Курортный папа
Стелла Кьярри
Курортный папа
Пролог
Сжимаю в руках маленькую коробочку, не веря собственным глазам. Так не бывает! Не должно было быть… это какая-то ошибка!
– Венька, ну ты чего? Заснула там? – слышу голос друга.
– Сейчас. – Прячу в сумку тест и, несколько раз глубоко вдохнув, выхожу из уборной.
– Все в порядке? – беспокоится Гриша.
– Да…
– Идем, нам уже принесли заказ. Пока ты тут заседала мой обед остынет…
Смотрю на тарелку с хваленым стейком, и к горлу подкатываешь тошнота.
– Что-то аппетит пропал.
– Как хочешь, а я жутко голодный. Могу съесть и твою порцию, раз такая капризная. Мясо тает во рту!
– Забирай, – отодвигаю тарелку, отворачиваясь в сторону большого телевизора, только что транслирующего футбол. Теперь там местные новости: что-то про островную жизнь, белоснежные пляжи и отдыхающих. Все как положено райскому местечку с его размеренной, скучной жизнью, где каждое событие как праздник.
– Готова к встрече с отцом? – прерывает тишину друг, пускающий слюни на мой стейк.
– Возможным отцом, Гриша, – поправляю.
Мы уже несколько недель на острове, и поиски моего биологического папы в самом разгаре. И вот скоро я, наконец, должна встретиться с одним из «кандидатов». Наиболее сговорчивым, который сразу пошел на контакт…
Как вышло, что я не знаю собственного отца? По иронии судьбы моя мама, студентка театрального ВУЗА, ездила с труппой в студенческий лагерь на острова. Двадцать лет назад это было почти невероятным везением, и она конечно же не упустила такой шанс, мечтая о карьере актрисы. Но ее мечте не суждено было сбыться, потому что через девять месяцев после поездки родилась я. Два с половиной килограмма счастья, которое перечеркнуло ее планы и заставило отложить мечту до лучших времён. Но эти времена так и не настали. И теперь у меня есть шанс осуществить мамину мечту… Точнее, был. Пока я не сделала этот чертов тест!
– Эй! Ты чего там рассматриваешь? – Гриша трясёт меня за плечо, вырывая из размышлений.
– Где?
– В телевизоре. Смотришь в одну точку, как будто бы очень интересуешься жизнью местных богачей.
– Богачей?! – повторяю, обращая внимание на сменившуюся картинку и салфетка выпадает из рук. – Можешь перевести, что там написано?
– Завидный жених, состояние которого оценивают в миллиарды евро, принял участие в открытии спортивного детского фестиваля… – дальше не успел прочитать. – Переводит Гриша, – А, погоди. Да. Теперь ясно. Какой-то местный и очень известный миллиардер вышел в свет.
– А что за девушка рядом с ним? Написано?
– Кажется, невеста.
– Ты уверен?!
– Сама знаешь, как я владею местным языком… если бы на английском… – оправдывается профессиональный лингвист.
Но необходимость в переводе отпадает, когда герой программы обнимает девушку, и они целуются на камеру, заставляя мое дыхание сбиться и пуская нервные мурашки по коже.
– Похоже, что да… Можно порадоваться за них, – улыбается Гриша, но заметив выражение моего лица тут же бледнеет. – Венер, ты чего? Тебе-то что за дело до мужика с экрана? Не все ли равно?!
– Я с ним знакома.
– Хм… И насколько близко? – мой друг не дурак, да и на лице все написано.
– Это тот самый парень с пляжа.
– Ух ты. Действительно, красавчик. И?.. Как много я не знаю?
– Две полоски на тесте, Гриша. Я беременна.
1
Некоторое время назад
Чем занимаются обычные люди на море? Загорают, купаются, играют в мяч?.. Конечно! Но это обычные люди. А вот я, Венера Васнецова, приехала на остров вовсе не для этого.
