И культа нет еды.
Такой надёжный, зло берёт!
Уж что и говорить!
Актёр кино от злости мрёт, Вмиг прекратив творить.
А ты плюёшь через плечо Не суеверий для.
В душе тепло, не горячо, Её не точит тля.
В душе твоей вишнёвый сад, Крылечко, мошкара.
Да, жизнь –дешёвый маскарад:
Салют…набис…ура…
Набат гугнивый, спор червей Кому точить им честь?!
И в этот скромный юбилей,
Ты знаешь, кто ты есть.
22.11.19.
Куда глядят бойницы окон…
Куда глядят бойницы окон,
Безлюдной кирхи Удерванген?
В промёрзшем небе, словно ангел
Поправил ветер облак локон…
Взмахнул крылом и юркнул низом,
Прошёл сквозь арку, влево, к морю.
Вернулся с солью, нежным бризом
Дождём опять затараторил.
Зашёл на чай ко мне под крышу, Уселся в кресло, смёл надежды.
Напился, фыркнул, в окна вышел
И стал сильней ещё, чем прежде.
Стою в подножье старой кирхи, Какой-то маленький, но смелый.
Промокший насквозь до штафирки, Всегда идущий за пределы…
Всегда, как водится, свободный,
Как вольный ветер за окном,
Неся в душе порыв природный,
В дожде февральском ледяном.
Куда глядят бойницы окон
Безлюдной кирхи Удерванген?
В промёрзшем небе, словно ангел,
Поправил ветер облак локон…
Гросс Кришцанене…
По старым заповеданным местам,
Где вороньё, справляя новоселье,
Облюбовало старенький костёл
Живёт оно теперь и тут и там,
В местах, где опустели кельи
Хожу и слышу: «Здравствуй новосёл».
Прохожим недолюбленный пейзаж, Не оттого ли он от туда тащит,
Восполнив свой квартирный антураж?
Я охраняю вороньё, как страж
Чтоб завтра было место и ночлег,
А он глаза на нас свои таращит.
Не верь прохожий в эти чудеса.
Кирпич не станет прежнею добычей.
Воспеть в века, мне нужно написать
