
Он знал, чем кончится Смута. Он не знал, что историю не повернуть в одиночку — да и не его это дело. Выгоревший тимлид Антон засыпает в лесу под Тверью в наши дни — и просыпается там же, в 1610 году, в самом пекле Смутного времени. Ни оружия, ни навыков — только знание будущего, которое нельзя произнести вслух, и странный дар видеть обман в любых цифрах. Он мечтал переписать историю. А нашёл другое: старика-бортника, что стал ему отцом. Девушку, которую можно спасти от чужой беды. И тихое, неприметное дело — вернуть голодным коням ополчения краденый овёс, чтобы рать дошла до Москвы. Потому что великое начинается с малого. И потому что правду мало найти — надо дожить до часа, когда её захотят услышать.