И вот сейчас со всех ног удираю от рассерженной дамы, кричащей на весь пляж что-то на непереводимом местном наречии. Означающем примерно это:
– Грабители! Хватай их!
На самом деле, я не воровка и вообще не преступница! За всю свою жизнь стащила только пластиковую ложку в кафе быстрого питания. И вот эту клетчатую шляпу.
– Давай сюда! Скорее! – Гриша и по совместительству мой сообщник хватает меня за руку и дергает в сторону кустов, распугивая местных кошек.
– Нас поймают!
– Нет! Я все продумал. Шевели булками!
Доверяю ему и припускаю еще быстрее.
– Продумал, говоришь?! И куда теперь?! – внезапно перед нами вырастает глухой забор. Видимо, это часть Гришиного плана. Иначе нам конец…
– Туда! – импровизирует на ходу, указывая в сторону пенной вечеринки, и мы продолжаем бежать. – Затеряемся среди толпы.
Несусь мимо забора, проклиная местную жару, камни под ногами и колючие кусты. Кажется, что за мной гонится целая стая разъяренных женщин.
– Все! Не могу больше!
– Поднажми. Еще пару метров! – обещает Гриша.
Для ускорения мне не хватает последнего рывка. Но когда остается буквально несколько шагов, цепляюсь ногой за огромный булыжник и со всей дури лечу прямо в гущу толпы на танцпол, покрытый пеной.
– Ууу! Еее! – начинают скандировать танцующие. Гремит музыка, со всех сторон льется вода, и я почти тону в массе звуков, теряя из вида Гришу и ориентацию в пространстве.
Эту пенную вечеринку я запомню надолго. А еще я всегда буду помнить противный вкус этой самой пены, которая каким-то образом попала мне в рот.
Пытаюсь подняться на ноги. Музыка на мгновение затихает… Но только для того, чтобы дать возможность диджею крикнуть слово «флешмоб». После чего народ решает последовать моему примеру. А ведь мне почти удалось отползти! Теперь нас много, и мы словно поросята, которые барахтаются в любимой лужице. Кто-то по своей воле, а кого-то случайно занесло общим потоком очень веселого флешмоба.
С третьей попытки мне все-таки удается подняться на ноги. Это хорошая новость. Но есть и плохая: ценная шляпа выпала из рук. И ее нигде не видно. Не видать и Гриши с его суперумным планом. Зато прямо перед моим носом возникает грозная и жутко злая дама, которая сумела найти меня среди толпы.
Она хватает меня за руку и рывком вытаскивает со сцены.
– Полиция! Сюда!
Видимо, сегодня мне предстоит веселая ночка в местной тюрьме. И как объяснить, не зная язык, что я вовсе не воровка?!
Гриша… Ну где же ты? Друг называется…
– Мадам, что происходит? – голос за моей спиной заставляет всех обернуться. Наверное, полиция тут как тут… или у меня есть шанс на спасение?..
– Она украла шляпу! Ее нужно арестовать, – «потерпевшая» сбивчиво объясняет на английском.
– Девушка, это правда? – обращается ко мне все тот же голос. А я так и не поворачиваюсь: боюсь посмотреть в лицо опасности. Но теперь я хотя бы знаю, что он говорит по-русски.
– Я не воровка. Мне нужен был ее муж, а вовсе не шляпа… – выпаливаю специфическое оправдание, а затем все-таки решаю обернуться. И… Очень зря.
Потому что на мое спасение явилось само совершенство в мужском обличии. Ему бы в Голливуде играть героя любовника или петь на эстраде, разбивая девичьи сердца сладким голосом с хрипотцой. Уже вижу, как на сцену летят женские панталоны и плюшевые наручники, ой, то есть медведи.
