Избранное. Том 2
Добавить В библиотекуАвторизуйтесь, чтобы добавить
Добавить отзывДобавить цитату
Избранное. Том 2
«В Одессе на Привозе продают паровоз…»
В Одессе на Привозе продают паровоз —Усё при нём – и будка, и колёса…Куда уехать будем – не стоит тут вопрос —На чём уехать, и цена вопроса.Об на хер он тут нужен – не идёт разговор,И, где вагоны, тут неинтересно…Давай гуртом поедем – просипел старый вор —На Молдаванку или на Пересыпь.Торговка тетя Соня, что стоит на бычках,Сказала – он дойдёт до Петербурга!Не согласился с ней один профессор в очках,Но согласился с ней привозный урка.Сказал: «Ну шо, бакланы, не слабо в Петроград,Там снова в революцию сыграем,Сдадим мы комиссарам, чтоб без козыря, карт,И царскую кладовку обшмонаем!»Потом армяшка Хачик поднял рваный картуз,И говорит: «Давай влетим в коммуну!Возьмем оттуда хавки да и выпивки груз,И я всё это на склады засуну.Потом себе получим и рыжьё, и брильянтЗа бабки, шо сторгуем на Привозе,В Париже загудим, как первый сорт эмигрант,Поедем и туда на паровозе».И лишь Семён глядит с тоской на народ,В рубашечке и шкарах из Торгсина:«Нас эта сука, – говорит, – лишь на могилу свезёт —Не продают в Одессе керосина…»2017«Если ты уже разбужен…»
В России есть интеллигенция, есть…
А. ВознесенскийЕсли ты уже разбужен —То суженТвой горизонт восприятия Вселенной…То ли дело – во сне —Безумие всех мыслителейгорящими буквами по стене!Инфляционная коррозия золота и плоти бренной.Там, где мёдом помазано, всё уже сказано —Словами, красками, звуком,что виляет по гармонии…Его и выбирать не нужно —Выражаешься, как игла на патефоне,Главное – разом, главное – дружно!Где погон споротый – там и зад поротый.Идеал насыщенности жизни —Ленин на купюрах…Проклятое механическоепианино – клавиша – доллар…В подмосковной электричкенавечно выставлена скульптураПьющего человека, разыскиваемого Интерполом…Интеллигент, как святыня Иерусалима —Неповторим или неповторима.В российских провинциях —Шампань, Кремона, Сицилия, Тоскана,В предгорьях Алтаяи другой географической путанице —Таких, как Ненецкая автономия…Или как у кита – незаживающая рана,Или культурка – сытого жуира голодная спутница.В роли дежурной бляди или щепки в водопадеВ России есть интеллигенция,как отрыжка после обеда…Как дежурная мученица на ведьмовской костёр…То ли совесть, то ли народный паркв металлической ограде —Сэры артуры, леди гвендолен,многочисленные анны и прочий сор…И, как машины на заводах Форда,Конвейерно лезет в российскую интеллигенциюкаждая жидовская морда.А за ними, как энергия в батарею, —ничтоже сумняшеся проникают евреи.2020Вид сверху
Я строил дом из щепок и осколков.Задумал замок, небоскрёб и храм…А выстроил невзрачную избёнкуС иллюзией пространства голых рам.Её воображаемые шпилиУкоренялись в мраморе колонн.А золотые луковицы пылиОкутывали каменный донжон.Вились спирально ауры растений,Опёрся о мечту небесный свод…Я строил для грядущих поколений,Что смогут пережить тяжёлый год,Вобравший наступившее столетьеВерховенства технических обид.Его ополоумевшие детиСбивают свои головы с орбит.До стона укорачивая мысли,Любовью занимаясь по свистку…Они себе полпамяти отгрызли,В них не прибудет нашего полку.Свой дом я строю из костей надежды,Из пластиковой веры в чудеса.Я буду жить в нём так, как жил я прежде,Не взвешивая время на весах.И, выросший в горбатом переулке,Он будет прям и истинно высок.И просто так, случайно, на прогулке,В него зайдёт наш всемогущий Б-г.И я спрошу: «А может быть, не надоНагромождать на совесть знаний чудь?И вкладывать талантливому чадуХолодный камень в пламенную грудь?»Он улыбнется, не смутившись даже:«Таков наш мир, такие времена…»Мой дом сгорит, и на холодной саже,На плаче щепок вырастет стена.2020Всё путём…
