НАБАТОМ БЬЮ В КОЛОКОЛА! Поэма покаяния
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
НАБАТОМ БЬЮ В КОЛОКОЛА! Поэма покаяния
Давно взрослеть пора…
Давно взрослеть пора.Война, не зная брода,Наглеет год от года.Для Путина – игра,Но горе – для народа. 24.02.19 г., Неделя о блудном сынеСобаке по имени Бим
Дай, Джим, на счастье лапу мне…
Сергей ЕСЕНИНМилый пёс мой, умная собака,Вот мы и расстались навсегда.Грустные глаза твои из мракаДушу прожигают сквозь года.Помню, как на частые уколыТы скулил в обиде на людейИ лежал притихший, невесёлыйВ долгой неподвижности своей.А потом… потом была деревня.Воздух – как целебное питьё.И лечили травы и деревьяТело исхудавшее твоё.Добрая, всесильная природа,Соки и дыхание землиЖизнь тебе вернули за полгода,Что врачи не очень-то смогли.Помнишь, пёс,как в жаркий полдень летаМы по роще бегали с тобой?Сколько было музыки и светаПод её тенистою листвой!И, устав, в густой траве душистойТы лежал, чтоб вновь набраться сил.И за мной твой умный взгляд лучистыйПо-собачьи преданно следил…А потом пришло письмо под осень,Страшное, в ненастный день один.В роще задушил тебя и бросиЧей-то человечий сучий сын.Горькие слова писала тёща.Плакала, читая их, жена.Словно наяву я видел рощу,Но она, как ночь, была темна.Время шло. А дни не стёрлись эти,И в душе не высохла слеза.Многое отдал бы я на свете,Чтобы палачу взглянуть в глаза.Не много в степенности толку…
Не много в степенности толку,И в гордости правда не вся.Иду босиком по просёлку,Ботинки в котомке неся.Иду от ложбинки к ложбинкеИ края не вижу вдали.Звенят под ногою дробинкиПрибитой грозою земли.Пунктиром шумливые колкиМой странный наметили путь,И ветром прохладным и долгимНикак не надышится грудь.Ну что же! Вот грёзы и сбылись,Пусть поздно, пусть в самом конце.И синие дали открылись,И ласковый свет на лице.Как будто все скорби и муки,С печалью, сомненьем, тоской —Остались в покинутом кругеПостылой тщеты городской.Нам снова навязали Путина…
Нам снова навязали Путина —Деляг безбожных глупый щит.Уже не жизнь у нас, а муть одна,Уже страна по швам трещит.Уже под морем нефтегазовымНе видят власти, что народКаким-то чудом водолазовымНыряет, дышит и живёт.Ну что ж, молитесь вновь на Путина.Быть может, он и нефть, и газ,И нас, бесправьем диким спутанных,Европе-Азии продаст. 29.11.11 г., ночьНеужели вы не видите, что это властолюбец?
Неужели вы не видите,что это властолюбец?Неужели вы не видите,что ради власти онПротив нищего народаимператорский трезубецПовернёт, нарушив нагловолю Бога и закон?Неужели вы не знаете,что горы обещанийОн с себя легонько сбросит,словно их и не давал?И останется героемтелерадиовещаний,Создавая демократанедоступный идеал?Ну, а разве не по волекэгэбиста-демократа,Столько лет бездарно-грязныхпросидевшего в Кремле,Разорвали Русь на части,как на части рвёт граната,Те, кто хапал миллиардыв воровской кромешной тьме?Разве это не по воледемократа-кэгэбистаВсе заводы развалились,все поля позарасли,И спивается народец,наркоманит в жизни мглистой,В загнивающих просторахнашей матушки земли?О! такой народец простоодурачить и обставить —Обещай поднять зарплатуда винца пообещай.За одно уже за этоон начнёт владыку славитьИ хвалить его таланты,только уши навостряй!Боже мой! Каким дебильствомнаградила нас природаЗа отход от чистых, светлых,славных замыслов Христа!Ты прости, Господь, изменунеразумного народа,Дай раскаянье несчастным,распечатай нам уста.За грехи большие наши —и большие наказанья:Этот грязный и коварныйк власти гибельный приход,Это в гнусном униженьевековое прозябанье,Это наше сверхтерпеньевозгордившихся господ.Дай нам разума и воли,как в годину дальней смуты,Инодумцев-иноверцевв шею выгнать из Кремля,Чтоб с Россиюшки великойпали путинские путы,Чтоб вздохнула полной грудьюнаша русская земля. 6.03.12 г., ночьПредчувствие стиха…
Предчувствие стиха,И дальняя дорога:Быть мёртвым для греха,Но быть живым для Бога. 12.06.13 г., деньКак нам жить после наглых обманов?