– Вы хотели украсть чужого мужа? – отрывает меня от воображаемого концерта с ним в главной роли этот загорелый красавчик. Он скептически смотрит на меня, изогнув бровь и едва сдерживаясь, чтобы не рассмеяться. А я заливаюсь краской, потому что предполагаю, как выгляжу я. И положение мое слишком компрометирующее: взлохмаченные мокрые волосы, синяк на коленке и порванные тапочки, облепленные песком и пылью. А я, вообще-то, хорошо воспитана и привыкла все держать под контролем. Особенно когда в поле зрения такие «экземпляры».
– Нет же… это долго объяснять. Просто переведите ей, что я ни при чем. Видите же, что у меня нет никакой шляпы, – показываю пустые руки, покрытые пеной после «купания».
Красавчик переносит взгляд с меня на тараторящую женщину. А затем осторожно берет ее под руку, обворожительно улыбаясь. Местный язык очень быстрый, странный и непонятный. Совершенно не понимаю, что он пытается ей объяснить, но пользуюсь моментом, пока она занята разговором и решаю сбежать.
Но не тут-то было. Делаю шаг и внимание дамы снова на мне. Но теперь она смотрит в мою сторону немного по-другому. А пляжный супермен посылает мне такую улыбку, от которой можно растопить самый большой айсберг на северном полюсе.
– Кис! Кис! – почему-то она решает позвать кошку. Странные люди эти местные… Верчу головой в поисках пушистого создания. И вдруг, ведущий, только что предлагающий флешмоб, подхватывает странное «кис-кис»…
Вот только вместо кошки, ко мне приближается красавчик. И на глазах у всей толпы не раздумывая целует меня со всем своим островным жаром… Обнимает и по-хозяйски кладет руки мне на бедра. Вот, что значит этот kiss. Поцелуй по-английски! Что же он наплел ей про меня?..
Наверное, это от солнца… слишком сильно напекло мою голову! Вместо того, чтобы оттолкнуть и дать пощечину, я, замерев, хлопаю глазами, позволяя ему терзать мои губы.
Наглец целуется очень даже неплохо… Но шок от случившегося сменяется гневом. Спихиваю его руки и отстраняюсь.
– Вообще-то, тебя спасаю! Подыграла бы для видимости… – шепчет, переводя дыхание после горячего южного "кисса".
– Радуйся, что я тебе не залепила ниже пояса… – отвечаю, с вызовом глядя в его глаза и непроизвольно облизывая губы.
– Тебе понравилось. Не отрицай.
– Пошел ты… – говорю, натянув любезную улыбку. Пусть все думают, что это признание в любви! И отворачиваюсь. Народ одобрительно свистит. Диджей врубает популярный трек и с потолка вновь обрушивается стена воды с пеной, маскируя меня под общую человеческую массу. Пользуюсь этим: совершаю новую попытку к бегству.
Протискиваюсь мимо танцующих, чтобы выбраться и унести ноги пока меня не хватились. Но выход на пляж только через бар, да и то, на слишком открытое место… там меня сразу увидят и, чего доброго, вновь начнут обвинять в воровстве. Попробую выйти незаметно через запасной выход. Если я все правильно понимаю, то он где-то там, в глубине.
Прохожу свалку стульев и столиков, несколько дверей в хозяйственные помещения. И вот она, моя свобода.
Но нет. Все не так просто.
– Куда намылилась, красавица? – за углом меня перехватывает новый знакомый. И его игра слов звучит слишком актуально. Ведь я по уши в пене.
– А тебе то какое дело?! – ответ выходит грубее, чем я планировала. Но слово не воробей…
– Сама как думаешь? Как минимум жду благодарности…
– Спасибо, – делаю шаг, чтобы его обойти, но тут же оказываюсь прижата к стене. Оцениваю свое незавидное положение: темный угол, где меня никто не найдет… кричать бесполезно: слишком громкая музыка. – Отпусти, пожалуйста. Меня будут искать.