Поднимаешься вверх, опускаешься вниз,Прежде чем открываются дверки,Чтобы спуск не спустил спусковой механизм —Предъяви документ на проверку.Можно красную книжку с двуглавым орлом,Иль своим глазом – к ихнему глазу…Можно морду лица, или просто баблом,Или пластиком, годным к показу.Можно просто сказать – пацаны, это я!Вдруг тебя по портрету узнают?Но скорее заявят – полегче, свинья,Здесь всегда документ предъявляют!Предъяви документ, что не ихний агент,Что тебе невозможное – можно!Что не псих, а как все, – постоянный клиент,Получивший вакцину подкожно.И вблизи тебе путь преграждающих лент,У оград и щитов полицейских,Чтобы выжить – всегда предъявляй документДо команды: «Внимание, целься!»Протестуй с документом, что ты – это ты,Будь готов, что в судах и больницахТебя ждут не надежд наградные листы —Боль и скорбь на запретных страницах.Всё, что жизнью зовётся на этой земле, —Сумма цифр разрешений для входа.Ты – лишь образ на том, запотевшем стекле,Где тебя охраняет погода.Даже если на всё ты припас документ,Ты богат, Б-г веселья и грусти…Президент, нобеляр, чемпион, джентльмен —Всё равно тебя где-то не пустят…Но и в этом аду не пристало грустить,День придёт – вы его не ищите…Там, где будем мы все, под табло «Пропустить»,Скажут ангелы вам: «Проходите!»Вы им скажете: «Что, проходить просто так?Вы серьёзно? Идти? Без облома?»Вам ответят служители божьи: «Чудак,Здесь без пропуска – вы уже дома».2021«Всё, что ушло, всуе-всуя…»
Всё, что ушло, всуе-всуя!И в тару сунули останки…Лениво сходятся краяЗаржавленной консервной банки.Мир грешный давится слезьмиИ кулаки во рту мусолит.Взывает он: «Меня возьми!А этого – оставь на воле…»Там, где на хаме выжил хамИ отдала стерня надхлебок,Назло усопшим петухамЛишь вороньё кричало с неба.Молились истово прикладкуСгоревшей церкви муравьи…И оставалась лишь загадкаОт храма Спаса на Крови.Здесь распустился эфемерно,Во всей красе – один за двух,Зелёным символом МинервыОшеломительный лопух.Под ржавой охрою закат,Кренясь, напоминал о ночи…И свет, что низким солнцем свят,Был слаще, гуще и короче.Брело мычание коров,Измученное жаждой дойки…И звёзды обретали кров,И ждал коньяк у барной стойки…Комками красок полотноНа почту шло, как взгляд в конверте.Само себе подчиненоДля новой жизни после смерти.Молились истово глазаНевероятному в невнятном,Чего уму принять нельзя,Но сердцу бедному приятно.Музейный зал задул свечу,Стекают мрамором ступени…Спускаясь, всё ещё лечу,И на лету болят колени.2020«Всему виной головоногие моллюски…»
Всему виной головоногие моллюскиИ за растрату осуждённый кварк.И ложь широкая, и взгляд на правду узкий,Как говорил нам старина Плутарх.Сушёные коровьевы лепёшки,И ставшая физической любовь…Всему виной несъеденные крошкиИ в черепах проросшая морковь.– Я обвиняю! – мы с Золя талдычим.А всё ж антиеврействует народ.Мол, у евреев есть такой обычай —В чужой совать прожёванное рот.Заткнитесь, дервиши, молчите, пилигримы!К чему тупой нервический базар?Нас любят все – в Антарктике пингвиныИ северокорейский комиссар.В нас влюблены дворцы и пирамиды,Мы – суть, мы галактический стартап!Всё человечество – еврейские гибриды!Плюс ныне президентствующий Трамп.Так что конец еврейскому вопросу!Тору напишем с чистого листа.Нагромождение времён подвергнем сносу,Возьмём патент на нового Христа.Сгорим опять на жарких углях РимаИ задохнёмся в газовых печах…Жидовская судьба определима,Если раскинуть карты при свечах.Нет для евреев большего страданья,Чем ощутить, как вечность, благодать…Еврейскость в человечестве воспрянет,Лишь удостоившись за истину страдать.2020«Говорят, что строг товарищ Путин…»
