12 эпизодов из жизни дайвера, или Как я работал дайв-гидом в Шарме

12 эпизодов из жизни дайвера

Или

как я работал дайв-гидом в Шарме

Я – дайвер. Объездил полмира. Утопив в морях-океанах минимум полторы сотни вашингтонов… Но то – туристом… Я же давно хотел махнуть куда-нибудь в Жаркие страны – поработать. По профилю… «Хоббическому». Нет, не денег ради – токмо из-за Удовольствия. Да и практику подтянуть не мешало бы. Ведь профессиональная нырялка – не чета рекреационной. А море – моя любовь!

Хотеть-то – хотел, да все как-то не складывалось… Ждал Случая.

И вот, наконец, обстоятельства "стеклись". Сертификат дайвмастера как первая профессиональная ступень в дайвинге позволял уже не только отдавать, но и получать. В смысле – зарабатывать.

На работе была какая-то муть, а на душе – маета. Было и время. Короче, понял, что, если не сейчас – то, вероятно, уже никогда. "Забил" на все – и решился. В конце концов, работа – всего лишь ЧАСТЬ жизни. И не самая лучшая…

Поднимаю связи, нахожу работодателя, списываюсь – и еду – стажирующимся дайв-гидом в один из крупнейших дайв-центров Шарма.

Из почти полуторамесячного пребывания в Шарме запомнились несколько эпизодов.

Эпизод Первый – "А вот и я!"

Долетел, свято соблюдая национальные традиции перелетов.

Очнулся, уже выходя из зала прибытия – подсознание включило разум, среагировав на табличку встречающего с моим именем-фамилией – и через несколько минут упал в присланный за мной автобус.

Приехали в поселок Ха'даба под Шармом.

Кто был в Шарме, – а кто ж не был?! – наверняка знают – на площади Старого города, за поворотом от верхнего входа в Old Market есть стоянка такси. Часть маршруток едут в Marina, часть – собственно в Шарм, третьи же – в Хадабу – прямо по трассе, мимо Seti-отеля минуя левый перпендикуляр на Шарм – в крутую горку с резким правым поворотом.

Вот там-то, за мрачными серыми многоквартирными четырехэтажками на горке – жилищами местных, в 10 минутах езды и раскинулась Хадаба – коттеджный цветник белых "гастарбайтеров" – квалифицированной обслуги отелей, клубов, различных фирм, но, главным образом, сотрудников местных дайв-центров.

Остановились около администрации – ничем не выделяющегося здания типовой 2-этажной постройки, в котором разместилась контора по аренде жилья. Здесь заправляет всем француженка – Элиз (?). Самим же техническим процессом рулит араб внушительного роста – Махмуд Кожо. Сразу обратило внимание то, что Элиз называла своего помощника только по фамилии. И давала распоряжения исключительно в приказном тоне…

Вошел. Представился. Махмуд открыл свой гросс-бух, полистал, нашел меня в списке арендаторов (сотрудники центра забронировали коттедж) – и, высказавшись в том смысле, что сейчас поселим (не прибавив при этом традиционное "Иншалла" – что обнадежило) – вызвал по телефону каких-то подручных.

Вообще, следует запомнить 4 замечательных арабских слова – речь араба обильно пересыплена ими – «иншалла», «бисмилла», «машалла» и «астагфирулла». Первое говорится в ситуации отложенного во времени действия или события: «Мы с тобой встретимся через 2 часа, Иншалла». Второе – непосредственно предшествует сейчас начинаемому событию – предваряет прием пищи, например. Третье – возглас удивления. Условно можно перевести как «Бог мой!»

«Астагфирулла» – «ниспрашиваю прощения у Аллаха». Его произносят в драматичных ситуациях. Например, увидев что-то ужасное, страшное, мусульманин воскликнет: «Астагфирулла!» Это – аналог нашего «Упаси, Боже!»

