На часах ровно полночь. Дождь капал все сильнее. Я шел со своей скучной работы, к своей машине. В зеркало заднего вида я заметил, как шел мужчина, в том направлении, куда мне нужно было ехать. До ближайшего дома несколько километров, только сплошная коммерческая территория впереди. Включив первую передачу, я сравнялся с ним и опустил окно. В глаза бросилось то, что он хромал. Предложив ему поехать со мной, он сразу согласился. Ему на вид было лет пятьдесят, крепкий и болтливый. Наш путь занял не больше десяти минут. Всю дорогу говорил только он. Я лишь только спросил, почему он хромает. Дело в том, что когда он был маленький, как и все мальчишки жил беззаботной жизнью. Но как-то вдруг один случай перечеркнул все. Его сбила машина, темнеет в глазах, теряет сознание, потом он просыпается и видит, что часть его ноги ампутирована. Так никто и не смог ответить, почему хирург принял такое решение. Но это его не остановило, он стал жить так, как будто ничего с ним не произошло.


публицистическая литература

современная русская литература

классическая проза

публицистика

В больнице тоже режут ноги