Говорят, что строг товарищ ПутинВ постдемократическом ражу!Он меня до плинтуса опустит,Если я не вовремя заржу.И в сортире он уконтрапупитТварь, что под колодою лежит…Но евреев трепетно он любит,Даже если заграничен жид.Если вы шажок хотите сделать,Чтобы в счастье и покое быть,То переносите ваше телоВ дым отечества, чтоб там его коптить.Пусть придут к вам очередь и ругань,И, в палатках, злые комары…Но зато не будешь ты напуганЗа твои пейсовые вихры.Не снимай ты кипу даже в банеИ мезузу вешай на трамвай…Лапсердак надень на дядю Ваню,А бухнул – «Ха-Тикву» запевай!И никто тебя не потревожит,И никто не спросит: «Ты еврей?»Всё, что привезёшь с собой, умножитСостоянье родины твоей.Будешь ты любим, как мусульманин,Богоносным, как и весь народ.С Путиным ты сможешь на татамиПроводить в борьбе хоть круглый год.На налоги будет тебе скидка —В деле мира будешь ты оплот.Пересядешь в «Ладу» из кибиткиИ в надел получишь огород…Строг, но справедлив товарищ Путин!Коль помрёшь ты, даже без порток,Вместо простыни тебе отпуститКубометр напиленных досок.Чо ты ждёшь, пархатая загранка?Приглашают – бебехи сбирай!Ждёт тебя крупа родная – манка,И в Биробиджане каравай.Вот не сплю уже вторые сутки —Наполняю ящики в бреду…Жди меня, родной товарищ Путин,Жди меня – и я к тебе приду.Мы сольёмся в дружеском объятьи…Будем мы теплом друг друга греть…Это же, друзья, какое счастье —На земле российской умереть!2020Год 2020
Человек, родившийся в двадцатом,Двадцать первым взорван изнутри.Ставят на кишечнике заплатыСоциальных связей упыри.Человек действительностью болен,Нервными стихами шекспиря,Языком церковных колоколенНовый век облизывает зря.Сквозь таможню времени обидыОн пронёс в холодную жару,Где америк мартовские идыЗаигрались в грязную игру.Лжеидеи квазидемократий,Философский зуд прямой кишки…В колоноскопии новых партийОтмывают старые грешки.Он в свободе ложной несвободен,В теле – раб, в душе – ещё товар…В армию софтверников не годенИ сизифовой беспомощностью стар.Милый мой, усталый жеребёнокНа бестравье нынешних пустынь…Аутсайдер предпродажных гонок,Морщась, поедающий полынь,Не взнуздать тебя петлёй железной,Не вогнать под брюхо шенкелей…Век двадцатый – твой канат над бездной —В двадцать первом веке не жалей.Кто сказал, что вниз уводит старость,Что удар о смерть прервёт полёт?Памяти твоей крылатый парусНа куски действительность порвёт.Он пришёл – компьютерно-холерный…В нём ошейник старый не разнять…Здравствуй, век проклятый – двадцать первый!Умерла, тебя рожая, мать.2020«Гордись, израильский народ…»
Гордись, израильский народ, —Вновь в нашу жизнь пришёл регламент!Тебя хранит в коронный годНесостоявшийся парламент.Штаны, протёртые до дыр…Ещё вчера – бычок в томате,Оплаченный тобой визирьВозник, как сговор демократий.Теперь понятно – что куда!И ты, короною истерзан,Без сожаленья и стыдаПоддержан будешь министерством!Пускай живот тебя прижал —Ты обращайся без горячкиСперва к министру пердежа,А после – в министерство срачки.В прививке каждой – наночип,И министерств теперь как грязи…Грешишь на качество мочи,Пожалуйста – к министру связи!К министру Негева – в жару,В мороз – к министру Галилеи.К министру солнца – поутру,В запор – к министру диареи.Теперь здоровье нам хранятСтруктуры полдесятка видов —Министры вирусных палат,Министр палат для инвалидов.В строительстве – там вообще —Пришло в разделе единенье —Министр сложенья кирпичейСлит с министерством разрушенья.