Прошло время. Пришли подручные. Оживленное, малопонятное и шумное общение по-арабски. Подручные куда-то зачем-то ушли… Время идет. Движений – никаких. Махмуд копается в своих записях. Я теку себе на диванчике. Жарко. Время от времени мочу под краном шею-голову… Помогает очень не на долго…

Совершенно бесполезный вентилятор под потолком вяло разгоняет раскаленный воздух – август того года был по признанию местных самым жарким за последние 10 лет. Меж тем время идет. Стемнело. Подручные так и не появляются… Махмуд на мои вопросы отвечает типа «Сейчас придут!». Начинаю понимать, что время у местных – величина о-о-очень относительная, что, в последствии, подтверждалось не раз.

Так, мы, со своим времятечением, приезжаем в порт. Строго по нашему времени. А корабля, который должен был уже как час стоять «на стрёме» – нет! Мало ли почему! Спрашивать – бесполезно. Все равно соврут. Выход один – звонить в ДЦ – чтоб попинали Раиса-капитана… Ведь у кэпа контракт не с тобой, а с Дайв-центром… Вот пусть они и «качают» свои «рамсы». Главное в такой ситуации – не напрягаться! Ведь не я же крайний! Важно просто вовремя «заложить» – это очень по-арабски – тогда с тебя и взятки – гладки. Если не «заложишь», то крайний – ты. А так сами там пусть разбираются…

…Тут пришел кто-то из квартирантов – что-то там сказать Махмуду и, заодно, принес что-то из выпивки. Ну, хоть что-то… Разговорились. Выпили. Быстро закончилась. Роюсь в своем рюкзачке – Запас пошел! Достаю – комплект туриста. Разливаем. Теплую. На жаре. С "устатку". На мое "старое" – самолетное. Закуски – никакой. На запивку – только опять-таки безобразно теплая минералка. Накрывает быстро и фатально.

Но хорошо то, что мое время остановилось. Сижу себе, «косой», кемарю. Сколько прошло времени – без понятия. Будит меня, разморенного, гортанная арабская речь. Открываю «залитые» глазки – в тумане вижу пришедших подручных, что-то мне объясняющих… С трудом «врубаюсь» – что-то там на счет моего багажа… Но сути не понимаю ни фига… Ладно, потом разберемся… Сейчас главное – прохладненький душик! И баиньки… Подручные выходят. Я – за ними. Идем… Останавливаются, показывая мне на коттедж. Мой? Вхожу. Сразу – в ванную – довольно неопрятное помещение с краном-раковиной и пластмассовым душевым поддоном. Включаю воду. Есть! Но, почти горячая, мать ее! Спускать не хочу… Не могу… Окатываюсь и падаю замертво.

Наутро просыпаюсь. Голова – ЖБАН. Нахожу себя лежащим на кровати. В позе звезды. Практически голым. В носильных спортивных трусах и несвежей футболке – надел-таки… Вещей нет. А сегодня уже, как бы между прочим, мой первый рабочий день… Н-да… Дела… Работничек прибыл… С трудом вспоминаю инструкции водителя относительно трансфера до дайв-центра – где-то вроде как на какой-то площади…

Утренний туалет, обязательный душик – и я относительно свеж. Но рожа в зеркале… В Москве я бы по телефону Day-off у Руководства взял! Плюс – выхлоп… Да, неудобняк… Напяливаю выданную водителем «фирменную» Дайв-центровскую футболку. Тупо выхожу на улицу. Башка – гудит… Редкая публика – «белые» постояльцы куда-то целево идут. Пристраиваюсь за ними. Идут, как и предполагалось, на центральную площадь. Думаю, что и место «забора» – здесь.

Белые, меж тем, разъезжаются на такси по своим делам… Я стою одиноко, время от времени, похаживая туда-сюда… Обещанного автобуса все нет… Или, неужто, налажал с «забором», пьянь?!

