

– Зачем это мне? – удивляюсь.

– У Вас что-то не в порядке с носом.

И в правду, я заметил, что слева сопли идут, а правая ноздря сухая.

– Что бы это могло значить?

– Скорее всего, – вздыхает доктор, – в правой гайморовой пазухе что-то мешает.

– Что там может мешать-то?! – совершенно не хочу воспринять действительность я.

– Не знаю, – снова разводит руками доктор. – Поэтому и направляю провериться. Был случай, что одному пациенту зуб дёргали, а осколки в пазуху и затянуло.

– Да не дёргал я на той стороне челюсти зубы… – продолжаю отрицать факты я.

– Надо убедиться. Проверить, – жмёт мне на прощание руку врач.

И я отправляюсь на томографию. Да, действительно, там находят в гайморовой пазухе инородное тело. Потом Толкун, прочитав заключение, отправляет меня в Жуковский. В ЛОР-хирургию. Как ни парадоксально, но это единственная больница в Московской Области, где могут выдрать зуб через нос.

– А если я не лягу на операцию? – интересуюсь у светила я на консультации. У местного эскулапа Виктора Викторовича Лиманского.

– Ваше право. – Врач молодой, но, видимо, умудрён опытом. – Но тогда в одно из воспалений гной может выдавить инородное тело в мозг.

В мозг я не хочу. И вот, почти месяц спустя, я еду на назначенную мне операцию. Как в том анекдоте драли гланды через зад, мне предстоит выдрать пломбу через нос.

Глава 2. В предверии беды

Ох, жду я милого с работы,

Разливаю в чашки щи.

А мне детей своих охота,

Не испечь же их в печи.

Ух-ты, ах-ты!

На семейной вахте!

Уже второй день шёл дождь. Нина любила такую погоду, когда тёплый летний дождик прибивает дневную жару, что стояла больше недели. На улице было не зябко, но и полуденный зной не отбивал желание хлопотать по дому.

На обед муж Пётр обычно прибегал домой. Похлебает щи, расскажет новости и снова упылит на станцию. Да, любил он именно щи, борщ категорически не воспринимал. Не нравилась ему "ржавчина", придающая, как ему казалось, тошнотворный привкус. Отдельно свежие помидоры обожал, а приправленные на их обжарке продукты не переносил. И в кого это он такой? Ну, с этим его бзиком Нина смирилась, да и сама уже перестала вспоминать про борщ. Разве что иногда, когда доводилось бывать у родителей на Заимке Громова.

Евдокия Герасимовна, тёща Нины и по совместительству мать её мужа Петра, готовила превосходно. До кухни невестку не допускала, разве что, как сейчас, позволяла разлить по тарелкам. Сейчас она сама прилегла в комнате, где жили молодые на общей площади с нею и двумя братьями Петра, Колькой и Сашкой. Старший брат Гришка занимал со своей семьёй вторую комнату их большой квартиры в бараке.

Вот прогудел на прощание состав с Черемхово, значит, муж скоро будет, пора накрывать на стол. Она протёрла и без того чистые тарелки, поглядела, как отблескивают силуминовые ложки со звёздочкой и надписью "г. Сталино СВРПК"и стала разливать обед.

"Эх, как не хватает своих детишек в доме…" – вздохнула Нина, вспомнив сорванцов Гришки.

Она мечтала о большой семье. Знала, что у неё точно будет пятеро деток. Две девочки и три мальчика. Ей проезжая цыганка нагадала. Нина отдала той свой любимый платок, тайно желая, чтобы пророчество сбылось. Но неустроенность быта пока не давала надежд на осуществление мечты.

Квартиру в бараке получили Гришка с Петром, когда Петю отправили на курсы дежурных по станции. Сам Гришка работал составителем, а Пётр стрелочником. Но как ни странно, в дежурные попадали только стрелочники, отучившись на специальных курсах.