Как нам жить после наглых обманов?Как нам жить, угодившим в беду?Рано утром истерзанный встануИ в соседнюю церковьпойду.Опущусь перед строгим распятьемИ Спасителю с болью скажу:«Жить с любовью положено к братьям,А я зло на кремлёвцевдержу.Да и как мне любить их, родимых,Если столько вреда для страныПринесли они, воины мнимыхПеремен,под смешок сатаны?Я про беды свои забываю,Денег нет,ремешком затянусь.Но бороться в стихах продолжаюЗа народ мой несчастный и Русь.Знаю,власть нам даётся от Бога,Но позволь мне её не принять.Разреши непокорно и строгоКаждый шаг её злой обличать.Боже, Боже!Пусть грех мой великийОправдается поступью дней,Чтобы правды пречистые ликиВоссияли над Русью моей». 9.03.12 г., вечерЛюбая власть дана о Бога…
Любая власть дана от Бога,И с ней мириться мы должны.Но эта власть – от сатаны,И мне рога её видны,Ведь я поэт, пророк немного… 7.05.2006 г.Где-то в просторе далёком…
Где-то в просторе далёком, —Где, я и сам позабыл, —Стынут под снегом глубокимХолмики ваших могил.Чем же я вас отогреюВ этот жестокий мороз? —Поздней любовью моею?Жгучими каплями слёз?Но сквозь вселенские далиТоки сыновней любвиК вам не дойдут, и едва лиСлёзы пробьются мои.Знаю, и солнце не сможетДуши ушедших согреть.Что же так мучит и гложетСердце, узнавшее смерть?Или и в сердце остыломБоль сиротливо растёт —Так же, как в мёртвой пустынеТайный оазис цветёт?..Вот и расплата настала,Больно и пусто в душе.Даже письма, как бывало,Я не пошлю вам уже.Евгению Евтушенко
Говорят, олиричивать надоГнев рассерженной лиры моей.Я и сам бы охотней руладыСочинял для услады людей.Да рулады тогда лишь охотноС беззаботных срываются струн,Если в мире светло и свободно,А душою беспечен и юн.Но душе не легко оставатьсяМолодой и беспечной, когдаНад страною ненастья клубятсяИ гремит за бедою беда.Разве вспомнит душа о лиризме,Если новый обман у ворот,Если в нашей истерзанной жизниТак забыт и унижен народ.Но без правды – и песни не выйдет.Широко и свободно дыша,Зло и правду душа лишь увидитИ услышит их – только душа.И, лиризма цветы отметая,Пусть их горы уже нанесло,Скажет людям, где правда большая,Где смертельно опасное зло.Так, в награду за пулю в нагане,Что сразила его наповал,Маяковский в бичующей «Бане»О партийном начпупсе писал.Так Есенин, на карту поставивЖизнь и честь перед стаей лжецов,Гнев и правду «Страны негодяев»В лица главных швырял подлецов.Потому что душе лишь привычней,Не уму, а душе лишь одной,Где лиричней, а где сатиричней —Выбрать лиры сердечный настрой. 23.04.12 г., день, Великий ВторникСтрашно качает деревья…
Страшно качает деревьяСеверный ветер ночной.Словно природы кочевьеПуть совершает земной.В шуме листвы хлопотливом,В диком порыве ветвейПо городам и по нивамХлещет рекою своей.Странное это стремленье!Бьётся, как порванный флаг.Хочет пропасть в отдаленье,А от окна – ни на шаг.И, как деревья бушуя,Душу я тешу свою,Но, в шуме листьев кочуя,Всё у окошка стою.Странное это кочевьеНынче случилось со мной.Страшно качает деревьяСеверный ветер ночной. 12.06.12 г., деньК Любви! К Христу! – почти кричу…
Летят, летят косым углом…
Летят, летят косым углом,
Вожак звенит и плачет.