Меж тем, подходит какая-то дама – европеоидной наружности. Уверенно называет меня по имени (персонал Центра уже осведомлен о моем приезде). Все "западники" живут здесь же – в Хадабе, а на мне – фирменная майка Центра и, ниже, крупными, STAFF – короче, свой. Дама говорит, что машины не будет. Весело… Ловим такси. Их здесь – только к краю тротуара подойти – сразу выстраивается вереница – за «фулюсами»…

Интересно, что, если "белый" – белый (в смысле не загорелый), цена резко возрастает. Моя же спутница здесь не первый месяц – почти головешка. Видя, что "белая" – смуглая – "тутошная", цена с торговлей на обычном шармском бело-голубом Пежо за расстояние, ВДВОЕ превышающее путь от Старого города до Naama Bay (Hilton Fayrouz) составляет 10 (!) фунтов за ДВОИХ (за 15 везут сразу же, без торговли) – примите к сведению, белые туристы. Вообще, загар как-то благотворно сказывается на жизни здесь.

Недельки через 2 замечаешь, что "разводы" прекращаются – владельцы местных дастарханов и лавчонок не так живо хватают за руки, а через месяц к тебе, загорелому, не подходит уже НИКТО – так, мазнут глазом с пренебрежительно-досадной полуухмылкой – мол, БЫЛ клиент…

…Доезжаем до Центра. На ресепции – наша девушка – Лена. Где тут у вас кулер? Смотрю на ее реакцию от моего видка – эмоций – ноль! Что, здесь ТАК принято? С утра?! Похмеляюсь водицей. Немедленно залезаю в дайв-центровский душик. Человек!

Продолжаем знакомиться. Говорю Лене, что оборудования нет – где-то застряло (ну, Махмуд!…). День делают ознакомительным – знакомлюсь с персоналом, с порядками, с инструкциями, пр. Меня "закрепляют" за инструктором Дарьей – спасибо тебе, Даша! – и в группе экскурсантов-дайверов едем в порт на корабль. Сразу – и в дело!

Мой Прекрасный Наставник по пути вводит в курс, показывает кому сколько в порту давать (отдельные деньги – за вывоз мусора (25 фунтов), отдельные – за полицейское разрешение группе пройти на территорию порта (100 фунтов), отдельные – за разрешение кораблю выйти из порта (5,50 фунтов); причем, в зависимости от порта (в Шарме их несколько), цены существенно разнятся).

Выгружаемся. Арабы перекладывают снарягу-баллоны на тележку. При входе в Порт особенно позабавила полиция порта – здоровенные арабы в белом, довольно плохо понимающие по-английски, зато с нормальным чувством юмора. В их обязанности входит осмотр ручной клади туристов (в порту несколько десятков кораблей, на каждом – до 40 человек – за день проходят ТЫСЯЧИ). На жаре.

Позже, на типичный вопрос о наличии запрещенного – взрывчатки там, наркоты всякой, слышат нетипичный ответ – да, есть, но как раз сегодня, сорри, фор гет ит эт хоум.

Кто такой? "Скул-бой оф Осама Бен Ладен!" Что? Бен Ладен? – растерянное недоумение – но шутка быстро оценена – проходи ТАК, комрад! С этого момента, при встрече подмигивая, под личный досмотр я уже не подпадал…

…Обычная портовая суета… Арабы горланят… Особенно часто выкрикивается «Aiwa! Aiwa! Tahrki! Tahrki!» Причем, в основном, белыми и арабскими Инструкторами! Я уже понимаю, что они здесь – «белая кость»! «Aiwa» – это типа «да» но не обычное, а с ноткой раздражительного приказа-подтверждения ранее данной команды. Обычное «да» как согласие – «na'am». «Нет» – «laa». «Ma’afish mushkela!» – «Нет проблем!». «Все хорошо!» – «Куллю Там ам!». «Щюкран Кябирен!» – «Спасибо большое!». «Афуан!» – «Пожалуйста!». Мой арабский активно пополняется…

Особенно быстро впитал «КанталЁб» – «дыня». Арабы потом удивлялись – чего это я по случаю, а, в основном, ни к месту, частенько Дыню-то поминаю?! Большой любитель? Причем смачно так… Думаю, что и за глаза они меня этим самым КанталЁбом и называли…

Здесь довольно быстро понимаешь, что все, кроме «Фулюсов» – «Денег» – не важно. А если этот «Фулюс» еще и «Нукуд» – «наличные», то Вы – в центре внимания. Здесь лучше «Букра» – «завтра». А «бАад бУкра» – «Послезавтра» – лучше вдвойне… Милое сердцу «Бира» в переводе, думаю, не нуждается.