– Кто? Люди, у которых ты стягивала ценные вещи на пляже? – прищуривается. Ощущаю приятный запах свежести. Приятный парфюм…
– Сколько раз повторять?! Я не воровка!
– Докажи.
Высовываю язык, заставляя его рассмеяться.
– Вывернула бы карманы, да вот незадача! Их на моем бикини нет…
– А там? Есть что-нибудь? – опускает глаза на зону декольте. Ну сейчас он точно получит по наглой физиономии.
И чем бы кончилась наша перепалка одному Посейдону известно, но в темноте коридора мелькает фигура местного официанта.
Он замечает нас и громко смеется, подмигивая наглому красавчику. Они перебрасываются парой слов и мне наконец удается вырваться из захвата.
– Ладно, будем считать, что я не поверил. Хотя на воровку ты и правда непохожа.
– Значит, могу идти? Или отблагодарить тебя за позорный поцелуй у всех на глазах звонкой пощечиной?
– Не надо… лучше давай повторим.
– Обойдешься.
– Все равно ты никуда не пойдешь.
– Это еще почему?
– Сначала расскажешь мне, зачем стащила шляпу, если рядом с ней лежали более ценные вещи.
Закатываю глаза. Точно решил сделать из меня преступницу.
– Ладно. Я расскажу. Хочешь, верь, хочешь, нет. Но для начала давай выйдем отсюда, – киваю на угол.
– Ок. Пошли. Угощу тебя коктейлем.
Мы располагаемся за одним из столиков, скрытых от посторонних глаз. Мне приносят красивый кокос с трубочкой, наполненный чем-то похожим на ананасовый сок со сливками. Вкусно.
– Итак. Я весь внимание.
Поднимаю глаза, делая вид, что не понимаю, о чем речь.
– Рассказывай. Зачем ты забрала шляпу?
– Чтобы сделать тест ДНК. Это была репетиция.
– Чего?! – Красавчик фыркает, едва не расплескав свой сок.
– Мне нужен волос чтобы сделать тест. ДНК, – говорю медленно по слогам.
– Вау. У меня были разные предположения на этот счет… Но до такого я не додумался. Ты из службы разведки? – смеется.
– Нет конечно. Это лично для меня.
– Но почему именно шляпа? Не тапки, не плавки, не носки… – продолжает меня подкалывать.
– На что мне его тапки?! – теперь мой черед удивляться. – Со шляпы хотя бы волос можно снять. Не лезть же ватной палочкой в рот к незнакомцу?!
– Странная ты девушка… С чего вообще решила, что там останется его волос? И что по нему можно сделать анализ? Может, эту шляпу носила та тетка? Или их собачка…
Сжимаю губы. А ведь он прав.
– Видела такое в кино, – говорю в свое оправдание.
– Мда… – красавчик хмурится, недоверчиво смотря на меня. – Подожди… Предположим, что все так. Но зачем тебе тест?
– Я ищу на острове своего отца.
Повисает пауза. Занимаю руки коктейлем, чтобы не выдать своего волнения.
– О… Да тут много кандидатов… Ты собираешься воровать шляпы у всех местных мужчин? Можно поступить проще…
– Правда? И как? Есть пара советов от эксперта? – начинаю злиться.
– Может быть, для начала попробовать спросить прямо?
– Как ты себе это представляешь?! «Здравствуйте, я ваша дочь» или «вы, случайно, не мой папаша?» – вконец выхожу из себя. Советчик нашелся…
– Ну не так прямо…
– Посмотрела бы я на тебя в своей ситуации.
– Помочь? Можем вернуться к той женщине вместе. Я переведу твой вопрос, чтобы тебя правильно поняли.
Не понимаю, шутит он или говорит серьезно. Но, конечно же, снова туда я не сунусь. Ни одна, ни с кем-то другим.
– Спасибо за помощь, но нет. Мне пора идти.
– Куда?
– Воровать другие шляпы, конечно. Пока не найдется нужная. Куда же еще, – цежу.
