«Художник» Стихи, поэтическая проза, философские притчи

Сентябрь

Когда сентябрь, будто смелый художник, наносит свои яркие краски на полотно природы, мир наполняется уютом, словно ароматом свежезаваренного чая с корицей и мёдом. Тёплые лучи солнца ласково касаются золотистых листьев, и, проходя сквозь них, попадают на землю. Вместе с ветерком они создают удивительную игру света и тени. Это сама природа пишет живую картину, где золотистые блики, пробивающиеся сквозь листву, оставляют на земле причудливые узоры, напоминающие о мимолётных мгновениях счастья. Мелькание солнечных пятен подобно волшебному танцу, где каждый луч – это артист, а тень – его таинственный партнер. В этом чудесном спектакле света и тени можно увидеть, как жизнь сама по себе становится поэзией, а природа – художником, который никогда не устаёт творить.

Сентябрь – это время, когда дни ещё тёплые, но ночи уже начинают обнимать нас холодком. Мы, словно дети, радуемся последним солнечным дням, собирая в сердце воспоминания о лете. Прогулки по паркам становятся настоящими ритуалами, где каждый шаг отзывается в душе нотками счастья. Листья, как языки пламени, танцуют в воздухе, и кажется, что сама природа поёт оды уходящему теплу.

Но, как и всё прекрасное, это время не может длиться вечно. Постепенно, с приходом октября, небо начинает затягиваться серыми облаками, и ветер становится более резким, словно предвещая перемены. Дожди, как слёзы небес, начинают падать на землю, омывая её от летней пыли. Капли, ударяясь о землю, звучат как ноты, создавая мелодию осени, которая своим мерным звучанием наполняет воздух прохладой и грустью. В этот момент природа словно смывает все краски с холста, держа наготове кисть с белилами и готовясь заполнить его первозданной белизной.

С каждым днём становится холоднее, и утренние заморозки начинают покрывать траву и ветки деревьев инеем, сверкающим на утреннем солнце, как хрустальный бисер, щедро рассыпанный кем-то в предрассветном тумане. Растения выглядят как необыкновенные инопланетные создания, одолжённые нам другой вселенной лишь на время, чтобы удивить нас этой красотой.

И вот, приходит ноябрь, и земля, уставшая от осенних метаний, покрывается тонким неуверенным снежком, который, дождавшись подкрепления в виде морозов и бессметной армии снежинок, наконец, укрывает землю белым одеялом. Зима, с её холодным дыханием, уносит с собой последние осенние воспоминания. И хотя осень уходит, её красота остаётся в наших душах, как нежный след промелькнувшего сна, окутанный золотистой пеленой. Как лёгкий ветерок, уносящий с собой последние мгновения ярких эмоций и тихих радостей.

Ведь осень – это настоящая сокровищница, полная впечатлений и эмоций, где ценно каждое мгновение.

Осень – волшебница

Осень – Красавица, Осень – Художница

Краски берёт золотые, багряные.

Кружится в танце Осень – Танцовщица

Стол накрывает нам Осень – Боярыня!

Пламенем сердца, дарами несметными

Делится щедро Лета наследница.

Мир обнимает листвой разноцветною,

Манит нас грёзами Осень –  Волшебница…

03.10.2024г.

Рыжий кот – сентябрь

Солнечный сентябрь, теплом окутанный -

Это рыжий, ласковый, мурчащий кот.

Осенью – красавицей залюбленный,

Он хвостом с дорог листву метёт.

И глаза его магически – медовые,

Как большие капли янтаря,

Отражают небо васильковое,

В пламенный закат его маня.

Он ступает мягко, как по бархату,

И неспешно ходит по дворам.

Словно отголосок лета яркого,

Солнцем гладит нас по головам.

16.09.2024

Сентябрь – обманщик

Балует нас сентябрь-обманщик

Осенним, тёплым, неустанным солнцем.

Зовёт нас в вальсами кружащий праздник,

Который вскоре грустью  обернётся.