И, конечно же, здесь никак не обойтись без обще подбадривающего «tahrki – tahrki!» – «Двигайся! Двигайся!» в смысле «Давай! Давай!» Не то б это шибко действовало, нет! Просто здесь так принято. У арабов настроение поднимается. Весей работа идет.

Здесь есть, хоть и более-менее часто произносимые, но совершенно бессмысленные, в силу их бесполезности, слова – «Биззабт» – «Точно» (применительно ко времени). При этом, «Биззат!» – как восклицание – Точно! – вполне себе работает. Оно, ведь, ни к чему не обязывает… К совершенно бесполезным отнесем, конечно, и «Балостора» – «Обязательно!». И зачем они придумали это слово?

Здесь вообще, слова не значат ничего. Это просто такое звуковое сотрясание эфира. Внимания можно не обращать… Не париться…

Конечно, погружение в языковую среду весьма поучительно! Язык, жесты отражают суть народа. Язык, интонации и жестикуляции сразу позволили сделать первичные заключения об Этносе как агрессивном, импульсивном и разрозненном – сам-за-себя, – образовании… И определенным образом настроенном в отношении «кяфиров»… Об этом – в следующих Главах.

Один из испанских монархов заметил как-то, что с Богом нужно говорить по-испански – кто бы сомневался! С Другом – по-французски. По-итальянски – с Женщиной. С Врагом, ясное дело, – по-немецки. От себя добавлю, что по-арабски уместно Вести Войну. Пусть даже и с текущим Собеседником… Это позже подтвердилось. Но, об этом – чуть позже.

Грузимся на наш кораблик-дейлер. Дейлер – он же Daily bot – кораблик для однодневных погружений. Утром – в море, вечером – из моря. В отличии от него, сафарин – посудина для многодневных путешествий, – более комфортабельная и большая…

Даша брифингует и дебрифингует с Группой, перекидывается с арабами «Тахриками»и «Айвой»…. Я – рядом. Учусь… Рассказывает, показывая план погружения по спецкнижице со схемой дайва на том или ином дайв-сайте. Инструктаж перед завершающим дайвом провожу я. Наука не хитра! Слова – одни и те же! Только, по ситуации, знай, – меняй их! Вопросов, как правило, не возникает…

По возвращении в дайв-центр процедура разбора оборудования, заполнения формуляров на следующий день. К 17.30 закругляемся. Первый день прошел! С почином!

Меняю деньги в рекомендуемой персоналом точке по крайне выгодному курсу – только для "своих". Ловим маршрутку (до Старого города, формально, не 2, а 1,5 фунта – моя спутница говорит по-арабски – сопровождающий машину сборщик протягивает мне бумажку в 50 "копеек" – сдача). У меня одна цель. Точнее, две – душик и «Сахарка»…

На стоянке в Старом городе – пересадка. Ремонтируется недавно взорванный смертниками торговый центр Тиран – окна уже вставили, но внутри – следы взрыва с иссеченными шрапнелью стенами. Маршрутка до Хадабы – водители, зазывая пассажиров время от времени гортанно речитативят "Хадаба-Хадаба" – 1 фунт. Забираюсь в раскаленное чрево автомобиля – почти что вываливаюсь из окна – для освежения – поехали!

