Канатоходец, или После постмодерна

Ритуалы

Быть атеистом нынче неприлично!Не то чтоб это было под запретом,но всё же, согласитесь, вызываетсомнение: лоялен ли субъект?Его ведь, по большому счёту, веритьникто не заставляет, но креститьсяи говорить «Христос воскрес!» он должени отвечать «Воистину воскрес!».Коль ты живёшь в России, ритуалыты должен соблюдать, чтоб добрых гражданне оскорблять своей неверной веройили её отсутствием. Хотяникто к тебе пока не лезет в душу –причём «пока» здесь ключевое слово.Поэтому не верь, но притворяйся –и можешь жить спокойно. До поры.Всего-то дел: крестись тремя перстами,а коль военный, то носи фуражкуи, козыряя, знай, что честь ты отдал, –её, возможно, кто-то подберёт.

Может быть

…ни истории нет у меня, ни мистерии,нет ни тела, ни животворящего духа,ни бездонной дыры, ни беззвёздной материи,не могу отозваться ни звонко, ни глухои не знаю ни сна, ни бессонного бдения, −я подушка – без наволочки и без пуха, −но на мне засыпает порой Провидение,может быть …

Только в нашем цирке

Не вступая с Провиденьем в прения,чтоб никто не потерял лица,цирковой лошадкой на арене ябегаю по кругу без конца.Замысел Его похож на вымысел,Промысел сторгован за рубли.В сани я свои, да только мимо сел,а потом и вовсе запрягли.У меня вопросы по ведению,в гриве ленты, а на лбу плюмаж.Я как привиденье Провидениюговорю: − Прицелься и промажь!Лучше, примеряя чепчик плисовыйпо примеру чеховских сестёр,распорядок действий не расписывай,всё равно напутает актёр.Ты вздыхаешь, чай, не о корыте ли?Медленней − читаю по губам.И ещё вопрос: − А кто же зрители?Для кого весь этот балаган?

«А теперь зачехли окуляры Цейса…»

А теперь зачехли окуляры Цейса:то, что ты разглядел, – миражи и ложь, –и отставь ружьё, во врага не целься:всё равно в себя попадёшь.Самолётик выкрои из газетыс описаньем гибельного пике.Не жалей, что слова подобрал не все ты:всех, что надо, нет в языке.Мысль шуршит в мозгу, будто мышь в подвале,но не просит крошек с твоей руки.А понять друг друга уже едва ливы смогли бы – так далеки.Так что боль уйми и начни сначала,в воду брось ключи, а не горсть монет, −уплывай, забыв даже вид причала,зная, что возвращенья нет.

Рифма

Мне кажется, должна быть рифма личной,хотя бы даже старой и затёртой,но именно в твоём стихе не лишней, −иначе стоит обойтись без рифмы.Ну да, без рифмы, а порой – без метра:его нарушив, я учусь дыханьюсвободному у – что там в рифму? – ветраили – без всякой рифмы – просто жизни.У жизни, у её многоголосья,у детворы, ликующей на горке,учусь скрипеть, как санные полозья,или галдеть, как воробьи и галки.Но, принимая рифму на поруки,я не готов предать её забвенью:стихи без рифм и ритма не упругии рыхловаты – могут развалиться,как снежные размокшие кулёмы.А я лопаткой рифмы их трамбуюи воздвигаю прочные хоромы, −но рифму выбираю не любую.Нужна мне рифма личная, родная,такая, чтоб фонариком горелав конце строки, кричащая: «Одна я!Возьми, я для тебя не устарела!»

Алхимик

Погода, как всегда под Новый год, ни к чёрту:дождь переходит в снег, а слякоть − в скользоту.Но я не подвожу, добавив смог в реторту,алхимии своей финальную черту.В пульсирующей мгле не позабыл про цель яи что эксперимент ещё не завершён.Я на двоих делю густеющее зелье −замешанный с утра магический крюшон.Он в меру охлаждён, но обжигает душу,и в меру ядовит, но нежен аромат.Я ложкой в нём ловлю то ананас, то грушу,чтоб, выпив, закусить сей несмертельный яд.Прошу тебя, допей бокал свой, не робея,без тоста – просто так, ведь мы давно свои, −чтоб ты смогла сильней, а я − чуть-чуть слабее, −и, значит, наконец сравнялись мы в любви.Отравлены − слегка, но, вырвавшись из плена,мы выправить смогли наш перенедолёт…Мы живы, мы нашли друг друга во вселенной,где мокрый снег пуржит, и дразнит гололёд.

Имена

Кто ты – Клио или Тáис?Кто я – Сет или Абросим?Молча пальцами касаясь,даже имени не спросим.Жизнь прошла, иссякла квота, −как понять теперь, не зря ли?В напряженье поворотамы друг друга потеряли.Но воскресла нить живаяв древних зарослях растений.Там, про время забывая,мы с тобой скользим, как тени.Облака меняют лики,и ветшают пирамиды.Отражаемые бликиот меня как дар прими ты.Будто свет во тьме колодца,не смиряясь с расставаньем,пусть навеки остаётсянежность радужным сияньем.В тот же час на том же местепусть возникнет жизнь иная,где мы снова будем вместе,имена припоминая.