О чём звенит, о чём, о чём?
Что плач осенний значит?
А. БЛОК. «Осенний день»В минувший год осенним днёмЯ вышел из пролеска.Мир сник от тишины кругомИ солнечного блеска.И вдруг в прогретой тишине,Почти за небосклоном,Неясный звук стал слышен мнеЗвенящим странным стоном.Я полем по жнивью шагалИ понималось смутно,Что дальний стон не затихал,А нагонял как будто.Я оглянулся, журавлейПриметив еле-еле,Шеренгой ломаной своейОни на юг летели.Легко пронзая синевуИ солнечные дали,Они по правде, наявуТак жалобно стонали.О, этот тихий, скорбный стон,С курлыканьем молебным!Как разрывал мне сердце онНад сжатым полем хлебным.Два наших горя бились в лад,Надрывно вместе плача,И понял я,о чём звенят,Что стон их долгий значит.Я в думе горестной своейТаил печаль и жалость,Что хлебных на Руси полейПочти что не осталось.А журавлям и ночь и день,Болотных топей глуше,Безлюдье сёл и деревеньТерзало птичьи души.Вот и рыдали над земным,Родимым пепелищем, —Российским, нашенским, такимБезрадостным и нищим.Мы браним тебя чуть ли не матом…
Мы браним тебя чуть ли не матом,Что ты в рабской живёшь нищете.Ну, а ты не живёшь – ты распята,Как разбойник на смертном кресте.В удивительных водах крещенья,Что и вправду сама чистота,Избрала ты святое служеньеНезапятнанной правде Христа.Долго к жизни в Христе привыкала,Груз языческих пут волоча.И уж камнем незыблемым стала,Но в вольтеровский век потерялаОстроту неземного меча.И, сам меч потеряв напоследок,Ты тропинкой Иуды пошла.Тот за тридцать еврейских монеток,Ты бесплатно Христа предала.И однако не все россиянеПокорились ударам хлыста!Звёзды тысяч имён воссиялиЗа великую правду Христа.Конвоиры кричали: «А ну-каСбросьте крестики! Будет наукаОстальным с вашей лёгкой руки».Вы в ответ им: «Да нет, большаки,Ни к чему нам иудова мука.Лучше сразу стреляйте, братки».Но другие, не ведая сраму,Принимали как должный удел —Что взрывали часовни и храмыИ вели христиан на расстрел.Широко шла Россия, да тесноВышла к подлости и нищете.Дал Господь ей последнее место —На кровавом голгофском кресте.На кресте векового безверья,На кресте векового вранья,На столетнем кресте лицемерья —Под нависшею тьмой воронья.И летят сквозь потёмки и стылостьПустобрёхов кремлёвских слова,Что Россия уже возродилась,А Россия – почти что мертва.Гей, Россия! За прошлые бденья,За остаток растраченных силИспроси у Владыки прощенья,Воскресенья нам всем испроси!Может, ради нездешнего светаНа последней туманной чертеЗа раскаянье честное этоОн простит нас на смертном кресте. 14.04.12 г., день, накануне Пасхи ХристовойК Любви! К Христу! – почти кричу…
Памяти Михаила Анищенко
– К Любви! К Христу! – почти кричу. —Иначе ты умрёшь, эпоха!Но отвечает: – Не хочу.И с Вельзевулом мне неплохо.Жить без Бога – это значит то же…
Жить без Бога – это значит то же,Что и вовсе на земле не жить.По природе каждый смертный долженИдеалу высшему служить.Для кого-то – это сила власти,Для кого-то – сила красоты,И выходит, сила чувства, страстиВыше всякой в мире высоты.Мы в страстях родимся и взрослеем,И стареем в этих же страстях.Даже, умирая, не умеемУгасить в себе и скорбь, и страх.Как мешки мукою, мы страстямиТак набиты, что трещать по швамМы начнём, лишь грубыми рукамиРок жестокий прикоснётся к нам.И куда мы с этим глупым грузом —Если всё небесное вокруг?Только по инерции и юзомВ те места, где пламя вечных мук.Что мы скажем ангелам и Богу,Как начнём духовный разговор,Если всю нелёгкую дорогуПоземному жили до сих пор?Но ведь были, были же минуты,И в просветы чистые душаЖизнь свою меняла очень круто,Незнакомой вечностью дыша.Так и жить бы ясностью небесной!Прочь страстей неумолимый гнёт!Но диктат неистребим телесный,Ни на миг покоя не даёт.И опять в оковах воля наша,За приказом новым поспевай,И кипит страстями жизни чаша,Пьяной пеной плещет через край.И опять земное нам дороже.Как ему, родному, не служить!Но без Бога – это значит то же,Что и вовсе на земле не жить. 5.04.12 г., ночьБерёза на спуске в подземный гараж…