Приезжаем в Хадабу. Справа оставляем вполне современный супермаркет со стеклопакетами, дверьми на фотоэлементах и вполне европейскими ценами. Слева – ой! Глазам не верю! Замечаю ставший вскоре моей Отрадой пивняк – на главной улице Хадабы – с неприлично дешевой и такой милой сердцу всегда прохладной Sakara – 5,5 фунтов за 0,5 л. – сразу же стал завсегдатаем. Проезжаем… Думаю – как же он далеко от меня? Нет, Слава Богу, не далеко – метрах в 100 от моей, конечной…

Конечная. Я выхожу. Озираюсь, определяя диспозицию. Пивняк – вон он – метров 100… Напротив остановки – вполне приличный супер. С фото-дверями и стеклопакетами… Окна – от пола. Людей в Зале мало… Захожу. Знакомлюсь с ценами. Блин, куда я попал? Страной я, случаем, не ошибся?! Цены – круче московских! Н-да… С таким ценником мне и на 2 недели не хватит! В задумчивом недоумении чешу затылок…

И тут – лыко в строку – первое из памятного. Летим на Мальдивы. Регулярным. Посадка на рейс. До Дубая. Там – перевалка. Еще в «Домодедове» мое обратила внимание пара. Они тоже на наш рейс – до ОАЭ. Подошел. Познакомились. Оказывается, и они – на Мальдивы! Класс!

Он – Серега – бизнесмен малой руки из Кинешмы. Волгарь. Он там – уважаемая фигура! Крутой! Смотрю, он как-то оробел от «Домодедовского» «дьютика». От выбора, но, главное, от цен. Ходил-ходил, присматривался к товарам заморским, вертел в руках, смотрел на ценник и… ставил на место. Ладно, бывает… Так вот, залезаем в Аэроплан и летим, умеренно попивая любимые замечательные напитки…

Прилетаем в Дубай. Пересадка. 1,5 часа ожидания.... Ну, понятно… Нефтяной кич. Тогда он только недавно открылся… Огромные длиннющие шоп-аллеи, реклама, голубое в золотых звездах «небо»… Куча народа. Оставляем своих женщин «на чемоданах» и идем… Серега, смотрю, посуровел в своей внутренней решимости. Спрашиваю – в чем дело? Серега, глядя на обилие магазинов, отвечает: «Нет! Здесь-то я обязательно куплю жене что-нибудь!» Ну, ОК!

Ходим по галереям. Серега заходит то в один «шмоточный» магаз, то в другой. Выходит каждый раз пустой. От магазина к магазину – все мрачнее и мрачнее… У меня тоже башка от людского и неонового мелькания «загружаться» стала… Идем назад. На Сереге почти лица нет – ничего не купил и голова забита шумом-мельтешениями. И тут мы поравнялись с бутиком «открытого» типа. Дверей нет. Огромный входной проем. Приятный желтый, чуть приглушенный свет с акцентом на отдельные демонстрационные товары. Деревянный пол… Народу – никого. Короче – резко и выгодно отличается от прочих. Витрина – как витрина. Стандартные пластмассовые девки, одетые в укороченную кожу, обычные готовые прет-а-порте платьица-пиджачки, парфюм на полках и украшения на отсеченных головах. Короче, как у всех. Но там еще и платки! Дамские! Серега, подзашуганный дубайским одежным ценником, уже не ведется на носильные тряпки – понимает что – чему. Но платки… Вот она, возможность порадовать свою небольшим и довольно бюджетным знаком внимания… Короче, Серега решительно ступает на дерево пола Бутика. Я смотрю в Торговый Зал. Передо мной, на той стороне, деревянный же стенд. На нем – акцентированная направленным светом какая-то шмотка. На стенде сверху скромная надпись: Hermes. Paris. Мне все ясно.