Взгляд

Как неизбежность пораженья,а в сущности такая малость −взгляд, требующий продолженьятого, что и не начиналось.От бесполезности сближеньязащита, ласковая шалость −взгляд, требующий продолженьятого, что и не начиналось.Взгляд, только взгляд, прикосновеньяне ищущий и не просящий,врасплох, на грани откровенья,как дождик, тихо моросящий.Потерянный и непохожий,по капле мёда или яда,ответный взгляд, как след на кожеот ускользающего взгляда.

Ну и какое же оно?

Оно бывает разным,но линейным –нет, никогда!..Я говорю про время.С чего вы взяли, что оно такое?Придумали стрелу, какой-то вектор,прямую начертили по линейкеи циркулем разметили отрезки,на равных расстояниях расставивряд целых чисел?Лучше бы спросилиу физиков, поэтов и влюблённых,у пьяных, у спасающихся бегствомили у тех, кто их догнать хотел бы,или у тех, кто долго писем ждёт…А впрочем, ярче, чем Эйнштейн с Петраркойили беглец и пьяный забулдыга,вам нелинейность времени сумеетпродемонстрировать киномеханик,прокручивая раз за разом плёнкуна разных скоростях.Он, как хозяин,умеет управлять стихией этой –растягивать и ускорять процессы,и даже останавливать мгновенья,и даже обращать движенье вспять…Но всё же я советую не слишкомв прошедшие эпохи углубляться,а то нарвётесь там на Парменида,а он вам объяснит, что время – этоиллюзия, что нет его, − и будет,конечно, прав.Я сам давно заметил,что времени фатально не хватаетна всё, на всех – и с этою проблемой,которая сложней, чем нелинейностьили линейность времени, пока чтоя разобраться так и не сумел…

Руководство к действию

Я всем советую: не балуйтесь стихами, −не то чтоб времени пустая это трата,но вы в стихах себя сдадите с потрохами,а дальше – дальше непременная расплата.И душу глупо выворачивать до хруста:эксперимент такой лишь только с виду крут, ноигра закончится на камне «пусто-пусто»,да и вправлять потом суставы будет трудно.Я понимаю, что легко все тайны выдам,и не под пыткой – сам, как будто плюнул-дунул.Но странно жить литературным инвалидомвнутри реальности, которую придумал.А в подлой подлинности, той, где я стократнона воду дул, свести пытался дебет-кредит,коль повезёт, меня прочтут, поняв превратно,ну а всего скорее, просто не заметят.Я всем советую: смотрите, некий стоиксебя расплёскивать не стал, пронёс сурово, −вот идеал; с меня же брать пример не стоити верить в каждое – включая это – слово.

Как бочка

А мне она напоминает бочку,наполненную пивом под завязку, −солидную, надёжную, большую,скреплённую стальными обручами,с заклёпками, с дубовою затычкойи крышкой, несменяемой вовек.Ну да, она прочна и герметична,поскольку доски гнули и морили,потом выстраивали по ранжиру,сколачивали вместе молоткамии, обручами укрепив снаружи,чтоб не рассохлась, пиво лили внутрь.Но обручи снимать с неё не пробуй:она тотчас развалится; свободаей противопоказана, посколькунет скреп иных у бочки, − и не смейвытаскивать дубовую затычку,чтоб пиво, не дай бог, не разлилось.

Время сурка

Срываю с райской ветки ананас −сок по усам течёт, минуя рот.Но есть ли дело Господу до нас?Надеемся! А вдруг наоборот?А вдруг ни Бога нет, ни дела нетдо наших виршей в мире никому?Нас знает лишь безликий интернет,хотя мы безразличны и ему.Стих не прочитан, шутка не смешна,ирония обидна, а минорвгоняет всех в депрессию, онасуркам мешает вылезать из нор.Вороне послан плавленый сырок,лисице ж не досталось ни куска.Который день сидит в норе сурок −всё тот же день – ужасная тоска.Зверёк сей − предсказатель-ветеран, −но в День сурка не хочет нам помочь.Эй, вы, миноритории всех стран,порадуйтесь хотя бы, что не в ночь!Мне надоела эта дребедень,но всё же палец уберу с курка:ну да, тоска, сплошной Сурковый день, −но в тыщу раз тоскливей Ночь сурка!

«Стихи и астрономия –…»

Стихи и астрономия –две бездны и одна,по Канту, антиномияили провал без дна.Ныряю в эти хляби яс горючим на нуле.Секстант и астролябияостались на Земле.Но обогнув препятствия,как Чёрную дыру,играю, тунеядствуя,я в бродскую игру.Бренча заветной лирою,настроив два стекла,я бездны нивелирую,сшиваю, как игла.Осмеяну, освистану,в ушибах от синкоп,разглядываю истинусквозь телемикроскоп.Мне не хватает трения –скольжу, как в гололёд,с продуктами горениярифмуя свой полёт.Но сколько бы ни весилавселенская зола,распахиваю веселодве бездны – два крыла.

Со стороны

Я предпочёл бы наблюдать со стороныи не решать, на чьей я нынче стороне.Мне наплевать, что мы друг другу не равныи что на пашне много дела бороне.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Хохловкина Наталья − искусствовед, специалист по творчеству малых голландцев.

Вы ознакомились с фрагментом книги.

Для бесплатного чтения открыта только часть текста.

Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:

Полная версия книги

Предыдущая 1 2

Авторизация