Иная раса

ОТ АВТОРА

Эта история не для всех. Она родилась не из желания рассказать сказку, а из необходимости выплеснуть на бумагу тот самый сон, что оказался реальнее яви. Ощущение, будто ты носишь чужое лицо и живёшь чужой жизнью, а где-то там, за тонкой пеленой забытья, твой настоящий мир рушится без тебя.

Здесь нет картинного героизма. Здесь есть хлопок захлопнувшейся двери московской квартиры и чавкающая под сапогами грязь другого мира. Здесь есть тихий ужас обыденности и оглушительный рёв приближающейся битвы.

Это история о том, как однажды ты просыпаешься и понимаешь: всё было не так. И решаешь вернуть своё «настоящее», какой бы страшной ценой за него ни пришлось заплатить.

ВСТУПЛЕНИЕ

Эта история — эпос. Но не в его привычном, древнем понимании, где герои сражаются с чудовищами на далеких полях брани. Это эпос о мирной жизни. О самом страшном и изощренном поле боя, которое только можно представить.

Что, если твой самый яркий кошмар — забытая реальность, а серая обыденность с её кредитами, скучной работой и пустыми отношениями — лишь искусная тюрьма для твоего сознания? Для Семёна Павлинцева это не риторический вопрос, а откровение, пробившееся сквозь толщу ложных лет. Его «мирная жизнь» была не ссылкой, а тонкой пыткой, горнилом, призванным сломать дух воина и стереть память о боге.

Но враг просчитался. Они загнали его в ад обыденности, думая, что он уснёт. А он — проснулся. Проснулся, пройдя через боль предательства, хаос зависимости и тернии детских травм. И каждый шаг этого пути, каждая победа над самим собой в «мирном» мире оказались такой же героической битвой, как и сражение с драконом под свинцовым небом иного мира.

Теперь граница между реальностями рушится. Бой, который он считал проигранным, только начинается. И вести его предстоит не только мечом в мире мифов, но и холодным разумом в сердце современной системы, где информация становится новым заклинанием, а технологии — магией.

Перед вами — эпос нового времени. Эпос о том, что главные сражения за душу и судьбу вселенной происходят не только в пламени драконьей пасти, но и в тишине московской квартиры, в стойкости трезвого утра, в решимости просто выйти за дверь. Это история о том, что даже в самом плоском и безопасном мире можно услышать нарастающий гул крыльев и найти дорогу домой. В ту осень. В тот дождь. К тому амбару.

Обратите внимание, что в данном произведении содержится ненормативная лексика, сцены жестокости и насилия. Книга предназначена для взрослой аудитории, достигшей 18 лет.

Глава 1. Сон

Дракон снился мне не вчера. Он снился мне сейчас.

Я открыл глаза, и первое, что я понял — я не должен был их открывать. Не здесь. Не в этой комнате. Не под этим потолком из белой, гладкой штукатурки, на которую никогда не падали тени от очага.

Вместо дыма, влажной шерсти и сухих трав — приторная сладость освежителя «Хвойный лес». Вместо шершавой рукояти меча в ладони — крахмальная наволочка.

Мышцы помнили тяжесть меча. Я сжал кулак — ладонь как будто ждала шершавую рукоять. Но нашла только гладкую простыню.

— Семён, ты чего? — голос с соседней подушки. Женский. Не тот, не из сна. Другой.

— Спал, — ответил я.

— И что снилось?

— Ничего.

Она фыркнула и отвернулась к стене. Анжелика. Спина, укутанная в одеяло. Ей было всё равно. Мне тоже.

Я сел на кровати. Ноги сами нащупали тапки. Пол холодный, кафельный. Настоящий. Слишком настоящий.

Я прошёл в туалет. Зеркало над раковиной показало чужое лицо. Уставшее. Морщины у глаз. Обычное лицо Семёна Павлинцева — гражданина, IT-специалиста, отца пятерых детей и мужа женщины, которая меня не уважает.

Но я знал, что под этой маской — другое лицо. Залитое осенним ливнем. Искажённое криком, от которого дрожала земля.

«ЕЩЁ!»