Стою, жду Серегу. Появляется РАЗДАВЛЕННЫМ! Буквально доплетается до наших дам – им тоже ведь охота глазами по Товару поелозить – и со словами: «Все! Я больше не могу!» откидывается в кресле и закрывает глаза… Короче, отъехал. Информационный перегруз… «Инфаркт микарда»… Когда Серега «вернулся», спрашиваю у него: «Чего ты таким вышел? Что случилось?» Он, заминая матерки, говорит: «Вот, думал, хоть платок здесь жене куплю. Шелковый… А он, … , под 150 долларей стоит!» Я – ему: «Ну да, Hermes как-никак. Платки – один из его коньков!» Серегу это не приободрило. Пришлось прибегнуть к литературно-киношной классике… Серега! – говорю ему – Мы с тобой чужие на этом Празднике Жизни! Серега размяк…

Вот так и я, как в свое время, Серега в Дубае, был поражен негуманным египетским магазинно-стеклопакетным продуктовым ценником…

Ладно, сейчас возьму здесь. А там сориентируюсь… Дашка подскажет что – к чему тут… Беру кой-чего из жратвы-закуски – первый день надо же отметить! Выкатываюсь…

Однако, хоть убей, не помню места расположения "администрации". Шарю глазами по сторонам. Но в Поселке – все дома – на один… фасад. Направление помню. Иду. Довольно долго… Понял, что плутанул… Что делать? Вижу какого-то юного арабского оборванца. Спрашиваю про офис – не понимает ни фига, однако, случайно произнесенное имя моего вчерашнего знакомца – Махмуд – оказывает странное и магическое действие.

Он здесь – почти что Бог – еще бы! Работает под началом БЕЛЫХ с БЕЛОЙ же клиентурой и, о, Аллах, работает с ДЕНЬГАМИ БЕЛЫХ! (На Востоке 2 ценности – торговля и война; жаль, что гармоничное сочетание этих двух ценностей случается лишь изредка, но и торговля сама по себе – весьма достойное занятие.)

Мой проводник подводит меня к зданию. Махмуд на месте. Говорит, что мой багаж доставлен. Я отвечаю в том смысле, что, это, конечно, хорошо, но сам я не найду своего дома – где он?…

Проблема решается мигом. Свист на улицу – тут же появляется "бой". Краткое приказание по-арабски – и бой резво и немного затравлено проводит меня к особняку. НАОТРЕЗ отказывается от бакшиша – Полубог сказал, чтобы не смел брать.

Вообще замечаю, что есть какая-то градация на тех, кому по статусу МОЖНО брать белый бакшиш – довольно высоко посаженные подручные, и тех, кому это чуть ли не ЗАПРЕЩЕНО – носильщики-оборванцы. Войдя в прихожую, обнаруживаю сумку с дайверской снарягой, регуляторы и рюкзак с вещами.

А на следующее утро закрутилась обычная жизнь дайв-гида – получение на reception Центра информации о маршрутах на завтра; составление списков группы (кру-лист); денег на накладные расходы; встреча клиентов; раздача и сбор у новичков заполненных бумаг о состоянии здоровья и снятия ответственности с Центра, в случае чего; выдача и подбор оборудования; краткий инструктаж относительно сегодняшней программы – предварительный брифинг; обязательные расспросы о самочувствии членов группы и количестве предполагаемых на сегодня дайвов; о планах на завтра; команда относительно баллонов; сбор денег на обеды на корабле; информация о местах погружений; погрузка в автобус-грузовичок; дорога в порт; плата по таксе портовым службам; подсчет количества баллонов на борту корабля; сверка боксов дайверов с кру-листом (те ли боксы погружены?); помощь дайверам в скручивании снаряги4 проведение брифинга перед погружением; нырок; дебрифинг после; перед последним дайвом – звонок в Центр с сообщением об оставшихся полных баллонах (чтобы не "забивали" лишние) при этом пару баллонов всегда оставляем в резерве; по фамилиям перечисление гостей с комментариями относительно их планов на завтра; передача денег за обед капитану и куча всяких текущих мелочей. А после прибытия в порт – процедура разбора оборудования клиентов. Дай Бог управиться к концу дня!

