– В каком переносном? В самом что ни на есть прямом.
– Магов не бывает, – уверенно заявил я.
– И говорящих собак тоже. Тебя укусить?
Нет, собака-то есть, определенно. В этом я успел убедиться.
– Черный?
– Что черный? – удивился пес.
– Маг, спрашиваю, черный?
– Да нет, рыжий.
– Как это, рыжий?
В привычной для меня классификации… О чем я говорю. В привычной? Ну, разве что теоретически, руководствуясь знаниями, полученными из книг. Так вот, в привычной для меня классификации ни о каких рыжих магах речи не шло.
– Очень просто, рыжий, – ответила собака. – Как тебе еще объяснить? Медноволосый, соломенный, цвета ячменного пива.
При последнем сравнении собака задумчиво облизнулась:
– У тебя случайно пива с собой нет?
– Откуда? – я развел руками, наглядно демонстрируя полное отсутствие не только пива, но и любого другого напитка.
– Жаль.
– Я бы поделился.
– Верю, – кивнула собака.
– Стоп, при чем здесь пиво? Мы о магах говорили.
– Ага. Точнее, об одном. О Баралоре, лишай его забери.
– То, что у него рыжие волосы, я понял, но я спрашивал не о его внешнем виде, а о внутреннем содержании.
– И что с ним?
– Маги делятся на черных и белых, – я сидел в углу, на куче соломы и рассказывал говорящей собаке о магах. Обалдеть! – И делят их вовсе не по цвету волос, а по их делам, – продолжал я выкладывать общеизвестные сведения. Но привело это к совсем неожиданному результату.
– Ух ты! – сказала собака. – А ты к кому принадлежишь? К черным или белым?
– Я не маг и принадлежать ни к кому не могу. Ни к черным, ни к белым.
– Ты непоследователен, – возразил пес.
– Почему?
По-моему, все сказанное было довольно логичным.
– Сам только что сказал, что определяешь цвет мага по поступкам. Магом ты можешь и не быть, но поступки-то совершаешь.
Я задумался. Совершаю ли я поступки? И если да, то какие? Получалось, серединка на половинку. Нет, подвигов я не совершал, как и злодеяний. А вот все остальное? Поступки, которые постоянно сопровождают нашу жизнь. Получалось, что они разные. Да и как оценить порой? Вот, например, не одолжил я соседу Лене денег на продолжение праздника. Это хороший поступок или плохой? Но праздник у него продолжался уже третий день, и всем соседям это уже изрядно надоело. Мне тоже. Чем не уважительный повод для отказа в займе? По мнению Софьи Павловны, это был хороший поступок, с чем Леня решительно не согласился.
Вообще-то я не жмот, и перехватить у меня сотню-другую до зарплаты всегда можно, когда я сам не на мели. Но когда тебя за твои же деньги развлекают до поздней ночи громким шумом за стеной, это уже слишком.
– Есть еще серые, – неуверенно сказал я.
– Что, не можешь определиться? – собака улыбалась; оказывается, они это тоже умеют. – Вот то-то. Редко что-то бывает абсолютно черным или белым. Хотя, – пес почесал за ухом лапой, – с Баралором ты почти угадал. Если судить по поступкам, то он скорее черный. Не будет же белый человека на цепи держать.
Ах да, все забываю, что передо мной человек, пусть и обращенный в собаку.
– А как тебя зовут? – вообще-то я мог бы поинтересоваться этим и пораньше. Разговариваешь с человеком. С собакой. Тьфу, совсем запутался. В общем, разговаривать и не поинтересоваться именем собеседника не очень вежливо.
– Димкап. Так меня звали раньше. Сейчас Баралор называет меня «эй, ты» или «собака».
– Димка? – переспросил я.
– Димкап, – повторил пес.
– Если ты не против, я буду звать тебя Дим.
– Ладно, зови, – согласилась собака. – Это гораздо лучше, чем «эй, ты».
– Слушай, а чего ты так выл?
– Скучно. Когда Баралора в замке нет, сижу один на цепи, даже поговорить не с кем.
– Ага, а с Баралором, стало быть, ты говоришь?
– Если бы, – пес смутился. – Он меня лаять заставляет. Представляешь, как какую-нибудь дворовую шавку.
– Сочувствую, – никогда не думал, что для собак лаять унизительно. Ах да, он же не совсем собака.
– А тебя как зовут, пленник? – поинтересовался мой сторож.
В это время замок сотряснулся, по коридорам пронесся ветер, заставив факелы затрепетать, после чего раздался звук гонга.
– Баралор вернулся, – встревожился Дим, – иди скорее в свою комнату. Если он увидит, что мы разговариваем, не поздоровится.
Я развернулся. Злить хозяина замка, не разобравшись, что к чему, в самом деле не стоило.
– Альберт, – сказал я на прощание, – меня зовут Альберт.
Это сейчас я отношусь к своему имени спокойно. Некоторым образом оно даже и неплохо. По крайней мере, придает мне толику романтизма в глазах окружающих дам. А вот ранее – в годы моей ранней юности (лет этак в пять-десять) – что мне только не приходилось выслушивать. Альби, Мольберт или даже Берти – как вам? Смешно? Сейчас мне тоже смешно, не то что раньше.