Нежданно  листья вдруг зазолотятся,

Стелясь по мягкой бархатной земле,

И птицы в путь далёкий устремятся,

Покинув свой приют в туманной мгле.

Вот-вот дожди польются, колко, часто,

Блестящих луж тревожа зеркала,

Ведя нас в зимнее таинственное царство,

Закутывая дни в бездонный мрак.

Ещё не раз обманывать нас  будет

Сентябрьский ласковый и призрачный мираж,

И через сотни тысяч злых дождей зима наступит,

Сложив и медь и золото в свой белый саквояж.

22.09.2024г.

Сентябрь

Ещё тепло, но листья не обманешь,

Меняют цвет они по волшебству.

И ветерок осенний, забавляясь,

Метёт по улицам опавшую листву.

Но солнечных, осенних дней, желанных

Так мало, все они наперечёт.

И скоро небо тучами затянет,

И дождь уныло песню заведёт.

Тогда, зонтом накрывшись, и ругаясь

На ветер злой, потоки вод кляня,

Останется – бежать по лужам, вспоминая,

Уют и яркость золотого сентября.

12.09.2024г.

Как жаль уходящее лето

Как жаль уходящее лето…

Палящие солнца лучи –

Теперь они греют не зелень,

А золото мягкой парчи.

И жёлтый берёзовый бархат,

И ситец травы луговой

Купаются в солнце осеннем,

И в песне дождя роковой.

13.09.2023г.

Блики уходящего лета

Возьми, художник, кисть и краски

И нанеси на холст печаль

Об уходящей летней сказке,

Которую почти не жаль.

Почти не жаль дневного зноя,

Прохлады моря, пения птиц.

Почти не жаль тех сладких зорей

В пылу закатных небылиц.

Уходит прочь жара дневная,

В туман плывёт морская синь.

Волной смывает след песочный

От загорающих богинь.

Тела, прогретые под солнцем,

Теперь в тумане городском

Кичатся бронзовым загаром

В потоке суетном, мирском…

18.08.2023г.

Плачут небеса

Проливают слёзы небеса,

Плачут горько, как моя душа.

Скорби нет у них, и боли нет

Просто дальше стал от солнца свет.

Страха нет потерь, и нет любви –

Строчат каплями по клеточкам канвы.*

Нет смущения и нет тоски,

Нет желания весь мир с ума свести.

Радость не знакома им, печаль,

Ни одной травинки им не жаль.

Нет тревоги, удивления нет.

Осень просто – вот и весь секрет.

20.10.2023г.

____________________________________________________________________________________

*Канва (французское canevas)– ткань для вышивания со структурой равномерной сетки, которая позволяет точно рассчитывать узор.

Здесь имеется в виду, что капли, как иголки строчат по канве земли, канве жизни.

Жёлто-синее чудо

Ещё синеет в поле цикорий,

Прощаясь с радостным летом.

Ультрамариновым огонёчком

Спорит с продрогшим небом.

От ветра качает кудрями

Солнечный паж – золотарник.

Обласкан дневными лучами

Знойного лета посланник.

Как небо и солнце – вместе!

Первой страницей талмуда

С названием: «Осени квесты*» -

Жёлто – синее чудо!

13.09.2023г.

___________________________________________________________________________________

*Слово «квест» (quest) переводится с английского языка как «поиск». В современном понимании квест – это приключение, игра.

Приветы осени

Наконец, листву зазолотило.

Не было такого много лет.

Всё стоял, безмолвный и унылый

Лес, как будто в ржавчину одет.

А сегодня – осень шлёт приветы

Золотом берёз, огнём рябин

В красное пальто стоит одетый

Клён – до ноября непобедим.

17.10.2023г.

Тёплая осень

А мы в босоножках и лёгоньких платьях,

С бокалом шампанского в левой руке.

В блестящих браслетах, на тонких запястьях

И в рыжем, из листьев осенних, венке.

Стоим среди осени, тёплой и мягкой

Нам слышится шёпот листвы золотой.

И ветер, прикинувшись милым бродягой

Поманит нас вдаль за счастливой звездой.

14.10.2019г.

