Конечно же, я ждал другого, потому что мне хотелось ни сыра, ни вина и ни мяса. Я желал сгущенку с блинчиками. И что вы думаете? Облом. Дали нам ватрушек и горячего чая. Пожалел? Нисколько! Эх, пушистый сахарный хлеб таял во рту, да к тому же Латина подсказала мне, что еще дают в стаканчиках собственного производства гранатовый сок. Понял, что лучше не покупать в магазине гранатовый сок, потому что он ненастоящий. В городах вас обманывают, но наша поездка тоже началась с обмана. После чаепития мы продегустировали сочное мясо и запоминающийся сыр, которому и полагается пахнуть запахами Царства Абхазии.
В этот раз никто не хотел танцевать. Даже один из туристов сказал: «Никто, пуки, не хочет танцевать». Не знаю, что за новое слово он придумал, но за ним стояло значение, что все мы одинаковые. Латина согласилась и позвала народ в машину, чтобы добраться до места дегустации Абхазского меда. Эх, люблю мед, а особенно пчеловодов. Они больше всех понимают устройство общества, потому что мир пчел похож на человеческий миропорядок. Через несколько минут нас встретили пчелы с длинным хоботком, которые летели в своих ульях. Да, ничего особенного не произошло до того момента, пока нас не отвели на дегустацию меда. Началась небольшая лекция о пчеловодстве в Абхазии и вопросы к лектору. Я же все-таки писатель, как и моя женщина, поэтому я записывал и слушал:
– Вы все слышали о биологической памяти меда?
– Это как с памятью воды? – заметила туристка среднего возраста с платком на голове, хоть и жарища на улице и душно.
– Верно!
Я же думаю, какая еще память? Ну и спросил.
– У него же нет центральной нервной системы!
– Мед помогает и от центральной нервной системы! – гордо заверил лектор.
Никто никак не отреагировал, да и женщина с головным платком еще добавила.
– Ведь было бы лучше показать мед под нагретой структурой.
Все забыли про нервы и нагретую воду с медом и присоединились за упокой здравого разума, а мне вот пришла идея, что память-то везде. Тогда какая структура биологической памяти сгущенки с блинчиками? Вот же главный вопрос, но не стал поднимать тему в нашем сборище. К тому же надо блинчики намазывать со всех сторон сгущенкой и брать рукой, лопая с жадностью «чистый сахар». Ладно, теперь наша экскурсия походила на биологическую память сгущенки с блинчиками, то есть весело, безумно, опасно, ничего непонятно и с любовью. Чувствую, что без любви не случаются чудеса и аллергии. Да, чуть не забыл, у кого-то оказалась аллергия на мед, когда слизывал его с руки, на которую выдавливали из пластмассовой бутылки. Однако Латина уверяла, что мед даже помогает от сахарного диабета. Все согласились. Да и зачем спорить-то? Главное – это весело провести время в мире, где другие законы, но умирают все от одних и тех же законов глупости. Поэтому мне стало грустно, неуютно и приятно от момента, что миры в мире разные и это хорошо. Ведь хорошо – это признак сами знаете уже чего.
После всех дегустаций всем на скалах начало мерещиться изображение старца. Вот же додегустировались-то! И одновременно Латина запугала всех пассажиров машины тем, что если сорвемся с дороги, то лучше падать со скалы на своего соседа, а еще она сказала, что возле камня поцелуев и желаний мы встретим знаменитого йектшарского песика. Известен он тем, что его не существует, но хотя бывает всегда один человек, который все равно его увидит. Типа призрак гор. Многие же приезжают после экскурсии с шишками на лбу, потому что отлюбили камень поцелуем с закрытыми глазами. Но Латина уже подготовила нас к тому, что нас жду бешеные псы и обед на озере Рица. Ну, кто может отказать такой женщине? Все с трудом, но решились пообедать. Помимо прочего она заметила:
– Насчет живностей, сейчас мы не сможем вас познакомить с дикой кавказкой гадюкой, но ждем-с вас летом.
Как только мы прибыли, Миана взяла себе мамалыгу, а я себе шашлык. Ох, какой же вид из кафе на озере Рица. Как будто Зевс укрыл уголок земли от остального мира и украсил его зеленым озером, титанами-охранниками, как горы, и, конечно же, Латиной, которая пошла обилетивать туристов. Речь идет о том, что пора брать дань за дополнительные услуги. Только избранные могли понять, что Латина открыла нам сундук сокровищ из опыта созерцания реальности. Но она подметила:
– Если голова кружится, и уши закладывает, то это нормально.
– А умирать тоже нормально? – я уточнил.
– Вполне!