– А… Действительно. Иди. Но в следующий раз на мою помощь не рассчитывай, – бросает пляжный красавчик и собирается возвращаться к работе, наверное… Я ведь о нем ничего толком не узнала. Что делает на этом пляже? Кто он? Спасатель? А может быть, работает в баре? Или вовсе… отдыхающий?
Да и какое мне дело?
– Следующего раза не будет, – бубню, украдкой посматривая на его идеальную загорелую фигуру. Наверное, все-таки местный, слишком хорошо знает язык и обитателей. «Спасатель Малибу» нашелся…
– Тебя звать-то как? – пропускает мимо ушей мой тон.
– Венера, – демонстративно отворачиваюсь, собираясь уйти.
– Я Дэмис. Может, все-таки сходим куда-нибудь вечером? Ну так, в свободное время от кражи чужих мужей и шляпок?.. Покажу тебе остров, местечки, которые никто из туристов не знает, устроим романтик, все такое… – подмигивает своими хитрыми глазами. – Ты же тоже не прочь поразвлечься!
– Знаешь, что, Дэмис… – резко оборачиваюсь, всем видом показывая, что местный «романтик» это не мое. – Я маминых ошибок повторять не собираюсь! Знаем мы вас… Курортники! Аполлоны! Думаешь, если мышцы накачал и загорел, то все можно, да?! Поматросил и бросил? Сколько таких девочек у тебя было? Счет ведешь или уже сбился? А может у тебя и маршрут свой есть? Злачные места для того самого?!
Сама не понимаю, почему так взъелась. Наверное, за женщин обидно… наивные дурочки, клюющие на таких вот как он. Идеальных героев чужих романов. Мужчины на один раз с последствиями на всю жизнь.
– Настаивать не буду. Если что, знаешь, где меня искать.
– Ага. Отмечу это место на карте и буду обходить стороной.
– Очень сомневаюсь… Вы все сначала такие… Недотроги. Знаем мы вас, девушек в красных бикини, – хмыкает он, отзеркаливая мою фразу по-своему. А затем кивает бармену и первый уходит. Оставляет после себя аромат свежести и разочарования.
Закатай губу, Дэмис. Я не такая.
2
Немного раньше
Прихожу на полчаса раньше назначенной встречи. Меня все еще немного трясет от находки, которую обнаружила в старинной маминой фоторамке с секретом. Такими новостями нужно срочно поделиться, поэтому я назначаю встречу своему единственному другу Грише Соколову в нашем любимом кафе около озера. Он, как всегда, опаздывает, а я нервно кусаю соломинку в стакане с соком, просматривая профили незнакомых мужчин в социальных сетях и ища в них хоть какое-то сходство.
– Привет, красотка, – друг плюхается на диван и оценивающе смотрит на меня. – Рассказывай, к чему такая спешка, что мне пришлось отложить вязание.
– Гриша, какое еще вязание? – поднимаю брови. То, что друг увлекается рукоделием для меня не секрет, но вот вязание – это что-то новенькое…
– Осваиваю новую технику. Вот смотри: показывает мне экран телефона, где запечатлен процесс. – Называется вязание на вилке.
– Хм. Выглядит неплохо… А где вилка?
– Это прибор так называется, к столовому прибору отношения не имеет, – хохочет. – Так и думал, что про обычную подумаешь!
– Ну уж извини. Я в этом мало что понимаю.
– Так что же за новость такая, которую тебе срочно потребовалось мне доложить? – возвращает меня к теме встречи.
– Мне нужно найти отца, – заявляю с волнением в голосе.
– Зачем? Двадцать лет жила без него и прекрасно справлялась, – Гриша кривит губы. – Понял бы тебя в десять, пятнадцать лет… подростковый максимализм, протест, все такое… Но сейчас? Не понимаю.