Рыжая осень

Как подарок нам – рыжая осень

Стелет листья вдоль серых дорог

Ветер, золотом листьев играя,

Не жалеет, что он одинок.

День зовёт, полный красок и света,

Но, как след от звезды, промелькнёт

Отголосок короткого лета,

И крылом перелётным взмахнёт.

27.08.2018г.

Осенний клён

Осень преображает мир словно художник, берущий в руки палитру, полную ярких красок. Среди этого волшебства, клён, как истинный король осеннего пейзажа, распускает свои листья, словно флаги, провозглашающие приход нового времени. Его листья, когда-то зелёные и полные жизни, теперь становятся настоящими произведениями искусства, переливаясь всеми оттенками золотого, огненного красного и глубокого оранжевого.

Прогуливаясь по парку, можно заметить, как клёны, словно, отчаянные борцы, стоят в ряд, и их ветви, обрамлённые яркими листьями, тянутся к небу, как будто просят у солнца последнего тепла. Каждый листок, как маленькая история об ушедшем лете, о солнечных днях и светлых вечерах. Но сейчас, в этот волшебный осенний момент, они готовы отпустить свои воспоминания, чтобы стать частью земли, из которой они выросли.

Свет, танцуя между ветвями и листьями деревьев, оставляет на земле яркие пятна, которые, словно солнечные зайчики, прыгают с места на место с каждым дуновением ветерка. Листья, падая, шуршат под ногами, как будто доверяют нам свои тайны, рассказывая о любви, что живёт в каждом вздохе холодного ветра, и о мечтах, что уносятся в бескрайние дали, где солнце встречается со звёздами. И в этом звуке слышится прощальная мелодия уходящего лета. Каждый шаг по этому ковру из листьев – это шаг в мир, где время замедляется, и каждый момент становится бесконечным.

Клён, как истинный поэт, умеет говорить с природой. Его ветви, покачиваясь на ветру, словно танцуют, а листья, переливаясь на солнце, создают волшебные блики, которые заставляют сердце замирать от восхищения. В этот момент понимаешь, что осень – это состояние души, когда природа, словно художник, завершает свой шедевр, оставляя нас в ожидании зимней сказки.

Когда вечер опускается на землю, клён становится ещё более загадочным. Луна, как нежная мать, освещает его листья, и они начинают светиться, словно звёзды, упавшие с небес. В этом свете осенний клён превращается в волшебное дерево, полное тайн и чудес. Он хранит в себе все воспоминания о лете и делится ими со всеми, кто готов слушать.

Осенний клён, с его яркими цветами и нежной мелодией шуршащих листьев, становится символом перехода, перемен и красоты, которая окружает нас. Он напоминает нам о том, что даже в уходящем времени есть место для прекрасного, и что каждый сезон, как и каждая жизнь, полоны своих уникальных моментов, которые стоит ценить и беречь в сердце.

Клён

Ноябрь, а клён ещё листья не сбросил…

Подарок такой, невзначай, преподносит нам осень.

Стоит на ветру, рыженою своею, играя,

Как – будто за дерзость свою он был изгнан из рая.

Теперь золотится он в тусклой ноябрьской мгле.

И обещает, бунтарь непокорный, нам рай на земле…

14.11.2022г.

Притча о сомнениях, мешающих жить и творить

В одном премилом красивом городке, где зелень садов была настолько разнообразно зелёной, что такому обилию зелёных оттенков позавидовал бы сам Клод Моне*, а цветущие разноцветьем поля были настолько красивы, что жители не хотели заходить домой, любуясь ими, жила одна женщина. Жизнь у неё была самая обыкновенная. Было в ней много трудностей, слёз, расставаний и печалей, было и много радости, улыбок, желанных встреч и любви. Теперь же у неё всё было хорошо: большая семья, уютный дом и приветливые соседи. А сама она была известна своим добрым сердцем и весёлым нравом.

У неё было удивительное увлечение – создавать картины из бусин и кристаллов. Об этом мало кто знал, но каждый день, когда солнечные лучи пробивались сквозь окна её уютного дома, она погружалась в мир вдохновения, где бусины становились лепестками прекрасного цветка, а каждый кристалл – каплей утренней сияющей росы.