Я зажмурился. Память ударила кадром: двор, грязь, чавкающая под сапогами. И дочь. Саша. Её босые ноги в грязи. Пальцы — маленькие, детские, хотя ей уже восемнадцать. Она всегда стеснялась своих ног в Москве. А здесь ходила босиком, будто земля не была холодной.

Она спала на шпалах. Босая, в выцветшем платье. Когда я тронул её за плечо, она открыла глаза и сказала: «Пап? Я просто заснула».

А потом — рёв. Дракон разворачивался в небе.

Я открыл глаза. Ванна. Серая плитка. Капля воды срывается с крана.

Я вернулся в спальню. Надел джинсы, свитер. Ключи от машины — в карман.

— Ты куда? — спросила Анжелика, не просыпаясь.

— На работу. Рано.

— У тебя же выходной.

— Не сегодня.

Я вышел в прихожую, надел куртку. Проверил карманы: ключи, телефон, паспорт. Всё. Больше ничего не брал. На кухне остыл чайник. Я не стал его трогать. Не хотел оставлять следов.

Лифт не работал — как всегда. Четыре пролёта вниз, мимо чужих дверей, чужих жизней. Я чувствовал себя лазутчиком, который идёт через вражеский тыл.

Потому что «Контора», куда я спешил, была не просто местом работы. Это была крепость. А в её подвалах, в серверных стойках, в базе данных FIAS, хранились ответы.

ESEE. Compliance level. «Призраки».

Я найду их. А потом найду дорогу назад.

В ту осень. В тот дождь. К тому амбару.

Бой не закончен. Он только начался.

Глава 2. Другая реальность

Память нахлынула не как поток. Как удар топора.

Один миг — и я уже не в московской квартире. Я стою на пороге избы. Не дома — избы. Низкой, срубленной из почерневших от времени сосновых брёвен. Ступеньки вросли в землю, кривые, скользкие.

Из чьей-то избы доносился плач. Ребёнок. Или женщина — не разобрать. Собаки не лаяли — они выли, прижавшись к земле. Даже они знали, что идёт нечто, от чего не спрятаться.

За спиной — голос:

— Семён, не уходи. Он же придёт. Тот, из рассказов.

Анжелика. Но не та, что спит в моей квартире на крахмальных простынях. Другая. Лицо — сырая глина. Глаза — два испуганных уголька. Она кутается в грубый шерстяной платок, и пальцы её, вцепившиеся в ворот, белы от напряжения.

— Он придёт в любом случае, — отвечаю я, и мой голос низкий, чужой. Не мой.

Я спускаюсь с крыльца. Грязь чавкает под сапогами. Я поднимаю голову.

Оно там.

Дракон ещё не виден, но я знаю. Гул — не звук. Давление, вибрация, исходящая из-под земли и с неба одновременно. Воздух стал густым, как смола. Люди на улицах замерли. Мужики в рваных тулупах, бабы в платках — все смотрят на запад, где небо уже не чёрное, а багровое, будто налитое кровью.

Я выхожу за ворота. И вижу железную дорогу.

Два ржавых рельса, проложенные прямо по краю деревни. Шпалы — не бетонные, деревянные, пропитанные креозотом, от которого горбит нос. И на них, между рельсами, — моя дочь.

Саша.

Она спит. Свернулась калачиком на грязных шпалах, босая, в выцветшем холщовом платье. Рука подложена под щёку, как у младенца. Рыжие волосы, мои волосы, раскидались по промасленному дереву.

Я встаю на колени в грязь. Кладу руку ей на плечо. Плечо холодное, но живое.

— Саша.

Она вздрагивает, открывает глаза. Зелёные, большие, как у матери. В них — сонное удивление.

— Пап? Я просто заснула.

— Пойдём, — говорю я, поднимая её. Она тяжёлая, живая, пахнет не так, как в Москве. Там — шампунь, стиральный порошок, лёгкие духи. Здесь — сено, дым и что-то кисловатое, детское. Я прижимаю её крепче.

И в этот момент гул сменяется рёвом.

Я уже слышал этот звук. Но тогда, в прошлый раз, он был далеко. Теперь он — везде. Он в моих костях, в моих зубах, в мо

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.