– Я обнаружила старые фотографии и записи, которые скрывала мама. Ты представить себе не можешь, кто мой папа!
– Кто? Неужели ты дочь президента?! Или нефтяного магната? Да? Или может быть, твой отец заслуженный артист, певец и на дуде игрец?! – в голосе слышится сарказм.
– Нет… он вообще иностранец, – теряюсь от его реакции. – Ты же поддержишь меня в поисках?
– М… Поддержу, конечно, но зачем тебе все это?
– Я мечтала познакомиться с ним с детства, и еще… Он наверняка сможет помочь мне в осуществлении мечты. Сам знаешь…
– А если этот человек окажется не тем, кем бы ты хотела его видеть? Например, неприятным человеком? Или вообще каким-то преступником? С чего взяла, что он захочет познакомиться с тобой, а тем более помогать? Может быть, твоя мама неспроста скрыла от него факт рождения?
– Об этом я не успела подумать, – честно признаюсь, разглядывая деревянный пол в кафе. – Но даже так… Все равно не оставлю эту затею. И вообще, моя мама не могла влюбиться в плохого человека…
– Знаю тебя… упрямая, настырная! Привыкла добиваться своего. За это и ценю, – улыбается Гриша.
– Пришло время нам с папой узнать друг друга. Может быть, он обрадуется, что у него есть дочь? Может, все еще любит мою мать… И все будут счастливы.
– Хэппи энд. Куда же без него? – хмыкает Гриша.
– Так ты со мной?
– Еще бы… И какой у нас план?
– Честно говоря я уже нашла несколько возможных претендентов через социальные сети, – краснею. – Вот, смотри. – Показываю фотографии нескольких мужчин.
– Ты ведь собиралась поехать за границу на лето?
– Да.
– Почему бы не совместить полезное с приятным? Заодно папашу найдем.
– Уже забронировала билеты… – жду его реакции.
– Это значит, что мы едем на море?!
– Да. И еще я нашла несколько вакансий в отелях, где сможем подработать.
– Класс! Уже бегу паковать чемодан. Плавки брать?
– Да! Мы же едем на райский остров…
– В поисках курортного папы, – хмыкает.
– Точно… Тропические приключения начинаются! Отбор отцов объявляю открытым!
3
«Очень сомневаюсь… Вы все сначала такие… Недотроги. Знаем мы вас, девушек в красных бикини!» – слова загорелого красавчика никак не выходят из головы.
Несколько раз оглядевшись, делаю вывод, что Гриша исчез. С моим рюкзачком, ключом от номера, телефоном и дурацкой шляпой, которая вовсе никому не нужна. Сидеть в баре без денег и в одиночестве нет никакого желания, поэтому решаю вернуться. Рано или поздно друг объявится. А там и ужин скоро.
Гриша обнаруживается в номере. Сидит по-турецки и смотрит на дверь. При виде меня вскакивает и кидается обнимать.
– Прости, оливка… Я совсем не хотел…
– Значит так, умник! Во-первых, не надо называть меня этим дурацким прозвищем. Во-вторых… ты меня очень разозлил! – барабаню кулачками по его груди. – Даже не представляешь, что мне пришлось из-за тебя пережить! Да меня чуть в тюрьму не упекли! – рассказываю ему о своих приключениях.
– Знаю, подвел. Не мог предположить, что там окажется эта баба!
– А я говорила, что это глупая затея!
– Главное, что обошлось. Вовремя этот красавчик подоспел…
– Ни слова про него! Наглый и самоуверенный хам.
– Ты таких любишь.
– Гриша!
– Тебе совсем не понравилось, как он тебя целовал?
– Нет. – Закатываю глаза.
– Зато сколько эмоций!
– Это точно. В общем, твой идеальный план провалился.
– Согласен, – опускает глазки. – Дальше будем действовать по твоему плану. Авось что-нибудь получится. Мир? – протягивает мизинец для примирения.