Но самое неприятное во всей этой дайв-катавасии – 2 момента. Во-первых, прикрепление корабля к шамандуре (арабское название способа стоянки судов, при котором, во избежание нанесения ущерба рифу якорением, судно привязывается к специальному поплавку, соединенному цепью с вбитым в основание рифа кольцом – шамандуре).

Корабль подходит к месту стоянки, но, зачастую, поплавка там нет (проржавел, утонул, унесло ветром-течением – новый не поставили – обычное арабское раздолбайство), а на его месте полощится по воде (находится в полупогруженном состоянии, вовсе утонул) канат.

Надо взять на корабле конец, подплыть к этому канату, поднырнуть, завести конец в петлю и намертво привязать его – не дай Бог, развяжется и корабль начнет относить – придется подрабатывать винтами, а в воде в это время могут находиться до нескольких десятков дайверов – жертвы (тяжелейшие травмы) от винтов – почти неизбежны…

Короче, эта процедура была явно не по мне – и я "включал дурака" – всякий раз находя занятие с группой.

Второе западло – пляжная вербовка. Если народа в ДЦ нет, то гид-персонал отправляется на пляж – вербовать на заныр. На редкость тупое занятие.

Народ лежит на лежаках… Побухивает-попивает… Ему – все в кайф… А тут ходит какой-то чел и на что-то «разводит». Как правило, пляжная вербовка не дает практически ничего. В смысле – никого. Кто хочет – идет сам. ДЦ – вот он! На Променаде! Не промахнешься!

Причем, сагитировать наших просто невозможно. Для нас дайвинг совершенно не входит в программу национальных курортных развлечений. Почему? Вопрос… Гораздо проще уболтать на «банан» или парашют… Ну, еще поснорклить (плавание с маской). Но дайв – ни-ни… Поэтому и лежаки с нашими обходишь сразу! Хотя и заход в лагуну новичка в полной выкладке на интро (интро-дайв – разовое ознакомительное погружение с полным контактом с инструктором) и вызывает у пляжной публики интерес. Но, скорее, он связан с видением чего-то необычного – новая движуха, – на себя не примеряемая… Почему? Из-за страха?

Нет, действительно, а почему наш отдых – только через бухло?! И здесь не могу не рассказать памятное…

История №1. Сейшелы. Середина 00-х. Гид – Виктория. Уже местная… Продала недвижку в Москве и с мужем уехала… Открыли в Виктории первый и на тот момент единственный найт-клаб. Так вот, она подрабатывает на наших туристах. Ее история – рассказанная мне лично…

Как-то из Москвы ей прилетает запрос – для двух наших «випарей». Им нужен готель: в 50 м от моря, номер (параметры вплоть до цвета стен), обязательно бар, нефрит-колонны в холле, ну и т.д. Блин! Вывернулась на изнанку. Нашла. Отправила параметры. Принимаются! Приезжают чуваки. Заселяются. Поездок чуваками не предполагается. Поэтому она – свободна. Через пару дней ей – звонок. Из Москвы.

– Виктория, наши-Ваши туристы не появляются на пляже, не ходят в ресторан, на стук не отзываются…

Виктория приезжает в готель и вместе с админом открывают номер… А там – … счастливые мужики валяются, обожратые, в совершенно засранной 5-ти звёздной Зале следи кучи недоеденной нехитрой закуски и кучи пустой тары… Короче, нормально отдыхают…

Через 10 дней у них перелет немного севернее – на Мальдивы. Параметры отбора тамошнего готеля – такие же бескомпромиссные. Короче, в конце отдыха их тела грузят в самолёт до Мале. Фу! Слава Богу! А спустя 3 дня ей – вновь звонок из Москвы…

Когда сдвоенный тур этих красавцев закончился, Виктория специально позвонила в Москву… Отзывы ребят – восхищённые! Благодарили Вику за великолепно организованный прекрасный отдых…

Отсюда Вопрос: неужели наша жизнь настолько однообразно-беспросветна, что даже на отдыхе мы интуитивно хотим аннулировать каждый ее день спиртным? Кстати, за это говорит и алко-суицидальная статистика.