Из каменной стены крутого спускаВ подземный платный городской гаражБерёза выросла, светла по-русски,Преобразив район элитный наш.В районе всё по вкусам европейским —Газоны, клумбы, тумбы на путиИ деревца́ подстриженные. Не с кемВ минуту злую душу отвести.А это чудотворное созданьеВдруг в неположенные день и часПускалось в цвет весною самой раннейИ нежной кроной радовало глаз.Ещё дремала скучная природа,И лёд хрустел в тени по сторонам,Берёза же, без племени и рода,Уже листвой шептала что-то нам.Так и росла она, не унывала,Как дикий куст растёт в граните скал.Её стена от ветра защищалаИ серый камень солнцем согревал.Но как-то утром, выйдя на прогулку,Увидел я – охранник-инвалидСвоей бензопилой визгливо-гулкойБерёзу помертвелую крушит.«Ты что же тут, разбойник, вытворяешь!Ты красоту Господнюю сгубил!»А тот в ответ: «Не ведаю, товарищ,Каким бы ты в моей одёжке был».Убрал пилу охранник-инвалид:«Тут хошь не хошь – начальство заставляет.Царапает машину, говорит.А сам под мухой всякий раз въезжает».«И что, всегда под мухой, говоришь?»«Всегда, браток. Тверёзым не бывает»… —И вот берёзы нет. Опилки лишь.И пень стенные камни раздвигает.И жалкою охапкой свежих дровЛежит берёзонька – внизу, у входа.А ты, её знакомец, будь здоров,Гуляй, тебе дарована свобода.Да вот куда пойду встречать зарюНа предосеннем матовом рассвете?Ни с кем теперь уж не поговорюВот здесь, на этом низком парапете. 24.10.18 г., Собор преподобных Оптинских святых 25.10.18 г., Иерусалимской иконы Божией МатериНа базаре
Не тот базар сейчас, не тот —Без ветхой, сношенной одёжки,И дядя Гриша у воротУж не играет на гармошке.Среди окурков, шелухи,В шинели старенькой солдатской,Он разворачивал мехиИ пел о битве Сталинградской.Все знали песню наизусть,Но дядю Гришу окружалиИ хрипловатой хромки грустьВ который раз переживали.И слёзы капали в платки,И в пояс кланялись старушки,И глухо бились медякиО жесть глубокой мятой кружки…Не тот базар сейчас, не тот.Дивлюсь богатому излишку.Вдруг примечаю у воротЛет восемнадцати парнишку.Где песню грустную игралСолдат безногий неустанно,Парнишка джинсы продавалС наклейкой импортной «Монтана».«Почем?» – «Дешёвка! Два куска.За это три берут обычно…» —И важно хлопает рукаПо этикетке заграничной.Парнишка бойко торг ведёт,Толпится покупатель строгий,А мне всё кажется, что вотСолдат появится безногий.И, потеснив людей кольцо,С потёртой кожаной подушкиШвырнёт в безусое лицоТяжёлоймелочьюиз кружки…Исповедь
Наверно, мой отец покойныйМне передал стезю свою —Ни революции, ни войны,Ни власть людей не признаю.И хоть грешил я в жизни много,Но в завершение всегоПередо мной одна дорога,И кроме высшей власти БогаНет надо мною ничего.Ах, как нынче властям захотелось…
Ах, как нынче властям захотелось,Чтоб российская наша печать,Рабской жизни впитав мягкотелость,Научилась о правдемолчать!Чтоб за ломтик бесплатного сала,Не краснея ничуть за враньё,Лишь о путинской своре кричала,О великих успехахеё.И ни слова —не сметь вспоминать их! —Ни о цинковых скорбных гробах,Ни о тихих, голодных проклятьяхУ старух-стариковна устах.И не стало газет.Горы хлама.Да в каком изобилье большом!Всё реклама,реклама,реклама.Всё красотки.И всё нагишом!А трава-то без дождичка вянет.И в затихшем просторе пустомЗреет слово.Которое грянет.Просто так.Без газет.Словно гром!Что вы ответите, земные боги?