Ах, что это были за картины! В вазах, украшенных изящными узорами, распускались шикарные розы, их лепестки сверкали и переливались, радуя глаз. Цветы казались такими свежими и первозданными, как будто они только что были принесены из волшебного сада. Тюльпаны, яркие и жизнерадостные, подобно весенним первенцам, тянулись к свету и танцевали в лучах солнца. А полевые ромашки и васильки, словно нежные воспоминания о лете, заполняли холст, создавая атмосферу безмятежной радости.

Каждая бусина, что нанизывалась на нитку, была не просто бусина, это было какое-то воспоминание о прекрасном дне или о ночи, проведённой в слезах. О несбывшейся мечте или о радостной встрече. Наверное, глядя на свои картины, эта женщина могла бы рассказать историю своей жизни со всеми переживаниями. Это было для неё как волшебное приключение, в котором она, как будто, попадала в другую реальность, где могла выразить все свои чувства.

Но однажды, когда вечернее солнце озарило небо золотом заката, женщина вдруг, как будто замерев, посмотрела на свои картины и подумала: «Зачем всё это?» Картины были хоть и красивыми, но забирали столько времени и теперь казались ей такими незначительными и ничего не значащими в этом огромном мире.

Вдохновение её спряталось, забилось в тёмный угол, а в её душе также поселилась темнота, сотканная из сомнений и разочарований. Улыбка её больше не радовала людей, да и саму её уже мало что радовало. Милые перламутровые бусинки, яркие розовые стеклярусы, мелкий бисер и сверкающие кристаллы грустно пылились в коробке.

По соседству, но всё-таки не совсем рядом, чтобы можно было видеться каждый день и через забор перекидываться приветствиями, жил известный в городе ювелир. Он был мастером создавать изысканные великолепные украшения, тем и славился в этом прекрасном городке. Этим утром он зашёл навестить прекрасное семейство, так как был праздник, и было заведено по праздникам ходить друг к другу в гости.

Увидев совсем не праздничное настроение женщины, ювелир поинтересовался, не случилось ли чего. Женщина повела ювелира в свою мастерскую и рассказала о своих сомнениях. Сказала, что из-за них она потеряла желание создавать картины, а без этого почти не может жить.

Увидев картины, ювелир остолбенел, поражённый их красотой. Его глаза заблестели, когда он начал рассматривать каждую деталь, каждую бусинку, каждую искорку света, отражающуюся от кристаллов.

– Глупая, ты сама не знаешь, насколько это ценно! Кроме того, что эти картины могут стоить целое состояние, они могут радовать тысячи людей, которые будут смотреть на них! Ты вложила в них свою душу, и это не может остаться незамеченным сказал ювелир.

Его слова, как тёплый весенний ветерок, развеяли сомнения, окутывающие сердце женщины. Она поняла, что её творчество кому-то нужно, что оно способно вдохновлять и радовать других. Её вдохновение снова ожило и расцвело новыми красками. Женщина создала ещё немало картин, которые стали источником радости для всех, кто их видел. А ювелир стал её верным союзником, помог ей организовать выставку, где и по сей день распускаются сверкающие цветы из волшебного сада.

____________________________________________________________________________________

*Клод Моне (1840-1926) – французский живописец, основоположник импрессионизма и один из самых известных его представителей в мире.

Драгоценные бусины

Всё крутила я бусины,

Собирала в цветочки

В перламутре жемчужины

И кристаллы Сваровски.

Гиацинты и кварцы,

Лазуриты и ониксы

Распускались в руках моих,

Словно юные лотосы.

Аметисты прозрачные,

Братья лилии утренней

Берегли от лжи сумрачной,

Сладкой лестью припудренной.

Дни, как вольные птицы,

Летят и летят,

Собрала их на нитку,

Боясь потерять

День за днём нанизала я

На судьбу свою – ниточку.

Каждый день самоцветом стал,

Драгоценным защитником.