И оборона хоть куда —Теперь всё ясно и понятно!Коль наступать – министр туда,А отступать – министр обратно!В образованьи, как в дыму,Всё сделано по Божьей воле —Министр ученья на дому,Министр по карантину в школе.Финансы девственно строги,Ясны – от переда до зада —Министр финансовой пурги,Министр покусыванья вкладов,Министр кладбищенских могил —Он темпы увеличит втрое!Министры красок и белилЗамажут небо голубое.За безопасностью внутриБлюдёт культуры министерша.Что в телефон ни говори,Улавливают уши СМЕРШа.За экономикой следитМинистр закрытого бинокля.Воображенья инвалидВсплыл, как продукт, что был утоплен.Сложны наружные дела —И там возможности отверсты —Рука правительства ввелаВместо посольств – министерства.Ну да – народ не виноват.Ну, не учли размеров рамы…И с теми, кто отжал мандат,Пролезут контрабандой замыВ гешефтный срок премьер-министрНам продублирует премьера,Который над судом завис,Борзых щенков набрав без меры.Лишь в министерстве Б-жьих делВласть безусловна и едина —Владельцы всех наркомьих телСовета просят у раввина!Лехаим, избранный народ!Возрадуйся! Умри от счастья!В потопе мессианских водСвятой… Немножко грешной власти.2020«Мир грешен, жёсток и неласков…»
Сегодня вновь по местному радио слушал страстные комментарии по поводу 15-миллионных катарских траншей в Газу. И о том, что на этот раз все деньги будут розданы нуждающимся. И как-то так защемило внутри…
Мир грешен, жёсток и неласков…В нём милость – редкостный товар.Пятнадцать миллионов баксовВновь в Газу передал Катар.По-братски – как суннит суннитуДал в третий раз – он не трепло!В семью – сто долларов на питы —Они ж не платят за тепло.Выходит – здешние арабыЧтут свой пророческий завет —Коль плачут пожилые бабы,Несут копеечку на хлеб.А где-то, на пупу Европы,Синеет мёрзлая страна…В ней угля нет, и газ истоплен,Она на милость голодна.В ней старость – от стыда желтеет,И нагло голубеет власть.В ней ничего уже не зреет,И ниже некуда упасть.Сыны её сыты в Канаде,В добре Америк, Аргентин…Желтоголубят на параде,Но денег не дал ни один.Жируют дядьки в вышиванках,Но любят неньку вдалеке…И мрут голодные гражданкиНа украинском холодке.Попы за веру точат сабли,На выборах – экстаз толпы!Но снова палкой лупят граблиЕй окровавленные лбы.Где ж ты, общинной воли милость,Где братство равных во Христе?Пока катарство не явилось,Народу умирать в посте?Проснись, земное украинство,Отверзни душу и карман!Не дай замёрзнуть в поле чистомМильонам бывших горожан!И накорми больных и старых,На свой достаток позови!Для украинцев нет Катара!Так дай хоть капельку любви…2019«Да, есть невидимая жизнь…»
Да, есть невидимая жизнь —Скачками тигра, когти в тушу…Вне воздуха, воды и сушиПолна похвал и укоризн,Сознанье, возвышая, душит.А в чёрных остовах деревОна листки не выдувает…Здесь белизна её линяет,Когда проклюнется посев,И в небеса собака лает.Её незаткнутая течьГрозит отверстою пучиной…Оплетен угол паутиной —В её кругах застыла речьФигурой грешницы невинной.В непроявлении вовнеОна, как скрученный пергамент,Безмолвных призраков парламентИ алый лозунг на стене,Который завтра кровью станет.В ней скачет бронзовый гонецС приказами Наполеона…И, полный царственной истомы,Явлен ещё живой отец,Сквозь инвалидности ведомый.Какие-то долги себе,Водопроводных труб отливы…Коней заплетенные гривы,Зерно седое в молотьбеИ смерти оползень счастливый.Она честна, как старый друг,В искусственности изначальной.Так – в сапогах и платье бальномКружит в бряцании заслугПеремещением кандальным.Моим желаньям не ровня,Чужим законам неподвластна.Не счастлива и не несчастна,Она течёт внутри меняТо кровью голубой, то красной.2021«Да что ж за мир, в котором мы живём…»
