Рябиновый свет в сумерках Севера

— Откуда вы путь держите, красавица? — ласково спросила женщина, подливая ей добавки. — Уж не из Медовых ли Рос? Там, говорят, девки все как на подбор — с огоньком внутри.

Она тепло улыбнулась, но в глубине её глаз на мгновение промелькнул странный, почти профессиональный интерес.

Марийка в эту секунду почувствовала, как по спине пробежал ледяной сквозняк. Ей показалось, что само слово «огонёк» собеседница произнесла как-то по-особенному, словно это был пароль. Девушка покосилась на Ингвара. Тот сидел неподвижно. Он не прикоснулся к еде, его ладонь лежала на эфесе, готовая в любую секунду скользнуть к рукояти меча. Он не просто сидел в стороне — он выжидал.

— Нет, не из Медовых Рос... — быстро ответила Марийка, стараясь не смотреть женщине в глаза и крепче сжимая пальцами глиняную миску. — Мы... мы из дальних краев. А вы куда путь держите?

Женщина рассмеялась, и этот смех показался Марийке слишком звонким, почти театральным для ночного леса:

— Мы-то? А что, есть куда? Земля гибнет... Урожая нет... Скот умирает. Пытаемся уйти туда, куда эта проклятая зимняя просека еще не дотянулась.

Затем женщина ласково коснулась руки девушки, будто невзначай проверяя, насколько та согрелась. Пальцы незнакомки были сухими и цепкими. Потом она перевела взгляд на Ингвара, который теперь смотрел прямо на неё, не моргая.

— Ешь похлёбку. Я старалась, — холодно произнесла женщина и отошла в сторону.