(Миллиардерам России)
С преступного согласия КремляВам разрешили грабить те богатства,Которые Спаситель сотворилНе для тщеславной чьей-нибудь забавы,А для того, чтоб сотни поколенийМогли разумно жить до окончаньяЗемного испытания на веру.Но эти всенародные праваВы с дьявольской усмешкой зачеркнули.Что вам законы Божьи? Вы и БогаИз совести своей изгнали вон,Как раньше фарисеи изгонялиЕго из поселений иудейских.Зачем вам Бог? – Он только лишь обуза,Он только лишь запрет для вас ненужныйСвои дела позорные вершить.И без молитвы, без креста, без верыВы алчно в недра бросились вгрызаться,Чтоб нефть и газ, и редкие металлы,И камни драгоценные, а с нимиШедевры Божьей мудрости – алмазыИз гибнущей земли распотрошённойПовыкачать, повыдрать половчееИ за рубеж повыгодней продать.Вам наплевать на то, что миллионыУже едва концы с концами сводят,На то, что сонмища пенсионеров,Всё без остатка родине (?!) отдавших,Приходят в магазины, как в музеи,Чтоб посмотреть на глыбы буженины,Понюхать, как копчёной колбасойВсесильно пахнет даже сквозь витрины.Вам наплевать, что множатся бомжи,Как комары дождливым, тёплым летом,И что у них за каждую помойкуИдут кровопролитные бои.Вам наплевать, что русские мальчишки,Ещё не зная, как прекрасна жизнь,Её руками собственными губят,Шприцы с наркотиком в свои вонзаяИсколотые вены. Вам плевать,Что гибнет Русь и внутренне и внешне.Духовно – внутренне, материально —По внешним признакам: теряя недра,Сгорая, истлевая и взрываясь.Но что для вас российская погибель?Что превращение Руси в руины,И даже больше – в лунную поверхность,Безжизненную, пыльную, пустую?Что Русь для вас? – Когда в карманы ваши,В награду за народные богатства,Которые вы бросили в распыл,Текут не то что Волги – НиагарыВрываются неудержным потоком,Всё в долларах, всё в евро – не в рублях.Что Русь для вас? – Когда по миру виллы,Огромней старых рыцарских дворцов,Разбросаны, и виллы эти ваши.Не хочешь жить в швейцарской, самолётом,Понятно, тоже личным, сверхмодерным,Лети на острова, которых лучшеИ днём с огнём не сыщешь. — Что вам нашиКурорты у отравленной воды?Вы жизнь себе отладили такую,Какая президентам и не снилась,Тем более премьерам и министрам,И управленцам всех мастей и рангов.Поскольку президенты и премьеры,И прочая подножная мураДавно вам не чета, а только слуги,Готовые любое ваше слово,Любой каприз, любое пожеланье,Разбив в поклонах лоб, осуществить.Мне кажется, что эта сила власти,Что возрастающая сила денегВнушает вам, что правит всем не БогИ не Его всесильный вечный разум,А это вы, как боги на Олимпе,Мир поделив на области влиянья,Осуществляете свои причуды.Но что вы скажете, когда взаправдуВсё человечество трубой гремящейГосподь на суд последний призовёт?Когда, кивая на людское море,Он каждого из вас сурово спросит:– А что же сделал ты для малых сих?И вот тогда, когда нутром поймёте,Что Страшный Суд не сказка, не обман,Когда закоренелый атеизмРассеется, как горькое похмелье,И Бога вы увидите воочью,И резко прозвучит вопрос Его, —Что вы ответите, земные боги?Повторите реформы Столыпина!