Да что ж за мир, в котором мы живём?Всё вроде бы, да как бы, да похоже…За само-то вам съездиют по роже,А то и вовсе схрумкают живьём.Не мрут сегодня за царя и веру,Отечеством торгуют за гроши…В религиях воняет атмосфера,И в горле правды ото лжи першит.На совести, как пятна от консервов, —Откаты мастеров заплечных дел…Гуляют эпидемии от нервовПо жизненным узлам усталых тел.Идеи, словно девки на продажу,За членство отдаваясь по рублю,Свободою наручники измажутИ скрутят всем из колбасы петлю.Возьмут на телефонную поклёвку,Обжидят в интернете до борща,И демократию, зачатую винтовкой,Её штыком зарежут сообща.И всех придурков, честных до болячки,Способных в стену врезаться быком,Уложат в телевизорную спячкуЛаданно-кокаиновым дымком.А пара-тройка импотентов мыслиНапишут книги на помин души…О том, как щи без охлажденья скисли,Как вечера в России хороши,Что безопасен секс по телефону,Семья свята, но Родина святей…И в упряжи российского КатонаНа переправе не меняют лошадей.2019День единения…
День этот был омерзительно гадок:Поутру выпал не снег, а осадок.Скверную пьеску сыграла природаЭтим рожденьем денёчка-урода.Но не впервые российскому духуПереварить вместо хлеба макуху…С радостью вновь затянуть пояса,Чтоб единилась Россия-краса.Чтоб её мужество вновь милосердноМиру нерусскому било по нервам!Чтобы Матильда была Магдалиной,Чтоб наслаждаться тёплой трясиной.Так сострадать, как умеет Россия,Мог только добрый библейский Мессия —Милость свою к неживым проявлять —Так нас учила Родина-мать!В том единеньи, как партия учит,Слиты татары, чеченцы и чукчи,Храм православный, бурятский дацанИ каждый правильный русский пацан.Баре бюджетные из благородных,Электорат из больных и голодных…Блеск клоунады в бесспорном спору,Где на зарплате каждый гуру.Если экран твой засрать изнутри,То не очистится – сколько ни три!И развлекают отравленной слизьюЗомбилюбителей ложных коллизий.Дисутопический день единенья —Тесто к пампушкам единого мненья.День легитимности дев и блядей,День извращения мозга людей.Грязной рукой, иностранец, не трожьНашу исконно российскую ложь!Ложь – как цемент единенья страны!Лжи – нашей правде – будем верны!2019День Победы
А ведь когда-то были белые цветы…Их лепестки таинственно светилисьЗабавой света в теле пустоты,Надеждою, помноженной на милость.Грибы ещё на трупах не росли,Тела, обледеневшие до звона,Себя самостоятельно неслиНа фланг остервенелой обороны.Ещё не замыкали ЛенинградСтреляющей кладбищенской оградой,Ещё бесстыдно верил стар и младВ то, во что верить было надо…Ещё жила огромная странаВ полубреду насилья и утопий…Но небеса уже чертили знакНад обречённой бесовской Европой.Жрецы сатрапий рвали на делёжБесхозно несвободные державки,Кроил земную плоть мясницкий нож,Срезая стыд и честь, как бородавки.Схватились два безумца за грудки,За пайку славы, за режим в блатхате.И двинулись слепые ходокиНе драться насмерть – просто умирати…Полечь от немощи, от грязи и от вшей,От голода и злобной пьяной дури.От рвущих плоть военных дел клещейИ клёкота железных птиц в лазури.О выжженные избы вкруг печей,О трубы их, стоящие, как члены!О миллионы близких, чей ничейТруп догорал на противне геенны…Кто вас спросил, жиды и русаки,Французы, немцы, бритты и цыгане —Какие неоплатные грехиВы искупляете в кровавой этой бане.Зачем вас полуграмотный комбатК Ваалу в печь без счёта пошвыряет…За что сжигали, как дрова, солдат,Которых бабы снова нарожают?«О День победы, майскою Москвой…»