Но вот так удачно начавшейся карьере мог грозить полный крах. У Петра всего лишь четыре класса образования, а чтобы стать Начальником Станции, надо было иметь за плечами как минимум школу, не говоря уже о техникуме. Но учиться упрямый муж не желал. А зачем? Считать крупные денежки, кроме рынка в Черемхово, особо негде, да и зарплата в двести пятьдесят рублей не даёт разгуляться счёту больше тысячи, и то востребовано больше вычитание, чем сложение и умножение, в табелях и вовсе расчёт простой, знай только циферки, да буковки, а другого ничего и не надо. Ну, а что касается писанины… Вот здесь даже у Нины руки опускались. Сама-то она была грамотная, окончила целых семь классов, ей даже предлагали учительницей начальной школы пойти в Черемхово. Но своего мужа обучить она не могла, как ни старалась. Да он и разговаривал так, что не всякий поймёт. Нет, местные-то понимали его сибирский говор, но, не дай бог, ему надо письмо написать, здесь он всегда жену просил помочь. В грамоте совсем не видел толк. Разве что брат Гришка его заставлял штудировать учебники, чтобы Пётр в люди выбился. А то уже скоро двадцать восемь, а он всё меж вагонами лазит, как шпанец. Даром, что сам юркий и прыткий, да и ростом невелик.

Но именно хитровыкрученный Гришка пропихнул брата на эти курсы по разнарядке. Нина, так же как и муж, была стрелочницей, но девушкам такая должность не светила. А Пётр отлично знал азбуку Морзе, что сыграло решающую роль при подаче документов.

– Дарова жана, ёпта! – муж появился как чёрт из табакерки.

С ходу обнял, груди сжал, по заднице хлопнул и прямиком за стол.

– А руки кто мыть будет? – вспылила Нина.

– А шо? Я вчерась их мылил, – ляпнул и сам загоготал. – Эт не хрязь, а трудова накипь! Полезна приправа!

– Руки, я сказала! – нахмурилась жена.

– Ех… Оно пошто поди конешно, не иначе, ка ваще… – извиняясь и подняв руки кверху, Пётр стал вытекать из-за стола, уже пожёвывая откусанный ломоть ржаного хлеба.

Он никогда не спорил с женой, свято выполняя её пожелания. Тазик с водой был при входе, можно было ещё с порога сполоснуть, но Пётр надеялся, что на этот раз прокатит. Не прокатило. Пошаркав для вида дегтярным мылом и поглядывая, следила ли жена, сполоснул руки и направился опять к столу, вытирая кисти о засаленную гимнастёрку.

– Вот, не может порося без грязи! – вспылила Нина, вскинув руки. – Что мыл, что не мыл, опять своих микробов со штанов на пальцы запустил!

– А шо йих баяца? Оня своя! Родненька! – и муж снова загоготал.

– Петь, а ты слыхал, что у Паловны сына хотели на Дальний Восток отправить после Военного Ущилища?

– Дык и прально! Пущай Миру повидат!

– А, вот, она не согласна была с этим. Ездила к их командиру… Или как он там называется, начальник того училища. И, знаешь, добилась своего! Завтра сын едет поближе к Европе! Представляешь, в Брест его распределили! Ой, счастливая она! Ты не представляешь!

– Да шо нам Яропа! Нам и тута неплохо. Я те ска́жу, тикать оттэда надыть. Плохо там будя. Ядним словом – Краина.

– Ты про немчину что ли? Да не посмеют они! Наш Молотов же с их Риббентропом Мир заключил! Не посмеют они договор нарушить.

– Эх, Нинка, Нинка… Светла ты голова, а дурна. Будя война, будя! Нет веры той писульке! Нам бумажка та нужа былать, шоб оттянуть времько. Успеть подшаманить текняку. Танкив настрогать, да войсков насобрати, обучити. Нам ба годка два и не сокрушить нас ни в жисть! – Пётр стукнул кулаком по столу, будто таракана прихлопнул.

На грохот вышла Евдокия Герасимовна:

– А ну, цыц! Развели тут филармонию. Чего своими барабанами стучишь?!

В гневе мать была страшна, но пока что это был ещё штиль в её поведении.

– Ответ пришёл с курсов?

– Аха… – радостно залыбился Пётр.

– Ну, говори, чего тянешь? – кинулась к мужу Нина. – Приняли?

– Аха… – яки кот сиял муж.

Нина завизжала от радости, подскочила ближе к мужу и стала его целовать:

– Я так и знала! Я верила в тебя! Главное, ты отлично знаешь эту чёртову азбуку! Я, вот, никак освоить не могу. Эти точки, тире, запятые. А грамматику мы с тобой поднатаскаем! Сегодня я в ночь, завтра вместе позанимаемся.

Пётр вздохнул, облизал ложку после враз растаявших в тарелке щей и поплёлся к выходу.

