– Ты не похож на воришку, – хмыкнул собеседник.
– А на кого я похож?
– На компьютерного задрота. Только не обижайся.
Я не обижаюсь.
Знаю, что похож.
– Вот здесь.
Машина ныряет в знакомый тупичок.
Должен отметить, что в автомобилях мой носитель плохо разбирается. По его мнению мы сидим в «Мицубиши», но это не точно. Белая тачка относится к числу «навороченных» – с автоматически открывающимися дверями, бортовым компьютером, климат-контролем. Сиденья кожаные, это чувствуется. Роскошью от салона не прет, но в каждой детали ощущается изысканный стиль.
Проезд узкий.
Шофер ведет машину аккуратно.
Въезжаем в черный провал, окруженный домами. Заворачиваем вправо, останавливаемся. Из освещения – тусклая лампа над дверью какого-то склада. Смутно вырисовываются прямоугольники контейнеров. На мостовой ничего не разобрать. Озеро тьмы.
Аристократ открывает дверь слева, выбирается из салона и срастается с мраком. У меня дурные предчувствия, но делать нечего. Выхожу со своей стороны, огибаю капот машины спереди, приближаюсь к своему спутнику.
– Где они? – слышится тихий голос.
Глаза медленно привыкают к полутьме.
Делаю шаг вперед. Еще шаг. Ума не приложу, как такое возможно. Мертвецы исчезли. Крест кто-то разобрал. Обычная грязная подворотня.
На мое плечо ложится тяжелая ладонь.
– Ты тратишь мое время. А это хуже всего.
Меня рывком разворачивают.
Аристократ на голову выше. Лицо непроницаемо, но в глазах разгорается гнев.
– Я знаю, кто похитил карту, – голос, звенящий от ярости, вплетается в уличную тишину. – Мой клан доберется до этих людей. Вопрос в том, как карта попала к тебе? Ты – посредник? У тебя здесь встреча? Хочешь меня подставить, выродок?
Здравый смысл уходит на покой.
Если бы я выполнял чей-то заказ, разве стал бы тратить деньги с карты в аптеке? Похоже, аристо сумел отследить мою транзакцию, а потом…
Мне тяжело разобраться в этом дерьме.
Банковские карты, машины, транзакции…
Я родился в мире, где в лавках и на рыночных площадях расплачиваются звонкой монетой. Там нет чеков, терминалов, электричества и прочих непонятных штук. События раскручиваются слишком быстро, и я не знаю, что делать. Жрец Нергала в замешательстве. А когда он в замешательстве, то начинает убивать.
– Ладно, – говорю я. – Трупов не было.
– Что? – аристократ на секунду опешил.
– Я придумал историю с трупами. Карта валялась на тротуаре, я ее подобрал.
– Хрень какая-то, – уже спокойнее произнес мужик.
Логика происходящего начинает ускользать даже от меня.
– Придумал, с кем не бывает. Боюсь, что меня обвинят в краже.
Мужик завис.
А потом его рука потянулась за оружием. Я сразу понял, что под полой летнего пиджака скрывается что-то смертоносное. Ух, не люблю такое дерьмо. Лезвие со щелчком выныривает из рукояти ножа. Я наношу три быстрых удара. Печень, горло, висок. Удивительно, но мой противник не успел выставить магическую защиту или что-то в этом роде.
Кровь хлещет из разорванных артерий.
В непроглядной черноте подворотни кровь кажется черной. На губах аристократа проступают пузыри, он булькает, хрипит и оседает на колени, вцепившись в мою руку мертвой хваткой.
Виски пронзает болью.
Реальность подергивается мутью.
Это еще что такое?
Из машины выскакивает водитель. Целится в меня из пистолета. Я инстинктивно приседаю, закрываясь влиятельным мертвяком. Два хлопка. Одна пуля толкает аристократа в спину, вторая свистит рядом с моим виском.
Метнуть нож.
Водитель роняет пистолет и хватается за горло.
Падает на капот, сползает под колеса.
Владыка, я устал убивать. Дай мне немного покоя. Что бы ни случилось в том, прежнем мире, я служил тебе верой и правдой.
Доколе?
Ноги шофера еще дергаются.
Боль в висках становится нестерпимой, перед глазами плывут багровые круги. Я стою над поверженным аристократом, а жуткий переулок начинает покрываться зыбью, словно сам воздух искажает картинку.
Делаю шаг.
Второй.
И падаю на мостовую, так и не добравшись до своего рюкзака в салоне автомобиля. Меня захлестывает чем-то невообразимым. Образы, звуки, запахи, яркие краски из детства. Чужие воспоминания вливаются в мои зрачки, заполняют мозг, гвоздями вколачиваются в подкорку. По моим жилам течет энергия. Чужая, краденая энергия. Перед мысленным взором разворачиваются навыки – печати с непонятными символами, до которых я могу дотянуться…
В теории могу.