О День Победы, майскою МосквойВ бесценное спасенье упоённый!Салют, парад, блаженных глоток войИ пленных гадов жалкие колонны…А что цена? Мы за ценой не постоим,А надо будет – полстраны положим!На том стояли, и на том стоим,И новому врагу дадим по роже.Не сдох наш вождь и не утратил понт.Идею по-научному И сноваЗагнал в окопы трудовые фронт —В погибель неубитого любого…И снова ложь, полунамёки, сплетни,Политпросвета долгие часы…Из-под полы – одёжа, кони, лепни,Часы, трусы и палка колбасы.Вновь годы неспонтанного искусства,Великой полуправды-полулжи.Вновь жидко дальним, вновь ближним густо,Вновь жёны-пушки и братья-ножи.«Что ж предъявить “свободному” народу…»
Что ж предъявить «свободному» народу,В асоциальную пургу и круговерть —Честь и достоинство? Бетховенскую оду?Или «геройскую», бессмысленную смерть?Тела, забитые в окопы, танки, доты,В которых догорала мысль: «За что?»Рождённые для жизни и работы,Которые им время не зачтёт.Мы не простим, не спустим, не забудем!Вот танки, самолёты, вот – бойцы.Мы снова милуем, а если нужно – судимПроклятых раздувателей пыльцы.«О люди-волки, ящерицы, львицы…»
О люди-волки, ящерицы, львицы!В любой войне, увы, победы нет.А есть привычка мёртвыми делиться,Чтобы живых им убивать вослед.Есть Память. Горькая болезненная жалость,Тупая боль у сердца под ребром.Слеза, которая в подглазье заплуталась,И чувства, приоткрытые пером.Есть Праздник Памяти. День человечьей клятвы —Не превратиться в роты и стада!Не допустить в полях кровавой жатвы,Не звать беду, чтоб не пришла беда.Благословляю вас, коль вы согласны…Вглядитесь в правду, не смыкая глаз, —Лишь мы одни над нашей жизнью властны,Над нашей памятью и памятью о нас.2018«Мои наручники откроет симбиоз…»
В сегодняшнее смутное время концепция «Прагматического умиротворения истории» Фрэнсиса Фуку ямы, которую он выразил формулой: «Либерализм – потребительство – дальше тишина…» – переведённый затем в новую «движуху» типа «столкновения цивилизаций» Сэмюэлем Хантингтоном, обрёл стараниями еврейских нуворишей (Александра Машкевича и др.) продолжение в виде т. н. «диалога цивилизаций forever», предметом которого является «неизбежная» осознанная толерантность человечества.
Не могу согласиться. А вы?
Мои наручники откроет симбиоз.За тёплый угол не придётся драться.Мир, что в дерьмо своё по шею врос,Спасает диалог цивилизаций.Честь, в межреберье, лезвием ножаПроткнёт достоинство зверушки социальной.Придёт закон, уж не забор – межа,И счастье, словно грех, пребудет свальным.О Господи! Кому мне быть своимПо признаку прозренья и зачатья?Чьего отечества тюремный слаще дым,Где бродят мои истинные братья?Где ждёт меня прощенье за грехи,Где вдох последний будет признан горем?Какой язык вберёт мои стихиВ метафоричном сленге аллегорий?Чей Б-г сильнее, если он один,Где больше платят слабым и никчёмным?Где равно счастлив раб и господинИ неортодоксальны теоремы…Чей диалог – он пастбище идей,Балет изящных встречных пониманий?Патрицианский форум сверхлюдей,Премудрых пескарей и их пираний…Что может сблизить вечность пирамидИ групповой восторг всемирной бойни?Где вымолил гражданство Вечный жид,И где воскрес замученный покойник?Я плачу над собой, ещё живым,Который до рожденья принял Б-га.И в мыслях, что обмениваюсь с Ним,Надеюсь на подобье диалога.2020По поводу романа Димы Быкова «ЖД»
