В объятиях дьявола

– За счет заведения, крошка. Трудный день?

Поднимаю на него взгляд и натыкаюсь на вполне симпатичного мужчину лет тридцати пяти с вьющимися темно-рыжими волосами, зелеными глазами и веснушчатой кожей. С такой внешностью совершенно не сочетается его рокерская одежда, зато черная обтягивающая футболка и кожаный жилет отлично подчеркивают его стройное мускулистое тело.

– По мне так заметно? – бурчу я, решив повременить с четвертой порцией текилы.

Бармен снова обшаривает меня взглядом, остановившись на декольте. Черт, я забыла блейзер в офисе.

– Ты прекрасна, крошка, – просияв, отвечает мужчина. – Просто все бармены – опытные психологи, и мы видим, когда у человека случается какое-то дерьмо в жизни. К тому же, мало кто начинает глушить текилу в девять вечера.

Он подмигивает мне. Хм, он вполне даже симпатичный. Осматриваюсь вокруг, не понимая, где нахожусь. Таксист по моей просьбе отвез меня в клуб подальше, только я даже не удосужилась узнать в какой именно. Здесь пока мало людей. Несколько молодых ребят – скорее всего, моих ровесников – сидят за столиком, попивая коктейли. В другом углу сидят женщины в микроскопических платьях, но они лишь держат бокалы, высматривая кого-то. Они, думаю, ждут начала… своей смены. В «Экстазе» тоже были местные проститутки. Малоприятные дамы, если честно.

Местечко не самое лучшее. Стены потрепаны, очень темно, и я не увидела ни одной камеры видеонаблюдения, что для клуба непозволительно. А вход больше похож на дверь в подвал или подобное дерьмо.

Плевать, где я. Главное – здесь нет братьев Кинг.

Неужели мама и правда пошла на сделку с Дьяволом, чтобы обеспечить нас достойной жизннью? Может быть, она хотела оторваться от Джорджа, но все-таки делать это, позволяя убить его? Сомнительное благородство. А что за информацию она поставляет Россу? Господи, все это плохо закончится. Мне надо как-то вытащить ее из дерьма, в которое она зарылась. Тем более, если она начала влюбляться в Росса и надеяться на взаимность, то я должна сделать это быстро. Не знаю как.

К тому времени, как в клубе начинается настоящая вечеринка, во мне уже находится шесть шотов текилы. Или семь? Дурные мысли уже не так сильно давят на мой мозг, и я всерьез подумываю над тем, чтобы уехать с этим милым барменом, чье имя я не запомнила. Хотя я никогда не поступаю так легкомысленно: я не сплю по пьянее с незнакомцами. Не мой стиль совсем, но он очень… милый и улыбчивый. И еще он явно не носит фамилию Кинг и не живет в гребанном Хэмпстеде. Со мной еще флиртовали несколько парней, но тогда я была не настолько пьяная, чтобы подумывать уехать с кем-то.

На соседний стул кто-то опускается, и я бы не обратила на это внимания, если бы меня не окутал до чертиков знакомый сладковатый аромат. Роняю голову на барную стойку и драматично стону. Как, черт возьми, Николас смог найти меня в заднице Нью-Йорка?

– Вижу, ты не теряла времени, – доносится до меня веселый голос, пытающийся перекричать громкую музыку. – Сколько ты выпила?

– Недостаточно, чтобы забыть, что я в полном дерьме, – бурчу я, подняв голову и развернувшись к нему всем телом. Николас в той же одежде, что и был в офисе. Идеально причесанный и выбритый. Разве можно так выглядеть после долгого рабочего дня? – А что же тебя привело сюда? Неужели хозяин ослабил поводок на твоей шее?

Николас не отвечает и смотрит поверх моей головы, ухмыльнувшись. Проклятье. Двойное нападение. Кинги окружают со всех сторон. Не удосужившись оглянуться, я подзываю бармена и прошу еще одну стопку текилы себе и по стакану чего-нибудь «брутального» для моих приятелей.