Но не знала я ценности

Этих бусин сияющих.

В них мгновения радости,

И любви исцеляющей.

Неудачи в них есть

И обид огорчения

С блеском слёз проливных

И сиянием прощения.

Ценно ль это, возможно ль

Хранить их? Ответь…

Иль рассыпать и сдать их

По сходной цене?

– Ничего нет ценнее,

Обойди хоть весь мир, —

Так сказал мне знакомый

Мой, сосед – ювелир.

09.08.2024г.

Фонари

Вот так, на закате, зажглись фонари,

Окончив во тьме блуждания

Дорогу в потёмках мне озарив,

Вручая ключи к пониманию…

… Конечно же, я не Омар Хайям,

Но…

Он мог бы сказать и так:

«Любите себя, цените, хвалите

За каждый, хоть маленький шаг»…

Представьте ребёнка, котёнка, щенка,

Не знающих гроз и невзгод,

Вверяющих нежный, хрустальный свой мир

Тому, кто его разобьёт.

Тому, кто не скажет приветливых слов,

Злословить лишь будет уметь –

Забьётся ребёнок, котёнок, щенок

В углу, чтобы там умереть.

Так станьте ребёнку, в душе что у вас

Живёт в уголке, затаясь,

Родителем добрым, который, любя,

За шалость похвалит подчас.

29.07.2023г.

Эликсир души

Как много, по юности, душ обнажённых

Которые, словом лишь, ранить легко.

Их чувства всегда романтичны и нежны,

Их слог стихотворный парит высоко.

И каждый барыга разменянных чувств

Пред сильным готов лебезить,

Но, видя цветочки пастельных тонов,

Стремится их ядом полить.

Так, постепенно душа обрастает

Кожей сначала, потом и бронёй,

Едкие фразы сквозь фильтр пропуская,

Измучившись тщетной, неравной борьбой.

И с тяжестью лет их всё меньше и меньше,

Способных по – ангельски чувствовать мир,

С трудом сохранивших святую безбрежность,

Чистейший, хрустальной души, эликсир.

18.08.2022г.

Добрые

(отрывок)

Есть мир такой, где доброту

Приветствуют, как благость,

И не стараются прогнуть,

Приняв её за слабость?

Есть мир, где вежливость в цене,

А грубость не в почёте

Где сердце предано мечте

И подлинной свободе?

Там люди светлые живут

С открытым добрым сердцем,

Что в леденящую пургу

Дадут огонь согреться.

Они нальют тебе воды

Холодной и прозрачной,

Когда ты будешь умирать

В пустыне, мучим жаждой.

Они, как яркие цветы

На серых мрачных скалах

Их души, словно светляки

В тумане зла и страха…

16.03.2025г.

Притча о Божьем даре

В тени старых лип, где солнечные лучи нежно касались листвы и, пробиваясь сквозь неё, оставляли на земле яркие следы, а игривый ветер, перебирая листья, делился с ними своими тайнами, стоял уютный домик, где жила прекрасная девушка. Её сердце было наполнено любовью к стихам, которые, как утреннее солнце, освещали её душу.

Она восхищалась поэтами, их способностью облекать чувства в слова и рифмы и превращать их в живые, яркие образы. Но сама, как только бралась за перо и пыталась создать что-то, её муза, словно испуганная нимфа, бросалась в лесную чащу, прячась от неё. На бумаге появлялись лишь тени слов и образов. И слог был так тяжёл, словно огромный валун, который и ложился всей своей тяжестью на её сердце. Вночной тишине, печалясь, она мечтала, чтобы её красивые слова парили, будто птицы в небесной синеве. Но они, словно те же птицы, улетали от неё. Девушка так тонко ощущала мир, и он отражался в её душе, словно в зеркальной глади озера. Но рифмы утекали так же стремительно, как вода. Она понимала, что её мысли, переживания и ощущения – это звёзды, которые не могут пробраться сквозь тернии к небу.