Да, я не Рюрик по лицу…По Золотому по кольцуКак исторический этруск,Беру я с Блоком в жёны Русь.Пусть невзаимно холодна,Пусть серая, пускай стена…Зато язык творит такое —На чём стою и сколько стою.Во мне бессмысленны доктрины,Черны витрины и картины,Я чую правду: все помрём,И не хрен рыть под фонарём.Я не поэт, насильник чести,И не сидится мне на месте —С избытком задаю я жаруВсем обтатаренным хазарам.И в гуще отрицаний прочих,Отрину всех, на них охочих.Ведь жизнь – говно, и смрад еёОпределяет жадовьё.С их помазанием и мирромТы не закроешь мира дыры.Я всей поэзией моейНе уважаю жидовей.Ведь, если русский просто быдло,То жидовин – его повидло.Коль русака немного сжать —Он начинает вылезать.В своей поэзии высокой,Из них выжамкиваю соки.И их шумерские истоки,И небиблейские пороки.Всё влезет в жерло мясорубки,Леса годятся для порубки…И, доворачивая ручку,Я собираю мысли в кучку.И всё выходит очень просто,Жизнь – от рожденья до погоста,И со словами и без слов,Вся – от жирка и до мослов,В ней истина одна и та же:Что правды нет – а есть погаже,Что есть жады и в каждом жадеНам что-то, или кто-то, гадит.То срёт в культуре, то в науке,А то – в твоём нерусском внуке.Порой – в словесности российской,Всегда – обрезанною писькой.А их жадовская деньга —И зелена, и дорога.Я своим взглядом – мир объемлю!За нашу правду жру я землю.Пускай разделятся навек:Там жидовин, здесь – человек.А между ними полукровкиСнуют, как божий коровки.Я – за российскую бузуЯ – за оплату и пайцзуЗа толерантность несвободыИ за естественные роды.И в жопу ЛГБДТ,Их НТВ и ОРТ.Они ж, мля, эти супостаты,И все нахальны, и пейсаты.Ещё чуть-чуть загнуть носяры —И натуральные жидяры.Им мало спёртого по блатуВ степях арабских каганата.Нет, на российские просторыНацелились, жуки и воры.Ну, мы вас встретим в полный рост,И приготовим ходоркост.Мы вам пообрезаем жалыИ всех отправим за Уралы.Я, как прозаик и поэт,Осознаю теченье лет.Я вам открою свой завет:Всяк жад хорош, когда скелет.И неча скалить рот, балды,Послушайте меня, жады,Святая Русь – лишь русских мать, —Чтоб их любить и их имать.И если вы о ней скулите,То не на русском – на иврите.Сыны по матери, по русской —Родные норды и этруски,Плюс скифы, викинги и чудь,И позабытый кто-нибудь —Привет – на этом я кончаю.И вместо кофе пью я чаю.Я сам шуткую, сам быкую,Когда смиряюсь, то бунтую.Побрившись бритвою Оккама,Себе отрыл в России яму.А там – молчание ягнят.Мне даже снизу не стучат.2019«На вопрос об отношении к Израилю…»
Дмитрий Львович Быков (Зильбертруд) – один из самых профессиональных современных критиков и создателей российской и мировой литературы.
Он по-доброму человечен и доступно обыкновенен, и в то же время феноменально памятлив, образован и искренен.
Как ремесленник – это слесарь-лекаьщик 6-го разряда, а в области конструирования – это Лавочкин литературного суперлайнера с поэзией, романистикой, драматургией и критикой на борту, где подают потрясающую выпивку и вкуснющую еду.
Не имея ни одной привычно значимой литературной премии, не награждённый орденами отечества, он тем не менее является одним из лучших в литературной среде писателей-матричников, чьи теории словесного творчества, математически выверенные и романтически возвышенные, связаны кровотекущей пуповиной с реальной жизнью в её наиболее актуальных проявлениях и светотенях XIX, XX и XXI века.
На одной из своих многочисленных лекций для русскоязычных эмигрантов в Америке Дмитрий Львович, отвечая на вопрос, почему он не любит Израиль, заметил, что Израиль он любит, как и евреев в нём, но считает ошибкой попытку «почвенного» решения еврейского вопроса, т. е. создание государства только и исключительно для евреев, – что-то вроде еврейского дома, гарантирующего и еду, и защиту, приспособив для этого спорные территории. И тем самым как бы приземляя исторический, философский и эмоциональный смысл еврейской жизни.
Авторизация