Всё идеями кормите липовыми,От которых не грех и поспать.Повторите реформы Столыпина,И Россия воскреснет опять!Дайте землю крестьянам, обещаннуюВашим общим отцом по вранью,Воплотите задумку их вечнуюВозлелеять землицу свою.Дайте землю, как воздух, бесплатную,Без налогов на несколько лет.И крестьянин рубаху заплатаннуюПозабудет, как пьяный свой бред.И глядишь, он в костюме с иголочкиПовезёт продавать за кордонИ зерно, и изделия войлочные,И отменного масла вагон.Да ещё и соседним заводишкамМежду делом подбросит сырья,Чтоб не только промышленность водочная,А была и другая своя.Вот тебе и посыпались денежкиНе в кубышку, что вырастет в куб,А степенно, расчётливо делающиеХрам и школу, дорогу и клуб.И село, сорняками заросшееБез любви и заботы людской,Станет словно корона, возложеннаяНа раскидистый холм над рекой.И округа, в которой движениеЗа последний повымерло срок,Превратится сама в совершеннейшееЗавихренье шоссейных дорог.Ах вы, чудо-реформы столыпинские!Что же в мире вам не сокрушить?Даже бедных и глупых подлиповцевВы научите радостно жить!Только вот ведь беда нестерпимая —Как в тогдашний столыпинский взлёт,Власть своя же, родная, родимейшая,Те реформы сама и убьёт.Ведь рабам подарить человеческое,Значит, гибель себе подарить,Значит, будет надеяться нечегоБеспредельно над людом царить.Но, пронзая наш мрак, насыщающийсяГорьким пеплом сгоревшей земли,Дух Столыпина в тучи сгущаетсяНад российской пустыней вдали.Два пути
Игорю Яскевичу
Ибо знает Господь путь праведных, а путь нечестивых погибнет.
Пс. 1, 6Обижается мразь,если мразью её называют,Но её обожатели, только окреп голосок,На суровую правду Христа,словно волки в лесу, завывают,И крадутся неслышно,и новый готовят бросок.Так две тысячи лет,сатанея от гибельной злости,Мерзопакостной мрази сыныпродолжают безумный поход.Превращаются в прах земляной,в безымянные кости,А суровая правда Христа,не сгибаясь, живёт.И совсем невдомёкэтой пакостной жиже болотной,Что борьба их не можетбесплодной и глупой не стать,Потому что воюют онипротив персти земной, мимолётной,А духовность святуюни словом, ни делом не взять. Исправлено 11.12.18 г., Священномученика Серафима ЧичаговаВладимиру Маяковскому
У меня, да и у вас, в запасе вечность,Что нам потерять часок-другой?В. Маяковский.«Юбилейное»Религию идейно невзлюбивИ предпочтя бунтарское сверженье,Ты всё-таки церквей речитативВзял без боязни на вооруженье.Ты веру был готов спалить дотла,Но не смущался ради звонкой цели,Чтоб, как церковные колокола,Стихи набатом над страной гудели.На сокрушенье мировых оковТы был готов отдать всей жизни годы,И всё же в партию большевиковТы не вступил, чтоб не терять свободы.Властитель поэтических вершин,Владеющий, как Пушкин, русским словом,Ты опускался до людских низин —Их лозунгом вести к вершинам новым.Ты знал – в походе нужен идеалИ ты назло разгулу и потерямО Ленине поэму написал:Не веря в Бога, ты в него поверил.Но вера гасла – исподволь, не вдруг,И гибель – если с нею распроститься.Ты видел – отбиваются от рукРабочие, крестьяне и партийцы.Страну тянуло неуклонно вниз.В низинной пошлости увязло счастье.И ленинский словесный коммунизмВыплёскивался в гиблое мещанство.И вот, на горло песни наступив,Ты пишешь, пишешь, пишешь фельетоны.И этот сатирический мотивУж не набат, а только перезвоны.И вот уже не раз и не другойС тобою на одну и ту же тему:«Ну, что ты мелочишься, дорогой?Взорли! Пиши о Сталине поэму!»«Но я поэт, – ты им сказал, – не шут.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книгиАвторизация