Глава 3. Гармоника

Еду утром в электричке,

Слышу песню дедову,

Я его души частичка —

Вместе за Победу мы!

Ух-ты, ах-ты!

Что-то здесь не так-то!

Давно я так рано не езжу общественным транспортом. Раньше, помню, в Шесть Тридцать утра каждый будний день я уже на перроне в ожидании электропоезда. На электричке и подвалами Москвы в те дни удобнее добираться до работы из Домодедово до Октябрьского Поля. На машине часа три, липездричкой и подземкой за два часа. И поспать в дороге можно, и пописа́ть свои рассказы, ну или почитать чужие, да и пообщаться в сети (тогда единственная лишь Аська рулит).

Вот и сейчас жена довозит меня до вокзала Домодедово по пути на свою работу. Минут пять в очереди на кассу (не привык я к терминалам). Я лет десять не пользуюсь этим транспортом. В России многое меняется за эти десять лет, хотя, с другой стороны, почти ничего не меняется за триста годков.

Я уже на перроне морожу уши в ожидании состава. Десять минут – это сейчас ужасно долго для ожидания транспорта.

Но вот и вагон останавливается напротив меня, радушно распахивая двери. Усаживаюсь поудобнее по ходу движения к окошку и почти мгновенно отрубаюсь – годами выработанный навык не растерян!

Забытьё.

Просыпаюсь мгновенно. Хотя и торможу, будто во сне. Сперва слышится странный звук. Не могу вспомнить, что это за инструмент. Ах, да! Точно! Губная Гармошка! Надо же! Гусли или домбру, наверное, чаще показывают по телику. Необычный звук. У меня с ним ассоциации с вестернами или фильмами про войну, когда солдаты играли на трофейной диковинке.

Точно – солдат!

В начале вагона появляется немолодой уже солдат в старой потрёпанной гимнастёрке. Она не современная, почему-то сразу всплывает образ обычного фронтовика времён Великой Отечественной, возвращающегося с боёв домой. Пилотка держится каким-то образом на левом плече, форма ранневоенная, ещё без погон. Через правое плечо вокруг тела до бедра намотана шинель. Раньше, в детстве, мы не догадываемся, что это у солдатиков в фильмах такое через всё тело висит, и наивно полагаем, что они зачем-то носят так автомобильные шины. Да мы и сами так иногда велосипедные от "Школьника" вокруг себя обматываем, когда играем во дворе в войнушку. Гимнастёрка старая, потрёпанная, но опрятная. Чистая и даже выглаженная. Наверное, мужичок у своего деда одалживает её для выхода на заработки. Кто-то под афганца косит в переходах, кто-то под современных бойцов с СВО. А этот зачем-то решает закосить под солдата давно минувшей войны. Не актуально. Не достоверно.

Кстати, странно, что никакой торбы для сбора подати у бойца нет. Не в карманы же совать деньги? Опа, а у меня и налички-то нет! Я всегда раздаю, даже заправщикам на АЗС. Но с лета не езжу на своей машине и мелочь не коплю.

Мелодия звучит задушевная, с грустинкой. Я такую не припоминаю. Честно, будь у меня полтинник или сотка, отдам. Но денег нет, даже пошарил в своём несессере, что через плечо. Да и некуда ему совать же! Может, на карту закинуть? Только никакой таблички у него с номером карты нет. А прерывать поток души через музыку ой как не хочется!

Фронтовик уже приближается ко мне, я успеваю разглядеть его полностью. Лысый напрочь. Как на таком пилотка сидит и не соскальзывает? Разве что гво́здиками прибивать. Нет даже ёжика волос. Уши торчком и чуть заострённые, почти как у Эльфа. Нос, видимо, часто участвует в драке, независимо от желания владельца. Да, скорее всего, и не в одной, судя по лёгкой его скошенности. И украшает нос не воинственная горбинка, а наоборот, заметная вмятость. Боевой такой нос. Щёки шелушатся, немного впалые. Лёгкая небритость говорит о том, что всё-таки иногда солдат ухаживает за собой. Как ни странно, мужичок не пытается играть на жалостливый образ. Не горбится, а наоборот, идёт, приосанившись. Взгляд его не шарит с мольбой по карманам душ пассажиров, а устремлён куда-то за горизонт мысли, то ли блуждая в Истории, то ли вспоминая Будущее.