Кстати, один из туристов был абхаз, который косил под русского, и смог проговорить скороговорку на абхазском языке. Правда его разоблачили, и обещанную машину он не получил. Однако после озера Рица нас повезли к храму, где я купил свечку и сделал пожертвование. Свечку поставил иконе Божьей матери. Миана посоветовала попросить богородицу о здравии. Ну, что мне еще не хватает? Головы на плечах, может, мозги вправит высшая сила. Я же сказал матери Христа, что пусть мои близкие будут здоровы, а мне ничего не нужно. Бог дал мне достаточно. Большее – это уже грех. Кстати, новых опоздунов решили отправить на работы на плантации. Распределили роли, кто будет заправлять бизнесом. Я вызвался бригадиром, Миана бухгалтером, а абхаз рекламщиком. Ну, кто-то из добрых душ пожалел их и предложил депортировать в Африку, чтобы спасать рабов.
Наконец, мы попали на Новый Афон. И финал путешествия у всех разный. Пещерные люди из племени туристов отправились в пещеру. Я же хотел оказаться на даче у товарища Сталина, чтобы позвонить в его кабинете товарищу Путину. Чтобы я сказал Путину по телефонной трубке? «Товарищ Путин товарищ Сталин попросил меня уточнить у вас один вопрос. Какой? Когда же Абхазия присоединится к России без военного вторжения? В Абхазии все ждут. P. S. От Сталина с любовью».
Еще даже успели напоследок в местный монастырь, хотя в монастыре так и не побывали. Но помню, как отец сыну говорит:
– Аккуратнее там… – отец сыну сказал.
– Тропа грешников! – заметил я.
– Это кто грешник?
– Ну, не я же…
– Шел бы ты!
– Уже иду!
Вот так и поговорили около мужского монастыря. Латина выставила вопрос на всеобщее голосование в машине: "Ну что оставим опоздунов в монастыре?". Почти все закричали: «Своих не бросаем!». В итоге победила жалостливость и доброта, а я с Мианой остался в Абхазии. Захотелось посмотреть на скале «Мейкла Джексна», как сказал местный алкоголик. Латина одобрила. Остальные туристы вернулись в Россию, а я все думал, может и вправду биологическая память сгущенки с блинчиками существует, глядя на черное море и виниловый закат?
Разукрашивая словами небо!
Разукрашу словами небо,
Чтобы на твой лик смотрели,
И не узнали большие города,
Исчезнув в одно мгновение,
Слова, сказанные тебе тогда,
Когда на рассвете Солнце
Рассеяло городскую тьму…
… Пока же я иду и смотрю на стены зданий, изрисованных краской. В руках держу бутылку водки, испитую наполовину, и сказки Пушкина, прочитанные в кафе, и сожалею, что душу поэта очередной раз оскорбили, потому что прошли мимо слов, которые я говорил жителям моего родного города. О каком городе идет речь? Город поэта там, где его слушают и ценят. Поэтому поэт слушает и ценит этот город, чтобы увековечить историю этого города, как благодарность ему за хлеб и кров, которые приносят ему выслушанная поэзия горожанами. И какую историю расскажет нам этот поэт? Конечно же, историю любви. Разве вы уже не чувствуете ее в словах, историю любви? Если нет, то самое время внимательно следить за историком города, потому что историк города – это поэт. Тогда больше я не буду томить вас большим, но нужным вступлением, чтобы понять, что история любви начинается с поэзии, а заканчивается малым романом, как рассказ. Итак…
Слишком много слов высказали о любви, а достаточно просто описать автобиографию поэта, чтобы приблизиться к ответу на вопрос – что такое любовь? Вы заметите в этой истории особый язык, который излучает, как Пульсар, ритм, рифму, странные новые слова и вечный смысл, непонятый никем, потому что поэт – это иностранец, которого хотят понять, но не понимают, потому что этот язык необходимо расшифровать, как скрытый код, чтобы только избранные добрались до истины. Ведь истина не для всех, для остальных же истина – погибель, так как Икар хочет всегда большего и даже если суждено пасть от ослепляющего света. И вот стоит заметить, что женщина всегда прячется за строками стихотворения, потому что женщина поэта – это муза, которой он поклоняется и верен до самой последней секунды жизни. Какая же моя муза?
Моя муза, как ветер, который не ухватить рукой. Как вода, которая ускользает из ладони. Как огонь, который обжигает пальцы. Как земля, которая держит в плену тяготения, когда ты хочешь коснуться неба. Руки поэта, как топор для дровосека. Без рук ты не способен написать поэзию, когда шепчет твоя муза историю любви. Любовь же начинается с поцелуя, когда Солнце еще не обрело власть над городом, а Луна еще не пробилась сквозь тучи, чтобы лучше ощутить сладость близости. И никогда еще не было, чтобы поэт забыл ее и ее имя, иначе забвение – это предательство для поэта. И что же после поцелуя? Создание на белом листе лика музы, где она – не просто главная героиня, а кисточка, которой поэт рисует то, как он ее поцеловал. И кто же главный герой? Это не поэт, а тот, кем бы хотел быть поэт, чтобы навечно соединиться со своей музой. И тогда в этот момент поэт осознает, что любовь разрушена, потому что его история поцелуя лучше, чем его поцелуй с той самой женщиной, которую он закодировал особым именем, известным только ему. Тайна поэта – это всегда тайное имя главной женщины в его истории жизни, которую он написал для нее. Почему же она – тайна поэта?
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