В этот день она сидела в тишине своей уютной комнаты, где свет мягко касался стен, словно гладил их нежными ладошками. Она сидела за столом, глядя на исписанный лист бумаги. Сердце её билось в такт невыразимым эмоциям, которые, как неуловимые тени, кружили вокруг, но не желали обретать форму. Слова, которые когда-то звучали в её голове, как мелодия, теперь казались далёкими и недоступными.

Так она просидела весь день, а вечером, когда солнце медленно опускалось за горизонт, окрашивая небо нежными розовато-золотыми оттенками, к девушке в гости пришла её подруга – художница. Подруга вошла в комнату, полную книг и раскиданных бумаг, и сразу заметила усталость, грусть и разочарование на лице подруги.

– Что с тобой? – спросила она, присаживаясь рядом.

– Понимаешь, каждый раз, когда я пытаюсь запечатлеть свои чувства на бумаге, моя муза ускользает от меня. Я пишу, но вместо стихов на листе появляются лишь беспорядочные каракули. Почему так трудно? —сказала она, сжимая ручку так, что пальцы побелели от напряжения.

– Вдохновение, как утренний туман, окутывает меня, но стоит мне попытаться его поймать, как оно рассеивается, оставляя лишь горечь разочарования. Я читаю стихи любимых поэтов и восхищаюсь их мастерством. Удивительно, как они могут так легко выражать то, что я не в силах сказать. Каждый вечер, когда солнце опускается за горизонт, я вновь сажусь за стол, надеясь, что сегодня будет иначе. Но вместо этого, слова и рифмы, как яркие бабочки, вновь ускользают от меня, оставляя лишь пустоту.

Я мечтаю о том, чтобы однажды, в один миг, всё изменилось. Чтобы мои чувства нашли выход, и я смогла бы создать что-то прекрасное. Но пока что я остаюсь пленницей своих собственных ожиданий, – сказала она и ещё больше погрузилась в печаль.

– Знаешь, – сказала подруга, – у меня тоже не всегда получается так, как я хочу. Кроме того, есть моменты, которые мне вовсе не удаются. Но я нашла для себя те образы и стили, которые у меня хорошо получаются, и стараюсь совершенствовать их. Это, конечно, не означает, что я не пробую что-то новое. Ведь мастерство не приходит в один миг. Когда-то, я надеюсь, у меня получится и то, что сейчас недоступно. Я позволяю себе ошибаться, учусь на своих неудачах и нахожу радость в том, что делаю.

Она сделала паузу, чтобы дать подруге время осмыслить её слова, а затем продолжила:

– Возможно, стихи – это и не твоё призвание, но это не значит, что ты не можешь творить. То, как ты мне рассказала о своих переживаниях, похоже на хороший рассказ. Можно ведь и в прозе выразить свои чувства. А хорошими стихами вдохновляться так же, как мы вдохновляемся музыкой, произведениями искусства или хорошими фильмами, не хватаясь за нотный лист или за камеру, стараясь сразу же, незамедлительно создать симфонию или снять фильм. Найди то, что делает твою душу счастливой, и позволь себе быть свободной в этом. Смотри! – художница достала небольшой холст с нарисованной картиной. На ней птица парила в голубом небе, а внизу, в яркой зелени травы, грелись под весенним солнцем полевые тюльпаны и васильки. В этом сюжете было столько свободы, что хотелось так же парить в небе вместе с птицей или лежать на траве среди тюльпанов и васильков, глядя в необъятное небо.

– Не важно, будет ли твоё творение идеалом или нет. Главное – дать себе свободу, творить для себя. Впустить поэзию, музыку или искусство в свою душу. Ведь счастье в творчестве – это не только результат, но и процесс, в котором человек может быть самим собой. Можно, даже и не создавать ничего, а наслаждаться теми шедеврами, что создали другие.

Эти слова, как лёгкий дождь, омыли мысли девушки и, как солнечная радуга после дождя, озарили их. Девушка поняла, что творчество – это не только создание, но и восприятие; не только результат, но и процесс, в котором важна каждая эмоция, каждое мгновение. И, наконец, она улыбнулась, осознав, что нужно искать свободу в творчестве и в этой свободе обрести истинную гармонию.