– Ладно уж. Прощу на этот раз.
– Но сначала ужин. Слона бы съел!
Еды в отеле предостаточно. Мы с Гришей рискуем набрать лишние килограммы.
Знакомимся с приятными ребятами из персонала, делаем вывод, что нам очень повезло – к нам относятся доброжелательно. Я почти все понимаю, хоть есть небольшой языковой барьер. Ну ничего, заодно подтяну английский.
***
– Диктуй, что писать, – Гриша садится за ноутбук, делая первый шаг к воплощению моей мечты.
– Так сразу?
– А чего оттягивать. Андреас Андрианакис. Сорок шесть лет, не женат. Онлайн. Смотри, фотографию на профиле изменил, так и ждет, чтобы ты ему написала!
Бросаю взгляд на экран. Снимок с пляжа сменился на новый: мужчина сидит за столиком в ресторане. С фотографии он смотрит на меня по-доброму с открытой, дружелюбной улыбкой, будто бы приглашая зайти к нему в гости и познакомиться поближе.
Знаю про него совсем немного: он владелец сети ресторанов на острове. Не женат, но судя по фотографиям, у него двое детей, гораздо младше меня. Пытаюсь найти сходство. Вроде бы глаза немного похожи, цвет волос… Но это слишком общие понятия. У меня есть три особенности, по которым я буду судить, прежде чем делать вывод.
– Так что пишем? – напоминает о себе Гриша. – Спросим прямо, есть ли у него родимое пятно на ягодице, как у близнецов в индийском фильме?
– Не на ягодице, а на запястье. Редкая форма в виде волны, – исправляю хихикая. Возможно, передалась по наследству, по линии отца. По маминой линии таких особенностей точно не было, я уточняла.
– Может, сразу все перечислим? Упрямый характер, привычка раскидывать свои вещи? – вспоминает друг мои «особенности».
– Это слишком общее. В таком случае и ты мой родственник, – кидаю в него носком, который был брошен где-то посреди комнаты.
– Это и без ДНК теста известно, сестричка, – подмигивает. – Как говорит один радиоведущий: я твой брат от другой мамы.
Начинаем смеяться.
– Давай пока обойдемся без уточнений. Надо просто написать… что-то такое, что не испугает его.
Кусаю губы и обдумывая план.
– Здравствуйте. Я знаю вашу дочь? – предлагает Гриша.
– Нет. Так будет непонятно. Я с ней незнакома, да и что он ответит на это? Спасибо, я рад.
– Давай я напишу, что знаю его дочь.
–Тогда он точно захочет встретиться, ведь ей всего шестнадцать, а тебе двадцать пять.
– Хм. Да. Думаю, надо писать так, как есть. Правду.
– А может быть, так: здравствуйте. Я ищу отца.
– Отличное начало.
– Здравствуйте. Я ищу отца. – И вы, возможно, его знаете, продолжаю мысль.
– Да! Супер! – Гриша хлопает в ладоши. – Готово.
– Как готово?! – не успеваю сообразить.
– А чего тянуть кота за хвост? Улетело твое послание. Ждем ответа.
Наше «ждем ответа» затягивается. Поначалу я постоянно обновляю страницу и вздрагиваю от звуков уведомлений входящих сообщений, в надежде, что возможный отец что-нибудь напишет в ответ. Но он ничего не пишет, и вообще, мое письмо так и висит в непрочитанных.
– Ты теперь так и будешь гипнотизировать экран? А если он вообще проигнорирует наше письмо? – «обнадеживает» друг.
– Я верю, что так не случится.
– Давай все-таки пока напишем следующему кандидату, – Гриша вытаскивает у меня ноутбук. – Кто быстрее ответит, тот и папа!
– Не смешно.
В итоге меня начинает клонить в сон после дневных приключений. И если бы Гриша не перетащил меня на кровать, так бы и спала всю ночь, склонившись над столом.