БИСКА

— Жужа, помолчи, — отмахнулся я. — У меня тут утреннее шоу.

И тут запищал терминал связи. Не тот, основной, который молчал уже вторую неделю, а вспомогательный — канал экстренного оповещения. На экране высветилась строка. Я прочитал её раз. Потом второй. Потом сел в ближайшее кресло, потому что ноги вдруг стали ватными.

«Радарный пост. Зафиксирован объект. Классификация: неизвестный летательный аппарат. Траектория: неконтролируемое снижение. Время фиксации: четыре минуты сорок секунд назад. Координаты: восточный сектор три».

Я перевёл взгляд обратно на обзорный экран. Двое нападавших как раз совершили рывок — теперь третий был почти окружён. А за их спинами, над горизонтом, ещё висело то самое зеленоватое пятно — синяк от вчерашней вспышки. И тут до меня дошло.

Вспышка. Объект. Перестрелка.

— Жужа, — сказал я тихо, хотя внутри всё орало, — дай изображение объекта, которое зафиксировали приборы.

Экран мигнул и показал смазанную, но вполне различимую картинку с радара. Нечто, по форме напоминающее наконечник копья — пятиугольное, с острыми гранями, будто сложенное из гигантских пластин. Оно падало с неба под неестественным углом, оставляя за собой размытый след. Я видел достаточно технических справочников, чтобы понять главное: эта штука не была метеоритом. И не была обломком спутника. Она была спроектирована. Кем-то. И теперь этот кто-то, судя по всему, прятался за валуном, пока двое других пытались его достать.

Я посмотрел на «Стрекот» в своей руке. Восемь граммов высокопрочного сплава. Пятнадцать игл. Против неизвестных винтовок и, возможно, ещё более неизвестных гостей из-за горизонта.

— Жужа, — сказал я, — кажется, насчёт защищённого отсека я пока пас.

Впервые за долгое время красные панели показались мне не раздражающими, а почти уместными. Скука закончилась. И, кажется, началось что-то, о чём я потом либо напишу мемуары, либо вообще ничего не напишу.